El Omega que no debía existir - Capítulo 76

76: Las Guerras del Vientre: Lucien contra Wobblebean 76: Las Guerras del Vientre: Lucien contra Wobblebean [Templo Sagrado—Patio Interior | Luz de la Mañana]
Era demasiado silencioso.

No el tipo de silencio reverente que prometían los santuarios.

No.

Este era el silencio de la tensión enroscada, como una cuerda de arco demasiado tensa—lista para romperse.

El Sumo Sacerdote Caldric estaba de pie bajo la gran aguja del Templo Sagrado, con los brazos levantados mientras la luz de la mañana se filtraba a través del techo de vidrieras.

El mosaico de dioses pintaba el suelo con colores sagrados—rojos, dorados y sangre.

Pero incluso los dioses parecían apartar la mirada hoy.

Los labios de Caldric se movían, murmurando escrituras ceremoniales bajo su aliento.

Pero sus ojos no estaban cerrados en oración.

Estaban abiertos.

Fijos.

Observando al sacerdote arrodillado ante él, temblando bajo el peso de la expectativa y el miedo.

—¿Entiendes tu tarea, Hermano Elian?

—la voz de Caldric era suave.

Demasiado suave.

Como seda envuelta alrededor de un cuchillo.

El joven sacerdote asintió rápidamente, con las manos juntas frente a él.

—Sí, Su Gracia.

Interceptaremos al niño en el momento en que comience el parto.

He asegurado el acceso al ala exterior de la finca.

En el momento en que llegue el ser bendecido…

—No hablarás del niño con tanta naturalidad —espetó Caldric, girándose—.

Esto no es solo un nacimiento mortal.

Es un evento divino.

Un ajuste de cuentas.

No estás recuperando un bebé…

Se inclinó, con los labios cerca del oído de Elian.

—Estás recuperando un dios.

Elian tragó saliva.

—Sí, Su Gracia.

Caldric retrocedió y miró hacia las puertas doradas del templo.

—Bien —dijo fríamente—.

Porque si me fallas…

no será misericordia lo que pidas.

***
[Finca Rynthall—Pasillo de la Perdición (también conocido como Fuera de la Cámara de Lucien)]
Mientras tanto, en la Finca Rynthall, Lucien permanecía perfectamente quieto.

Congelado.

Estatuario.

Respirando superficialmente.

Ojos abiertos.

Una manta para bebé a medio doblar colgaba de una mano temblorosa.

—¿Mi Señor?

—preguntó Marcel con cautela, de pie a pocos centímetros, sosteniendo una bandeja de pasteles de limón prenatales—.

¿Qué sucede?

Te has puesto pálido—bueno, más pálido.

¿Es hora?

Por favor, no me digas que…

Un jadeo horrorizado resonó por el corredor.

—¡¡LORD LUCIEN HA ROTO AGUAS!!

No estaba claro quién lo gritó.

Podría haber sido Marcel.

Podría haber sido el loro del cuarto piso.

De cualquier manera
Toda la finca estalló en caos.

En la cocina, alguien dejó caer una sartén de hierro fundido.

En el jardín, una criada se desmayó directamente sobre el parterre de flores.

En el patio de entrenamiento, una espada resonó dramáticamente contra el suelo mientras un caballero gritaba:
—¡ALGUIEN INFORME AL GRAN DUQUE, AL SACERDOTE, AL EXORCISTA
Faylen y Fredrick corrieron como ninjas gritando:
—Ya vamos…

Los zapatos retumbaron por los corredores.

Una flauta se hizo añicos.

Alguien corrió con una almohada entera en brazos como si fuera una reliquia sagrada.

Alfonso apareció como un demonio de eficiencia invocado, ya atándose el cabello.

—¡MI SEÑOR, AGUANTE—LO LLEVAREMOS A SU CÁMARA COMO UNA RELIQUIA SAGRADA ANTES DE QUE WOBBLEBEAN SALGA DISPARADO COMO UNA NOTA DE ÓPERA!

Lucien parpadeó una vez.

Dos veces.

—…No es eso.

Todo se congeló.

Los lacayos se detuvieron a mitad de paso.

Un sirviente llevando toallas en el aire de repente olvidó cómo funcionaba la gravedad.

Un guardia incluso había logrado desabotonarse dramáticamente media camisa, preparándose para sacrificarse al destino.

—…¿Perdón?

—dijeron Alfonso y Marcel al unísono.

Lucien estaba de pie en el centro de esta locura, parpadeando como una ardilla confundida.

Se frotó el vientre lentamente.

Sus labios temblaron.

Y entonces
—ESTÁ PATEANDO.

—…¿Perdón?

