El Omega que no debía existir - Capítulo 73

73: Mentiras Santificadas 73: Mentiras Santificadas [Dos meses después—El Reino estaba en caos]
Habían pasado exactamente dos meses desde que aquella profecía fue impresa en las primeras planas de todos los periódicos del Imperio.

Y la ciudad no se había calmado.

De hecho, el caos había evolucionado.

Mutado.

Tomado nuevas y aterradoras formas, como una hidra de chismes con una imprenta.

El Reino de Arvadis ya no estaba zumbando—estaba aullando con rumores.

Cada mañana, un nuevo titular gritaba más fuerte que el anterior.

HERALDO DE LUZ DIARIA: «¡EL NIÑO NACIDO DE DIOS CAMINARÁ ENTRE NOSOTROS!»
¡El Sumo Sacerdote Caldric Declara al Heredero No Nacido del Gran Duque Silas como el Próximo Sant(a)!

¡Toda la Nación en Vilo mientras Continúa el Silencio desde la Finca Rynthall!

¿Por qué la Bendita Pareja No Habla?

LA TRIBUNA DEL OJO SANTO: «¿SANTO O TORMENTA?»
El Sumo Sacerdote Habla de Fuego, Luz y una Voz Divina Que Solo Él Puede Escuchar.

«Escuché llorar al bebé en mi sueño», dice panadero del pueblo.

«Cambió mi vida».

LA GACETA DE LA CORONA DORADA: «¿ES EL PRÍNCIPE HEREDERO UNA DISTRACCIÓN DEL VERDADERO ELEGIDO?»
La Emperatriz Da a Luz a un Niño—Pero Todas las Miradas Siguen en el Misterioso Heredero del Gran Duque.

Los Clérigos Discuten Sobre el Verdadero Niño Divino.

EL GORJEADOR IMPERIAL (COLUMNA DE CHISMES): «DOS BEBÉS ENTRARON AL RING—¿CUÁL ES MÁS SANTO?»
Hijo Real vs.

Heredero Nacido de Dios: ¿Qué Niño Ganará el Amor (y las Bendiciones) del Público?

Reseña de Moda: Las Túnicas de Maternidad de Lucien vs.

Los Mantos de Seda de la Emperatriz—¿Quién Lució Mejor la Profecía?

Y en medio de esta catedral de locura se alzaban los imponentes muros de mármol de la Finca Rynthall.

Silenciosa.

Imperturbable.

Indiferente.

Ni una sola declaración oficial había sido emitida por el Gran Duque o su esposo desde el anuncio.

Sin entrevistas.

Sin visitas al templo.

Sin bendiciones.

Sin comentarios sobre la santidad o el destino divino.

Ni siquiera un vago mensaje público sobre el clima.

Estaban ignorando al Imperio.

Y eso volvía locos a todos.

Especialmente porque hace veinte días, la Emperatriz había dado a luz a un saludable niño—el largamente esperado Príncipe Heredero.

Un evento que debería haber dominado los periódicos.

Debería haber sido la noticia principal durante un mes.

Pero en su lugar
PRIMERA PLANA, NOTICIAS IMPERIALES: «NACE EL PRÍNCIPE HEREDERO—¿PERO QUÉ HAY DEL SANTO?»
La Nación Celebra el Nacimiento del Heredero Imperial…

Pero la gente susurra: ¿Ya Ha Sido Concebido el Verdadero Milagro?

Multitudes se reunían en el templo a diario, exigiendo bendiciones.

Los mercaderes vendían amuletos del «Bebé Santo» con tallas sospechosamente mofletudas.

Los bardos componían baladas que rimaban Wobblebean con redimir.

Y mientras tanto —Lucien y Silas no decían nada.

Ni una palabra.

Ni un susurro.

Ni siquiera un poema pasivo-agresivo.

***
[Palacio Imperial – Ala Este de la Guardería – Comité No Oficial del Drama Infantil]
Y en ausencia de la verdad, la gente construyó leyendas.

Leyendas de un vientre resplandeciente.

De sueños llenos de risa sagrada.

De un pequeño pie que alejaba la oscuridad.

Y en el corazón del palacio imperial —tras puertas doradas, curiosidad vigilada, y suficientes cortinas bordadas como para ahogar a un caballo—, Lucien permanecía en un silencio ensordecedor.

