El Omega que no debía existir - Capítulo 87

87: Gran Bebé Desaparecido 87: Gran Bebé Desaparecido [Finca Rynthall—Tres Meses Después]
Caos.

Gran caos.

Caos desvergonzado, extravagante y brillante por toda la casa.

Porque, por supuesto, ¿por qué la Finca Rynthall estaría alguna vez tranquila?

El silencio era un mito.

La paz era un cuento para dormir.

¿Y hoy?

Bueno, hoy la finca estaba en plena crisis código rojo.

¿Por qué?

Porque su residente tornado con cintas reales había desaparecido otra vez.

—¡¡LA PEQUEÑA SEÑORITA HA DESAPARECIDO DE NUEVO!!

—gritó una criada, corriendo por el pasillo como un cometa flamante de ansiedad.

Las criadas se precipitaban por los corredores como palomas asustadas, con las faldas volando y las horquillas cayendo.

Los lacayos gateaban bajo las mesas.

Las escobas encantadas fueron arrojadas a un lado en el pánico.

Alfonso y Marcel estaban debajo de un diván, susurrando con urgencia.

—¿Pequeña Señorita?

—llamó Marcel suavemente, levantando las cortinas con manos temblorosas—.

¿Estás escondida aquí otra vez, pequeño terror?

—¡Revisen la habitación infantil!

—¡No está debajo de la cuna!

—¡Prueben en la sala!

—¡¿Alguien revisó dentro del cesto de la ropa?!

Lucien estaba descalzo en medio del pasillo, con una manga caída sobre su hombro, el cabello hecho un desorden poético de desaliño real, la bata de seda desabotonada hasta la mitad, y su ojo temblando con majestuosa desesperación.

—Estaba aquí hace diez minutos —dijo, con voz baja como si narrara su propio colapso—.

La puse en la cuna.

Con tres almohadas.

Cinco hechizos de seguridad.

Un conjuro de canción de cuna.

Una manta bendecida por cabras.

¡¿Qué más se necesita para contener a un bebé?!

Silas llegó trotando detrás de él, con la camisa desabotonada, el pelo erizado como un gallo exhausto, una zapatilla perdida, y sosteniendo un biberón medio vacío como una ofrenda fallida a los dioses de la paternidad.

—Ha aprendido a gatear, Lucien —dijo entre respiraciones—.

La has visto.

Ha estado practicando cada mañana como si estuviera entrenando para una fuga infantil.

—¡Ni siquiera puede caminar!

¡¿Cómo está gateando a través de las paredes?!

—No gatea —dijo Silas sombríamente, escaneando el pasillo—.

Se desvanece.

Lucien dejó escapar un gemido elegante, casi principesco, y se dirigió pisoteando hacia la siguiente habitación.

—Si la encuentro bajo el sofá otra vez, voy a envolver toda la finca en plástico de burbujas e instalar un foso.

Los guardias permanecieron sabiamente en silencio.

Uno de ellos retrocedió lentamente hacia una columna.

Una criada asomó la cabeza desde el estudio.

—¡Aquí tampoco está!

Otra desde la despensa:
—¡No está en los sacos de harina, pero estuvo aquí!

¡Hay una huella!!

Lucien se aferró al marco de la puerta más cercana como un hombre que apenas se aferra a la realidad.

—Espero que no esté dentro de los arbustos de flores otra vez.

Todavía tengo polen en el alma desde la última vez.

En ese momento Marcel se acercó corriendo, jadeando.

—Mi Señor…

todavía no podemos encontrarla…

Lucien se mordió el labio inferior, caminando como un hechicero al borde de una visión, y luego se detuvo.

Se congeló.

Sus ojos se estrecharon.

—…¿Alguien revisó la oficina de Silas?

Alfonso parpadeó.

—No, mi señor.

Todo el aura de Lucien cambió.

—ESTÁ AHÍ DENTRO.

Silas parpadeó.

—Espera, ¡¿cómo lo sabes?!

—Lo siento —dijo Lucien, con voz baja, peligrosa y desquiciada—.

Mi radar de bebé está hormigueando.

—…¿Tu qué?

—Mi radar de bebé —espetó Lucien, ya corriendo.

—¡Lucien…!

¡Espera!

¡Te vas a caer!

—gritó Silas, persiguiéndolo.

—¡MORIRÉ SI DEBO, PERO LA TRAERÉ EN MIS BRAZOS AHORA!

—gritó Lucien por encima de su hombro.

Y entonces…

irrumpió por el pasillo como un huracán en zapatillas reales.

La puerta de la oficina de Silas se abrió de golpe.

