El Omega que no debía existir - Capítulo 74

74: La Espada Bajo la Cuna 74: La Espada Bajo la Cuna [Finca Rynthall—Cámara de Lucien]
Estaba silencioso.

Anormalmente silencioso.

El tipo de silencio que hacía que el vello de la nuca de Lucien se erizara.

Un silencio engañoso que envolvía la habitación como el terciopelo…

denso, hermoso y ominoso.

Lucien estaba de pie junto a la alta ventana, envuelto en capas de seda pálida, con una mano acunando distraídamente el bulto de su vientre.

Wobblebean había estado sospechosamente quieto toda la mañana.

Ni una sola patada.

Ni un solo giro.

Solo…

quietud.

Demasiado suave.

—¿Estás bien ahí dentro, mi pequeño ladrón de cruasanes?

—murmuró Lucien, dando una suave palmadita a su vientre—.

¿Te ofendió la tarta de frambuesa de ayer a tu divino paladar?

La semana pasada te gustaba la frambuesa.

Aún nada.

Hasta que
Golpe.

Luego otro.

Suave.

Firme.

Tranquilizador.

Lucien exhaló lentamente, como si hubiera estado conteniendo ese aliento desde el amanecer.

Presionó su palma más profundamente y susurró:
—Ahí estás…

Me asustaste, pequeño dramático.

La puerta crujió al abrirse detrás de él, seguida por pasos lentos y deliberados—botas que resonaban con el tipo de ritmo arrogante que solo podía pertenecer a un hombre.

Lucien no se giró.

No necesitaba hacerlo.

—¿Todavía sin dormir, mi amor?

—llegó la voz de Silas—baja, suave y criminalmente reconfortante.

Lucien suspiró.

—¿Cómo puedo dormir, Silas, cuando la gente está ahí fuera susurrando el nombre de mi hijo como si fuera un himno sagrado?

Cantando a mi vientre como si fuera una leyenda.

Dibujando aureolas sobre nuestro hijo nonato como si fuera a flotar al salir resplandeciente y hablando en lenguas.

Silas se acercó más, colocando una mano en la espalda de Lucien—cálida y firme, como un ancla.

Se inclinó.

—El hijo de la Emperatriz tiene veinte días.

Un heredero real perfectamente saludable.

Sin embargo, la ciudad no deja de hablar de Wobblebean.

La mandíbula de Lucien se tensó.

—Lo odio.

Lo odio absolutamente.

No me gusta que la gente susurre sobre mi hijo como si fuera propiedad pública.

Me hace hervir la sangre.

Me dan ganas de hechizar a alguien.

Silas lo giró suavemente y lo guió hacia la cama.

—Lo sé, mi amor —murmuró—.

Pero hechizarás a alguien más tarde.

Ahora mismo —bajó a Lucien a la cama como una preciosa escultura de cristal— te vas a acostar y dejar que tu marido te mime hasta la saciedad.

Lucien resopló.

—No soy una doncella que se desmaya, ¿sabes?

—No —respondió Silas con suficiencia, arrastrándose a la cama junto a él—, eres mucho peor.

Eres una dramática, iracunda, hormonal diosa de porcelana guerrera.

Lucien puso los ojos en blanco.

—Lo dice el hombre que amenazó con quemar un edificio sagrado por mí.

—Lo hice.

Y lo haré de nuevo.

Pero primero…

—Silas se sentó erguido y tiró suavemente de Lucien para que se sentara entre sus piernas, con la espalda contra el pecho de Silas.

—Es hora —dijo solemnemente, como un caballero preparándose para la batalla—.

De tu masaje diario.

Lucien parpadeó.

—¿Otra vez?

—Sí.

Este vientre está recibiendo un tratamiento real.

El bebé está siendo acunado en terciopelo y afecto.

Tú, sin embargo, estás siendo frotado como un caballo de guerra bien engrasado.

Lucien resopló pero levantó los brazos obedientemente, dejando que Silas le quitara la camisa por la cabeza.

—No pongas esa cara —dijo Silas, alcanzando la mesa donde una pequeña botella de cristal brillaba a la luz de la mañana—.

Frederick me dio esta loción.

Es cara, médicamente aprobada y aparentemente lo suficientemente fuerte como para borrar traumas, estrías y posiblemente pecados.

Lucien entrecerró los ojos.

—¿Estás tratando de decirme algo?

—Estoy tratando de decirle algo a tu piel —Silas descorchó la botella y vertió un poco de loción en su palma.

El aroma a lavanda y alquimia cara llenó el aire.

Y entonces
Lo tocó.

Lucien aspiró aire mientras las cálidas manos de Silas presionaban suavemente sobre su vientre, frotando lentamente en círculos, cuidadosas y reverentes.

La loción estaba fría, pero las palmas de Silas la hacían derretirse al instante.

—Se te da bien esto —murmuró Lucien, con los ojos revoloteando cerrados.

—He tenido meses de entrenamiento en el Vientre Real —dijo Silas con orgullo, masajeando más abajo con un ritmo hipnótico—.

Este es ahora mi campo de batalla.

