El padre del bebé secreto del Caballero Omega... ¡¿es un Príncipe?! - Capítulo 5

5: Hogazas de pan.

5: Hogazas de pan.

Hace quince años…
Hambre.

Siempre tenía hambre.

Era una sensación tan constante que ya casi no se la cuestionaba.

Su cuerpo era prueba suficiente: todo huesos y extremidades delgadas, con unos brazos más pequeños que los de otros niños de su edad.

Últimamente, sin embargo, algo extraño había estado ocurriendo.

En el callejón donde solía rebuscar en la basura, había estado apareciendo pan.

Hogazas enteras, atadas cuidadosamente en tela y luego tiradas como si no significaran nada.

No sabía quién desperdiciaría comida así, o por qué alguien tiraría algo tan preciado.

Pero no se lo cuestionaba.

Poder comer era un privilegio.

«Espero que hoy haya más, como ayer, para poder compartir un poco con los demás».

Corrió tan rápido como se lo permitían sus pequeñas piernas.

Llegaba tarde al callejón por culpa de la lluvia, y el miedo lo carcomía.

Si el pan estaba allí, podría estar ya empapado.

Aun así, corrió.

Incluso el pan mojado era mejor que nada.

Tras unos minutos más corriendo, esquivando a los transeúntes y con la cabeza gacha, finalmente llegó a su lugar.

El estrecho espacio entre dos edificios viejos: uno que vendía ropa usada y otro que comerciaba con armas.

Entre ellos se alzaba una enorme pila de basura, siempre en aumento.

Siempre esperando.

Exploró el suelo rápidamente con la mirada.

«Por favor, por favor, por favor», pensó, rezándole a lo que fuera o a quien fuera que escuchara.

Entonces, el alivio lo inundó.

Pan.

Igual que antes, cuidadosamente atado en una tela blanca.

Esta vez, había más.

Dos fardos en lugar de uno.

Y de alguna manera, milagrosamente, no se había estropeado por la lluvia.

«Gracias», pensó, aunque no sabía a quién se lo agradecía.

Su estómago se retorció dolorosamente al verlo.

Dio un paso hacia adelante, luego otro, imaginando ya cómo partía el pan, comía hasta saciarse y llevaba un poco para los demás.

Entonces—
—¡No!

Un grito.

Voces.

—¡Dámelo ya, mocoso!

Se quedó helado.

Los sonidos provenían del callejón entre los dos edificios.

Sus instintos reaccionaron antes de que sus pensamientos pudieran alcanzarlo.

Se deslizó detrás de una caja rota, agachándose y apretando su delgado cuerpo contra la pared.

Contuvo la respiración, observando a través de las estrechas rendijas.

Tres hombres aparecieron a la vista.

Mayores.

Más grandes.

Sus ropas eran oscuras y estaban gastadas, sus movimientos eran bruscos e inquietos.

«Ladrones».

Había visto hombres como ellos antes.

Robando a los nobles, cartereando, arrebatando mercancías de los puestos.

Y no estaban solos.

Entre ellos había otro chico.

El chico parecía mayor que él, quizá de once o doce años.

Sus ropas estaban limpias, demasiado limpias para esta parte del distrito.

Tela fina, zapatos lustrados, ni un rasgón ni una mancha, aparte del barro que la lluvia había salpicado.

Rico.

Un noble, sin duda.

El pelo plateado del chico estaba alborotado, sus ojos muy abiertos por el miedo, su espalda presionada contra la pared mientras uno de los hombres se acercaba.

—Entrégalo —dijo uno de ellos, con voz baja y áspera—.

O no podrás volver de dondequiera que vinieras.

—Por favor… es un recuerdo de mi madre, yo…
—Parece caro —interrumpió otro—.

¿Y qué?

Se quedó inmóvil detrás de la caja, con el corazón latiéndole tan fuerte que estaba seguro de que podían oírlo.

«¿Debería hacer algo?».

Podría irse.

Coger el pan.

Correr.

Fingir que nunca vio nada de esto.

Podía gritar pidiendo ayuda, pero nunca nadie acudía cuando los niños como él gritaban.

Y los ladrones ya se estaban acercando más al chico.

«¿Qué hago?

Y-yo no sé qué…».

Unas manos agarraron la ropa del chico noble.

Uno de ellos lo estampó contra la pared mientras otro le retorcía un brazo a la espalda.

—¡Parad, por favor!

—gritó el chico.

Eso fue todo.

Dejó de pensar.

Su mirada cayó al suelo, buscando a ciegas.

Sus dedos se cerraron en torno a algo frío y pesado.

Metal.

Una larga tira de metal oxidado, probablemente arrancada de una caja rota o un cartel viejo.

Estaba abollada, era áspera y tenía los bordes afilados.

Suficiente.

Inhaló bruscamente, con el pecho ardiéndole, y salió disparado de detrás de la caja.

—¡EH!

Se le quebró la voz.

Pero fue fuerte.