El labio inferior de Lucien tembló.

Y luego vinieron las lágrimas.

Violentas.

Dramáticas.

Interminables.

Las lágrimas corrían por sus mejillas como si el río Nilo se hubiera reencarnado en sus conductos lagrimales.

—WOBBLEBEAN ESTÁ HACIENDO TODO UN MALDITO BAILE DE SALÓN EN MIS INTESTINOS, Y DUELE COMO SI LOS DIOSES ME ESTUVIERAN CASTIGANDO POR SER GUAPO.

Una criada dejó caer una cuchara.

Otra susurró aterrorizada:
—Está…

¿bailando?

—¡ESTÁ HACIENDO UNA COREOGRAFÍA COMPLETA!

—aulló Lucien—.

¡CREO QUE ACABA DE REALIZAR UNA PATADA GIRATORIA—HAY TODO UN BALLET OCURRIENDO EN MI ÚTERO!

Marcel ofreció nerviosamente un pastel de limón.

—Su Gracia…

¿quizás está emocionado?

—¿EMOCIONADO?

—chilló Lucien—.

DILE QUE SE EMOCIONE EN SILENCIO.

INTERNAMENTE.

¡NO SOY UN CASTILLO INFLABLE!

Alfonso levantó una mano como un general.

—¡Todos!

¡Retrocedan!

¡Aléjense de la Duquesa!

¡No está dando a luz—está siendo atacado por…

su propio hijo nonato!

Lucien se desplomó dramáticamente sobre una silla traída por alguna criada, con las manos sobre su vientre, meciéndose hacia adelante y hacia atrás como un hombre poseído.

—JURO QUE VI SU HUELLA MOVERSE A TRAVÉS DE MI VIENTRE.

ESTÁ ESCRIBIENDO SU NOMBRE EN MIS ÓRGANOS CON LOS DEDOS DE SUS PIES.

ESTÁ TRATANDO DE ESCAPAR A TRAVÉS DE MIS COSTILLAS
Una pausa.

Luego un golpe suave.

Lucien parpadeó.

Se sentó derecho.

Las patadas habían…

cesado.

—Oh —murmuró, secándose las lágrimas—.

Ya…

terminó.

Todos lo miraron en silencio atónito.

Lucien miró a su alrededor y sorbió.

—¿Por qué todos me miran como si hubiera perdido la cabeza?

Alfonso, imperturbable:
—Porque, mi Señor…

acabas de declararle la guerra a tu hijo nonato.

Lucien se volvió lentamente, con el rímel del agotamiento goteando bajo sus ojos, y siseó como una diosa traicionada.

—Él empezó.

Fredrick, siempre el sanador responsable, dio un paso adelante con la energía de un hombre que había visto demasiado.

—Muy bien, mi Señor…

Quizás ahora sería un buen momento para acostarse, descansar y tal vez no gritarle a su feto como si fuera un rival político.

Lucien sorbió, asintió lentamente como una trágica viuda de guerra, y se volvió para hacer su noble y dramática salida de regreso a su cámara
Pero entonces se congeló de nuevo.

A mitad de paso.

Su mano agarró su vientre.

Su espalda se arqueó ligeramente.

Su rostro se retorció en justa agonía.

Todos entraron en pánico.

—¡¿Ahora qué?!

—gritó Marcel, agarrando un jarrón sin razón aparente.

La boca de Lucien se abrió
—¡¿P-OOOORRRR QUÉÉÉÉ?!

—se lamentó, señalando su vientre con una mano temblorosa—.

¡WOBBLEBEAN ESTÁ JUGANDO A LA GIMNASIA DENTRO DE MÍ OTRA VEZ!

Se desplomó teatralmente sobre una rodilla como un príncipe shakespeariano en medio de un soliloquio.

—¡VOLVIÓ!

¡ESTÁ HACIENDO BREAKDANCE!

SE SIENTE COMO SI ME ESTUVIERAN GOLPEANDO DESDE ADENTRO—¡con ritmo!

Faylen se inclinó hacia Fredrick, susurrando con cuidado:
—¿Por qué suena como…

dolor de parto?

Fredrick, tranquilo como siempre, miró casualmente la parte inferior de Lucien—su mirada profesional buscando signos de catástrofe.

Sin charcos.

Sin filtraciones.

Solo sufrimiento emocional puro.

Miró a Faylen.

Luego ambos suspiraron al unísono.

—Solo está pateando de nuevo.

Mientras tanto, Lucien ahora sollozaba abiertamente en la cortina más cercana.

—JURO POR TODOS LOS SERES CELESTIALES, ESTÁ TRATANDO DE ESCAPAR A TRAVÉS DE MIS COSTILLAS.