Lucien se rió, recostando la cabeza en el hombro de Silas.

—Eres ridículo.

—Y sin embargo aquí estás —susurró Silas cerca de su oído—, atrapado entre mis piernas y gimiendo como si te estuviera dando de comer uvas.

—Yo no estoy…

—Mmm.

Ahí está de nuevo.

Lucien le dio un débil codazo.

—No hagas que esto sea extraño.

Silas sonrió maliciosamente.

—Demasiado tarde.

Tu vientre es ahora mi patio de recreo de devoción.

—Necesitas ayuda.

—Necesito seguir tocándote para siempre —dijo Silas, con voz ahora tranquila, la alegría desvaneciéndose en algo suave—.

Cada cicatriz que puedas tener…

la besaré.

Cada marca—ganada o accidental—la veneraré.

Lucien parpadeó lentamente.

Su garganta se tensó, pero no vinieron lágrimas.

Solo calidez.

—…Te amo —susurró, tan suave que casi se perdió en la quietud.

Silas se inclinó, rozando sus labios en la nuca de Lucien.

—Lo sé —susurró en respuesta—.

Pero dilo otra vez.

Más fuerte.

Soy codicioso.

Lucien sonrió.

—Te amo, bastardo codicioso.

Silas sonrió.

—Eso está mejor.

Y el sol de la mañana se derramaba a través de las ventanas sobre la piel desnuda y las manos cálidas mientras Wobblebean se agitaba silenciosamente entre sus corazones compartidos.

***
[El Templo Sagrado – Santuario Interior del Sumo Sacerdote]
El incienso se enroscaba en espirales perezosas alrededor de las columnas de mármol tallado de la oficina de Caldric, denso y dulce—enmascarando la podredumbre bajo su humo sagrado.

Detrás de un escritorio demasiado opulento para un hombre de supuesta humildad, el Sumo Sacerdote Caldric se sentaba como una araña en el centro de su red.

Los hilos dorados de su túnica brillaban tenuemente a la luz de las velas, sus anillos resplandecían con el peso de una falsa divinidad.

Sostenía una copa de vino del templo en una mano, girándola lentamente, con los ojos fijos en la llama parpadeante del candelabro frente a él.

Entonces—sonrió con suficiencia.

Una sonrisa baja, conocedora, que helaba la columna vertebral.

—Dicen que el niño viene pronto —dijo, su voz suave—casi reverente—pero impregnada de veneno—.

El recipiente divino finalmente se está preparando para abrirse.

Varios sacerdotes estaban de pie frente a él, envueltos en blanco prístino y temblando ligeramente en el silencio que siguió a sus palabras.

Eran leales.

Aterrorizados.

Tontos.

Caldric inclinó la cabeza hacia el más joven de ellos, con ojos brillantes.

—¿Entiendes lo que debe hacerse, ¿verdad?

El sacerdote tragó saliva, su nuez de Adán moviéndose como un hombre ahogándose.

—S-Sí, Su Gracia.

Lord Lucien está cerca del parto.

Tenemos ojos en la finca.

Tan pronto como escuchemos que el momento está cerca…

actuaremos.

—¿Actuar?

—la sonrisa de Caldric se ensanchó—.

Entregarán la salvación en mis manos.

No las del Duque.

No las del Emperador.

Ni siquiera las de los dioses.

Otro sacerdote se inclinó profundamente, su voz temblando pero firme.

—Ya hemos colocado informantes a lo largo de los corredores exteriores de la finca—disfrazados como curanderos, sirvientes e incluso guardias.

Si Lord Lucien respira demasiado fuerte…

lo sabremos.

—Excelente —Caldric se recostó en su silla como un trono, golpeando con un solo dedo el borde de la copa—.

¿Y el niño?

El primer sacerdote habló de nuevo, esta vez con más confianza.

—Tan pronto como Wobblebean…

—Se detuvo, haciendo una mueca ante el ridículo apodo.

La ceja de Caldric se crispó, claramente poco divertido.

—El ser divino —corrigió, con tono afilado como una cuchilla.

—¡Sí, por supuesto—por supuesto!

Tan pronto como el ser divino nazca, nos aseguraremos…

de que el niño sea traído directamente a usted.

Antes de que alguien más pueda sostenerlo.

Antes de que alguien pueda siquiera poner sus ojos en él.

Caldric cerró los ojos por un momento, como si saboreara una visión que nadie más podía ver.

Las multitudes.

Las campanas del templo.

La adoración.

El poder.

—…Bien —respiró—.

Pueden irse todos.

Vayan.

Prepárense.

Recen, si deben.

O finjan hacerlo.

Se inclinaron—uno por uno—y se retiraron en un silencio espeluznante, las túnicas susurrando sobre el suelo de mármol como el crujido de hojas blancas en el viento invernal.

Y entonces
Solo quedaba Caldric.

Se levantó, lentamente, como una estatua despertando.

Las velas a su alrededor se intensificaron ligeramente, como si reaccionaran a su presencia.

Y caminó hacia la gran ventana de su oficina, con vistas al extenso patio del templo donde los fieles se arrodillaban en dichosa ignorancia.

