El Omega que no debía existir - Capítulo 79

79: Una Princesa Ha Nacido (y Ya Nos Está Juzgando) 79: Una Princesa Ha Nacido (y Ya Nos Está Juzgando) [Finca Rynthall—Caos Post-Parto | Primeras horas de la tarde]
Por primera vez en siglos, la finca Rynthall no resonaba con órdenes, acero, entrenamientos de espada o drama.

Resonaba con risas.

¿Risas de bebé?

No, todavía no.

Pero algo mejor.

Silencio.

Paz.

El suave y delicado silencio de una recién nacida durmiendo junto a sus padres.

Lucien—aunque todavía pálido, desaliñado y maldiciendo entre dientes—dormitaba ligeramente, con una mano descansando protectoramente cerca de su hija.

Silas estaba sentado junto a la cama, completamente embelesado, su pulgar acariciando suavemente el diminuto puño de la niña cada pocos segundos como si aún no pudiera creer que fuera real.

En el pasillo, Faylen tuvo que contener físicamente a Marcel para evitar que irrumpiera en la habitación con “una corona de flores para celebrar” y una capa de seda del tamaño de un bebé.

Alfonso estaba de pie en una esquina con los ojos enrojecidos, tarareando en voz baja una nana que nadie sabía que conocía.

Y entonces
¡BAM!

Las puertas principales se abrieron de golpe como si estuvieran asaltando la finca.

Las puertas principales se abrieron como si alguien hubiera disparado un cañón hecho de nobles dramáticos.

—¡¿DÓNDE ESTÁ MI SOBRINA?!

—una voz retumbó como un trueno envuelto en perlas y nobleza.

—¡¿DÓNDE ESTÁ?!

¡OLIMOS A RECIÉN NACIDO Y SANGRE DESDE DIEZ MILLAS DE DISTANCIA!

—gritó otra como el heraldo de un apocalipsis real.

La Condesa Isadore entró como una tormenta, arrastrando sedas con hilos de oro, emoción descontrolada y pendientes tan grandes que podrían desviar flechas.

Detrás de ella, el Conde Alaric ya estaba en modo emergencia noble—corbatín desabrochado, botas embarradas y mangas arremangadas como si estuviera listo para luchar contra el mismo concepto del parto.

Serafina, la personificación humana del “caos en tonos pastel”, irrumpió tras ellos como un cometa que olía a rosas y juicio.

Alfonso, siempre el leal guardián, dio un paso adelante como un muro de ladrillos con chaleco.

—Por favor —dijo con calma—.

Bajen la voz.

La Pequeña Señorita está durmiendo.

Los tres se quedaron inmóviles.

Serafina parpadeó.

La Condesa Isadore susurró:
—¿Pe…

pequeña…

Señorita?

El Conde se quedó mirando, luego jadeó, con la mano revoloteando hacia su pecho.

—Tenemos…

—sollozó la Condesa Isadore—.

Tenemos una princesa que adorar.

Se secó los ojos con un pañuelo bordado con el escudo de Casa Rynthall—y probablemente las lágrimas de ancestros pasados.

La puerta de la habitación se abrió de golpe por segunda vez ese día—Fredrick ni siquiera se inmutó esta vez.

Simplemente suspiró desde la esquina.

—Deberíamos quitar la puerta a estas alturas.

Reemplazarla con una cortina.

O una dramática con cuentas.

La Condesa Isadore avanzó hacia la cama como una reina regresando a su legítimo trono, su rostro era un desastre de alegría y delineador de ojos.

Se arrodilló, con manos temblorosas.

—Ohhh, mi dulce Lucien —arrulló, acariciando su mejilla como si aún tuviera cinco años—.

Lo hiciste.

¡Sobreviviste!

Te dije que no morirías.

¿Pero me creíste?

Noooo…

Eres igual que tu tío.

Lleno de melodrama y desmayos.

Lucien entreabrió un ojo, seco como arena del desierto.

—Tía…

estuve muy cerca de la muerte.

Vi estrellas.

Y una vieja cabra que me dijo que caminara hacia la luz.

El Conde Alaric se inclinó, con la voz cargada de orgullo.