SENTÍ UN DEDO DEL PIE DETRÁS DE MI PULMÓN.

UN DEDO DEL PIE COMPLETO.

Un suave silencio cayó sobre el pasillo.

Hasta que la mandíbula de Lucien de repente se contrajo.

Sus ojos se agudizaron.

Una nueva tormenta se gestaba.

Apretó el puño.

Todos dieron un paso atrás.

Y luego vino el susurro—oscuro, peligroso, lleno de traición.

—Todo es culpa de Silas.

Alfonso parpadeó.

—…¿Lord Silas?

Lucien giró todo su cuerpo con la velocidad de una peonza poseída.

—SÍ, SILAS —tronó—.

POR SU CULPA—¡ESTOY EMBARAZADO!

POR SU CULPA—¡SOY UNA SANDÍA AMBULANTE CON UN FUTURO CONTORSIONISTA COMO HIJO O HIJA!

¡POR SU CULPA—NO HE VISTO MIS PIES EN SEIS MESES!

Marcel intentó razonar.

—Pero…

mi señor, amas a Lord Silas.

—TAMBIÉN AMO RESPIRAR, Y SIN EMBARGO WOBBLEBEAN ESTÁ INTENTANDO DESINFLAR MIS PULMONES DESDE ADENTRO.

Fredrick intervino suavemente.

—Mi Señor, ¿por qué no volvemos a la cama?

Lucien lo miró fijamente.

—¿La cama está a prueba de niños?

Porque aparentemente estoy alojando a un acróbata que piensa que la hora de dormir significa “¡practiquemos combate aéreo en el útero!”
Faylen se mordió el labio para no reírse.

Marcel ni siquiera lo intentó.

Alfonso se pellizcó el puente de la nariz.

—Muy bien —murmuró, asintiendo a los guardias cercanos—, preparen la cámara de Lord Lucien.

Refuercen las almohadas.

Retiren cualquier jarrón frágil.

También…

escondan las galletas.

No queremos que las vuelva a lanzar.

Lucien, aún llorando dramáticamente:
—¡LAS LANCÉ UNA VEZ—Y ESTABAN RANCIAS!

Marcel, con aspecto de estar tanto en pánico como muriendo espiritualmente por dentro, corrió hacia Lucien y lo rodeó con un brazo reconfortante.

—Ya, ya, mi Señor.

Vamos a tu cámara antes de que Wobblebean empiece a hacer piruetas en tu columna otra vez.

—Ya lo hizo.

Creo que mi hígado está desalineado —sorbió Lucien.

—Muy bien.

Venga por aquí —asintió Marcel con la calma de un hombre pastoreando un tornado.

Lucien se levantó lentamente como un fénix maldito renacido en lágrimas y dolor de espalda, tambaleándose hacia adelante en un arrastre majestuoso, una mano en su vientre y la otra presionada dramáticamente contra su sien.

—Caminaré…

pero no en silencio.

Que quede registrado que estoy sufriendo.

—El registro tiene diez volúmenes, mi señor —sonrió Marcel tensamente.

Mientras Lucien cojeaba teatralmente por el pasillo, murmurando maldiciones contra la gravedad y la gimnasia fetal, Faylen aplaudió con un floreo, dando un paso al centro como un director de escena muy cansado.

—¡Muy bien, todos!

¡El espectáculo ha terminado!

El Señor solo está teniendo uno de sus huracanes de humor programados regularmente.

No está entrando en trabajo de parto.

Solo está luchando dramáticamente contra el entusiasmo de su hijo por practicar esgrima en el útero.

¡Vuelvan a sus puestos!

¡Rápido!

Una criada cercana que casi se había desmayado dejó escapar un suspiro de alivio.

Un lacayo que había dejado caer una bandeja de croissants los recogió lentamente, murmurando:
—Alabados sean los dioses.

Pensé que el bebé venía con una espada.

Faylen añadió con un gesto de su mano:
—Además, alguien lleve chocolate caliente a su habitación.

Y helado.

Y una compresa fría.

Y tal vez un conejito de peluche para apoyo emocional.

—Que sean dos conejos.

Uno para Wobblebean y otro para Silas, lo necesitará —murmuró Fredrick, bebiendo té como un médico de guerra cansado.

Y mientras Lucien desaparecía en el pasillo, todavía sorbiéndose la nariz y murmurando cosas como «Mis caderas están siendo tomadas como rehenes» y «Díganle a Silas que maldigo toda su estirpe…»
…la finca volvió lentamente a su ritmo caótico habitual.

¿Paz?

No exactamente.

Pero la guerra había sido pospuesta por helado y rabia maternal.

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