El Omega que no debía existir - Capítulo 72

72: La Primera Patadita 72: La Primera Patadita [Finca Rynthall—La mañana después de la Gran Reconciliación]
La luz del sol se filtraba por los altos ventanales del comedor de Rynthall como una bendición excesivamente entusiasta.

La larga mesa de caoba —pulida con un brillo real— estaba cubierta con lo que solo podría describirse como un campo de batalla culinario de abundancia.

Montones de croissants dorados, panqueques perfectamente apilados chorreando almíbar, huevos mantecosos, siete tipos diferentes de quesos, torres de pan recién horneado, frutas tropicales variadas talladas en formas sospechosamente románticas y —porque el chef no tenía moderación— un pato entero asado.

Lucien se quedó mirando.

No.

Boquiabierto.

—…Wow.

Silas, siempre el esposo atento, suavemente lo ayudó a acomodarse en la silla forrada de terciopelo como si Lucien estuviera hecho de azúcar hilado y poemas de desamor.

—Ahí, ahí…

siéntate con cuidado, mi amor —susurró, con voz bañada en almíbar.

Pero Lucien no estaba escuchando.

Sus ojos estaban fijos en la mesa del desayuno como un general de guerra examinando un campo de batalla que tenía toda la intención de conquistar.

—…Tanta.

Comida.

Silas inclinó la cabeza, parpadeando inocentemente.

—¿Eh?

¿No es suficiente, mi amor?

¿Debería llamar al chef?

¿Triplicar las porciones?

¿Un segundo pato, quizás?

Lucien giró lentamente la cabeza, entrecerrando los ojos.

—¿Por qué siento que…

me estás llamando cerdo ahora mismo?

Silas pareció visiblemente ofendido.

—¿Qué-?

¡Jamás lo haría!

¡Mi preciosa paloma!

¡Mi rayo de luna!

¡Mi pudín delicadamente enfurecido!

Lucien se inclinó con un brillo juguetón, tomó su mejilla y lo besó suavemente en los labios.

Luego, con una sonrisa presumida y un dedo presionando la frente de Silas, dijo:
—Incluso si eres un cerdo…

eres mi adorable cerdito.

Silas parpadeó.

Entonces
—Me llamaste cerdo.

Lucien se llevó la mano al pecho con fingida traición, ojos grandes y dramáticos.

—¡En realidad me llamaste cerdo!

Luego miró su vientre, acunando la ligera redondez con toda la gracia de una gallina madre preocupada.

—¿Oíste eso, Frijolito?

—dijo gravemente—.

Papá acaba de insultar a tu noble cuerpo anfitrión.

Espero que estés protestando ahí dentro.

Patéale las costillas más tarde.

Silas, claramente conteniendo una risa, inclinó la cabeza.

—Mis disculpas a Frijolito el Glorioso.

Me entrego a tu misericordia.

Lucien puso los ojos en blanco con afecto y se dejó caer en su asiento como un noble mártir.

Silas, mirándolo con demasiada ternura, se deslizó en la silla a su lado.

—¿Te doy de comer, mi amor?

—ronroneó, ya alcanzando una cuchara de plata.

Los ojos de Lucien brillaron.

Hizo crujir sus nudillos.

Se arremangó la bata como un guerrero preparándose para un duelo festivo.

—No —dijo sombríamente—.

Puedo devorar esto por mi cuenta.

Y entonces
Atacó.

Agarró un tenedor como una espada, pinchó una salchicha, la mordió con un gemido de pura devoción y se llevó huevos revueltos a la boca como si su alma los hubiera anhelado durante décadas.

—Oh dioses —murmuró Lucien entre bocados, con las mejillas llenas como una ardilla—.

Extrañé la comida de nuestro chef.

Lo extrañé.

Extrañé su pato asado.

Me casaría con ese pato si no estuvieras ya legalmente unido a mí.

Silas entrecerró los ojos.

—Me siento ofendido, mi amor.

—¡¡Lo extrañé!!

—gritó Lucien dramáticamente, agitando un croissant en el aire como una pancarta de protesta—.

No entiendes…

¡estaba emocionalmente hambriento y también literalmente hambriento!

¡Ese pato me está mirando como si quisiera ser amado!

—Está muerto.

—¡Entonces déjame amarlo póstumamente!

Un sirviente pasó por el comedor, vio lo que solo podía describirse como una escena doméstica de buffet emocionalmente sobrecargada, parpadeó una vez…

y sabiamente decidió seguir caminando.

Había visto suficiente.

