El Omega que no debía existir - Capítulo 84

84: El Imperio se Inclina ante una Madre 84: El Imperio se Inclina ante una Madre La tormenta había pasado.

Bueno…

no exactamente pasado.

Actualmente estaba pudriéndose en el calabozo imperial —encadenado, hambriento, y siendo castigado en orden alfabético por Lucien, la Emperatriz, y Serafina.

Turno por turno.

Guardia por guardia.

Con planes de tortura codificados por colores y pausas programadas para refrigerios.

En algún lugar bajo tierra, Caldric probablemente estaba llorando ahora mismo sobre un plato de lentejas frías.

Y honestamente?

Bien.

Porque tal como Lucien había prometido —oh, dulces cielos, cumplió.

De pie frente a las ruinas carbonizadas del que una vez fue el “Santo Templo de Luz”, Lucien se había quitado dramáticamente su capa de luto, había levantado una mano, y declarado —fuerte, orgullosamente, y con fuego en sus venas:
—Esto nunca fue un templo.

Era una jaula dorada construida por mentirosos y adornada con incienso.

Reconstruiremos —no un santuario al miedo, sino un refugio de verdad.

Luego se dio la vuelta, arrojó un fósforo encendido por encima de su hombro — y se alejó mientras los muros malditos restantes explotaban detrás de él.

Silas tuvo que proteger a tres niños y un burro de los escombros.

Pero el momento?

Icónico.

Mientras tanto…

en público?

Oh, era un CAOS.

Tías gritando.

Nobles llorando.

Teóricos de la conspiración con sombreros bordados.

Alguien intentó revivir la cara de Caldric en una tostada quemada.

El imperio no había estado tan conmocionado desde que las cocinas reales se quedaron sin mantequilla en el 839 DE.

Porque nadie —y repito, nadie— quería creerlo.

El Sumo Sacerdote Caldric?

¿Corrupto?

¿El hombre que besaba bebés y espolvoreaba purpurina en las bendiciones?

SÍ.

Y los periódicos?

Se dieron un festín.

Un titular atrevido decía:
«SANTO INFIERNO: ¿SUMO SACERDOTE O LADRÓN DE CAMINOS?» (Informe completo en la página 3.

Crímenes gráficos en la 4.

Su fraude fiscal por pelucas en la 5.)
Incluso después de editar, condensar, contrastar y censurar cuatro citas donde se refería a sí mismo como «el recipiente más sexy de Dios»
Todavía ocupaba dos páginas completas.

Por ambos lados.

En letra pequeña.

Lucien estaba encantado.

Recortó todas las copias y las envió como recuerdos a los nobles que solían inclinarse demasiado profundamente ante Caldric.

¿Y la gente?

Bueno…

la creencia en el templo se desmoronó más rápido que el pan de comunión rancio.

Las oraciones cambiaron.

Las masas dejaron de mirar hacia torres con agujas doradas y comenzaron a mirar hacia balcones de mármol —balcones donde la familia imperial se mantenía alta, magullada, marcada por la batalla, y resplandeciente de verdad.

Por primera vez en siglos…

el imperio no se inclinaba ante ningún sacerdote.

Se inclinaba ante una madre que quemaba templos por su hija.

Ante un padre que partía mármol con sus botas.

Ante hermanas que llevaban la guerra en sus tacones y bombas de purpurina en sus bolsos, y la Familia Imperial ahora sostenía el corazón de la nación.

¿Y los templos?

Bueno, ahora albergaban…

ventas de pasteles.

(Y problemas de confianza.)
[Finca Rynthall – Cámara de Silas y Lucein | Tarde]
…Y mientras tanto, en la Finca Rynthall…

La cálida luz del sol entraba por las ventanas de cristal de las habitaciones privadas de Silas y Lucien, proyectando patrones dorados sobre los suelos de mármol y las alfombras bordadas.

El tenue aroma de las rosas floreciendo llegaba desde los jardines, mezclándose con el suave crujido de la seda y las brisas de nanas.

Y en el centro de todo
Lucien estaba sentado al borde de la cama.

Pálido.

Cansado.

Brillando como una reliquia divina de una pintura sagrada—pero con significativamente más actitud y menos paciencia.

Sus brazos acunaban un paquete de todo por lo que había sangrado.