—Y aun así regresaste.

Como el dramático fénix que eres.

Serafina se acercó sigilosamente a Silas, clavando un dedo manicurado en su pecho como si estuviera emitiendo un decreto real.

—Tú —siseó—, absoluto ramo maldito de músculo y encanto…

si no te encargas de todos los turnos nocturnos, juro que te inscribiré en un campo de entrenamiento de privación de sueño para padres primerizos.

Silas, con los ojos muy abiertos y obediente, asintió al instante.

—Todas las noches.

Para siempre.

Hasta que muera.

Y más allá.

—Bien.

—Le dio una palmadita en la mejilla como si estuviera orgullosa de su guerrero mascota.

Y entonces Serafina la vio.

La bebé.

Envuelta en suave tela, acurrucada junto a Lucien, con las mejillas sonrosadas y una cabeza llena de pelo negro asomando por la manta.

Se quedó inmóvil.

Su boca se abrió.

Sus manos fueron a su pecho.

—¿Es esa…

es ella…?

—Serafina se ahogó.

Marcel—que ya había llorado tres veces, documentado su nacimiento como un historiador, y ahora repartía pañuelos conmemorativos—gesticuló orgullosamente hacia la cama.

—Todos…

Conozcan al miembro más reciente de Casa Rynthall.

La bebé yacía tranquila, con los ojos entreabiertos, sus pequeñas manos cerradas en puños de suave furia.

Pelo negro.

Ojos carmesí.

Un ceño fruncido como si ya estuviera decepcionada de toda la corte.

Serafina se aferró a sus perlas (y al pecho).

—Es tan pequeña.

Tan perfecta.

Y ese pequeño ceño crítico…

¡CLARAMENTE ES UNA DE LOS NUESTROS!

La Condesa Isadore se inclinó más cerca, su rostro suavizándose.

—Me recuerda…

a nuestro pequeño Lucien cuando nació —susurró.

El Conde Alaric asintió solemnemente a su lado, su voz con un toque nostálgico.

—Sí.

Inquieta.

Crítica.

Arrugada como una pasa real.

Y aun así adorable.

Lucien parpadeó mirándolos a ambos, desorientado y emocionalmente revuelto.

—…Espera.

Miró a su tía.

A la condesa.

Al conde.

De vuelta a su bebé.

Luego a Silas.

Y de nuevo.

Y en su mente aturdida, entumecida por el dolor, recién estrenada como padre y completamente exhausta, una extraña verdad flotó a la superficie como una burbuja de pánico.

«Han pasado años desde que me transmigré a este mundo…

pero…

nunca descubrí realmente quiénes eran los padres de Lucien.

¿Por qué no lo hice?»
Lucien parpadeó lentamente, su mirada desviándose hacia la araña dorada sobre él como si la respuesta estuviera tallada en cristal.

¿Estaba demasiado distraído por las experiencias cercanas a la muerte?

¿El drama real?

¿La maldita política?

¿O fue porque quedé accidentalmente embarazado, y todo desde entonces ha sido una gran montaña rusa emocional atada a un unicornio hormonal?

Dejó escapar un suave suspiro.

Sus extremidades estaban demasiado cansadas para moverse, sus pensamientos enredados como un montón de hilos de bordado, y su bebé acababa de golpearlo.

Justo.

Silas, que lo había estado observando como un halcón disfrazado de esposo muy amoroso, se acercó más y colocó suavemente una mano en su hombro.

Su pulgar trazó un pequeño círculo tranquilizador.

—¿Pasó algo, mi amor?

—preguntó Silas, con voz baja y suave.

Lucien parpadeó mirándolo.

Quería decir: «Acabo de darme cuenta de que estoy viviendo la vida de otra persona y no sé si estoy ganando o perdiendo», pero en cambio
Se recostó en el pecho de Silas como una flor marchita siendo presionada en una carta de amor.

—…No —murmuró—.

Solo…

exhausto.

Silas lo abrazó más cerca, con el corazón acelerado.

Y entonces
Un ruido diminuto.

Suave.

Apenas audible.

—Oh —dijo Fredrick de repente—, se movió.

