El Omega que no debía existir - Capítulo 77

77: El Wobblebean Despierta 77: El Wobblebean Despierta [Finca Rynthall—Cámara de Lucien | Luz de la tarde]
Lucien yacía desplomado de lado sobre una montaña de cojines de seda como un noble caído que acababa de sobrevivir a una guerra…

contra su propio útero.

Una mano sostenía una galleta a medio comer.

La otra mano presionaba con cansancio el costado de su estómago, donde Wobblebean aparentemente acababa de completar su decimoctava voltereta consecutiva.

Su bata se había deslizado ligeramente de un hombro, su cabello era un desastre, su delineador estaba corrido, y su dignidad se escurría por las rendijas del suelo.

—Juro por las estrellas…

Si este niño hace una voltereta más —lo desalojaré yo mismo.

Levantó una galleta con toda la dignidad de un monarca desgastado por la batalla, dio un bocado lento y solemne, masticó como un hombre sobreviviendo a un asedio, y luego dejó escapar otro largo suspiro de sufrimiento.

Y entonces
Silencio.

Quietud.

Lucien hizo una pausa.

Frunció el ceño.

Miró su vientre con sospecha.

—…¿Wobblebean?

Sin patadas.

Sin volteretas.

Sin piruetas de venganza fetal.

Solo…

calma.

Lucien parpadeó sorprendido, luego frotó cautelosamente su vientre como quien calma un artefacto maldito.

—Ahí, ahí, Wobblebean —arrulló en su susurro más suave—, sé el buen pequeño engendro demoníaco de Mamá.

Eso es.

Mantente callado.

Duerme.

Descansa tus pequeñas pezuñitas.

Inclinó la cabeza, examinando su ahora pacífico vientre como si fuera una bomba de relojería que había decidido no explotar—todavía.

—…Puedes reanudar las acrobacias aéreas después del nacimiento —murmuró Lucien—.

Te conseguiré un trampolín entero.

Una tiara.

Un circo unipersonal.

Solo…

solo déjame dormir esta noche.

Satisfecho con la calma, suspiró dramáticamente, se bajó de la cama con un gruñido, y se tambaleó hacia el baño.

—…Vamos a orinar y dormir —murmuró—.

De todos modos me siento mojado.

Se detuvo.

Parpadeo.

Parpadeo, parpadeo.

—…Hmm.

Miró hacia abajo.

A sus piernas.

Al charco sospechosamente creciente debajo de él.

…

Levantó el borde de su bata.

Observó la tela de seda sospechosamente húmeda.

…

Dio un paso.

Chapoteo.

Otro paso.

Chapoooteo.

El rostro entero de Lucien se contorsionó lentamente hasta adoptar la expresión de un hombre que descubre que su enemigo se ha mudado a su casa y ha reemplazado todos los muebles.

—Yo…

Miró a la izquierda.

Miró a la derecha.

Sin testigos.

Luego miró hacia abajo nuevamente.

—…¿Me oriné encima?

—susurró, completamente escandalizado—.

No me he orinado encima desde que tenía seis años, y soñé con cascadas y un arpa.

Se movió de nuevo.

CCHAPOTEO.

El charco debajo de él crecía.

La bata estaba empapada.

—…Pero ni siquiera oriné.

Iba de camino a orinar.

Lucien señaló acusadoramente su vientre.

—Wobblebean, ¿QUÉ.

HAS.

HECHO?!

Como si respondiera, un fuerte calambre retorció su vientre.

Jadeó.

Se agarró a la pared.

Ojos muy abiertos.

Un dolor agudo, agudo atravesó su abdomen.

—…Oh no.

El dolor golpeó de nuevo—como un puño desde el interior.

—…OH NO.

Lucien se quedó paralizado y tembló (tanto como uno puede temblar estando embarazado de nueve meses y emocionalmente dramático), agarrando su vientre con manos temblorosas.

—WOBBLEBEAN.

—Su voz se quebró—.

PEQUEÑA CRIATURA TRAIDORA.

Luego vino otra contracción.

Más fuerte.

Más cruel.

Como una puñalada desde adentro.

El alma entera de Lucien abandonó su cuerpo durante tres segundos antes de regresar gritando.

—¡OH DIOSES, ESTOY GOTEANDO Y ME ESTÁN APUÑALANDO!

¡¿ES ESTO LO QUE SE SIENTE LA TRAICIÓN?!

Avanzó cojeando, arrastrando dramáticamente la bata a través del charco detrás de él como una trágica cola nupcial.

Y entonces—GRITÓ.

—¡FREDRICK!

¡FAYLEN!

¡MARCEL!

¡ALFONSO!

¡SIRVIENTAS!

¡GUARDIAS!

¡EL TIPO QUE TRAE EL TÉ!

¡QUIEEEEEEEEN SEAAAAAAAA!!!

El grito resonó por la finca como un trueno, haciendo eco en los suelos de mármol y los antiguos tapices.