Su hija.

Pequeña.

Tranquila.

Envuelta en nubes de suave algodón y seda imperial cosida con hechizos de protección y pequeños conejos en hilo de oro.

Un solo rizo de pelo negro se asomaba por debajo de su gorrito—ya rebelde.

Sus mejillas eran redondas y rosadas, hinchándose suavemente mientras soñaba con…

lo que sea que los bebés de guerras santas sueñen.

Al otro lado de la habitación, Silas permanecía inmóvil, como un hombre viendo el amanecer por primera vez.

Como si pestañeara, ambos desaparecerían.

—Ella es…

—susurró, con voz reverente—, tan silenciosa.

Lucien lo miró, con ojos inexpresivos.

—Eso es porque acaba de beberse una comida entera y succionar mi alma por mi pezón izquierdo.

La boca de Silas se entreabrió ligeramente.

Miró a Lucien.

Luego a la bebé.

Luego…

lentamente…

al pecho de Lucien.

Lucien entrecerró los ojos.

—Ni se te ocurra.

Silas parpadeó inocentemente.

—Yo no iba a…

Lucien levantó una ceja.

—¿Puedo solo…

probar la leche una vez?

¡ZASS!

Lucien le dio un golpe en la cabeza con una almohada.

—Ya estoy noventa por ciento muerto, ochenta por ciento goteando, y cincuenta por ciento seguro de que vas a ir al infierno por esa pregunta.

Silas hizo un puchero, frotándose la cabeza.

—Eso es más del cien por ciento…

—No soy profesor de matemáticas, Silas.

Soy un padre lactante con rabia en las venas.

Desde la seguridad de su manta, la bebé hizo un suave ruido de olfateo.

Ambos padres se quedaron inmóviles.

Como si el destino del imperio —y sus almas mortales— dependiera de su siguiente respiración.

Lucien se mantuvo quieto, una mano sosteniendo suavemente su cabeza.

Luego, lentamente —con delicadeza— rozó con un nudillo a lo largo de su sonrojada y regordeta mejilla.

Ella exhaló un suspiro soñoliento.

Lucien se derritió un poco.

—No puedo creer que di a luz a esto —susurró—.

A ella.

A esta pequeña, perfecta, terroríficamente hermosa cosita.

Silas se arrodilló junto a la cama, con la mirada fija en la niña como si fuera todo su universo envuelto en siete capas de algodón.

—Se parece a ti —dijo suavemente.

Lucien sonrió.

—Más le vale.

No me crecieron los tobillos como salchichas y vomité en mis propios zapatos para que saliera pareciéndose a tu mandíbula malhumorada.

—Va a crecer fuerte —murmuró Silas, con los ojos brillantes—.

Probablemente prenderá fuego a las cosas como tú.

Lucien sorbió orgullosamente.

—Solo podemos esperar.

La bebé estiró una mano, pequeños dedos aferrándose a la manga de Lucien.

Silas y Lucien se quedaron muy, muy quietos.

Los ojos de Lucien se llenaron de algo demasiado profundo para las palabras.

—Ella va a gobernar el mundo algún día —susurró.

Silas sonrió.

—O quemarlo hasta los cimientos.

—De cualquier manera —dijo Lucien, rozando un beso contra su sien—, vamos a amar cada segundo.

Hubo un breve silencio pacífico.

Luego Lucien parpadeó.

—Ah.

Cierto.

¿Qué hay de su ceremonia de nombramiento?

Silas, todavía contemplando a su hija como si fuera un pequeño y suave milagro, inclinó la cabeza.

—Mmm…

¿Qué tal pasado mañana?

Lucien pensó por un momento, luego asintió.

—Bien.

Eso me da un día completo para recuperarme y al menos fingir que no camino como un duende maldito.

Silas se inclinó y susurró:
—Eres el duende más hermoso que he visto jamás.

Lucien le golpeó el brazo sin mirar.

—Coquetea después.

Ceremonia ahora.

¿Está todo preparado?

—Ya convoqué a los magos de la corte, los decoradores, los chefs, los floristas, y a Adrián.

Principalmente porque sigue amenazando con que no me dejará tomar licencia si no lo dejo ser coanfitrión.

Lucien gimió.

—Por supuesto que lo hizo.

