El Omega que no debía existir - Capítulo 82

82: No los Villanos—Solo la Consecuencia 82: No los Villanos—Solo la Consecuencia [Finca Rynthall—Alba | El Salón]
El cielo apenas comenzaba a aclararse en un suave tono lavanda.

Los últimos jirones de nubes de tormenta se aferraban al horizonte como sombras reacias, envolviendo la finca en un pálido resplandor plateado.

Pero dentro de la Casa Rynthall?

Había silencio.

No del tipo pacífico.

No.

Este silencio era del tipo que hacía que los guardias experimentados se enderezaran.

Que hacía que los mayordomos caminaran con ligereza, como si el suelo pudiera juzgarlos.

Incluso el reloj de pie encantado junto al arco hacía tictac más lentamente—vacilante, casi disculpándose, inseguro de si tenía permiso para existir.

Porque Lucien Rynthall estaba despierto.

Y no estaba complacido.

Se sentaba rígidamente en el sofá de terciopelo—postura impecable, expresión indescifrable.

En sus brazos, descansando pacíficamente contra su pecho, estaba la tormenta más pequeña jamás nacida.

Su hija.

Su corazón.

La pequeña heredera de Rynthall dormía profundamente—su respiración uniforme, su ceño suavemente fruncido como si estuviera soñando con todas las cosas del mundo que planeaba desaprobar algún día.

Un pequeño puño se curvaba cerca de la clavícula de Lucien, el otro escondido bajo su mejilla.

Pero Lucien?

Él brillaba con una sola cosa: ira maternal, incandescente y controlada.

Sin sonreír.

Sin hablar.

Solo sentado en una inquietante quietud—como un volcán vestido de seda, acunando una flor.

Alfonso y las doncellas cercanas permanecían al borde de la habitación, susurrando oraciones en sus mentes.

Incluso Marcel, que había visto guerras y ejecuciones en la corte y el parto de Lucien (especialmente el parto de Lucien), se mantenía rígido junto a la chimenea, murmurando en voz baja y fingiendo garabatear en su diario.

Alfonso finalmente se atrevió a dar un paso adelante.

Aclaró su garganta.

—Mi señor…

Quizás debería descansar.

Solo un poco.

Ha estado despierto toda la noche.

Lucien se volvió.

Lentamente.

Muy lentamente.

Sus ojos brillaban con esa calma que precede a las tormentas.

—Di a luz a un bebé hace un día, Alfonso —su voz era suave.

Demasiado suave—.

Mi espalda está rota.

Mis piernas están entumecidas.

Mis puntos me hacen sentir como si estuviera sentado sobre la venganza misma.

Inclinó la cabeza, sonriendo levemente.

Una sonrisa de porcelana con dientes dentados debajo.

—Pero voy a lanzar una bola de fuego a través del altar sagrado de alguien…

y luego dormiré.

Alfonso parpadeó.

—Por supuesto, mi señor.

¿Quizás…

le gustaría un cojín extra para lanzar?

¿O tal vez…

uno para apuntar?

Lucien hizo una pausa.

Lo miró fijamente.

Y luego dio el más pequeño y peligroso asentimiento.

—Eso es lo más inteligente que alguien ha dicho hoy.

Las puertas dobles crujieron entonces—y entró un hombre que parecía haber atravesado una guerra y ganado.

La capa estaba chamuscada en el borde.

Camisa manchada de sangre pero irritantemente aún metida dentro.

Cabello salvaje.

¿Y en su mano?

Un pergamino sellado en oro.

Posiblemente evidencia condenatoria.

Posiblemente una carta de renuncia del mismo Dios.

Alphanso inmediatamente le dio una camisa para cambiarse.

Lucien giró la cabeza.

Silas se congeló.

—Oh no —murmuró Silas en voz baja como un hombre que acaba de pisar una trampa en su propia sala de estar.

Lucien sonrió.

No llegó a sus ojos.

—¿Y bien?

—preguntó, con voz impregnada de miel y arsénico—.

¿Dónde está el mosquito santo?

—Vivo.

Ligeramente magullado.

Completamente amordazado.

Actualmente encadenado en el calabozo imperial —huele a desesperación e incienso viejo.

Lucien se levantó, grácil y aterrador.

—¿Por qué vivo?

Silas levantó ambas manos como un hombre en un enfrentamiento sagrado.

