El Omega que no debía existir - Capítulo 78

78: El Donde Lucien Casi Mata a Silas 78: El Donde Lucien Casi Mata a Silas [Finca Rynthall—Cámara de Lucien | Siete Minutos Después]
La habitación era un caos.

Un caos organizado, empapado en toallas y emocionalmente desquiciado.

Lucien estaba en la cama, empapado en sudor, sus túnicas de seda arrojadas sobre una silla cercana, y el cabello pegado a su frente como si acabara de luchar contra una tormenta oceánica.

Una mano aplastaba la muñeca de Marcel.

La otra aferraba una pobre almohada que no había hecho nada malo.

—¡ME ESTOY MURIENDO!

¿ME OYEN?

¡ESTE ES EL FIN!

¡DIGAN A LOS ARCHIVOS QUE EMPIECEN A ESCRIBIR MI TRAGEDIA—QUIERO UNA OBRA DE TEATRO!

Faylen, abanicando a Lucien con un biombo plegable, murmuró:
—La tragedia ya está escrita.

Se llama tu vida amorosa.

Lucien intentó golpearlo con una toalla pero falló porque—CONTRACCIÓN.

Aulló.

—¿¡DÓNDE ESTÁ ESE HOMBRE DE CADERAS SINUOSAS, OJOS HERMOSOS Y CUERPO MUSCULOSO?!

—Todavía corriendo, presumiblemente —dijo Fredrick.

—¡DILE QUE DEJE DE CORRER Y EMPIECE A TELETRANSPORTARSE!

—exclamó Lucien.

Marcel se inclinó, jadeando.

—Lucien, necesitas respirar…

—¡NO ME DIGAS QUE RESPIRE, MAYORDOMO ALTO IDIOTA, ESTOY RESPIRANDO Y MURIENDO AL MISMO TIEMPO!

PUM.

Las puertas de la finca se abrieron de golpe abajo.

CRASH.

Un jarrón se hizo añicos en alguna parte.

CLANG.

Un guardia gritó:
—¡ALGO ACABA DE PASARME POR ENCIMA DEL PIE!

Y entonces
SLAM.

CRACK.

BOOM.

Las puertas de la cámara se ABRIERON con tanta fuerza que el pomo rebotó en la pared y se incrustó en una maceta.

Y allí estaba él.

Silas Rynthall.

Capa medio rasgada.

Cabello despeinado por el viento.

Camisa a medio abrochar.

Un guante perdido.

Ojos salvajes como los de un hombre que había luchado contra la muerte misma—y posiblemente contra un rosal.

Se detuvo en la entrada, miró a Lucien, e inmediatamente dio un paso atrás.

Porque la mirada de Lucien podría haber derretido hierro.

—TÚ —graznó Lucien, con voz baja y furiosa—.

CÓMO.

TE.

ATREVES.

Silas abrió la boca.

Lucien le lanzó una cuchara.

—¡ME HICISTE ESTO!

Silas se agachó.

—Lucien, yo…

—¡MANOS!

¡PECAMINOSAS!

—gritó Lucien, agitándose—.

¡BESOS!

¡IRACUNDOS!

¡FLEXIONES!

¡INNECESARIAS!

Silas corrió hasta la cama, tomó la mano de Lucien, y la besó con reverencia.

—Lo siento, ya estoy aquí.

Vine lo más rápido que pude…

—¡NO QUIERO RAPIDEZ—QUIERO VENGANZA!

—chilló Lucien—.

¡MÉTETE EN ESTA CAMA Y EMPUJA CONMIGO!

—Hazlo.

Como apoyo moral —dijo Faylen.

—Se lo merece —añadió Fredrick, preparando hierbas tranquilamente.

Silas —sudando— apretó la mano de Lucien con más fuerza—.

No voy a irme a ninguna parte.

Lucien sollozó—.

MÁS TE VALE.

Porque en el momento que Wobblebean llegue, te encargarás de todos los turnos de noche.

TE LO JURO, SILAS.

Fredrick intervino—.

¡Muy bien!

Concéntrate.

Empuja en la próxima contracción.

Lucien estaba sudando.

Temblando.

Rugiendo.

Una mano agarraba las sábanas como si le hubieran ofendido personalmente.

¿La otra?

Firmemente cerrada en el glorioso, plateado y anteriormente inmaculado cabello de Lord Silas.

—¡AAAAHHHHHHHHHHHHH!

—aulló—.

¡¿POR QUÉ—POR QUÉ WOBBLEBEAN NO SALE?!

¡LLEVO EMPUJANDO DIEZ AÑOS!

Silas, encorvado a su lado, gimió de agonía mientras Lucien le JALABA la cabeza hacia abajo de nuevo.

—Mi amor—AY—tu agarre es de hierro—AYYYYYY
—¿TE DUELE?

—siseó Lucien, con la cara roja, ojos desorbitados, respirando en bocanadas irregulares—.

¿TE DUELE MÁS QUE A MÍ?

