El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 158

158: brocheta 158: brocheta Si pensó en llamarlo para que regresara, no lo mostró.

Llegó al borde del callejón de los puestos y siguió caminando, mientras la calle lo apartaba de su vista como una caña que cede a la corriente.

No miró atrás, no disminuyó el paso.

La tienda de brochetas se alzaba nuevamente, la voluptuosa dueña echaba la cabeza hacia atrás riendo por alguna broma de un cliente, su escote atrayendo miradas como polillas a la llama—todos los hombres a su alrededor fingiendo mirar la carne mientras devoraban algo completamente distinto.

Pero mientras seguía avanzando, Lor sintió esa familiar tensión en sus entrañas: el conocimiento de la necesidad de ella.

No el deseo casual que todos persiguen, sino esa clase cruda y corrosiva que empujaba a una chica como Ameth—afilada como una navaja, ojos como la escarcha invernal—detrás de un carrito destartalado, viendo cómo la podredumbre devoraba su mercancía y sus ganancias.

El orgullo contra el hambre, una aritmética brutal donde ninguno podía venderse barato.

La desesperación marcaba como un reloj, y él había escuchado su eco en el silencio cuando se alejó.

Aun así, ella lo dejó ir.

Bien.

Viró hacia la Calle de Nellie, una cinta de piedra más tranquila que serpenteaba hacia el barrio residencial.

El aire se suavizaba aquí, cambiando el carbón y las especias por el vapor de ropa recién lavada y los restos terrosos de la lluvia de ayer.

Su mente divagó hacia Nellie—su tímida sonrisa, la manera en que la luz del sol tallaba un trapecio dorado en el suelo de su habitación.

Cómo tejer un ritual en algo inocente para ella, sin caer en las sombras que siempre acechaban en los bordes de sus pensamientos.

El callejón se abrió a su izquierda, una estrecha rendija en el brillo del día, pero no lo notó al principio.

Notó la mano.

Dedos aferrados a la pechera de su camisa, tirándolo hacia un lado con una fuerza que raspó su talón contra la piedra y lo hizo tropezar.

La luz desapareció como una puerta cerrada de golpe; su hombro se estrelló contra el áspero ladrillo, el aliento escapando en un gruñido agudo.

Ameth.

Se había movido como una sombra materializada—sin advertencia, sin vacilación, solo pura intención.

El callejón era una vena estrecha de fresca humedad, la lluvia de ayer persistía en el aire, el cielo reducido a una delgada franja blanca en lo alto.

Cajas apiladas desordenadamente contra una pared; una tubería de lluvia haciendo un leve chasquido al contraerse en la sombra de la otra.

Su agarre en su camisa era de hierro, inflexible.

—¿Qué demonios…?

—Realiza el ritual —exigió ella, con voz baja y afilada, como una hoja presionada contra la piel.

Lor parpadeó, la sorpresa burbujeando en una pequeña risa incrédula que hizo eco en las paredes.

—¿¡Qué!?…

Podrías haberme dicho eso en vez de arrastrarme aquí como una maldita ladrona —dijo, frotándose el hombro donde el ladrillo lo había mordido—.

¿Por qué no dijiste nada cuando me fui?

—No quería que nadie me viera contigo.

Ahí estaba—crudo, sin adornos, sin azúcar para suavizar el golpe.

Sentía la presión de los nudillos de ella contra su pecho, su palma firme como un tornillo.

De cerca, la distancia entre ellos se evaporaba; la suave tela de su túnica rozaba su antebrazo con cada respiración que ella tomaba.

—¿Por qué?

—preguntó, la palabra escapándose por reflejo, aunque ya sabía la respuesta.

Ella le lanzó una mirada que hizo que la pregunta pareciera tonta, como tropezar con la misma piedra dos veces.

—¿En serio?

Tu Luz.

Tu pequeño culto de rituales perversos.

Todos en nuestra clase saben lo que es.

Eres un pervertido asqueroso, Lor.

¿Lo sabes, verdad?

—Su voz bajó aún más, cargada de veneno silencioso, la palabra ‘pervertido’ cayendo como una bofetada.

—Sabes sobre mí.

Si me ven contigo, mi nombre será arrastrado por la inmundicia aún peor de lo que ya está.

No quiero tener nada que ver contigo en público.

Y esto —sus dedos se retorcieron en su camisa, los nudillos blanqueándose—, no sale de nosotros.

Si se filtra, te mataré sin piedad.

No parpadeó, sus ojos fijos en los suyos, el callejón tragándose cualquier eco.

Los rumores sobre ella no eran del tipo ruidoso de taberna—se susurraban en los pasillos de la academia, garabateados en los márgenes: la hija ilegítima de una criada, engendrada por un noble con demasiados anillos y muy poca conciencia.

El viejo muerto, las esposas contabilizando herederos, y la sobrante descartada como sobras del día anterior.

Nobleza reducida a un carrito tambaleante y verduras marchitándose bajo el sol.

—Me estás asustando —dijo Lor ligeramente, aunque sus pulmones se sentían apretados con la pared a su espalda y el incesante chasquido de la tubería.

Intentó sonreír, pero apenas le tiró de las mejillas—.

Quizás ya no quiera realizar el ritual.

Su respuesta fue acción, no palabras—se acercó más, empujándolo con más fuerza contra el ladrillo.

La fría arenilla se clavó en su omóplato a través de su camisa.

Su trenza se balanceó hacia adelante, llevando el leve aroma de tierra mojada por la lluvia y productos frescos, mezclado con una nota limpia y elusiva que no había captado en el carrito.

—Lo vas a hacer —dijo ella, su voz un gruñido bajo.

Dejó pasar un momento, interpretando el papel del desvalido reacio—pequeño, práctico, agudamente consciente del poder que ella ejercía en este momento porque necesitaba algo lo suficientemente malo como para amenazar por ello.

—Quería ayudarte —murmuró, planteándolo como un recordatorio compartido, no una negociación—.

Pero ahora empieza a sentirse…

arriesgado.

—Hazlo —repitió ella, dientes apretados, las palabras cargadas de furia no expresada.

—¿Estás segura de que quieres un ritual?

—preguntó, sus ojos desviándose y volviendo, como lo haría un chico nervioso para evitar avivar su ira—.

Lo llamaste ‘esa porquería’ hace un minuto.

Su boca se torció en una pequeña y amarga mueca—no exactamente una sonrisa, más bien una mueca de resignación.

—No quiero quererlo —admitió, las palabras sabiendo a ceniza—.

Quiero que funcione.

Él observó cómo su garganta se movía al tragar los restos de su orgullo.

De cerca, el hielo en sus ojos se derritió lo suficiente para revelar concentración, no desdén—una claridad desesperada nacida de la necesidad.

Casi podía escuchar el recuento mental: costo, riesgo, necesidad, secreto.

La tubería volvió a hacer chasquidos, un metrónomo para su enfrentamiento.

Los sonidos del mercado se filtraban—la voz de un pregonero desvaneciéndose en la distancia.

Su agarre no se aflojó, pero él sintió el leve temblor en su antebrazo, la tensión de mantenerlo inmovilizado.

—¿Entonces cómo lo hacemos?

—preguntó finalmente, las palabras recortadas, eficientes como un comerciante tasando mercancías.

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