Silas, todavía recostado junto a Lucien como un león a mitad de un festín, alcanzó un muffin con la gracia de un hombre desplegando el destino mismo.

Lentamente.

Sensualmente.

Como si el muffin hubiera cometido crímenes y él estuviera a punto de interrogarlo.

Luego, con ojos oscuros de picardía, se volvió hacia Lucien y murmuró en voz baja:
—Si sigues comiendo así, mi amor…

Frijolito podría salir con un croissant en cada mano.

Lucien se quedó inmóvil.

Luego resopló, cubriendo su boca mientras reía.

—No digas eso…

¡me lo acabo de imaginar!

¡Nuestro Frijolito, saliendo del vientre con productos horneados como si estuviera liderando una revolución pastelera!

La sonrisa de Silas se ensanchó.

Pero no se rió.

Solo siguió mirando.

Lucien parpadeó.

—…¿Silas?

Silas se había quedado completamente quieto, con la cabeza apoyada perezosamente en una mano, el codo sobre la mesa, la mirada fija en el pecho de Lucien como un depredador observando un postre.

No.

Peor.

Como un hombre devorando un postre con los ojos antes de que siquiera tocara el plato.

Su mirada bajó más.

Más abajo.

Hacia el pecho de Lucien, donde su bata de seda se había desplazado ligeramente y
Apenas.

El contorno de su pezón se asomaba.

Lucien levantó una ceja.

—¿Qué?

Silas parpadeó lentamente.

Voz como pecado fundido.

—Ha…

crecido.

Mucho.

Lucien frunció el ceño.

—¿Eh?

¿Qué—?

Oh.

Miró su pecho y suspiró al darse cuenta.

—Ah…

eso.

Sí.

La leche se está formando.

—Palmeó su vientre suavemente con afecto—.

Es para Frijolito, obviamente.

Silas se mordió el labio como si estuviera a punto de cometer un pecado.

Un pecado bíblico.

Un pecado apocalíptico.

Luego susurró por lo bajo —justo lo suficientemente audible para hacer que el alma de Lucien abandonara la habitación por cinco segundos:
—Lo quiero.

Lucien se atragantó con su té.

—¡¿Disculpa?!

Antes de que Silas pudiera decir algo más criminal, las puertas se abrieron con un golpe seco y un aclaramiento de garganta.

Alfonso entró —felizmente ajeno a la crisis relacionada con el pezón— sosteniendo un periódico matutino pulcramente doblado.

—Mi Gracia.

Las noticias de la mañana.

Silas no respondió.

Porque Silas todavía estaba demasiado ocupado amamantando mentalmente a su esposo con los ojos.

Lucien, completamente rojo y tratando de mantener la dignidad, se agitó un poco y dijo rápidamente:
—¡A-AQUÍ!

¡Dámelo!

¡Lo leeré!

Quiero saber qué desastres reales están ocurriendo en el Imperio mientras yo estaba en mi mazmorra emocional.

Alfonso hizo una reverencia.

—Por supuesto, Su Gracia —entregó el periódico y huyó de la habitación como si pudiera incendiarse.

Lucien pasó una página, masticando pensativamente una galleta, sus labios ligeramente manchados con mermelada.

Silas, mientras tanto, descansaba su barbilla en su mano como la personificación de hambriento, excitado y aristócrata.

Pero entonces
La galleta se detuvo en el aire.

Todo el cuerpo de Lucien quedó inmóvil.

Un latido.

Luego, golpe seco.

La galleta se deslizó de sus dedos y golpeó el plato.

Toda la cara de Lucien palideció.

Todo el color desapareció, como si alguien hubiera presionado un botón de reinicio en su alma.

Su mano fue instantáneamente a su vientre, protectora y temblorosa.

Silas se enderezó al instante, su expresión volviéndose seria.

—¿Mi amor?

Lucien no respondió.

Solo se volvió, lentamente, con los ojos muy abiertos.

—…Silas —susurró, con la voz quebrada—.

Va a llevarse a nuestro bebé.

Silas se quedó inmóvil.

Su silla chirrió al retroceder mientras se ponía de pie, arrebatando el periódico de las manos de Lucien como si acabara de emitir una amenaza de muerte.

Y ahí estaba.

Primera plana.

En negrita.

«¡UNA PROFECÍA DE LOS DIOSES!»
Un subtítulo decía:
«El Templo Sagrado confirma la Revelación Divina: El Sumo Sacerdote recibe un mensaje de los cielos—¡El hijo del Gran Duque Silas es una bendición enviada por Dios!’ El Imperio se regocija mientras el Sagrado Infante es declarado un milagro.

