El padre del bebé secreto del Caballero Omega... ¡¿es un Príncipe?! - Capítulo 75

Capítulo 75: Látigo de oro.

«Quizá esto es lo que pasa cuando ninguno de ellos ha sido entrenado directamente por ese viejo», pensó Ezra, cruzándose de brazos. «De verdad que no tienen ni idea de lo que es capaz».

Los caballeros estaban tensos, sí.

Pero no era la tensión correcta.

No la que nace de la experiencia.

Solo Ezra y los tres príncipes se habían puesto visiblemente rígidos.

Porque ellos sí sabían.

Aamon era selectivo. Años atrás, cuando aún supervisaba personalmente los campos de entrenamiento, nunca lo hacía solo. Otros capitanes de su generación estaban a su lado.

Pero cuando se trataba de la verdadera disciplina… de la auténtica formación…

Aquello estaba reservado.

Aamon, como el confidente de mayor confianza del rey, había sido elegido para entrenar personalmente a los tres príncipes. Solo un puñado de escuderos selectos habían soportado alguna vez su total atención.

Para el caballero promedio, Aamon era aterrador por su posición.

Por su severidad.

Porque nunca sonreía, a menos que algo hubiera salido muy mal.

Pero para aquellos que habían estado bajo su mando—

Para Ezra.

Para los príncipes.

Aamon era algo completamente distinto.

Un monstruo.

Un demonio con forma humana.

Aamon dio otro paso al frente, y su voz recuperó su calma inalterable.

—Puesto que mañana tenemos una misión, retiraré el castigo por ahora.

El alivio se reflejó en más de un rostro.

Pero se desvaneció rápidamente.

—Sin embargo —continuó Aamon—, deben entender que los seis equipos, incluso los que no estuvieron directamente implicados, afrontarán las consecuencias por permitir que esto sucediera.

Una oleada de quejidos recorrió el campo.

Maldiciones ahogadas.

Un suspiro de frustración.

Ezra no se movió.

Observaba a Aamon con atención.

«Idiotas», pensó. «Aún no ha terminado».

—Mañana —dijo Aamon— se establecerá un cuartel general provisional cerca de la Casa Mirevale. El equipo de estrategia, el duque, yo mismo y los médicos estaremos allí.

Su mirada recorrió las filas.

—Ustedes permanecerán en el cuartel general.

La palabra cayó como un golpe.

—Para vigilar. Para servir de refuerzo en el improbable caso de que el equipo principal falle.

Una leve pausa.

—Cosa que dudo.

El insulto fue sutil.

Pero afilado.

—Estarán lejos de la primera línea. Lejos de la acción. Lejos del reconocimiento.

La reacción fue inmediata.

—Jodido Kior…

—Juro por Aurethys que quiero darles una paliza yo mismo.

—¿Por qué estamos metidos en esto? ¿Qué demonios?

La frustración crepitó entre las filas.

Ezra casi se rio.

Casi.

Porque el rostro de Aamon no había cambiado.

Y eso significaba—

«Sí», pensó Ezra sombríamente. «Todavía no lo entienden».

Aamon dejó que el ruido se extinguiera por sí solo.

Luego, volvió a hablar.

—Cuando la misión haya terminado —dijo con calma—, y si para entonces no se han matado entre ustedes…

Sonrió.

Y Ezra lo sintió de inmediato.

Esa sonrisa familiar.

La que no le llegaba a los ojos.

La que significaba dolor.

Aamon metió la mano en su casaca.

Sacó algo pequeño del bolsillo interior.

Un fino rollo de oro.

Para cualquier otro, parecía inofensivo.

Decorativo.

A Ezra se le encogió el estómago.

«No».

Nunca era inofensivo.

Mientras Aamon lo dejaba desenrollarse, empezó a brillar.

La luz ondeaba a lo largo de su extensión.

Y de ese rollo se extendió algo largo. Elegante.

Terrible.

Un látigo.

De oro.

Hecho a mano por el mismísimo maestro de armas del rey. Forjado con el mismo material que las espadas de los capitanes reales.

El acero dorado.

Imbuido con la bendición de Aurethys.

La misma bendición que corría por el linaje de la sangre dorada.

Ezra había visto lo que la espada dorada podía hacer.

Un solo golpe era letal.

No había curación posible.

Lo que significaba—

Que un golpe de ese látigo tampoco sanaría.

La hebra dorada refulgía bajo el cielo crepuscular, zumbando débilmente con un poder contenido.

La expresión de Aamon no cambió.

—Cada uno de los once implicados —dijo con voz uniforme— recibirá diez latigazos.

El campo quedó en completo silencio.

—En público.

Un caballero en la parte de atrás se tambaleó ligeramente.

El silencio no duró.

Se hizo añicos.

De repente.

—¡Capitán, por favor…!

—Cometimos un error…

—No volverá a ocurrir…

—¡Tenga piedad…!

Las once voces colisionaron, desesperadas y desiguales, cada hombre intentando que se le oyera por encima de los demás. El orgullo se había fracturado bajo el peso del miedo. Lo que quedaba en su lugar era crudo y desagradable.

