El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 193

193: sonido 193: sonido Él había estado allí, le había escupido, maldecido, golpeado antes de que el fuego la consumiera.

Ahora, ese rostro le devolvía la mirada desde los ojos de su hija, sonriendo con fría venganza mientras el mundo se ponía de cabeza.

El último sonido que escuchó fue el chapoteo húmedo de su cuerpo golpeando los adoquines abajo.

El silencio cayó, pesado y absoluto.

Kiara pasó ligeramente sobre la barandilla rota, su uniforme empolvado con arenilla de piedra.

Exhaló, lenta y firme, sus dedos alisando el dobladillo de su blusa como si se preparara para una conferencia.

—Desordenado —murmuró, su tono cortante, casi molesto.

Sus ojos volvieron a su natural azul helado, el resplandor rosa desvaneciéndose, pero sus labios se curvaron, suaves y hambrientos, un depredador saciado por ahora.

Miró hacia abajo al cuerpo arrugado, las sombras del jardín tragando el cuerpo roto de Renval.

—Deberías haber sabido mejor —susurró, su voz apenas audible, un juicio privado.

—Tengo que llegar a la academia —se dijo a sí misma, pasando su largo cabello sobre su hombro, sus movimientos calmos, precisos.

El pensamiento de Lor—sus labios, su calor, la forma en que su respiración se entrecortaba cuando ella lo besaba—arrancó un suspiro nostálgico de su garganta, teñido de impaciencia.

—Quiero besarlo ya.

Con eso, se apartó de la ruina del balcón, sus pasos silenciosos mientras se deslizaba de vuelta a los oscuros pasillos de la mansión, dejando el cadáver de Lord Renval desparramado en las sombras abajo, mientras los guardias lo descubrían y causaban caos.

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Las ruedas de madera del carrito de Ameth crujían sobre los adoquines desiguales, cada chirrido perforando la quietud de la mañana como una aguja a través de la tela.

Se inclinó sobre el mango, sus brazos firmes, su larga trenza rubia balanceándose con cada paso.

Su túnica gris se adhería a su figura, la tela gastada pero ajustada, acentuando la fuerte curva de sus caderas y la sutil prominencia de sus pechos, aunque se movía como si no fuera consciente de las miradas que atraía.

Sus ojos azul helado miraban directamente hacia adelante, inexpresivos e inflexibles, pero las tenues ojeras debajo de ellos delataban una noche sin dormir, el peso de demasiadas horas pasadas mirando al techo, contando monedas que no estaban allí.

Odiaba esto —el esfuerzo, el mercado, la necesidad de todo ello.

Pero el odio era algo silencioso para Ameth, encerrado detrás de su máscara de fría eficiencia.

La plaza ya estaba cobrando vida cuando llegó, el aire espeso con el aroma de pescado de río y pan caliente.

Los comerciantes desplegaban toldos de lona con bruscos chasquidos, sus voces elevándose en un coro de llamadas —manzanas, telas, carnes ahumadas.

Los muchachos acarreaban barriles, el olor salobre del pescado impregnando sus ropas, mientras los panaderos disponían bandejas de panes humeantes, sus cortezas doradas bajo la luz de la mañana.

El murmullo del comercio se hinchaba, familiar y sofocante, envolviéndola como una red de la que nunca podría escapar.

Su carrito atrajo miradas —no los habituales desprecios por la podredumbre, sino miradas curiosas, evaluadoras.

Las verduras eran diferentes hoy, meticulosamente clasificadas según el extraño consejo poseído de Lor.

Filas ordenadas de lechugas, pepinos y tomates, cada uno separado para detener la propagación de la descomposición.

Las existencias más viejas colocadas aparte, con precios rebajados para venderlas, mientras los productos más frescos brillaban en ordenadas pilas.

Separar lo podrido de lo vivo.

Congelar lo que no puedas vender, descongelar solo lo que necesites.

Era obvio —se dijo a sí misma, sus labios apretándose más, aunque el pensamiento nunca había cruzado por su mente antes de que su voz—profunda, antinatural— lo hubiera grabado en ella.

Montó su puesto con precisión mecánica, apilando cajas de madera para formar estantes improvisados, cubriendo la parte superior con un paño descolorido para proteger del calor del sol.

El aire estaba fresco, la niebla aferrándose a la plaza de piedra, y con un movimiento de su mano, un destello de hielo ondulaba a través de una caja, enfriando la lechuga y los pepinos hasta dejarlos crujientes.

Su magia era sutil, controlada, una herramienta que esgrimía como una hoja—afilada, eficiente, escondida a plena vista.

A media mañana, los clientes comenzaron a pasar.

Amas de casa con cestas tejidas, sus ojos agudos con escrutinio.

Ancianos contando monedas con dedos nudosos.

Aprendices apresurándose en sus recados, la impaciencia escrita en sus pasos apresurados.

—¿Están frescos?

—preguntó una mujer, su voz escéptica mientras levantaba un tomate, girándolo en su mano.

—Sí —respondió Ameth, su tono cortante, calmado, sin revelar nada.

El ceño de la mujer se profundizó, pero la piel del tomate estaba tensa, roja, sin manchas.

Asintió una vez, colocando dos más en el mostrador—.

Estos servirán.

Ameth los pesó con rápida precisión, sus dedos firmes mientras las monedas tintineaban sobre la mesa.

Más clientes siguieron—un aprendiz de carnicero exigiendo cebollas, su saco colgado sobre un hombro; un cocinero de taberna comprando zanahorias al por mayor, sus ojos deteniéndose en su trenza, su figura, antes de entregar su moneda; un niño de ojos grandes, no mayor de doce años, señalando pepinos y dejando caer la moneda de su madre en su palma con manos temblorosas.

Ni una sola vez alguien arrugó la nariz por el olor a podredumbre.

Ni una sola vez se marcharon.

El día fluía como un río lento, constante e implacable.

Ameth hablaba poco, sus palabras agudas y escasas, su rostro una máscara en blanco mientras pesaba, contaba, clasificaba.

Notó miradas sobre ella—no el habitual desdén, sino curiosidad, cálculo, quizás incluso respeto.

Los hombres se demoraban un momento demasiado largo, sus miradas trazando la curva de sus caderas, la forma en que su túnica abrazaba su figura.

Ella los ignoraba, su concentración inquebrantable.

Cuando el sol se inclinaba hacia el horizonte, pintando la plaza en tonos de ámbar y violeta, sus cajas estaban medio vacías.

Su carrito era más liviano de lo que había sido en meses, el peso de las existencias sin vender ya no arrastrando sus hombros.

Empacó con cuidado metódico, lanzando escarcha sobre las verduras restantes para conservarlas para mañana, el leve resplandor de su magia desvaneciéndose en el anochecer.

Contó las monedas antes de abandonar la plaza, sus dedos rozando la fría plata en su palma.

Su respiración se entrecortó, un enganche brusco e involuntario.

La pila era más pesada de lo que esperaba—más de lo que había ganado en semanas.

No suficiente para rivalizar con nobles o gremios, no suficiente para cambiar su mundo, pero para ella, era asombroso.

Un salvavidas.

Su rostro no se movió, sus labios una línea recta, su mandíbula tensa.

Pero sus ojos parpadearon una vez, lentamente, y no se cerraron completamente la segunda vez.

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