Todos giraron.

Ojos abiertos.

Respiraciones contenidas.

El tiempo se detuvo.

La habitación—todo ruido y caos un minuto antes—cayó en un silencio total, sagrado.

La bebé se removió.

Y entonces…

bostezó.

Un gran bostezo, arrugado, de cuerpo entero de recién nacida.

Toda la habitación se congeló.

Incluso la araña sobre ellos pareció dejar de balancearse.

La bebé parpadeó, sus pequeños ojos carmesí escaneando la multitud de personas que revoloteaban a su alrededor como gárgolas emocionalmente inestables.

Y entonces
Frunció el ceño.

Un ceño dramáticamente pequeño.

Un ceño de qué-les-pasa-a-ustedes-gente.

Era crítico.

Era ancestral.

Era icónico.

En algún lugar de una dimensión distante, una diosa del sarcasmo bendijo su alma.

Marcel, ya al borde de un precipicio emocional, jadeó tan fuerte que sonó como una paloma moribunda—e inmediatamente se derrumbó sobre el hombro de Alfonso como una doncella de la era de la Regencia viendo un tobillo escandaloso.

El Conde Alaric tropezó hacia atrás, agarrando la cortina como si fuera un salvavidas.

—Ella…

ella bostezó —susurró—.

Lo vi.

Mis rodillas.

No puedo sentir mis rodillas.

Serafina se agarró el pecho, boca abierta, apenas respirando.

—¡Alguien—ALGUIEN TRÁIGAME UN PINTOR!

¡O un bardo!

¡O un artista de tapices!

¡Este momento debe ser inmortalizado en hilo y rima!

La Condesa Isadore ya estaba sollozando silenciosamente en su pañuelo de encaje.

—Es una obra maestra…

como una bebé Mona Lisa con un plan de guerra…

Incluso Faylen susurró entre dientes:
—El ceño fruncido de mil imperios.

Fredrick, completamente imperturbable, simplemente bebió té.

—Supongo que la llamaremos ‘Hada’ a partir de la próxima semana, ¿no?

La bebé, todavía frunciendo el ceño como si acabaran de interrumpirla mientras leía una tesis sobre impuestos interdimensionales, parpadeó de nuevo y se dio la vuelta ligeramente—deliberadamente dando la espalda a la multitud.

(Pero no pudo)
Un mensaje claro: Están despedidos.

Silas susurró con reverencia:
—Es exactamente como su madre…

como tú, mi amor.

Lucien, todavía apoyado en el hombro de Silas y apenas aferrándose a su forma mortal, murmuró:
—Ya nos está juzgando.

La habitación se llenó de risas, risitas, sollozos ahogados, declaraciones emocionales y el tipo de alegría que envolvía las paredes como un cálido amanecer.

La felicidad había llegado.

No la educada.

No la noble que usaba guantes y hacía reverencias.

No, esta era la felicidad sin filtros, caótica, totalmente ridícula de la familia.

De supervivencia.

De milagros envueltos en pañales y altas expectativas.

Por un momento…

se sintió como si nada en el mundo pudiera salir mal.

Pero.

Fuera de las brillantes ventanas de la finca Rynthall…

En las sombras de una catedral torcida, donde el incienso se enroscaba como serpientes y las campanas resonaban como amenazas distantes
El Sumo Sacerdote Caldric se encontraba envuelto en blanco y oro, su sonrisa delgada, sus ojos brillantes de hambre.

Un bastardo santo en todos los sentidos de la palabra.

Sus dedos aferraban una esfera de cristal que brillaba con una luz extraña—dentro de ella, una imagen tenue: una bebé de pelo negro, acurrucada junto a sus padres.

Habló, con voz dulce como veneno.

—La niña ha nacido.

—Detrás de él, figuras en túnicas se movieron como serpientes despertando.

Miró la esfera de nuevo, entrecerrando los ojos.

—Una niña, nacida del poder y la profecía…

No podemos dejar que la conserven.

Levantó la esfera más alto, y esta pulsó con luz carmesí.

—Es hora de separar la llama del hogar…

Sonrió.

—…antes de que queme el mundo.

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