El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 253

253: pulgadas 253: pulgadas —No me mires así, perra —escupió, su rostro a centímetros del de ella—.

¿Crees que eres mejor que nosotros?

¿Crees que eres demasiado buena para siquiera responder?

Aun así, silencio.

Los ojos de Ameth no vacilaron, su rostro era una máscara de fría indiferencia.

El mago de fuego dejó que la llama en su palma creciera más brillante, el calor lamiendo el aire entre ellos, proyectando sombras oscilantes sobre su rostro.

—Le quemaremos la ropa —se burló, acercándose—.

Entonces veremos si mantiene esa cara.

Los puños de Lor se cerraron con más fuerza.

Él sabía un poco sobre Ameth—sabía que ella nunca suplicaría, nunca lloraría, tal vez nunca contraatacaría a menos que la llevaran al límite.

La mano del hombre calvo se apretó con más fuerza en la trenza de Ameth, tirando de su cabeza hacia atrás con un tirón salvaje que hizo arder su cuero cabelludo.

Su expresión no cambió—ni una mueca, ni una chispa de miedo parpadeando en esos ojos azul helado.

Permanecieron planos y fríos como la corteza congelada detrás de ella, sin parpadear, como si el dolor fuera solo otra sensación para catalogar y descartar.

El mago de fuego se burló, la llama en su palma creciendo con un chasquido hambriento, la luz naranja bailando sobre su rostro manchado de hollín.

—No va a hablar por las buenas.

Supongo que tendremos que quemárselo —su voz era áspera, entrelazada con el tipo de falsa bravuconería que enmascaraba el corazón de un cobarde.

Los otros rieron disimuladamente, un rumor bajo y feo que resonó por el claro.

Uno cambió su peso, la palanca de hierro en su mano brillando opacamente mientras ajustaba su agarre, los nudillos blanqueándose.

Otro desenfundó una hoja corta, el metal susurrando al salir de su vaina, su filo captando la luz moteada del sol como una promesa de sangre.

Lor se agachó en la maleza, su corazón martilleando contra sus costillas, los ásperos helechos arañando sus mangas.

Quería saltar, desatar una ráfaga de viento o una explosión de maná para dispersarlos como hojas—pero Ameth no parecía asustada.

Ni siquiera parpadeaba.

Su quietud era un arma en sí misma, un vacío que succionaba el aire de las amenazas de los hombres, dejándolos sin aliento.

—Di algo —gruñó el hombre calvo, su saliva golpeando su mejilla como una mota de ácido, deslizándose por su piel sin provocar ni un tic en ella—.

Lo que sea.

Ameth finalmente se movió.

Lentamente, su mano se elevó, los dedos rozando la muñeca que agarraba su trenza.

Presionó—no fuerte, no rápido, solo lo suficiente para que la escarcha floreciera bajo su toque, una telaraña cristalina extendiéndose como venas sobre su piel.

El hombre calvo gritó, un sonido agudo e indigno, retrocediendo mientras su muñeca humeaba blanca con la escarcha, el frío quemando más profundo que cualquier llama.

—¡Perra!

—rugió, agarrándose el brazo, su rostro retorciéndose de dolor y furia.

Ella se dobló por las rodillas en un movimiento fluido, recogiendo su hacha del suelo, el mango ajustándose a su palma como una extensión de su brazo.

En el mismo movimiento perfecto, la parte plana de la hoja se estrelló contra la espinilla del hombre de la palanca con un golpe nauseabundo.

Él aulló, tropezando hacia un lado, su pierna cediendo mientras el hueso protestaba bajo el impacto.

Ameth no desperdició palabras, no hizo pausa para respirar.

Avanzó, cambiando el agarre con gracia depredadora, el eje del hacha golpeando su estómago como un pistón.

Él se dobló, ahogándose con un jadeo húmedo, su rostro volviéndose púrpura.

La rodilla de ella se elevó para encontrarse con su forma desplomada, golpeando su cara con un fuerte crujido de cartílago.

La sangre se esparció, y él cayó a la tierra, retorciéndose como una marioneta rota.

Los labios de Lor se separaron, su respiración atrapada en su garganta.

Ella se movía como el agua —fluida, inevitable, cada golpe económico, sin aliento desperdiciado, sin movimiento desperdiciado.

Sin florituras, sin rabia.

Solo violencia fría y precisa que lo dejó mirando, un extraño calor enroscándose en su vientre.

Siempre había encontrado la belleza de Ameth inquietante —ese cabello rubio sedoso, esos pómulos afilados, esa mirada inflexible.

Pero ahora, en medio de la pelea, se transformaba: aterradora y elegante a la vez, caliente como lo era una ventisca —intocable, peligrosa, pero atrayéndolo como un imán, haciendo que su miembro se agitara a pesar del peligro.

El hombre calvo se recuperó lo suficiente para cargar, su puño cortando el aire donde había estado su cara —hasta que ella inclinó la cabeza, apenas una pulgada, dejándolo silbar al pasar.

Su codo se elevó en respuesta, un resplandor azul frío enroscándose alrededor de su brazo como niebla viviente.

Cuando golpeó su mandíbula, la escarcha se extendió instantáneamente por su barba incipiente, sus dientes chocando tan fuerte que se mordió la lengua.

La sangre brotó, y él cayó, agarrándose la boca, maldiciones amortiguadas burbujeando entre sus dedos.

Lor exhaló lentamente, las palmas húmedas de sudor.

Siempre había encontrado la belleza de Ameth…

inquietante.

Ese cabello rubio sedoso, esos pómulos afilados, esa mirada inflexible.

Pero ahora, en medio de la pelea, era diferente.

Era aterradora y elegante a la vez.

—¡No se queden ahí parados!

—ladró el mago de fuego, sus llamas rugiendo más alto, el calor distorsionando el aire en espejismos ondulantes—.

¡Es solo una chica!

Empujó su palma hacia adelante, una lanza de fuego disparándose hacia afuera, chamuscando las agujas de pino en sus bordes.

Ameth giró, el mango del hacha cruzando su cuerpo como un escudo.

La escarcha surgió desde su núcleo, cubriendo la madera en una capa de hielo brillante.

Cuando la llama encontró el hielo, el vapor gritó en el aire, una nube sibilante que cegó al mago por un instante.

Ella retrocedió medio paso, sus botas crujiendo sobre la escarcha, pero no cedió, su postura inquebrantable.

Los dientes del mago se mostraron en una mueca.

Vertió más maná en las llamas, el fuego ensanchándose, su rugido ahogando el claro en calor y luz.

Ameth exhaló por la nariz, sus ojos azul helado estrechándose hasta convertirse en rendijas.

Entonces giró su muñeca, la escarcha a lo largo de su hacha rompiéndose hacia afuera en una lluvia de cuchillos de hielo, cabalgando la columna de vapor como fragmentos de la ira del invierno.

El mago gritó, retrocediendo tambaleante, los brazos levantados mientras cortes florecían en su mejilla y antebrazo, la sangre brotando en líneas delgadas.

Su fuego vaciló, apagándose en volutas de humo.

Fue entonces cuando el hombre de hoja corta se abalanzó desde su punto ciego, su cuchillo brillando en un arco vicioso.

El estómago de Lor dio un vuelco, su respiración atrapándose.

Era rápido, demasiado rápido —la atención de Ameth estaba fija en el mago de fuego, su cuerpo girado justo lo suficiente como para que no lo viera a tiempo.

Mierda.

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