El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 154

154: a la deriva 154: a la deriva La noche era un manto de terciopelo, y Lor se deslizó a través de ella como un fantasma.

Flotó por la ventana abierta de su desván, ligero como un suspiro, sus pies descalzos rozando el frío suelo de madera sin producir sonido alguno que delatara su regreso.

La máscara dorada aún se aferraba a su rostro, la túnica de seda ondulaba alrededor de su esbelta figura, con el dobladillo manchado por los excesos de la noche.

Sudor, perfume y algo mucho más primitivo se adherían a su piel, un embriagador aroma de desenfreno que hacía palpitar su pulso con perversa satisfacción.

Ni un crujido.

Ni testigos.

Solo la luz de la luna formando charcos en el suelo, pintando su sombra de plata.

Permaneció un momento de pie, con el pecho agitado, el pulso de la Flor de Medianoche aún corriendo por sus venas como la caricia de un amante: salvaje, embriagadora, implacable.

El festival de carne y placer había sido un borrón de rostros enmascarados, jadeos sedosos y caricias prohibidas.

La esposa de Toren, sus labios temblorosos mientras se arrodillaba ante él.

La madre de Lia, su voz quebrándose mientras suplicaba por más.

Y aquella belleza enmascarada —quienquiera que fuese— que lo cabalgó hasta que el mundo se disolvió en una cascada de placer.

¿Tres veces?

¿Cuatro?

Había dejado de contar cuando las estrellas comenzaron a difuminarse.

—Ha valido cada segundo de suciedad —murmuró, con una sonrisa torcida tirando de sus labios.

Con un suave clic, cerró la ventana, sellando la noche afuera.

La habitación quedó en silencio, salvo por el débil zumbido de su propio latido.

Se quitó la túnica, su seda susurrando contra su piel, manchada de sudor y pecado.

La máscara dorada le siguió, fría al tacto pero cálida por dentro por el calor de su rostro.

No las arrojó descuidadamente —no, estas eran reliquias de la noche, sagradas en su propia forma profana.

Con un cuidado preciso, casi reverente, dobló la túnica y la escondió detrás de un volumen intacto de Teoría Celestial en su estantería.

La máscara la anidó detrás de un tomo encuadernado en piel sobre grabados rúnicos, oculta de miradas indiscretas.

Reutilizables.

Listos para la próxima vez.

Su sonrisa se ensanchó, afilada y sin disculpas.

Un chasquido de sus dedos convocó un pulso de magia purificadora, un suave ondular de luz que recorrió su cuerpo.

La pegajosidad de la noche se disolvió, reemplazada por un fresco hormigueo que barrió el sudor, la semilla y los secretos.

Refrescado, Lor se desplomó sobre su cama, el colchón gimiendo suavemente bajo él.

Su cuerpo dolía de todas las formas correctas —músculos tensos, piel aún vibrando con el eco de manos y bocas.

Se extendió sobre las sábanas, con los miembros pesados, su miembro dando un leve espasmo mientras los últimos recuerdos de la noche centelleaban en su mente.

El sueño lo reclamó como un amante, rápido y profundo.

Pero la noche aún no había terminado con él.

Un peso presionó contra su pecho, sutil al principio, luego insistente.

Se agitó, exhalando bruscamente, su cuerpo moviéndose bajo las sábanas.

Entonces—humedad.

Calor.

Una succión lenta y deliberada que envió una sacudida a través de su centro.

Sus ojos se abrieron de golpe.

«¡¿Qué demonios?!»
La habitación brillaba con una luz antinatural, un rosa pulsante que latía al borde de su cama.

De las sombras surgió una figura —etérea, flotante, su forma envuelta en seda translúcida que no ocultaba en absoluto el resplandor radiante de su piel.

Su cabello se enroscaba como la niebla, largo y brillante, y sus ojos ardían con un rosado hambriento y sobrenatural.

Sus labios —llenos, entreabiertos, imposiblemente anchos— estaban envueltos alrededor de su miembro, su lengua curvándose con una gracia lenta y deliberada que le cortó la respiración.

—Qu…

mierda…

—jadeó Lor, irguiéndose de golpe, pero su cuerpo se negó a obedecer.

Sus brazos estaban inmovilizados, ingrávidos, sostenidos por una fuerza invisible que lo dejó indefenso.

Ni siquiera podía usar su magia, como si algo lo estuviera impidiendo.

La lengua del espíritu era imposiblemente larga, enroscándose alrededor de su eje, sus labios hundiéndose más profundo hasta que su boca brilló donde debería estar su garganta.

Slurp.

Ya estaba duro, su cuerpo traicionándolo con cada espasmo, cada pulso.

Su boca no solo era cálida —era consumidora, una atracción implacable que amenazaba con deshacerlo por completo.

—Hueles a pecado —gimió ella, su voz resonando no en el aire sino en su mente, reverberando a través de sus huesos como el llamado de una sirena—.

Tanta inmundicia…

tanto semen empapado en tu alma…

Sus labios se sumergieron más profundamente, más allá de la base, su garganta vibrando con un hambre que no era humana.

No era una felación —era una devoración.

Sus ojos se voltearon hacia atrás, su cuerpo arqueándose contra su voluntad mientras el placer lo recorría, agudo y abrumador.

Su miembro palpitaba, el semen subiendo rápido, demasiado rápido, como si ella lo estuviera extrayendo desde su mismo núcleo.

—Detente…

joder…

demasiado…

—logró decir con voz ronca, pero el espíritu solo tarareó, sus ojos brillantes fijos en los suyos.

—Más —ronroneó, su voz una hoja de terciopelo.

Sus caderas se sacudieron, indefensas, y se corrió —fuerte, cegador, su visión fracturándose en chispas blancas.

Debería haber terminado allí, pero ella no se detuvo.

Su boca se tensó, chupando con más fuerza, su cuerpo brillando más intensamente mientras se alimentaba.

Su orgasmo se extendió imposiblemente largo, el placer transformándose en algo más afilado, algo que rayaba en el pánico.

Su miembro se contraía, derramándose más, demasiado, su cuerpo temblando bajo la implacable succión.

Y entonces
Despertó.

Lor se incorporó de golpe, con el pecho agitado, el sudor empapando su piel.

La luz matutina se derramaba por las contraventanas, suave y dorada, ahuyentando las sombras.

La habitación estaba silenciosa, salvo por el lejano piar de los pájaros y el tenue zumbido de la ciudad despertando abajo.

Su miembro seguía duro, dolorosamente erecto, palpitando con el fantasma de aquel placer antinatural.

Pero no había espíritu.

Ni resplandor rosa.

Solo el familiar desorden de su desván —libros, estanterías, el leve aroma de madera antigua.

—Mierda…

—murmuró con voz áspera, secándose la frente, su corazón aún martilleando en su pecho.

Su mirada se dirigió rápidamente hacia la estantería.

Nada se movía ni había cambiado.

Pero el aire se sentía…

diferente.

Pesado.

Y allí, tenue pero inconfundible, estaba el aroma de flores —dulce, desconocido y completamente fuera de lugar.

Exhaló temblorosamente, su sonrisa regresando, aunque con un nuevo borde.

No miedo, no exactamente.

Sino una chispa de curiosidad, aguda y peligrosa.

Ese fue un sueño húmedo de los buenos

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com