¡ME ESTÁN PARTIENDO POR LA MITAD COMO A UNA PIÑA ENCANTADA!

Silas hizo una mueca—.

Cariño, no creo que las piñas
—¡SILENCIO!

Lucien le jaló el pelo otra vez.

Todo el torso de Silas se sacudió como una marioneta—.

AAH—¡ESTÁ BIEN!

¡SÍ!

¡DUELE!

AY—¡MI CUERO CABELLUDO ESTÁ ESCRIBIENDO SU TESTAMENTO!

Frederick, agachado a los pies de la cama, espetó—.

EMPUJA, mi señor.

Una vez más.

Puedes hacerlo.

Lucien gruñó—.

EMPUJA TÚ.

Faylen se acercó, con voz llena de pánico calmado—.

El niño está saliendo, lo prometo—sólo un poco más
—¡ME VOY A DESGARRAR!

—gritó Lucien—.

¡PUEDO SENTIR MI ALMA ABANDONÁNDOME!

Marcel asomó detrás de una almohada.

—¿Las almas sangran?

Porque suena como si él estuviera sangrando.

Lucien se volvió y rugió como una banshee furiosa.

—JURO POR MIS FUTURAS ESTRÍAS—SI ESTE NIÑO NO SALE EN EL PRÓXIMO MINUTO, CIERRO LA TIENDA PARA SIEMPRE.

Silas, jadeando, se inclinó más cerca, con el pelo encrespándose por la tensión.

—Aquí, mi amor, tómalo—¡TOMA TODO MI CABELLO!

¡PERO NO TE MUERAS!

Agarró las manos de Lucien y ofreció su cabello como un tratado de paz entre naciones.

Lucien lo agarró con la venganza de una mujer despechada por el destino y las malas decisiones de vida.

Desde la esquina, una doncella susurró a otra:
—¿Deberíamos…

deberíamos empezar a guardar luto por el cabello de Lord Silas?

La otra doncella asintió solemnemente.

—Era tan brillante.

Tan lleno de volumen.

Fredrick ladró:
—¡Ustedes dos!

¡AGUA CALIENTE!

¡AHORA!

Las doncellas chillaron y salieron disparadas como gremlins en llamas.

Lucien aulló de nuevo, músculos temblando, cada vena de su frente gritando.

—FREDRICK—VOY A LLAMAR A ESTE NIÑO—DOLOR.

SEGUNDO NOMBRE: TRAICIÓN.

APELLIDO: TU CULPA, SILAS.

Silas—imprudentemente—dejó escapar una suave risa.

Eso fue todo.

Lucien le golpeó el pecho tan fuerte que Silas jadeó como si le hubiera golpeado un hechizo de trueno.

—NI.

TE.

ATREVAS.

A REÍR —gruñó Lucien, ojos brillando con fatalidad maternal—.

ESTO ES TU CULPA.

TODO.

CADA.

ÚLTIMO.

ESTIRÓN.

Faylen, abanicando a Lucien con el abanico de un emperador muerto, asintió a Marcel.

—Imagina al niño con los pulmones de Lord Lucien y la terquedad de Lord Silas.

Marcel, agitando débilmente una toalla, susurró:
—Tendremos que exiliarlo a los cinco años.

Por la seguridad del reino.

Fredrick:
—Vamos a necesitar tres niñeras.

Un terapeuta.

Y una barrera de contención mágica.

Lucien gimió.

—¡Y UN PERGAMINO MÁGICO PARA BORRAR ESTE EMBARAZO!

Otra contracción golpeó como un meteorito.

Lucien CHILLÓ.

Silas chilló porque Lucien le estaba arrancando el alma a través del cabello.

Faylen casi dejó caer el abanico.

Fredrick gritó sobre el ruido:
—¡AHORA, LORD LUCIEN—EMPUJA!

¡ESTA ES LA GRANDE!

Lucien inhaló como respira un general de guerra antes de cargar hacia un campo de batalla.

Sus piernas temblaron.

Sus ojos rodaron.

—SI MUERO —gimió dramáticamente—, CONSTRUIDME UN SANTUARIO—DE DIAMANTES Y ANGUSTIA.

Lucien EMPUJÓ con la fuerza de una diosa traicionada, una duquesa despreciada, y una persona que se había golpeado el dedo del pie en todas las esquinas posibles del universo.

Silas sostuvo su mano y sollozó.

—Lo estás haciendo increíble…

—¡NUNCA MÁS VAS A TOCARME!

—exclamó Lucien.

—Es justo —respondió Silas.

Lucien gritó.

—¡VEO LA CABEZA!

—anunció Fredrick.

—¡YA CASI ESTAMOS, MI SEÑOR!

—dijo Faylen.

—¡UN.

ÚLTIMO.

EMPUJÓN!

—indicó Fredrick.

Lucien gritó una última vez, largo y fuerte, el tipo de grito que podría partir el cielo y hacer que los pueblos cercanos encendieran velas de oración por si acaso.

