El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 159

159: con calma 159: con calma —Te lo mostraré —respondió él, con calma—.

Pero no aquí.

Ella apretó la mandíbula.

—Obviamente no aquí.

Él asintió, mientras el ladrillo le raspaba el pelo.

—Entiendo las condiciones.

Sin nombres.

Sin público.

Sin filtraciones.

Bien.

—Suspiró, como si estuviera cediendo terreno—.

Pero quiero un porcentaje de tus ganancias.

Los ojos de ella se estrecharon hasta convertirse en rendijas, las sombras del callejón parecían profundizarse con su mirada.

—Dijiste que no querías ganancias.

—Dije que La Luz no quiere ganancias —corrigió él, manteniendo su mirada esta vez, sin parpadear—.

La Luz está por encima del dinero.

Yo no.

Soy yo quien hace el trabajo.

No estoy obteniendo nada de esto de otra manera.

Ella lo miró fijamente, conteniendo la respiración, sus dedos probando la tela de su camisa como si estuviera calculando cuántos hilos romper.

La punta de su trenza rozó su hombro con un espasmo invisible.

El callejón contuvo el aliento, el aire entre Lor y Ameth tenso como una cuerda de arco, cada uno esperando a que el otro se estremeciera.

Su agarre en su camisa era implacable, los nudillos blancos contra la tela, sus ojos azul hielo taladrándolo con una mezcla de desafío y cálculo.

El ruido distante del mercado —campanas de hojalata, voces regateando, el traqueteo de los carros— parecía un mundo lejano, dejando solo el leve tictac del tubo de lluvia y el peso de lo que estaba en juego sin decir.

Los labios de Lor se crisparon, tambaleándose al borde de una sonrisa que no dejó florecer.

—Entonces, cuarenta por ciento —dijo, con voz baja, tanteando el terreno.

Los ojos de Ameth se estrecharon hasta convertirse en rendijas, lo suficientemente afiladas como para cortar.

—Diez.

—Cuarenta —repitió él, como si su contraoferta se hubiera disuelto en el aire húmedo.

—Quince.

Él inclinó la cabeza, lo suficiente como para dejar que el silencio se extendiera, observando el sutil cambio en su postura—su trenza rozando su hombro mientras cambiaba su peso, delatando un destello de impaciencia.

—Treinta y cinco.

—Veinte —respondió ella bruscamente, su tono cortante, inflexible.

Lor miró hacia la estrecha franja de cielo que se filtraba entre las altas paredes del callejón, como consultando a algún árbitro invisible.

Su mirada volvió a ella, firme y deliberada.

—Treinta.

No es negociable.

Su mandíbula se tensó, un músculo temblando levemente.

—No vales tanto.

—Tal vez no —admitió él, con voz casi juguetona, pero sus ojos tenían un destello de acero—.

Pero la bendición de La Luz sí.

Y soy el único que la ofrece.

Permanecieron encerrados en ese enfrentamiento sombrío, el zumbido distante del mercado como un débil latido contra el silencio del callejón.

Su mirada no vaciló, buscando en su rostro cualquier grieta, cualquier indicio de farol.

Él se mantuvo firme, dejando que ella lo sopesara a él, al trato, al riesgo.

Finalmente, ella exhaló bruscamente por la nariz, el sonido cortando la tensión.

—Treinta —dijo, con voz baja y a regañadientes—.

Y eso es siendo generosa.

Si lo jodes, no recibirás ni una moneda, pero yo me quedaré con tus dientes rotos.

—Treinta, entonces —acordó Lor, con tono suave, sellando el pacto.

Ameth no dedicó otra palabra una vez cerrado el trato al treinta por ciento.

Sus dedos soltaron la camisa de Lor desplegándose, como si incluso ese breve contacto le repugnara.

Se arregló la túnica, la tela gris asentándose sobre sus curvas, y salió del callejón sin mirar atrás, como si el momento cargado entre ellos no hubiera sido más que una brisa pasajera.

Lor se quedó un momento más, rodando los hombros para quitarse la presión persistente de sus nudillos, el frío mordisco del ladrillo aún hormigueando a través de su camisa.

Luego la siguió, volviendo a la luz deslumbrante del sol.

—Sígueme —dijo ella por encima del hombro, su voz como una hoja baja, apenas audible por encima del clamor del mercado—.

Desde cierta distancia.

No quiero que nadie piense que nos conocemos.

Lor no discutió.

Se quedó atrás, manteniendo cuidadosamente diez pasos entre ellos, mezclándose con el ritmo de la multitud.

El mercado la engulló sin esfuerzo—su trenza rubia balanceándose como un metrónomo contra su espalda, el sutil vaivén de sus caderas atrayendo miradas que ella parecía no notar.

O tal vez sí las notaba, y simplemente no le importaba.

Lor sí lo notó, sin embargo, su mirada persistiendo a pesar de sí mismo, trazando la forma en que su falda práctica abrazaba su figura mientras maniobraba con su carreta entre la multitud.

Se abrieron paso por las venas de la ciudad, dejando el caos del mercado por calles laterales más estrechas donde los adoquines se volvían irregulares, desgastados por el tiempo y la indiferencia.

Talleres cerrados y letreros descoloridos reemplazaron los puestos vibrantes, el aire cambiando del cálido pulso del pan y el humo al aliento húmedo y verde de las afueras.

Aquí, las casas se agachaban—rechonchas, con entramado de madera, su yeso parcheado como viejas cicatrices, construidas para la función sobre la belleza.

La cabaña de Ameth se erguía aparte, un centinela desgastado al borde del grupo.

La hiedra trepaba por sus aleros, suavizando las líneas duras, y un parche de tierra apisonada en el frente servía como patio improvisado donde estacionó su carreta.

Algunas flores pálidas se aferraban tercamente a la hiedra, sus delicadas floraciones un extraño contraste con la determinación utilitaria de la cabaña.

Le quedaba bien —pensó Lor—, sencilla, inflexible, con solo un indicio de algo más suave enterrado bajo la superficie.

Ella no miró hacia atrás cuando empujó la puerta y entró, cerrándola tras de sí.

Lor contó los latidos en su cabeza, y luego llegó a su puerta.

Su mano se levantó hacia la puerta, los dedos rozando el aire como para llamar, pero un nudo en el estómago lo detuvo.

En su lugar, probó el pestillo.

Giró con un suave clic, sin cerrar.

Empujó la puerta, las bisagras suspirando con un leve crujido, y entró en una pequeña y ordenada habitación delantera.

El aire llevaba el aroma fresco de verduras cortadas y hierbas secas, sus manojos colgando de las vigas como centinelas silenciosos.

Una mesa baja de madera se pegaba a la pared, flanqueada por cestas pulcramente apiladas, su orden en marcado contraste con el caos del mercado.

La habitación era austera, cada objeto colocado con propósito, muy parecido a la propia Ameth.

Y allí estaba ella, cerca del centro de la habitación, su trenza ahora colgando sobre un hombro, enmarcando la línea afilada de su mandíbula.

Sus ojos azul hielo se fijaron en los suyos, sin pestañear, una tormenta atrapada en un glaciar.

La sencilla túnica y falda se aferraban a su forma, sin hacer nada por ocultar el contorno de sus pechos o la fuerte curva de sus caderas—si acaso, la simplicidad amplificaba su presencia, como una hoja pulida hasta brillar.

—Comienza el ritual —dijo ella, su voz tan fría y precisa como el filo de una espada, cortando el silencio como si le perteneciera.

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