Los tres hombres se giraron, sobresaltados.

—¿Qué demonios…?

No esperó.

Estaba temblando, pero a pesar de ello blandió el metal con todas sus fuerzas.

Impactó en el brazo del primer tipo con un sonido metálico y sordo.

El tipo gritó, retrocediendo tambaleante.

El segundo se abalanzó sobre él, pero se agachó y volvió a blandir el metal, golpeando las costillas esta vez.

Sintió el impacto vibrar por sus brazos.

«Eso duele».

Pensó que no estaba acostumbrado a esto, y le dolía golpear al hombre; las vibraciones se sentían extrañas.

—Pequeño mierda… —otro de los ladrones intentó agarrarlo con las manos desnudas, lo que le hizo darse cuenta inmediatamente de algo importante.

No iban armados.

—Dejad…
Era rápido.

—…le en paz!

—gritó a pleno pulmón mientras blandía el metal, golpeando al hombre que se abalanzaba sobre él de lleno en la pierna.

—¡MIERDA!

El hombre contraatacó de inmediato, asestándole un golpe que lo hizo caer al suelo.

Un dolor agudo y repentino le recorrió el costado, pero no le importó.

Se había criado en las calles.

Conocía el dolor.

Y en ese momento, estaba salvando a alguien.

Eso era todo lo que importaba.

—¡Corre!

—le gritó al chico—.

¡Vete!

Se reincorporó y golpeó de nuevo, apuntando bajo, a cualquier sitio que pudiera alcanzar.

El hombre maldijo, retrocediendo a toda prisa, claramente sin esperar que un niño flacucho se defendiera.

Pero en lugar de oír pasos que se alejaban, sintió un movimiento a su lado.

—¡Agáchate!

El chico noble empujó a uno de los hombres, luego agarró una piedra suelta del suelo y se la lanzó directamente a la cara de otro.

—¿Qué haces?

—gritó, debatiéndose entre el pánico y la incredulidad.

El chico no respondió.

Simplemente cogió otra piedra.

Eso lo confundió más que ninguna otra cosa.

El niño rico estaba ayudando.

No tenía tiempo para discutir, así que asintió.

Ambos se enfrentaron a los tres hombres.

Apretó con más fuerza la tira de metal, mientras el niño rico recogía otra piedra, con los dedos blancos por la tensión.

Juntos, obligaron a los hombres a retroceder paso a paso, hasta que uno de ellos soltó una fuerte palabrota e hizo una seña a los otros para que se retiraran.

—¡No merece la pena!

—escupió alguien.

—¡Vamos!

¡Si la familia de este crío nos encuentra, estamos acabados!

Los hombres se alejaron tropezando por el callejón, sujetándose los moratones y maldiciendo en voz baja.

Se quedó allí un momento, inmóvil.

«Se… ¿se han ido sin más?», pensó mientras el metal se le escapaba de los dedos y caía al suelo con un estrépito.

«Se han ido».

El alivio lo recorrió, tan fuerte que casi le fallaron las rodillas.

—¿Estás bien?— se giró para preguntar si el niño rico estaba herido, pero fue interrumpido.

—¿Cómo te llamas?

«Es…».

No se había dado cuenta antes, pero el niño rico era alto.

Más alto que la mayoría de los chicos de su edad.

Y sus ojos eran de un extraño tono amarillo.

O… ¿naranja?

—Y-yo no tengo nombre —respondió, de repente avergonzado, aunque no estaba seguro de por qué.

—¿Tú… no tienes nombre?

Negó con la cabeza.

El niño rico frunció el ceño al principio, pero luego soltó una suave risa y sonrió, negando con la cabeza.

—Entonces, gracias, chico sin nombre.

Me has salvado.

Y a mi colgante.

—Levantó la cadena ligeramente—.

Me lo dio mi madre.

Pensar que te arriesgarías solo para ayudarme… Ni siquiera sé cómo agradecértelo.

—Está, em… está bien —dijo él rápidamente, apartando la mirada—.

Solo, eh… no te alejes mucho de tus guardias.

O de tu familia.

—Vaciló, y luego volvió a mirarlo—.

¿Tienes un nombre?

La mayoría de los niños que conocía no lo tenían.

Por eso preguntó.

La sonrisa del chico se ensanchó.

Extendió la mano, confiado y cálido.

—Mi nombre es—
Presente…
—¡Helios!

—exclamó Ezra, apretando a Lior con fuerza contra su pecho.

Helios estaba de pie justo detrás de los bandidos, con los caballeros desplegados tras él, con las armas desenvainadas y la mirada alerta.

Se veía igual.

Igual que hace quince años, e igual que como Ezra lo recordaba de hacía cinco años.

Pelo plateado que atrapaba la luz del sol.

Penetrantes ojos dorados que parecían verlo todo.

—Te he estado esperando —dijo Helios con una pequeña sonrisa mientras daba un paso al frente y extendía la mano—.

Ezra.

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