Uno de los Guardias de las Brasas apretó la frente contra la tierra, con los hombros temblando. Un Centinela intentó incorporarse como para protestar, pero en el momento en que los ojos de Aamon se desviaron hacia él, volvió a caer de rodillas.

Aamon no parpadeó.

No suspiró.

No gritó.

Simplemente se quedó allí, dejándolos desmoronarse.

Sus súplicas se enredaron en un lío de frases a medias y disculpas entrecortadas.

Ezra permaneció inmóvil, con los brazos cruzados sobre el pecho.

«Demasiado tarde», pensó con frialdad. «Recordaron su orgullo demasiado rápido. Recordaron su juramento demasiado lento».

Aamon levantó la mano.

No muy alto.

Sin dramatismo.

Solo lo justo.

El ruido cesó en un instante.

—Tienen dos opciones —dijo Aamon.

La palabra «dos» pareció presionar el campo como un peso físico.

—O recibirán su castigo en público.

Su mirada descendió hasta el látigo dorado que colgaba a su costado. Refulgía débilmente en la luz mortecina, silencioso pero inconfundible.

—O.

Esa única palabra pareció más pesada que la primera.

—Serán despojados de su título de caballeros.

Un temblor recorrió a los hombres arrodillados. Uno de ellos inspiró bruscamente.

—Entregarán sus blasones. Sus armaduras. Sus nombres.

La expresión de Aamon no cambió.

—Y me aseguraré personalmente de que no se les conceda ningún trabajo digno dentro de este reino. Ningún mando. Ningún puesto de guardia. Ningún servicio honorable.

Su voz permaneció calmada.

—Vivirán como hombres que faltaron a su juramento.

El campo se sumió en un silencio aún más profundo.

Hasta la brisa pareció desvanecerse.

Un Centinela tragó saliva con la suficiente fuerza como para que se oyera. Los dedos de otro Guardia de las Brasas se clavaron en la tierra como si intentara anclarse a ella.

Nadie habló.

Ni una sola protesta.

Ezra sintió que algo pesado se asentaba en su pecho.

«Ahí está», pensó en voz baja. «El verdadero castigo».

El dolor dejaría cicatrices.

El dolor sanaría, aunque fuera lentamente.

Pero la anulación—

La anulación pudriría a un hombre de dentro hacia afuera.

Para caballeros que habían construido toda su identidad sobre la fuerza, el rango, la dominación—

La vergüenza era peor que el acero.

Especialmente para los Caballeros Alfa.

Especialmente para hombres que vivían del reconocimiento.

El orgullo los había llevado a conspirar.

Ahora el orgullo los mantenía arrodillados en silencio.

Ezra exhaló lentamente por la nariz.

Aamon esperó.

No mucho.

Solo lo suficiente.

Lo suficiente para que el silencio se solidificara en algo definitivo.

—Esa es su respuesta —dijo.

Nadie habló.

Nadie protestó.

Ni siquiera un susurro.

El debate había terminado en el momento en que el orgullo eligió el dolor sobre la anulación.

Aamon asintió levemente, de forma casi imperceptible.

—Muy bien.

Se giró ligeramente, y su voz se extendió una vez más por todo el campo.

—Equipo A. Equipo F. Equipo K.

Los equipos nombrados se tensaron al instante. Hombros rectos. Barbillas altas. El peso de ser llamados al frente los oprimía visiblemente.

—Junto con los príncipes y sus capitanes, ustedes tomarán la primera línea mañana.

Una onda recorrió las formaciones. No fue ruidosa. No fue caótica.

Fue nítida.

La primera línea significaba riesgo.

La primera línea significaba sangre.

Ezra no se movió.

No reaccionó.

«Como era de esperar», pensó con firmeza. «No desperdiciaría una fuerza probada».

—Recibirán todos los detalles sobre su posicionamiento exacto al amanecer.

La mirada de Aamon se desplazó lenta, deliberadamente, por el resto del campo.

—Los equipos restantes mantendrán la línea principal.

Sin burla.

Sin suavidad.

Solo un hecho.

—No fallaron.

Una breve pausa.

—Pero no se alzaron por encima del fracaso que los rodeaba.

Eso sí que dolió más.

Más sutil que un grito.

Más agudo que una condena abierta.

Ezra vio a varios caballeros estremecerse. Vio algunas mandíbulas tensarse.

«Eso es peor que te llamen incompetente», pensó en voz baja. «Que te digan que fuiste meramente… adecuado».

—Y por supuesto, los fracasados vigilarán el cuartel general —continuó Aamon—. Apoyarán el frente SOLO si es necesario. Lo que significa, solo si las líneas del frente y la principal están casi aniquiladas.

Necesario.

La palabra quedó flotando en el aire.

Significaba que solo se moverían si los demás flaqueaban.

Significaba que se quedarían mirando.

Su mirada volvió a los once hombres arrodillados.

—Y en cuanto a ustedes.

Aamon levantó ligeramente el látigo dorado.

El metal captó la luz tenue, brillando débilmente, zumbando con un poder contenido. No parecía violento.

Parecía hermoso.

Lo que lo hacía peor.

Los once hombres temblaron.

Ezra sintió cómo su pulso se ralentizaba.

—Prepárense.

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