¿Volvió a ofrecer la mano de su hijo en matrimonio?

Silas bebió de una taza de té cercana.

—No esta mañana.

Se está volviendo perezoso.

Lucien entrecerró los ojos.

—Recuérdame que prenda fuego a sus rosales más tarde.

Silas se rió.

—Considéralo hecho.

Además, Callen envió cinco pergaminos llenos de bocetos de atuendos para bebés.

Lucien parpadeó.

—¿Cinco?

—Los tituló ‘Costura Real del Frijolito: Volumen Uno’.

Lucien tomó una respiración lenta y medida.

—Si veo una sola boa de plumas en el diminuto cuerpo de mi hija, voy a desheredar a alguien.

Hubo un pequeño resoplido del paquete en los brazos de Lucien.

Un suave bostezo.

Luego se acurrucó más profundamente en sus sedas y dejó salir un pedo muy pequeño, muy elegante.

Ambos padres hicieron una pausa.

Lucien levantó una ceja.

—Es tuya —dijo.

Silas se llevó una mano al pecho, radiante.

—Mi niña.

Lucien suspiró con cariño.

—La nombraremos pasado mañana.

Pero esta noche?

Simplemente vamos a sentarnos aquí, sostener a nuestra pequeña emperatriz del caos, y rezar para que duerma más de cuarenta y cinco minutos.

Silas asintió.

—Y quizás pedir algo para picar.

Lucien se recostó en las almohadas.

—Primero el tentempié.

Luego la siesta.

Después la dominación mundial.

—Hablas como una verdadera Rynthall —dijo Silas con orgullo, y besó la sien de su esposo.

Lucien estaba feliz.

Genuinamente feliz.

La ceremonia de nombramiento estaba programada.

El imperio estaba estable.

Por una vez, se atrevió a esperar paz
—¡Eso es!

¡YO NOMBRARÉ A MI SOBRINA!

—anunció Serafina, mirando fijamente a Silas.

Lucien parpadeó.

Silas levantó la mirada mientras ajustaba las flores ceremoniales y dijo con seriedad:
—¿Tú?

Ja.

Yo soy el padre.

Yo nombraré a nuestra hija, no su excéntrica tía con adicción a los abanicos.

Serafina abrió dicho abanico con un letal ¡FWAP!

—Yo soy la tía.

La niña ya está mostrando energía caótica.

Claramente es mía por vínculo espiritual.

¡Tengo derechos de nombramiento!

Al otro lado del patio, Callen casi se desmayó.

Lo rodeaban destellos como si hubiera sido besado por la divinidad.

—Oh, dioses míos…

es tan fuerte…

está desafiando al Gran Duque…

no puedo soportarlo—sigo enamorándome más profundamente…

Mientras tanto, Lucien estaba sentado en un taburete de terciopelo, sosteniendo a su hija y parpadeando lentamente.

Silas y Serafina ya estaban rodeándose como gatos en alta costura.

—Bien —gruñó Silas—.

Resolvamos esto como lunáticos civilizados.

Un duelo.

—¿Un duelo?

—repitió Lucien, horrorizado.

—Un duelo —acordó Serafina con alegría letal—.

El ganador nombra a la niña.

El perdedor no puede sostenerla durante una semana.

Callen jadeó audiblemente.

—Qué castigo tan cruel.

Tan dramático.

Tan poético.

Lucien boquiabierto.

—¿¡Ustedes dos realmente van a pelear por un nombre de bebé!?

Serafina lanzó sus pendientes a Callen.

—Sostén estos.

Silas comenzó a desabrocharse las mangas.

—Cariño, tráeme mis guantes de duelo.

—¡Nadie va a traer nada!

—espetó Lucien.

Pero ninguno de los dos escuchó.

Estaban demasiado lejos.

Serafina se crujió los nudillos.

—Espero que estés listo para llorar en tus almohadas doradas, Papá Duque.

Silas entrecerró los ojos.

—Espero que te guste ser excluida de los mimos del bebé mientras le enseño su primera palabra—Victoria’.

Lucien apretó más a su hija y enterró la cara en la manta de su hija y murmuró:
—Se suponía que esto sería pacífico.

Y en algún lugar del jardín, una campana ceremonial sonó sin razón aparente—como si el universo mismo estuviera demasiado entretenido para interferir.

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