—Porque me dijiste —muy claramente— que si lo mataba sin ti, arruinarías mi vida de té por todo un año.

Lucien parpadeó.

—Correcto.

—Y prenderías fuego a mis libros.

Lucien asintió.

—También correcto.

—…Y embrujarías mi cabello convirtiéndolo en una trágica y encrespada bola esponjosa.

Lucien finalmente sonrió con malicia.

—Cariño, eso habría sido arte.

Silas avanzó con cuidado, extendiendo la mano para tocar la de Lucien —la que no estaba envuelta protectoramente alrededor de su hija.

—Es tuyo ahora —dijo Silas suavemente—.

Cada mentira.

Cada pecado.

Cada súplica de misericordia.

Lucien inhaló, lenta y profundamente.

Luego exhaló.

Y sonrió.

—Bien.

Porque quiero que llore…

en diecisiete dialectos.

Preferiblemente mientras se arrastra.

Silas se rio entre dientes.

Luego hizo una pausa, mirando a la pequeña acurrucada en el pecho de Lucien.

Su mirada se derritió.

Extendió sus brazos un poco, con los ojos abiertos y esperanzados.

—…¿Puedo…?

Lucien frunció el ceño.

—¿Qué?

Silas parpadeó inocentemente.

—Quiero sostener a mi niña…

Y así —se iluminó como una estrella con piernas.

El Gran Duque del Imperio parecía un golden retriever enamorado, brillando con afecto incontenible.

Lucien suspiró.

—Eres ridículo —murmuró—, pero su voz ahora era suave.

Muy, muy suave.

Cuidadosamente —muy cuidadosamente— trasladó a su hija a los brazos expectantes de Silas.

Silas la sostuvo como si el mundo mismo fuera frágil.

Ella se agitó.

Refunfuñó.

Frunció el ceño.

Silas se congeló como si acabara de ser juzgado por los dioses.

Lucien se inclinó.

—¿Esa cara?

La heredó de ti.

Silas sonrió radiante como si un cometa lo hubiera llamado papá.

Y por un bendito momento en la tormenta
La paz regresó a la finca.

Hasta que Lucien dijo, con tono dulce pero brillante:
—Ahora devuélvemela.

Necesito alimentarla pronto, y voy a cambiarme e ir personalmente a amenazar a los guardias de la prisión.

Espero que no le hayan dado té de menta.

Ese hombre no merece nada más que aire rancio y agua fría.

Silas parpadeó.

Estrechó a la bebé con más fuerza.

Su labio inferior tembló —tembló— como si estuviera a punto de estallar en lágrimas reales y regias.

Lucien lo miró fijamente.

Con dureza.

—Oh dioses —gimió—.

No hagas los ojos de estrella de mar triste, Silas.

Acabo de dar a luz.

¿Crees que estoy emocionalmente preparado para esto?

Silas sollozó.

—Es tan pequeña, Lu.

Y cálida.

Me miró justo ahora.

Juro que sonrió.

—Está durmiendo —corrigió Lucien secamente—.

Y tal vez liberó gases.

—¡Aun así cuenta!

Lucien se pasó una mano por la cara.

—Bien.

Sostenla cinco minutos más.

Pero si llora, te deduciré tiempo de abrazos por una semana.

Silas sonrió tan fuerte que casi incendió las cortinas.

—No dejaré que derrame una sola lágrima.

Lucien resopló, divertido a su pesar.

Se dio la vuelta y se dirigió hacia la gran escalera, murmurando para sí:
«Lo juro…

estoy criando a una pequeña niña y me casé con otro muy grande».

Detrás de él, Silas susurraba a su hija:
—No te preocupes, pequeño cometa.

Papá solo está siendo dramático.

Nos ama a los dos.

Mayormente a mí.

Ya verás.

Y así, la finca Rynthall retornó a una calma temporal.

Pero la calma en la Casa Rynthall?

Nunca duraba mucho.

Porque Lucien se estaba vistiendo.

Y alguien iba a sufrir.

***
[Terrenos del Palacio Imperial—Mañana | Justo Antes de la Tormenta]
El carruaje imperial se detuvo lentamente fuera del ala este de los jardines del palacio.

Silas salió primero—capa ondeando, mandíbula tensa, postura aún rígida por la furia residual.

