El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 145

145: La floración de medianoche – 1 145: La floración de medianoche – 1 El viento lo atrapó por debajo —no ráfagas aleatorias, no empujones torpes, sino canales controlados, guiados por su propia magia, la presión del aire cambiando bajo sus pies como una plataforma invisible elevándolo hacia arriba.

Sus manos se deslizaron hacia abajo, dirigiendo las corrientes, pequeños flujos girando bajo cada pie, su cuerpo manteniéndose erguido mientras navegaba justo por encima de los tejados, su camisa ondeando ligeramente abierta, su cabello atrapando el viento como alas.

El mundo debajo era un mosaico de sombras, tenues faroles parpadeando en ventanas, vendedores cerrando puestos, el zumbido del pueblo desvaneciéndose en silencio.

Pero adelante, en la media luna noble —el resplandor.

Luz cálida.

Sutil.

Siniestra.

De tono dorado, pulsando levemente como un latido.

El Santuario de Mármol.

Lor sonrió, su corazón latiendo con emoción, su miembro excitándose levemente en sus pantalones mientras se inclinaba hacia abajo, guiando el viento a su espalda como un arco acumulando tensión.

Lo que fuera que le estuviera esperando dentro
Estaba listo para descubrirlo.

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El patio delantero de la Casa Viremont brillaba con suave magia —faroles colgados en lo alto a lo largo de arcos de mármol, proyectando charcos dorados de luz, flores liberando sutiles nubes de perfume que difuminaban los sentidos, embriagadoras incluso desde la distancia.

Un flujo constante de carruajes pasaba por la puerta interior, cada uno llevando pasajeros forrados de terciopelo vestidos para seducir, para observar, o para ser observados, sus siluetas envueltas en seda y sombra.

El aire estaba cargado de riqueza, secretos y expectativas, el leve zumbido de hechizos de protección vibrando bajo los adoquines.

Lor permanecía en la sombra, en lo alto de un saliente de cobre a lo largo de la propiedad vecina, sus ojos color avellana entrecerrados, respiración silenciosa, su figura esbelta agachada.

Su despeinado cabello negro captaba la brisa, su camisa ondeando levemente mientras observaba el perímetro —lacayos, sirvientes y personal moviéndose en patrones precisos, sus pasos cortados y decididos.

No había manera de escabullirse por un seto sin que alguien lo notara, ninguna brecha en su vigilancia.

Su mirada se dirigió al proceso de entrada, su mente aguda con cálculos.

El sistema era simple, pero imposible de eludir.

Los invitados entregaban invitaciones selladas —pergamino grueso, escudo noble, tinta profunda.

El mayordomo, una figura alta en túnicas con bordes plateados, aceptaba cada una con un asentimiento, y un sirviente regresaba con una sola máscara: delgada, elegante, de terciopelo negro con filigrana dorada o algo así, brillando con un encantamiento de luz —probablemente vinculada al nombre en el sello.

Sin invitación, sin máscara.

Sin máscara, sin entrada.

Lor no era lo suficientemente tonto como para pensar que podía falsificar un sello.

Sabía muchas cosas, pero la tinta y la nobleza eran un arte completamente diferente, uno que no había dominado.

Necesitaba a alguien descuidado.

O desafortunado.

El universo lo entregó.

Un carruaje modesto y viejo se acercó —madera simple, no ostentoso, sin joyas ni escudos a la vista, pero el detalle en la estructura susurraba dinero antiguo.

Se detuvo, la puerta crujiendo al abrirse, y los ojos de Lor captaron el brillo de una cabeza calva pulida, papadas suaves, un mentón de comadreja, un cuello alto.

Maestro Toren.

El Profesor de Clase C con manos inquietas.

Un hombre con manos errantes y la voz nasal de un mosquito presumido.

Salió torpemente, sus zapatos afilados haciendo clic contra la losa, ajustando su túnica y mirando alrededor como si nunca hubiera visto una función social antes.

Y tras él —su esposa.

Lor inhaló, sus ojos color avellana abriéndose ligeramente.

La mujer en el brazo de Toren era impresionante, curvas envueltas en seda rojo sangre que la abrazaba como si hubiera sido cosida en húmedo, acentuando cada línea de su cuerpo.

Largo cabello oscuro rizado detrás de sus orejas en nudos intrincados, hombros desnudos brillando bajo la luz de los faroles, sus piernas moviéndose bajo la alta abertura de su vestido con una confianza que irradiaba poder, su presencia exigiendo atención sin esfuerzo.

Toren ofreció su invitación al mayordomo con un ademán, su mano temblando ligeramente mientras seguía mirando el escote de ella, sus ojos hambrientos pero nerviosos.

El mayordomo asintió, hizo un gesto, y en momentos, un sirviente regresó, llevando dos máscaras —piezas gemelas de suave terciopelo negro, con forma de ojos entrecerrados, bordeadas con oro, brillando ligeramente con encantamiento.

El corazón de Lor dio un vuelco.

Esa era su manera de entrar.

La pareja entró por el arco, desapareciendo en el interior cargado de aromas de la casa, máscaras en mano, las caderas de la mujer balanceándose con cada paso.

Lor ya estaba en movimiento, su figura esbelta deslizándose silenciosamente desde el saliente, golpeando el suelo en cuclillas detrás de un seto recortado, rodando una vez para fundirse con las sombras cerca del corredor este donde los invitados adicionales pasaban por puertas más tranquilas.

No necesitaba colarse dentro.

Solo necesitaba a Toren.

Solo.

Durante treinta segundos.

Y los dioses, como si quisieran entretenerse, lo complacieron nuevamente.

Minutos después, a través de un enrejado tallado de piedra y enredadera, vio la familiar silueta calva retirándose por un sendero de piedra apartado justo más allá del jardín del atrio.

Solo.

Murmurando para sí mismo, ajustando sus túnicas, su esposa claramente habiendo seguido adelante.

Perfecto.

Lor se movió, sus pasos silenciosos, practicados, deslizándose por el muro lateral, cruzando el camino detrás de una fuente, manteniéndose bajo entre las jardineras.

Toren se había detenido cerca de un nicho de mármol, mirando los nombres grabados en la pared de donantes como si fingiera apreciar el arte, su postura nerviosa, fuera de lugar.

Había una alta jardinera decorativa junto a él —terracota, llena de flores exóticas que parecían demasiado caras para ser naturales.

Lor no dudó.

Presionó su mano en la base y empujó, un leve zumbido de maná guiando el movimiento.

Tunk.

La maceta se inclinó.

Tambaleó.

Cayó.

Toren se volvió en el peor momento, sus ojos ensanchándose mientras la terracota lo golpeaba justo en la corona de su cabeza con un sonido hueco y húmedo.

Cayó como un saco de ropa sucia, brazos crispándose, ojos en blanco, inconsciente pero respirando.

Lor estaba sobre él en un instante, arrastrando al hombre inerte hacia el nicho, comprobando su pulso —superficial, constante.

Trabajó rápido, desatando la túnica de Toren, la seda todavía caliente de su cuerpo, cambiándola por su propia camisa en cuestión de segundos.

La máscara fue fácil, intacta, descansando junto a la mano de Toren.

Lor se desnudó, intercambió, y ajustó, alisando el terciopelo negro y dorado sobre su rostro, el encantamiento zumbando suavemente mientras se asentaba, un sutil destello recorriendo su columna.

Enmascaraba más que solo las facciones —alteraba la percepción.

Cualquiera que lo mirara vería lo que esperaba: un hombre que pertenecía, no Lor, solo otro noble enmascarado que venía a disfrutar.

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