En algún lugar de la cocina, una sirvienta dejó caer una bandeja entera de bollitos.

En los establos, un caballo relinchó y escapó.

En el jardín, un lacayo cayó de cara en el estanque de carpas koi.

El cerebro de todos reinició.

Y entonces—como asesinos entrenados—corrieron hacia la cámara de Lucien como si sus vidas dependieran de ello.

¡BOOM!

La puerta se ABRIÓ de golpe como una explosión de caos y migas de pastel de limón.

Marcel casi se resbaló en el suelo pulido, sin aliento.

—¿Qué—¿QUÉ PASÓ?!

¿TE PATEÓ OTRA VEZ?!

¿HIZO UN TRIPLE GIRO ESTA VEZ?!

¡¿ESTÁ HACIENDO VOLTERETAS EN TU BAZO?!

Lucien, desplomado contra el marco de la cama, con ojos vidriosos de dolor, susurró como un profeta maldito:
—…No.

Fijó la mirada en Marcel.

Su voz se volvió baja y mortal:
—Ya no está bailando…

Está ESCAPANDO.

El alma de Marcel abandonó su cuerpo.

La bandeja de té cayó de sus manos con estrépito.

—¡FAYLEN!

—gritó hacia el pasillo—.

¡ENTRAMOS EN MODO DE EMERGENCIA!

Desde el corredor, la voz siempre calmada de Faylen flotó de vuelta:
—¿ES REAL ESTA VEZ O SOLO DRAMÁTICO?

—¡ESTÁ GRITANDO, ECHANDO ESPUMA Y AMENAZANDO CON VIOLENCIA!

¡ES REAL!

Alfonso se deslizó en la habitación como un caballero en patines.

Tanto Alfonso como Marcel corrieron hacia Lucien, agarrándolo por ambos lados y bajándolo cuidadosamente a la cama como si fuera una bomba inestable.

Y entonces
Lucien estalló.

Agarró a Alfonso por el cuello.

Lo arrastró hacia sí con la fuerza de diez dioses enfurecidos.

Sus ojos estaban muy abiertos.

Llorosos.

Absolutamente desquiciados.

—¡¿DÓNDE.

ESTÁ.

ESE.

INÚTIL.

TRAICIONERO.

ENCANTADOR.

ESTÚPIDO.

HOMBRE?!

Alfonso tartamudeó, parpadeando.

—¡¿Quién?!

Lucien chilló:
—¡SILAS, IMBÉCIL—¡¿QUIÉN MÁS?!

Marcel, temblando, respondió mansamente:
—Él está…

en el Palacio Imperial.

El asunto del sumo sacerdote—fue a ocuparse de ello.

Los labios de Lucien se separaron en absoluto horror.

Su voz se redujo a un susurro de traición.

—…¿Me abandonó?

Y entonces
Otra contracción.

Lucien se dobló con un gruñido de dolor, agarró una almohada, y GRITÓ EN ELLA COMO UNA BANSHEE EN UN CONCIERTO DE METAL.

—¡¿Me dejó para ser desgarrado solo?!

¡Ese…

ese hermoso demonio con sus manos pecaminosas y pómulos afilados me hizo esto!

Agarró la manga de Marcel.

—¡Esto es su culpa!

¡Esta es su maldita y gloriosa culpa!

¡Espero que se golpee los diez dedos del pie!

¡En diferentes muebles!

¡Espero que se siente en una silla que todavía esté caliente de otra persona!

—¡Oh dioses!

—exclamó Marcel.

SLAM.

Fredrick entró como un médico de guerra experimentado, arrojando su bolsa sobre la cama y arremangándose.

—¡Muy bien!

Vamos a evaluar…

respira profundo…

Lucien se volvió hacia él con una mirada que podría derretir oro.

—Si me dices que respire una vez más, Fredrick…

te juro…

que TE ARROJARÉ POR ESA VENTANA Y TE APUÑALARÉ CON UNA ALMOHADA DE LACTANCIA.

Fredrick parpadeó.

—Debidamente anotado.

Revisó rápida y calmadamente.

—Completamente dilatado —anunció—.

Viene.

El bebé viene.

La cara de Lucien se arrugó como un pergamino malo.

—Oh dioses.

Wobblebean realmente…

realmente viene.

—Sí.

Estás en trabajo de parto —dijo Fredrick.

—ESTOY EN EL INFIERNO —respondió Lucien.

Alfonso ya estaba ladrando órdenes a los guardias:
—Llamen a más médicos.

Traigan agua caliente y toallas limpias, y alguien…

CUALQUIERA…

¡envíen un halcón a Lord Silas!

Marcel asintió frenéticamente.

—¡SÍ…

HÁGANLO VOLAR AQUÍ SI ES NECESARIO!

Lucien agarró a Alfonso por la muñeca y aulló:
—¡DILE QUE CORRA AQUÍ DESNUDO SI ES NECESARIO!