Frederick, con manos firmes, voz aguda:
—¡EL NIÑO ESTÁ LLEGANDO!

—¡AAAAAAAAAAAHHHHHH—SILAAAAAAS, VOY A DESGARRAR TU ALMA EN OCHO PEDAZOS!

—gritó Lucien.

Silas, sollozando a su lado, acunando la mano de Lucien contra su pecho como una reliquia:
—Me lo merezco—me merezco los ocho pedazos—¡pero no dejes de empujar!

Lucien mostró los dientes como una diosa de la venganza y empujó con todo lo que le quedaba—su dolor, su rabia, su estilo dramático, y el poder de cada insulto jamás lanzado contra los pómulos de Silas.

Y entonces
BUAAAH….BUAAAH….BUAAH….

Un llanto.

Un llanto agudo, fuerte y feroz que destrozó la tensión de la habitación como una espada a través de un vitral.

Fredrick recogió al niño, miró hacia abajo, y
—Es una niña.

Un jadeo colectivo recorrió la cámara como si un viento divino hubiera pasado por allí.

Alfonso, con la mandíbula caída, se tambaleó hacia atrás como si lo hubiera golpeado un rayo.

—¿Una—una niña?

Marcel, ya tambaleándose por la sobrecarga emocional, chilló:
—¿Una princesa?

¿Una de verdad?

¿Con pelo y pequeños puños furiosos?

Pero Silas…

Silas no levantó la mirada.

Sus ojos aún no estaban en el bebé.

Seguía aferrando la mano de Lucien, con la respiración temblorosa, el corazón palpitando.

Lucien estaba jadeando—sudoroso, lloroso y resplandeciente con un agotamiento post-apocalíptico.

Su pecho subía y bajaba como si acabara de conquistar el Monte del Destino.

Silas se inclinó, pasando el pulgar por la sien de Lucien.

—¿Estás…

estás bien, mi amor?

Lucien parpadeó mirándolo, con la cara pálida, los labios secos, el pelo hecho un desastre, pero su mirada ardía como un fénix moribundo.

Y con toda la fuerza de una viuda de guerra poseída por dioses del drama, susurró con voz ronca:
—Te…

voy a…

matar.

Silas sonrió suavemente, como un hombre que con gusto moriría mil muertes por este exacto momento.

Fredrick, compuesto a pesar del caos literal, interrumpió gentilmente.

—Felicidades, mis Señores…

Acaban de recibir un milagro.

Silas y Lucien giraron sus cabezas hacia Fredrick—y entonces…

La vieron.

Su hija.

Y de repente, el dolor, el pánico, las almohadas, los charcos y las maldiciones—todo se evaporó como la niebla.

Los labios de Lucien se separaron en un silencio atónito.

El agarre de Silas sobre su mano se apretó.

La voz de Fredrick bajó a reverencia.

—Es una niña, mi señor.

Los ojos de Lucien se abrieron tan rápido que pareció como si su alma hubiera abandonado y reentrado su cuerpo.

Silas balbuceó:
—¿Una…

niña?

Alfonso—sí, el estoico Alfonso, emocionalmente blindado—lloró.

Las lágrimas corrían por sus mejillas mientras caía de rodilla, con la mano sobre el corazón.

—Han pasado…

generaciones.

Generaciones desde que nació una hija en esta casa.

Esto—esto no es solo un niño.

Es una bendición.

Una señal.

Un legado.

Lucien, aún temblando, sus brazos débiles por la batalla, extendió la mano.

—Tráemela…

—susurró, con voz quebrada—.

Por favor…

tráela aquí…

Frederick, sonriendo ahora—suavemente, como un hombre entregando una estrella—trajo a la pequeña envuelta más cerca y la colocó suavemente junto a Lucien.

Estaba llorando, por supuesto.

Fuerte, feroz, imparable—hasta que los vio.

Dos caras.

Una pálida, de ojos salvajes y manchada de lágrimas, aún medio envuelta en una bata de seda arruinada.

La otra blindada para la batalla, de cabello plateado, temblando de asombro.

Y entonces
Dejó de llorar.

Así sin más.

Se hizo el silencio.

Lucien y Silas miraron fijamente.

Ella les devolvió la mirada.

Su cabello era oscuro—más oscuro que la medianoche, espeso, y ya indomable.

Su pequeña boca estaba curvada en el más mínimo ceño fruncido, como si ya se hubiera formado opiniones sobre impuestos, hombres y asuntos globales.

Y entonces
Con una coordinación sorprendente
Golpeó a Lucien.

Justo en el pecho.

Con el más pequeño y enfadado puñito.

Lucien parpadeó.

—¿Acaba…

acaba de golpearme?

—miró a Silas.

Silas parecía que iba a desmayarse.

—Es…

es perfecta.

Mientras tanto, Marcel se puso de pie, tambaleándose.

—Bien—estoy bien.

Estoy
PUM
Se desmayó en una silla de felicidad.

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