El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 229

229: azotado 229: azotado La puerta se cerró de golpe tras ellos, los soldados se la llevaban, su aura extinguida bajo el peso de runas y grilletes, sus pasos desvaneciéndose en sordos golpes por el pasillo.

La habitación quedó en silencio excepto por los sollozos de Kiara, rompiéndose como olas contra piedra —impotentes, crudos, el dolor de una niña tallando huecos en el aire.

La sirvienta la mecía suavemente, murmurando consuelos sin sentido, pero Kiara luchaba, su pequeño cuerpo sacudido por temblores, sus gritos disolviéndose en sollozos entrecortados que se retorcían como cuchillos en el pecho de Silvia.

Silvia permaneció congelada en la oscuridad, sus dientes clavados en sus nudillos hasta que la sangre brotó entre sus dedos, el sabor cobrizo inundando su boca.

Su cuerpo temblaba, cada sollozo tragado, cada grito silenciado por el bien de la supervivencia.

Su hermana se había ido.

Y en ese vacío, el mundo se quebró, dejando solo cenizas y el eco del llanto de una niña.

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La plaza frente a la Finca Silverward era un caldero de voces, una masa hirviente de nobles y plebeyos apretados hombro con hombro, sus rostros bañados en el resplandor naranja parpadeante de las antorchas.

Sus ojos brillaban con una volátil mezcla de miedo disfrazada de furia justiciera, sus murmullos elevándose como una marea, puntuados por gritos agudos y el ocasional tintineo de monedas o repiqueteo de botas.

El aire estaba cargado con el acre hedor del humo, el agrio sabor del sudor y la dulzura empalagosa del incienso quemado para alejar el mal, mezclándose en una bruma sofocante que se adhería a la piel.

En el centro de la plaza, la pira se alzaba como un sombrío altar, su madera apilada atada por cadenas de plata reluciente, sus runas grabadas con fuego sagrado que pulsaba débilmente en el crepúsculo.

Y encadenada a ella —con la cabeza inclinada, muñecas y tobillos atados, su cabello oscuro colgando en cortinas enmarañadas— estaba Lira Silverward.

Su vestido blanco, antes símbolo de gracia noble, estaba rasgado y manchado de ceniza, pegándose a su cuerpo empapado en sudor, la tela translúcida donde se apretaba contra sus curvas.

El aura rosa que una vez había brillado desde ella como un sol resplandeciente había desaparecido, estrangulada por grilletes tallados con glifos que brillaban con maliciosa intención.

Sin embargo, incluso despojada de su poder, Lira se mantenía con una tranquila dignidad, su rostro sereno a pesar de las burlas lanzadas como dagas desde la multitud.

Desde el balcón con vistas a la plaza, Lord Silverward se mantenía erguido, sus bordadas túnicas negras y plateadas en fuerte contraste con el caos de abajo.

Sus manos, firmemente dobladas detrás de su espalda, temblaban ligeramente, traicionando la tormenta bajo su exterior compuesto.

Su rostro estaba pálido, su mandíbula tan apretada que los músculos se crispaban, como si cada insulto dirigido a Lira le golpeara como un impacto físico.

«Era mi esposa», pensó, las palabras un grito silencioso que nunca podría expresar.

«Y aún así…

es la madre de mi hija».

Sus ojos grises de acero se desviaron hacia la pequeña figura a su lado, y su corazón se retorció.

Kiara se aferraba al brazo de una sirvienta, su pequeño rostro surcado de lágrimas, sus rizos negros pegados a sus mejillas.

Sus gritos se habían vuelto roncos desde la noche anterior, crudos y ásperos, pero brotaban de su pecho en olas implacables, cada sollozo como un cuchillo hundiéndose más profundo.

—¡No es una bruja!

—gritaba, sus diminutos puños golpeando contra las faldas de la sirvienta, dejando manchas de tierra y lágrimas.

—¡Dejen de lastimarla!

¡No lo es!

—Su voz se quebró, la súplica de una niña perdida en el rugido de la multitud.

Pero la turba no escuchaba.

Para ellos, Lira no era una mujer, una madre, una esposa—era un monstruo con piel humana, una plaga que debía ser purgada.

Sus gritos crecieron más fuertes, más viciosos, alimentándose unos a otros como un incendio descontrolado.

—¡Quémenla!

—gritó una voz desde la multitud, afilada y venenosa.

—¡Bruja-ramera!

—escupió otra, lanzando una piedra que trazó un arco en el aire y golpeó el hombro de Lira con un golpe sordo.

Ella no se inmutó, su rostro impasible, aunque un leve moretón floreció bajo la tela rasgada de su vestido.

Otra piedra siguió, luego otra, la plaza resonando con el cruel ritmo del odio.

Incluso los nobles se unieron, sus mangas de seda ondeando mientras lanzaban guijarros con delicada precisión, sus burlas ocultas tras máscaras de lealtad a la cacería de brujas.

Sus voces se mezclaban con las de los plebeyos, un coro unificado de condena, ansiosos por demostrar su rectitud.

Silvia observaba desde lo profundo de la multitud, su capucha caída, la áspera tela pegándose a su frente húmeda de sudor.

Sus uñas excavaron medias lunas en sus palmas, el dolor anclándola mientras se forzaba a permanecer quieta, a mezclarse en el mar de cuerpos.

Cada piedra que golpeaba el cuerpo de su hermana, cada insulto siseado, cada vítore por su muerte se grababa en el corazón de Silvia como un hierro candente, quemando más profundo con cada latido.

Su cuerpo gritaba por moverse, por revelarse, por desatar su magia rosa en un resplandor que arrasaría la plaza como una tormenta.

Pero la última mirada de Lira hacia ella—silenciosa, feroz, inquebrantable—resonaba en su mente como una orden.

Mantente oculta.

Vive.

Por ella.

Por Kiara.

El Alto Mago alzó su bastón, sus runas resplandeciendo con una luz blanca y fría, silenciando a la multitud con un solo movimiento.

Su orbe pulsaba en su otra mano, su resplandor rosa afilado y acusador, temblando como si pudiera saborear la magia que cazaba.

—Esta mujer —entonó, su voz extendiéndose por la plaza como un toque de difuntos—, ha ocultado su naturaleza maldita dentro del noble escudo de los Silverward.

Ha engañado tanto a esposo como a hija.

Ha profanado su linaje.

Esta noche, su corrupción termina.

Murmullos ondularon por la multitud, algunos nobles sonriendo con satisfacción presumida, otros moviéndose inquietos, sus ojos dirigiéndose a Lord Silverward en el balcón.

El peso de la acusación colgaba pesadamente, una mancha en el escudo que veneraban.

Entonces una voz cortó la tensión, afilada y cruel:
—¿Qué hay de su hija?

Un silencio cayó, tan repentino y sofocante como una hoja en la garganta.

Docenas de ojos se volvieron hacia el balcón donde Kiara estaba de pie, temblando, sus pequeñas manos apretadas con nudillos blancos, sus ojos azul hielo abiertos de terror.

La sirvienta intentó protegerla, acercándola más, pero la mirada de la multitud era implacable.

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