Lucien se lanzó al suelo como un caballero recuperando una espada sagrada
—y ahí estaba ella.

Debajo del enorme escritorio de caoba de Silas.

Como una pequeña general de guerra escondida detrás de hojas de cálculo y botellas de tinta.

Elysia Rynthall.

Tres meses de edad.

Redonda como un bollito.

Resplandeciente con grasa de bebé y probable intención criminal.

Profundamente dormida.

Acurrucada entre dos pilas de documentos fiscales como una contadora anarquista en miniatura.

Le faltaba un calcetín.

Un regordete dedo del pie apuntaba dramáticamente hacia los cielos.

Su chupete se balanceaba en su boca como la realeza en medio del té.

Sostenía un crayón fugitivo como una daga.

Irradiaba paz.

Lucien jadeó como si hubiera encontrado la última flor lunar en invierno.

—Tú…

querubín demonio.

Silas entró derrapando en la habitación segundos después.

—¿Está?

—Durmiendo —susurró Lucien, gateando bajo el escritorio—.

Debajo de tu escritorio.

Otra vez.

Con su crayón favorito.

La recogió suavemente, como si fuera una bomba hecha de sueños y traición.

—…¿Cómo sales de tu cuna?

—murmuró—.

Encantó esa cosa con seis hechizos de barrera, un encantamiento de oveja soñolienta y tres canciones de cuna.

Elysia dio un diminuto resoplido.

Todo el rostro de Lucien se derritió.

—No.

Ni te atrevas.

No resoples.

Esa es tu táctica de ‘soy demasiado linda para castigarme’ y no volveré a caer en ella
Ella bostezó.

Lucien volvió a caer.

—Tiene nervios de acero —murmuró—.

La perdimos durante cuarenta y cinco minutos.

Pensé que se había unido a un circo ambulante de pícaros.

—Tiene tres meses —dijo Silas con una suave risa.

—Está muy avanzada —espetó Lucien.

Entonces
Mientras Lucien se ponía de pie, acunándola en sus brazos, ella abrió un ojo soñoliento.

Miró hacia arriba.

—Oh, se despertó —murmuró Lucien.

Y entonces ella olió su pecho.

Luego se lanzó hacia adelante
—y se aferró a su pezón cubierto por la camisa como un misil teledirigido.

Lucien gimió:
—La culpable ahora tiene hambre.

Silas se rió, inclinándose para besar la mejilla de Elysia.

—Tiene un gusto impecable.

Lucien le lanzó una mirada.

—Tiene opciones.

Tiene un chupete.

Bendecido por tres monjes aburridos.

Sumergido en manzanilla de unicornio.

Silas simplemente sonrió con malicia y besó la frente de Lucien.

—Quizás simplemente te prefiere a ti.

Lucien exhaló, sufrido y completamente enamorado.

Silas sonrió, diciendo:
—Bien.

Vuelve a la habitación y aliméntala.

Tengo que ir al Palacio Imperial; volveré pronto.

Lucien sonrió, diciendo:
—Está bien.

Silas tomó suavemente a Elysia de sus brazos, apartando su suave cabello hacia atrás, y besó su frente, murmurando:
—Papá volverá pronto.

Elysia, acurrucada cómodamente en los brazos de Lucien, dejó escapar una risita somnolienta—una burbuja de alegría, inocente y despistada.

Y en algún lugar bajo el escritorio, ese crayón rebelde rodó fuera de la alfombra con un suave sonido, como si finalmente se hubiera rendido a la gravedad y al destino.

La guerra había terminado.

***
[Finca Rynthall—Oficina de Silas | Unas Horas Después de la Gran Desaparición del Bebé]
Pero la paz era un mito.

Porque lo que no sabían…

Era que alguien está regresando.

Pero por ahora—el caos se había trasladado a la oficina de Silas, donde Lucien estaba actualmente sentado dramáticamente desplomado frente al enorme escritorio de roble de Silas.

Documentos.

Tantos documentos.

Apilados como pequeñas torres de la fatalidad.

Algunos estaban encantados.

Algunos estaban malditos.

La mayoría eran extremadamente aburridos.

Lucien los miró como si estuvieran a punto de morderlo.

Marcel, siempre el leal —aunque ligeramente demasiado entusiasta— mayordomo y secretario, estaba parado junto a él sosteniendo a la Pequeña Elysia como una brillante bomba de tiempo en pañales reales.

—Mi señor…

—dijo Marcel educadamente, ajustándose los guantes—.

Por favor termine los informes del acuerdo comercial.

Todavía tenemos disputas de impuestos de herencia y la rebelión del permiso avícola de los huertos occidentales.

Lucien lo miró fijamente.

Luego miró los papeles.