Mirando fijamente.

Al enemigo.

Un enemigo devastadoramente adorable, de mejillas rosadas, cabello dorado y envuelto en azul.

El bebé de la Emperatriz, con apenas veinte días de edad, dormía plácidamente en una cuna que parecía como si un arándano real hubiera explotado.

Lucien inclinó ligeramente la cabeza, frunciendo las cejas mientras contemplaba la guardería de temática desastrosa.

—¿No crees que…

—comenzó lentamente, parpadeando ante la ropa de cama violentamente azul—, …el color de la cuna es…

un poco agresivo?

La Emperatriz, recostada junto a él con los tobillos cruzados y una mano hojeando elegantemente un periódico, ni siquiera levantó la mirada.

—Es azul imperial.

Símbolo de poder.

Dignidad.

Legado.

—Es cegador —respondió Lucien, entrecerrando los ojos—.

Un día abrirá sus ojos y solo verá trauma celestial.

Desde el otro lado de la habitación, Serafina, también mirando fijamente al abismo azul que era la cuna real, sorbió casualmente su té y añadió:
—¿Qué se puede esperar de una dama extraña?

La Emperatriz parpadeó.

Giró.

Fulminó con la mirada.

—…¿Acabas de…?

—Dije lo que dije —Serafina tomó otro sorbo lento, cruzando las piernas con la gracia de alguien profesionalmente irritante—.

Lo siento, Su Alteza, pero soy alérgica a las mentiras.

Ha oído los rumores, ¿verdad?

Los dedos de la Emperatriz se crisparon alrededor de su taza de té.

—¿Los rumores de que mi hijo está siendo eclipsado por un feto llamado Wobblebean?

Oh sí, he leído los pergaminos de estupidez.

“””
Lucien tosió, tratando de mantener la paz.

—No…

um, comparemos niños que ni siquiera han aprendido a hacer caca por orden todavía.

La emperatriz exhaló por la nariz como un toro noble.

Luego, sorprendentemente calmada, hizo un gesto hacia la silla cercana.

—¿Por qué no tomas asiento, Lucien?

Es tu mes de parto, por el amor del cielo.

No querrás que Wobblebean haga una salida dramática en medio del caos azul real.

Lucien, aunque visiblemente divertido, asintió y se balanceó hacia la silla con toda la gracia que su vientre hinchado le permitía.

—Honestamente, si sale ahora, será porque esta habitación le dio ansiedad de segunda mano.

Se sentó cuidadosamente y volvió a mirar al bebé en la cuna.

—Entonces…

¿ya decidieron un nombre?

La Emperatriz gimió, lanzando dramáticamente el periódico por encima de su hombro.

—Ni preguntes.

Adrián y yo hemos estado en guerra por los nombres.

Cada noche es como: «Querida, quiero nombrarlo como mi abuelo», y yo estoy como, «¡Tu abuelo se llamaba Horbel!

¿¡Quieres que nuestro hijo pase por la vida como el Príncipe Horbel?!»
Lucien resopló, cubriéndose la boca con la manga.

—Quiero decir…

tiene trauma histórico.

Eso es algo.

Ella puso los ojos en blanco y señaló a Lucien.

—Por eso deberías empezar temprano.

Prepara diez nombres para niñas y diez para niños.

No lo dejes para el último minuto.

Elige uno de cada lista antes de entrar en trabajo de parto, para que no estés gritándole a Silas entre contracciones como yo hice con Adrián.

Lucien parpadeó.

—¿Gritaste sugerencias de nombres mientras empujabas?

—Grité blasfemias primero —respondió la Emperatriz con orgullo—.

Luego amenazas.

Luego los nombres.

De repente, Serafina se aclaró la garganta con toda la ceremonia de un heraldo real.

Sus ojos brillaban como los de una villana en el segundo acto de un drama.

—¡Bueno, no te preocupes!

—declaró con grandeza, levantando la barbilla—.

¡Ya he estado preparando la lista de nombres para mi sobrino.

La cabeza de Lucien giró bruscamente.

—¡Espera—¿en serio?!

¿Has estado haciendo listas?

—¡Por supuesto!