¡NO ME IMPORTA SI TIENE QUE SALTAR POR LA VENTANA DEL PALACIO…

SOLO TRÁIGANLO A MI LADO O LO ARRASTRARÉ AL INFRAMUNDO CONMIGO!

Fredrick, tranquilo como siempre, añadió:
—Empuja cuando yo diga empuja.

Lucien giró la cabeza.

—¡¿EMPUJAR?!

¡¿EMPUJAR?!

NO VOY A EMPUJAR HASTA QUE ESE HOMBRE ESTÉ AQUÍ PARA PRESENCIAR EL DAÑO QUE CAUSÓ.

Una contracción le golpeó de nuevo.

Lucien:
—¡AAAAAAAAAAAAGHHHHH—!!

¡FAYLEN, ME VOY A DESMAYAR!

Faylen finalmente llegó a media carrera, deslizándose por el mármol.

—¡TRAJE APERITIVOS Y TOALLAS Y ESTABILIDAD EMOCIONAL—¿QUÉ ME PERDÍ?!

Lucien señaló con un dedo tembloroso.

—DILE.

A.

SILAS.

QUE.

DIJE.

QUE.

VUELE.

Faylen:
—Ya enviamos un halcón.

Lucien:
—BIEN.

¡ESPERO QUE LE ARAÑE LA CARA POR ABANDONARME!

Fredrick:
—Bien.

Las contracciones disminuyen.

Recupera el aliento, Lord Lucien.

Lucien, jadeando, se desplomó sobre las almohadas, con lágrimas en las mejillas, la bata arrugada, y absolutamente salvaje.

—Juro por cada luna de sangre…

Nunca más…

dejaré que ese hombre me toque.

***
[Palacio Imperial—Sala del Trono | Energía de Media-Explosión]
Silas se mantenía con postura perfecta, mandíbula tensa, su voz cortando a través del aire dorado de la sala del trono.

—No permitiremos que esta falsa profecía continúe —gruñó, cada palabra deliberada, poderosa, y lista para atacar—.

Esto termina hoy, Sumo Sacerdote Caldric, se hará para
¡¡SLAM!!

Las puertas de la sala del trono se abrieron con tanta violencia que dos guardias se agacharon para cubrirse.

Un joven soldado entró derrapando, con el cabello alborotado, ojos muy abiertos, y el pecho agitado como si acabara de ganarle a una tormenta eléctrica.

—¡¡MI SEÑOR!!

—jadeó, aferrándose a la pared—.

¡ES—ES LA HORA!

El Emperador Adrein se volvió, ceño fruncido.

—…¿Hora?

El soldado se enderezó, inhaló dramáticamente, y gritó como un hombre entregando noticias de guerra
—¡¡LORD LUCIEN ESTÁ DE PARTO!!!

ESTÁ GRITANDO COMO LOCO—¡¡Y MALDICIENDO TODO EL LINAJE DE LORD SILAS!!

Silas palideció.

Como, pálido-príncipe-muerto-en-un-poema.

—¿Qué?

—¡DICE QUE USTED LE HIZO ESTO!

—gritó el soldado—.

¡QUE SUS ‘MANOS PECAMINOSAS’ CAUSARON ESTO Y QUE DEBERÍA EXPERIMENTAR LA MUERTE POR GOLPES EN LAS UÑAS DE LOS PIES!

Silas parpadeó una vez.

Dos veces.

Y entonces
LO DEJÓ TODO.

¿Espada?

Arrojada.

¿Pergaminos?

Lanzados.

¿Ceremonia?

Terminada.

¿Sumo Sacerdote?

Olvidado.

—¡NOPE—ESTO ESTÁ POR ENCIMA DE TU SUELDO AHORA!

—ladró, y CORRIÓ A TODA VELOCIDAD.

Bajando las escaleras del palacio.

Pasando guardias atónitos.

Cruzando el patio.

A través de los rosales (que engancharon su capa, pero ¿a quién diablos le importa—LUCIEN ESTÁ SUFRIENDO?).

—¡MUÉVANSE, FUERA DE MI CAMINO—ABRAN PASO AL PADRE PÁNICO!

Corrió como el viento.

Como un hombre escapando de los impuestos.

Como si su alma estuviera en llamas, y solo los gritos de Lucien pudieran apagarla.

Una pobre sirvienta entró en el pasillo—.

Oh, Lord Sil—¡AHHH!

—y se aplastó contra la pared mientras él pasaba zumbando como un borrón.

Porque esta no era cualquier emergencia.

Era el tipo de emergencia donde Wobblebean estaba a punto de hacer su gran entrada dramática, nivel diva, al mundo.

¿Y Silas?

Silas tenía aproximadamente siete minutos para llegar allí antes de que Lucien se convirtiera en un ser mitológico de rabia y le arrojara un marco de cama entero a alguien.

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