Colocó ambas manos detrás de su espalda, postura regia, expresión fría.

—Estoy esperando tu llegada, pequeño —murmuró, con un destello de locura en sus ojos—.

Ven al mundo…

ven a mis manos.

No serás el heredero de un Duque.

No serás ni príncipe ni pariente del emperador.

Serás mío.

Su sonrisa volvió, lenta y malvada.

—Pertenecerás a los dioses.

Y yo…

—Hizo una pausa—.

…seré el único digno de sostenerte primero.

El trueno retumbó en la distancia.

Como si el cielo mismo hubiera escuchado la herejía.

Y sin embargo—Caldric solo se rió.

***
[Finca Rynthall – Medianoche / Mazmorra Subterránea]
El trueno estalló a través del cielo de medianoche, haciendo eco por los corredores de piedra como un tambor de guerra.

La lluvia azotaba contra las altas ventanas de Rynthall, convirtiendo la finca en una fortaleza tragada por sombras y tormenta.

Arriba, Lucien dormía plácidamente—acurrucado en sábanas de seda, bañado en el suave resplandor de la luz de las velas, con una mano acunando el bulto de su vientre.

Wobblebean se movía suavemente dentro, seguro y cálido.

Pero abajo, muy por debajo de esa paz
El infierno se movía.

El acero brillaba a la luz de las antorchas.

Huellas mojadas manchaban el suelo de la mazmorra.

Y sangre—tanta sangre—se acumulaba entre los antiguos azulejos de piedra como tinta derramada de la pluma de un dios.

Silas estaba en el centro de todo.

Medio desnudo.

Con el pecho desnudo y descalzo, piel rayada de rojo, músculos tensos como acero enrollado.

Su largo cabello se adhería a su rostro en mechones húmedos, y sus ojos—antes rojos—ahora brillaban de un rojo profundo y antinatural.

En su mano, su espada goteaba carmesí.

Exhaló lentamente.

Luego—sin una palabra—la levantó de nuevo.

CORTE.

Un último arco de acero.

El último cuerpo cayó.

Y el silencio regresó a la mazmorra.

Silas miró hacia abajo, con respiración calmada y uniforme.

El suelo a su alrededor estaba lleno de cadáveres—hombres y mujeres que una vez vestían como doncellas, guardias, sirvientes.

Rostros familiares…

o eso parecía.

¿Ahora?

Solo ratas.

Intrusos.

Espías.

Insectos enviados desde el templo.

—¿Eso es todo?

—preguntó Silas sin volverse, con voz baja y peligrosa.

Detrás de él, Callen dio un paso adelante, teniendo cuidado de no pisar la sangre.

—Por ahora —dijo, con voz cortante—.

Los encontramos dispersos por toda la finca—algunos haciéndose pasar por guardias, otros mezclándose con el personal de cocina.

La mayoría de ellos estaban esperando una señal.

Silas finalmente se volvió, su cuerpo brillando levemente a la luz de las antorchas—hermoso, letal, intocable.

—Bien —dijo—.

Pero esta no será la última oleada.

El bastardo no se detendrá hasta que se esté ahogando con su propio evangelio.

Callen asintió sombríamente.

—Entendido.

Duplicaré la seguridad.

La triplicaré.

Nadie se acerca a diez pies de Lucien sin tu sello.

Los ojos de Silas se dirigieron hacia el techo—hacia la habitación donde Lucien yacía dormido, sin saberlo.

—Asegúrate de que nadie se acerque —dijo en voz baja—.

Lucien está en sus últimos días.

Lo quiero seguro.

Lo quiero tranquilo.

Lo quiero riendo, no sobresaltándose.

Callen hizo un pequeño asentimiento.

—¿Y el Sumo Sacerdote?

Una pausa.

Entonces—Silas dejó escapar un suspiro lento y deliberado.

Dio un paso hacia la mesa en la esquina de la mazmorra, donde un conjunto de documentos yacía—perfectamente apilados, sellados en cera oscura.

La prueba.

La podredumbre.

La verdad detrás de la supuesta pureza de Caldric.

—Sí —murmuró Silas—.

Tomaré medidas.

Pero no todavía.

Pasó un dedo por el lomo del documento superior, una sonrisa sombría curvándose en las comisuras de sus labios.

—Cuando llegue el momento adecuado…

liberaré estos.

Levantó la mirada, los ojos ardiendo con promesa.

—Y se extenderán por el imperio como un incendio forestal.

Cada hogar.

Cada tienda.

Cada santuario.

Convertiré su escritura en escándalo.

Haré que su nombre sea inmundicia.

Un relámpago destelló de nuevo, iluminando las paredes empapadas de sangre.

El aire zumbaba con algo antiguo.

Inevitable.

—Deja que predique profecías —susurró Silas—.

Deja que cante mentiras.

Mientras él habla, yo afilaré la espada.

Se giró hacia el corredor, con la capa chasqueando detrás de él mientras caminaba.

—Porque cuando Wobblebean venga a este mundo —dijo por encima del hombro, con voz como acero envuelto en seda…

—…Caldric no vivirá lo suficiente para susurrar su nombre.

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