El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 175

175: Manzana 175: Manzana “””
Lor salió del baño, el vapor siguiéndolo como una nube suave y obediente antes de deshilacharse y enroscarse en el aire más frío del pasillo.

Empujó una toalla mullida sobre el suelo de mármol con el dedo del pie, arrastrándola sobre su piel en pasadas largas y ásperas, absorbiendo el persistente aroma dulce a rosas del agua del baño, los besos de Nellie, y la tenue sal de su calor compartido.

Su exhalación salió medio risa, un sonido que no planeó pero no pudo contener, cálido con el resplandor de un día que se había desarrollado perfectamente.

La habitación de Nellie se sentía diferente ahora, como si la luz se hubiera desplazado más cerca del suelo, como si la alfombra azul pálido hubiera memorizado el peso de sus cuerpos.

Vislumbró su camisa colgada sobre una silla, su lino fresco contra su piel aún cálida mientras se la ponía, abotonándola a medias con pereza apresurada.

Sus pantalones siguieron, el cinturón ensartándose en las presillas con el rápido y practicado movimiento de la memoria muscular.

Cada movimiento aterrizaba con un suave clic de satisfacción, su cuerpo zumbando con agotamiento y una alegría profunda y privada—como un chico que acababa de escuchar al mundo susurrarle sí, una y otra vez.

Sus ojos se posaron en una manzana roja colocada en la mesa baja junto a la ventana, su superficie pulida brillando en la luz sesgada de la tarde, lo suficientemente imperfecta como para sentirse real.

Su estómago gruñó, un recordatorio repentino de cómo el baño—y la hora anterior—lo habían consumido, dejándolo vacío y hambriento.

Cruzó la habitación, tomando la manzana por el tallo, su pulgar acariciando la piel suave una vez, dos veces, antes de morderla.

El crujido resonó, agudo y brillante, llenando la habitación silenciosa.

El jugo estalló en su lengua, dulce y frío, una sacudida de vida que hizo que sus ojos se entrecerraran de placer.

Masticó lentamente, inclinando la cabeza hacia atrás para dejar que la luz del sol lo coronara, su calidez un débil eco del abrazo del baño.

Otro mordisco, más grande esta vez, y un riachuelo de jugo escapó, cosquilleando su barbilla.

Se rio por lo bajo, un sonido que casi se desbordaba mientras imaginaba a Nellie encontrándolo así—la camisa medio abotonada, el cabello húmedo, los labios brillantes con la dulzura de la manzana.

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Su pulgar limpió el jugo, su sonrisa ampliándose ante el pensamiento.

Se comió la manzana hasta el corazón, girándola en sus dedos, saboreando el último crujido de pulpa antes de cruzar hacia el pequeño cubo de latón cerca de su escritorio.

El corazón cayó con un suave golpe sordo, la tapa cerrándose con un tintineo, una pequeña nota final en la quietud de la habitación.

…

Entonces ocurrió.

No dolor, sino una ausencia suave y expansiva, como una marea retirándose de la orilla.

El letargo floreció desde sus bordes, extendiéndose a través de él como tinta en agua—fresco, extrañamente placentero, pero demasiado pesado para resistir.

Su visión se nubló, la luz en la habitación inclinándose de lado, como si el sol mismo se hubiera deslizado fuera de su eje.

Sus rodillas se ablandaron, a la deriva, como si alguien las hubiera alisado y colocado mal.

Buscó el respaldo de la silla, los dedos rozando el aire vacío, sin encontrar nada a lo que aferrarse.

«Oh», pensó, pero la palabra se sintió desprendida, perteneciendo a un momento ya pasado.

Su cuerpo se dobló, lento e inevitable, la alfombra alzándose para encontrarse con él con una calidez que parecía demasiado gentil para lo incorrecto de todo aquello.

El mundo se balanceó—una vez, dos—como un péndulo que había olvidado su centro.

Desde algún lugar lejano, el constante golpeteo del agua le llegó—la ducha de Nellie, un ritmo distante como un reloj contando segundos que no podía comprender.

El sonido se asentó en su pecho, pesado, presionando.

Luego se desvaneció.

La oscuridad no cayó —llegó, suave y segura, presionando sus manos sobre sus ojos y arrastrándolo hacia abajo.

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El sueño se deslizó sin bordes, suave y desorientador, como entrar en una habitación que se negaba a mantener su forma.

Las esquinas se derretían, las paredes se curvaban hacia adentro y hacia afuera, respirando con vida propia.

Una neblina rosa sangraba a través del aire, brillando débilmente, pulsando como un latido atrapado en vidrieras.

El suelo bajo Lor no era sólido sino un charco de obsidiana resbaladiza, moviéndose como medianoche líquida, fresco y vivo contra su piel desnuda.

Flotaba, ingrávido, su cuerpo desatado de la gravedad.

Sus manos se elevaron no por músculos sino por voluntad, cada movimiento dejando pálidos jirones de luz que se disolvían tan rápido como centelleaban.

El aire zumbaba con una carga invisible, y su pulso se aceleró, sintiendo su presencia antes de verla.

Esa presencia.

No era sonido ni forma sino una sensación —aliento fresco rozando su miembro, dedos invisibles deslizándose bajo la piel de su vientre, provocando los nervios allí.

Su cuerpo se estremeció sin permiso, un escalofrío vergonzoso recorriéndolo, su excitación endureciéndose contra el toque fantasma.

El recuerdo de aquel primer sueño, el que lo había dejado jadeando en su cama, regresó como una inundación, y su respiración se entrecortó, desgarrada entre el pavor y el deseo.

La neblina se espesó, enrollándose en una forma.

Pétalos de luz rosa se entretejieron, afilándose en una figura —una mujer, su cuerpo a la vez demasiado real e imposiblemente etéreo, curvas y sombras derramándose desde su marco brillante.

Su cabello se retorcía hacia arriba como humo, enroscándose en el aire, y sus ojos ardían con un rosa feroz y hambriento que lo clavaba en su lugar.

Ella se acuclilló entre sus muslos, su presencia una presión ingrávida que hizo que su miembro se sacudiera violentamente.

Labios fríos se arrastraron sobre su falo, un beso sin boca que le envió una sacudida, sus caderas contrayéndose antes de que pudiera detenerlas.

La humedad se acumulaba, goteando en riachuelos imposiblemente lentos, desvaneciéndose en el vacío debajo.

La respiración de Lor se entrecortó, un sonido áspero tragado por la expansión sin fin del sueño.

Su toque era implacable, un ritmo que solo ella entendía —apretando, aflojando, provocando con una precisión que lo mareaba.

Ella no hablaba.

No necesitaba hacerlo.

Sus manos no eran manos sino zarcillos de luz, acariciando su longitud con un enfoque que era a la vez frío y abrasador.

Cada roce comenzaba frío, luego florecía en calidez húmeda, como lluvia sobre piel sobrecalentada, arrancándole un gemido profundo de la garganta.

Quería resistirse, apartarla, arrancar el control de este sueño que lo mantenía cautivo.

Pero sus muslos temblaban, abriéndose más para su boca fantasma, traicionando cada onza de su voluntad.

—Buen chico.

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