Se volvió al instante, con un brazo extendido, listo para ayudar a su esposo a salir.

Lucien emergió después.

Lentamente.

Dolorosamente.

Una mano en la puerta del carruaje.

La otra agarrando su abdomen.

Sus piernas temblaron en el momento en que sus botas tocaron el camino de piedra pulida.

Silas se movió instintivamente.

—¿Debo llevarte en brazos, mi amor?

Lucien exhaló por la nariz, haciendo una mueca mientras ajustaba su peso.

—No —murmuró, con las mejillas ligeramente sonrojadas—.

Fredrick dijo que necesito caminar un poco cada día…

o si no, olvidaré cómo hacerlo.

Silas parpadeó.

—¿Olvidar cómo?

No eres un patito.

—Habla de nuevo y te haré graznar —siseó Lucien en voz baja y dio el primer paso hacia adelante—como un fantasma real hecho de dolor, determinación y abstinencia de cafeína.

Silas, sabiamente, no dijo nada.

Caminaron lentamente—Silas siguiendo a Lucien como un esposo-guardaespaldas-ganso ansioso muy preocupado.

Doblaron la esquina hacia el jardín imperial…

y se detuvieron.

Porque allí, en el centro del jardín de rosas…

estaban sentadas Serafina y la Emperatriz.

Tomando té.

Juntas.

Sonriendo.

Sin discutir.

Sin lanzar abanicos afilados.

Solo…

existiendo en la misma dimensión sin guerra.

Silas entrecerró los ojos.

—¿Acaso el sol salió mal hoy?

Lucien parpadeó.

—Yo…

creo que sí.

—Me siento incómodo —susurró Silas.

—Te ves incómodo —respondió Lucien—.

Arregla tu cara.

En ese momento, la Emperatriz se volvió—y en el momento en que divisó a Lucien, toda su aura fría y dura como el diamante se derritió como nieve en seda caliente.

Sus ojos se ensancharon.

Su taza de té flotó en el aire mientras se levantaba—elegante, majestuosa, ignorando completamente a Silas—y envolvió a Lucien en un fuerte abrazo.

—Oh, mi precioso rollo de canela —arrulló, presionando su mejilla contra la de él—.

Felicitaciones por el exitoso parto de la pequeña Wobblebean.

Silas frunció el ceño.

—Yo…

¿disculpe?

Mi hija…

—Silencio —espetó la Emperatriz—.

Los adultos están hablando.

Lucien parpadeó, aún siendo sofocado.

—No viniste a visitarnos.

La Emperatriz se apartó dramáticamente, con ojos grandes y afligidos.

—Quería hacerlo, pero mi niño pequeño seguía aferrándose a mí como un patito triste.

Tan pegajoso.

Lucien resopló.

—Lo entiendo.

La Emperatriz luego acunó sus mejillas con ambas manos.

—Estás radiante.

Sobreviviste al parto, casi incendiaste el templo, y aún así lograste vestir seda.

Eres una leyenda.

Silas aclaró su garganta.

—Yo ayudé…

—Shhh.

Entonces
Serafina se puso de pie, ajustando sus guantes con el estilo de alguien a punto de cometer crímenes con elegancia.

—Basta de palabras dulces —dijo con alegría mortal—.

VÁMONOS.

ME MUERO POR ATORMENTAR A ESE SACO DE GUSANOS SAGRADO EN ROPAS DE SACERDOTE.

¿Se atrevió a secuestrar a mi sobrina?

Sacó un pergamino de la manga de su vestido pastel como un mago desenvainando una espada.

Era grueso.

De apariencia antigua.

Posiblemente maldito.

—He traído ciento doce ideas para tormentos psicológicos, mágicos y ligeramente culinarios.

Lucien alzó una ceja impresionada.

—¿Los…

indexaste?

—Por supuesto —se burló Serafina—.

Por orden alfabético y de impacto emocional.

Lucien le dio un pulgar arriba, inexpresivo.

—Definitivamente eres mi hermana.

Serafina sonrió radiante.

—Ese es el mejor cumplido que he recibido jamás.

Silas suspiró, frotándose las sienes.

—¿Somos los villanos?

Lucien sonrió con malicia, caminando lentamente hacia adelante con toda la amenaza de un omega muy dolorido en un recorrido de venganza.

—No, cariño.

Somos el epílogo de sus pecados.

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