El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 230

230: chasqueando 230: chasqueando —Lleva sangre de bruja —se burló alguien, con la voz cargada de veneno—.

¡Quémenla también!

—¡Es su engendro!

¡Las brujas engendran brujas!

—gritó otro, elevándose un coro de aprobación como una marea.

—¡Mejor acabar con la estirpe ahora!

—exclamó una noble, cerrando su abanico de seda con un movimiento de muñeca, sus labios curvados en desdén.

Los ojos de Kiara se abrieron horrorizados, su pequeño cuerpo encogiéndose contra la sirvienta mientras los dedos la señalaban, acusándola, condenándola.

Su respiración se entrecortó, sus sollozos convirtiéndose en jadeos de pánico, sus pequeñas manos aferrándose al brazo de la sirvienta con tanta fuerza que sus uñas sacaron sangre.

La voz de Lord Silverward retumbó, haciendo temblar el balcón, silenciando a la multitud con una sola palabra:
—¡Basta!

—Su mano golpeó la barandilla, la madera crujiendo bajo la fuerza, su aura chispeando levemente con magia contenida, un atisbo del poder que rara vez mostraba.

—Ella es de mi sangre.

Mi hija.

No es ninguna bruja —su voz era de hierro, inflexible, pero sus ojos traicionaban un destello de desesperación, la súplica de un padre bajo el mandato del noble.

Los labios del Alto Mago se curvaron en una leve sonrisa incrédula, sus ojos entornándose mientras estudiaba a Kiara desde abajo.

Levantó su orbe de cristal, cuyo resplandor rosa se intensificó brevemente al dirigirlo hacia ella.

—Entonces que el orbe decida.

La multitud calló, conteniendo la respiración mientras el mago susurraba encantamientos, su voz un cántico bajo y gutural que hacía vibrar el aire con electricidad estática.

El orbe pulsó, escaneando, su resplandor intensificándose—luego apagándose a nada, un frío cristal sin vida una vez más.

El mago frunció el ceño, arrugando la frente mientras sacudía el orbe, murmurando otro encantamiento.

Lo intentó de nuevo, su bastón brillando con más intensidad, pero el resultado fue el mismo: inmóvil, silencioso, vacío.

Un suspiro colectivo se elevó de la multitud—decepción para algunos, alivio para otros, un murmullo extendiéndose como fuego.

La mandíbula del Alto Mago se tensó, sus ojos dirigiéndose a Kiara con un destello de sospecha, pero bajó el orbe.

—Está limpia —declaró finalmente, su voz goteando reluctancia, las palabras amargas en su lengua—.

La sangre maldita no pasó a ella.

Estallaron vítores, crueles y triunfantes, la turba tranquilizada, su sed de sangre redirigida hacia la verdadera presa en el centro de la pira.

Kiara se derrumbó contra los brazos de la sirvienta, sus sollozos un enredo de alivio y dolor, su pequeño cuerpo temblando como si fuera a romperse.

Sus ojos azul hielo estaban enrojecidos, su rostro surcado por lágrimas, su pequeño corazón fracturándose bajo el peso de lo que había presenciado.

Los hombros de Lord Silverward se hundieron, un movimiento sutil invisible para la mayoría, pero sus ojos brillaron al apartarse, incapaz de ver lo que venía a continuación.

No podía salvar a su esposa—no sin condenar a su hija, su casa, todo lo que había construido.

Sus manos se crisparon a su espalda, los nudillos blancos, el único signo de la guerra que rugía en su interior.

El Alto Mago alzó su bastón, sus runas resplandeciendo con fuego sagrado.

—Enciendan la pira.

Las antorchas tocaron la madera con un silbido hambriento, las llamas saltando hacia arriba, devorando los troncos secos con un rugido crepitante.

El humo se vertió en el cielo nocturno, espeso y asfixiante, el calor presionando contra la multitud, forzándolos a retroceder incluso mientras vitoreaban más fuerte, sus voces una cacofonía de alegría justiciera.

Lira permanecía entre las llamas, su cuerpo envuelto en un resplandor naranja y dorado, el fuego lamiendo su vestido rasgado, carbonizando la tela hasta convertirla en ceniza.

Sin embargo, su rostro se elevó hacia los cielos, sereno, intocado por el miedo.

No lloró.

No suplicó.

Sus ojos azul hielo buscaron el balcón donde lloraba su hija, y por un solo latido eterno, sus miradas se encontraron—madre e hija, unidas por sangre y amor.

—Vive —formaron sus labios en silencio, un juramento final grabado en el aire—.

Vive fuerte.

Entonces las llamas la consumieron, el fuego rugiendo más alto, tragándose su forma en un abrazo implacable.

El grito de Kiara desgarró la plaza, un sonido tan crudo, tan lleno de odio y dolor, que incluso soldados endurecidos se estremecieron, sus manos apretando sus armas.

Arañó la barandilla, su pequeño cuerpo esforzándose por saltar, por alcanzar a su madre, por desgarrar las llamas con sus manos desnudas.

La sirvienta la sujetaba, llorando también, sus brazos una jaula alrededor de la niña que se debatía.

—¡Los mataré!

—chilló Kiara, su voz quebrándose en pedazos, sus ojos azul hielo ardiendo con una furia demasiado grande para su pequeño cuerpo—.

¡Los mataré a todos!

¡A cada uno de ellos!

Silvia se derrumbó de rodillas en las sombras de la multitud, su cuerpo sacudido por sollozos silenciosos, su capucha cayendo lo suficiente para exponer su rostro surcado por lágrimas.

Su hermana se había ido—reducida a cenizas ante sus ojos, su sacrificio una hoja que cortaba más profundo que cualquier arma.

Y Silvia, cobarde como era, no había hecho nada, escondida en la oscuridad mientras Lira enfrentaba el fuego sola.

Pero mientras presionaba sus manos temblorosas contra su pecho, sus uñas sacando sangre a través de su capa, juró un voto, silencioso y feroz, su voz un susurro quebrado en el caos.

—Velaré por ella —dijo ahogadamente, las lágrimas cayendo calientes e implacables—.

Kiara…

te protegeré.

No importa lo que cueste.

Desde las sombras, nunca te dejaré sola.

Sobre ella, los gritos de Kiara se endurecieron en algo más frío, más afilado.

Sus lágrimas seguían cayendo, corriendo por su rostro, pero sus pequeños puños se apretaron a los costados, sus nudillos blancos.

Sus ojos azul hielo, ardiendo con dolor y rabia, se fijaron en el Alto Mago, en los nobles que habían reído, en cada rostro lanzador de piedras en la multitud.

El odio floreció en su corazón, agudo y feroz, una semilla plantada en las cenizas de la pira de su madre—una semilla que nunca moriría.

Las llamas rugieron más alto, consumiendo lo último de Lira Silverward, la bruja reducida a ceniza y memoria.

Pero en su lugar, dos juramentos nacieron esa noche, forjados en fuego y dolor.

Uno, susurrado en la sombra, una promesa de protección de una tía oculta.

Otro, gritado entre lágrimas, un voto de venganza de una niña destrozada.

Ambos darían forma al mundo por venir, sus hilos tejiéndose en un tapiz de sangre, magia y voluntad implacable.

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