El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 236

236: brillante 236: brillante Kiara.

Sus lágrimas, brillando a la luz de la luna.

El orbe, pulsando con poder.

La elección que había hecho, su mano cerrándose alrededor mientras se alejaba de él.

El recuerdo destrozó su excitación, su miembro ablandándose al instante, su estómago revolviéndose con una sacudida nauseabunda.

—¡Maldita sea!

—gritó Lor, arrojándose de nuevo sobre la cama, el colchón crujiendo bajo su peso.

El sujetador cayó de su mano, aterrizando suavemente en las sábanas a su lado como una burla, su delicado encaje en marcado contraste con la agitación en su pecho.

Se quedó allí un momento, mirando el techo agrietado, su pecho agitándose una, dos veces, su respiración irregular.

Luego su mirada se dirigió a la esquina de la habitación, atraída por la trampilla del ático—un pequeño panel discreto en el techo, apenas perceptible a menos que supieras dónde mirar.

Con un gruñido, Lor se levantó, subiéndose a su escritorio con una facilidad practicada.

Empujó el panel para soltarlo, la madera raspando suavemente, y alcanzó el interior, bajando una caja de madera sencilla, cuyo broche brillaba tenuemente en la luz matutina.

La llevó hasta su cama, se sentó con las piernas cruzadas y la abrió, las bisagras chirriando al levantar la tapa.

Dentro yacía su secreto.

Docenas de piezas de tela, dobladas y apiladas con meticuloso cuidado—bragas, tangas, sujetadores, medias, una colección de seda, algodón y encaje.

Cada pieza era un trofeo, un recuerdo, una conquista grabada en las fibras.

Su miembro se agitó de nuevo, con un latido lento e insistente mientras metía la mano y sacaba una al azar.

Una tanga roja de seda, apenas más grande que un pañuelo, su tela suave y fresca contra sus dedos.

Recordaba de dónde la había conseguido—la Señora Valen, la esposa del panadero.

Se había inclinado demasiado al meter el pan en el horno, su falda subiendo para revelar un destello rojo asomando por encima de la cintura.

Semanas después, lo habían invitado a entrar en su casa por una hogaza fresca, y mientras ella estaba distraída en el mostrador, él se había escabullido arriba y había encontrado su cesto de ropa sucia.

La tanga le había quemado en el bolsillo durante todo el camino a casa, una emoción robada que lo había excitado antes incluso de llegar a su habitación.

Todavía podía imaginar su escote espolvoreado de harina, el sudor haciendo que su blusa se adhiriera mientras trabajaba, sus curvas suaves y tentadoras.

Ahora, se la imaginaba inclinada sobre el mostrador, su falda levantada, la tanga apartada mientras la follaba, sus jadeos ahogados por el zumbido del horno.

Su miembro se sacudió con fuerza, tensándose contra sus pantalones.

La dejó a un lado con reverencia, sus dedos demorándose en la seda, y sacó otra.

Un sujetador negro de encaje, de copas grandes y delicado, sus intrincados patrones atrapando la luz.

Este había pertenecido a una mujer noble que frecuentaba el mercado, su nariz perpetuamente alzada mientras despreciaba a los campesinos y pagaba de más por fruta solo para luego desecharla.

Lor había odiado su arrogancia, su desdén, pero la visión de sus curvas en sus vestidos a medida había despertado algo más en él.

Un día, había seguido su carruaje, deslizándose en el jardín de la finca al amparo del anochecer, donde las cuerdas de tender se mecían pesadas con sedas y encajes.

Había robado el sujetador por despecho, pero más tarde, acostado en la cama, se había masturbado imaginándola inclinada sobre su cama de terciopelo, su cara altiva retorcida de placer mientras la tomaba por detrás, sus tetas derramándose fuera del mismo sujetador que ahora sostenía.

La contradicción lo emocionaba —el poder de reducir a alguien tan altiva a nada más que carne, su orgullo destrozado bajo su tacto.

Alcanzó más profundo, sacando unas bragas de algodón azul pálido, más anchas y simples que el resto.

Estas eran de Nellie.

Las había robado después de una de sus “sesiones de estudio”.

Había regresado a casa esa noche y se las había presionado contra la cara, respirándola, el dulce y limpio aroma de ella volviéndolo loco mientras se masturbaba dos veces antes de que el sueño lo reclamara.

Su sonrisa tímida, su risa nerviosa, sus pecas bailando sobre su nariz —permanecían en su mente con cada caricia, incluso ahora.

Sosteniéndolas, sintió un destello de calidez, una ternura que suavizaba los bordes de su hambre.

La dulzura de Nellie hacía que la colección pareciera…

casi inocente.

Casi.

Contempló la colección, su pecho hinchándose con un orgullo oscuro y silencioso.

Este era él.

El verdadero Lor.

No el chico que Kiara creía amar, no el recipiente de alguna falsa Luz Guía, no el perdedor del que la clase se burlaba.

Él era el coleccionista, el pervertido, el que tomaba, el que reclamaba, el que construía un altar de victorias en seda y encaje, cada pieza empapada con historias que solo él conocía.

Sus dedos trazaron los bordes de las telas, las texturas conectándolo, sacándolo del hueco dolor de la partida de Kiara.

Dobló el sujetador de la Señorita Silvia cuidadosamente, deslizándolo en la caja encima, el encaje blanco una nueva corona para su colección.

Por un momento, solo un momento, se sintió orgulloso, motivado, centrado de nuevo.

Este era el uso de su colección —cuando el mundo pesaba demasiado, cuando la duda o la pérdida amenazaban con tragarlo, venía aquí, a este alijo secreto, y recordaba quién era.

Con una respiración que casi se sentía estable, deslizó la caja de vuelta al ático, el panel cerrándose con una suave finalidad.

Se sacudió las manos, el gesto conectándolo más con la realidad.

—Muy bien —murmuró para sí mismo, su voz firme en el silencio—.

Hora de desayunar.

Se desnudó, salpicando agua fría de la palangana sobre su cara y pecho, frotando hasta que el dolor sordo en su pecho se calmó, el ritual de lavarse devolviéndolo al presente.

Se abotonó la camisa blanca de la academia, la tela crujiente contra su piel, y se puso los pantalones todavía ligeramente arrugados del día anterior, abrochándose el cinturón con un movimiento rápido y practicado.

Su reflejo en la ventana no era perfecto —pelo ligeramente despeinado, ojos sombreados por la fatiga—, pero era suficiente.

Él era suficiente.

Bajó las escaleras, el olor de comida caliente ascendiendo para recibirlo —tocino chisporroteando, pan recién salido del horno, el leve sabor de hierbas.

Por primera vez desde la noche anterior, sintió un destello de algo parecido a la esperanza, la sensación de que tal vez, solo tal vez, podría enfrentar el día sin romperse bajo el peso de todo.

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