¿Crees que te dejaría nombrar al heredero algo aburrido como «Eliot» o «Bobby»?

Lucien levantó una mano.

—Está bien, nadie iba a llamarlo Bobby, y por el amor del cielo, ni siquiera sabemos si mi hijo es niña o niño.

Serafina resopló.

—De cualquier manera.

Seré la mejor tía del Imperio, y mi glorioso sobrino tendrá un nombre digno de canciones.

Lucien le dio un pulgar arriba, sonriendo.

—Seguro que sí.

Espero completamente pergaminos de nombres probados en batalla mañana.

Ella asintió con firmeza.

—Te visitaré a primera hora de la mañana.

Ya lo he reducido a «Aetheryn» y «Tormiel» para un niño.

Lucien parpadeó.

—Esos suenan como nombres de espadas.

—Son nombres de espadas —dijo Serafina, sin parpadear.

Lucien suspiró felizmente.

—Dios me ayude…

Estoy surfeando en medio del caos.

Serafina sonrió con suficiencia.

—Caos real.

***
[Palacio Imperial—Sala de Guerra—Media Mañana—Té y Amenazas]
La habitación estaba silenciosa.

Demasiado silenciosa.

Una tormenta esperando desatarse.

“””
Las paredes estaban alineadas con antiguos mapas de guerra, pergaminos polvorientos de linajes olvidados y suficientes armas afiladas para escribir un mensaje en acero.

En la larga mesa de obsidiana, dos de los hombres más poderosos del imperio estaban sentados —el Emperador Adrián y el Gran Duque Silas—, compartiendo té como monstruos civilizados.

El vapor se elevaba de sus tazas.

El peligro se enroscaba bajo sus palabras.

Adrián no levantó la mirada de inmediato.

Removió su té con calma lenta y deliberada.

Luego, sin alzar la vista, habló.

—¿Realmente lo encontraste?

Silas se reclinó en su silla con una sonrisa que podría cortar vidrio.

Cruzó una pierna sobre la otra, con los dedos tamborileando ociosamente en el reposabrazos como un león aburrido de esperar.

—Oh, lo encontré —murmuró, con ojos oscuros y brillantes—.

¿Realmente pensaste que dejaría que ese bastardo santurrón siguiera respirando en paz?

Adrián finalmente lo miró —lenta, fríamente.

Sus ojos dorados se estrecharon con una emoción silenciosa y asesina.

—Mis manos —dijo con calma—, están ansiosas por borrar toda su existencia.

Lentamente.

Célula por célula.

Silas se rió entre dientes —bajo y malvado.

—Y mi espada prácticamente está cantando.

Sigo imaginándola arrastrándolo fuera de ese templo…

túnicas rasgadas, báculo sagrado roto en dos…

y luego atravesándolo.

Adrián bebió su té.

—Demasiado misericordioso.

Silas suspiró, asintiendo.

—Estoy de acuerdo.

Primero debería tallar un sermón en su columna vertebral.

Tal vez envolverlo para regalo para el Alto Consejo.

Entonces extendió la mano, hojeando casualmente la condenatoria pila de documentos desplegados sobre la mesa —registros, informes y pergaminos empapados en secretos.

Chantaje.

Soborno.

Traiciones que apestaban a incienso e hipocresía.

Luego se detuvo, señalando una línea en uno de los papeles con un solo dedo enguantado.

—¿No es fascinante…

—dijo suavemente—, cómo un hombre que se hace llamar siervo de los dioses es más sucio que las alcantarillas de mis celdas?

La sonrisa de Adrián era delgada y peligrosa.

—Caldric —murmuró—.

Sumo Sacerdote.

Santo Consejero.

El favorito del público.

Pero detrás del telón?

Solo una sanguijuela vestida de seda.

Silas se rió de nuevo, inclinándose más cerca, con voz como una hoja.

—Me pregunto…

¿la gente todavía cree que brilla en la oscuridad?

Los labios de Adrián se crisparon.

—Pensarán lo contrario una vez que su cadáver esté balanceándose a plena luz del día.

Silas levantó su taza en un falso saludo.

—Por la justicia divina.

Adrián chocó su propia taza contra ella.

—Para limpiar el templo con fuego.

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