Los ciudadanos exigen ver al bebé en el Templo para recibir bendiciones».

La mandíbula de Silas se tensó.

Sus nudillos se pusieron blancos mientras arrugaba el periódico en un puño lento y rechinante.

—Está…

manipulando al público —murmuró Silas, con voz baja y mortalmente tranquila—.

Convirtiendo la fe en cadenas.

Lucien parpadeó, aún congelado—aún tratando de respirar a pesar del peso en su pecho.

—Silas…

quieren ver al bebé.

Están llamando a Frijolito una bendición—no, una profecía.

Su voz se quebró.

—¿Van a quitarme a mi hijo?

Su mano se extendió —temblorosa— agarrando la manga de Silas como si fuera lo único que lo mantenía erguido.

La otra se aferraba protectoramente sobre su vientre, sosteniendo a su hijo tan cerca como podía.

Silas no dudó.

Atrajo a Lucien a sus brazos como una fortaleza cerrándose.

—Nadie se llevará a nuestro hijo, mi amor —susurró Silas con fiereza, presionando un beso en su cabello—.

Ni el Sumo Sacerdote.

Ni un templo.

Ni los dioses mismos.

Te lo juro.

Luego, lentamente, se arrodilló frente a Lucien, con las manos en su cintura, los ojos al nivel de su esposo —suaves, firmes, llenos de fuego.

—¿No dijiste —murmuró, inclinando la cabeza con una pequeña y peligrosa sonrisa— que si el Sumo Sacerdote miraba mal a nuestro bebé…

quemarías todo el templo?

Lucien parpadeó.

Luego asintió.

Lentamente.

Con firmeza.

—Sí.

Lo dije.

La sonrisa de Silas se ensanchó, cálida y malvada a la vez.

—Entonces prepárate, mi amor.

Porque es hora de encender la cerilla.

Lucien exhaló, el miedo no desapareció, pero se transformó en algo más afilado —algo feroz.

—Haré cualquier cosa por nuestro hijo —susurró, con los ojos brillantes de determinación—.

Incluso si significa estar en las puertas del templo con una antorcha en una mano y una amenaza en la otra.

Silas se estiró, acariciando la mejilla de Lucien con reverencia.

—Y estaré justo a tu lado.

Pero hasta que ese día llegue…

Se puso de pie, acunando el rostro de Lucien, con voz baja y protectora.

—Cuídate.

Come.

Descansa.

Ríe.

Porque hasta que nazca nuestro hijo…

Su mirada se oscureció como una tormenta reuniéndose detrás de sus pestañas.

—…Me aseguraré de que el templo no exista el tiempo suficiente para acercarse a él.

Lucien asintió, sus labios temblando en la más pequeña y feroz sonrisa.

Y bajo sus manos unidas —acurrucado bajo la suave seda y el amor creciente
Frijolito pateó.

Fuerte.

Lucien jadeó, sus ojos abriéndose de par en par.

Su cuchara cayó al suelo con estrépito.

—Pateó —susurró, apenas respirando.

Sus labios temblaron en algo atrapado entre el asombro y un sollozo.

Silas parpadeó.

—¿Qué?

Lucien agarró su mano con más fuerza, ojos vidriosos de asombro.

—Nuestro hijo, Silas —dijo, con la voz quebrada—.

Nuestro Frijolito…

pateó.

Silas se quedó inmóvil como si el mundo hubiera dejado de girar.

Y entonces, de repente —se dejó caer, presionando suavemente su oído contra el vientre de Lucien como si fuera el altar más sagrado del mundo.

—Patea de nuevo —susurró suavemente, con ternura—.

Mi pequeño milagro…

deja que Papá te sienta.

Y
¡PATADA!

Ambos se sobresaltaron.

Luego cruzaron miradas.

Y entonces
Se rieron.

No las risas educadas de los nobles, no los suspiros secos de la realeza.

Sino una risa completa, vertiginosa, sin aliento —cruda y honesta y dorada.

El sonido de dos personas que habían estado asustadas, rotas, sacudidas hasta la médula —y ahora, en este fugaz y perfecto momento, estaban envueltas en algo inquebrantable.

Alegría.

Amor.

Familia.

El mundo exterior seguía enfurecido.

Los profetas seguían conspirando.

Pero en esa habitación, en ese segundo, todo lo que importaba era la pequeña patada de un pequeño pie…

y el eco de la risa que siguió.

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