Luego inclinó lentamente la cabeza hacia atrás y susurró al techo:
—Esto…

Esto es claramente una violación de los derechos humanos.

Elysia miró a su mami por encima del hombro de Marcel, chupando su chupete como si fuera palomitas en una función de teatro.

Lucien cruzó miradas con ella y agarró dramáticamente los reposabrazos.

—Esto no es un trabajo.

Esto no es un deber.

Esto ni siquiera es tortura administrativa—¡ESTO ES UN CRIMEN DE ODIO CONTRA LA GENTE HERMOSA!

Elysia parpadeó.

Brilló.

Lucien volteó una página dramáticamente y gritó:
—¡¿POR QUÉ TENGO QUE HACER ESTO?!

¡SOY DEMASIADO ETÉREO PARA HOJAS DE CÁLCULO!

Elysia se estremeció.

Luego rió.

Le encantaba cuando Mami gritaba.

Era como fuegos artificiales en forma de sonido.

Lucien gimió, arrastrando su mano por su cara y murmurando como un príncipe al borde de la guerra:
—Casa Armoire y Casa Rynthall están fusionadas ahora…

Somos uno.

¡UNO!

¡Un singular hogar maldito de caos y facturas!

Entonces POR QUÉ…

Golpeó un sello sobre un pergamino con fuerza innecesaria.

—¡¿POR QUÉ debo sufrir esto solo?!

Marcel se aclaró la garganta suavemente.

—Porque, mi señor…

Lord Silas está fuera tratando con la delegación oriental.

Callen está actualmente coqueteando con la Dama Serafina, quien está en una fiesta noble.

Lucien entrecerró los ojos.

—¡¿Está planeando su matrimonio con mi hermana mientras YO ME PUDRO EN LA PRISIÓN DEL PAPELEO?!

Marcel se encogió de hombros inocentemente.

Elysia se estiró, palmeó el brillante cabello de su madre como diciendo, Haz tus impuestos, plebeyo, y luego empujó su chupete en la cara de Lucien como una ofrenda.

Lucien se congeló.

—¿Acabas de…

silenciarme con un chupete?

Marcel, conteniendo una risa, ofreció:
—Mi señora simplemente le está animando a terminar la revisión de la disputa de tierras.

Lucien dejó escapar el suspiro más fuerte y derrotado en la historia real.

—Bien.

¡Bien!

Leeré los malditos permisos avícolas.

Pero si veo a otro noble terrateniente reclamando derechos de duelo de gallos, voy a quemar todo el huerto.

Elysia dio un contonéo celebratorio.

Lucien se frotó las sienes.

—No me formé en diplomacia.

No me casé con la nobleza mafiosa.

No di a luz a una diosa lanzadora de chupetes solo para convertirme en un glorificado contable del reino.

Marcel sonrió educadamente.

—Y sin embargo, aquí estamos.

Lucien golpeó dramáticamente otro sello de cera.

—Recuérdame enviar un cuervo a Silas y decirle que me fugo con un árbol.

Elysia eructó suavemente.

Lucien parpadeó.

—¿Estás de acuerdo?

Maravilloso.

Está de mi lado.

Y entonces
PUM.

PUM.

PUM.

El estruendoso sonido de botas resonó por el corredor de mármol.

Rápido.

Desesperado.

Definitivamente no elegante.

El ojo de Lucien se crispó.

—¿Qué demonios…?

¡¡¡BAM!!!

La puerta se abrió de golpe con la fuerza de un giro argumental de telenovela dramática.

—¡MI SEEEEEÑOR!

Alfonso entró derrapando en la habitación como un pavo real pánicamente en una tormenta de viento.

Elysia parpadeó.

Lucien casi dejó caer una pluma.

Marcel se estremeció.

Lucien estaba en shock.

—Vaya.

Alfonso.

Eso fue lo suficientemente fuerte como para despertar a los ancestros.

¿Qué pasó?

¿Hay un incendio?

¿Una invasión?

¡¿Otro noble solicitando derechos de duelo de gallos?!

Alfonso jadeó, con las manos en las rodillas, dramático como siempre.

—Él…

¡él está regresando!

Las cejas de Lucien se fruncieron.

—¿Quién?

Alfonso levantó una mano temblorosa y dijo como si estuviera anunciando la llegada de un señor dragón
—Tu suegro.

La habitación se congeló.

La araña de luces sobre ellos pareció parpadear de miedo.

Lucien parpadeó una vez.

Dos veces.

Y luego, lentamente, con la tranquila confusión de un hombre al que acaban de decir que tiene un tigre como mascota que nunca ha visto, murmuró
—…¿También tengo algo así?

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