El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 254

254: pensar 254: pensar Lor no pensó.

Su mano se alzó, un sutil movimiento de sus dedos oculto entre los arbustos, maná enrollándose rápido y silencioso.

El Viento se dobló bruscamente, rompiendo ramas mientras soplaba en una ráfaga dirigida.

El golpe del hombre de hoja corta se desvió, rozando apenas su hombro en lugar de hundirse en sus costillas, rasgando la tela pero dibujando solo una fina línea de sangre.

Ameth giró instantáneamente, como si hubiera leído el fallo igual que una página en un libro.

El mango de su hacha se levantó, golpeándolo bajo la barbilla con un golpe sordo.

Su cabeza se echó hacia atrás, con los ojos en blanco.

Antes de que pudiera caer, la bota de ella se clavó en su pecho, enviándolo al suelo con un gruñido ahogado, mientras la hoja se deslizaba de sus dedos inertes.

Lor se agachó más entre los arbustos, con el corazón acelerado, las palmas resbaladizas por el sudor.

Cerca.

Demasiado cerca.

Apenas había intervenido, un susurro de viento para inclinar la balanza, pero había sido suficiente.

Ameth no miró alrededor, no escudriñó las sombras—si sospechaba que había recibido ayuda, no lo demostró, su rostro tan inexpresivo como siempre.

Simplemente ajustó su agarre en el hacha, su trenza rubia balanceándose mientras volvía sus ojos fríos hacia el mago de fuego.

—Tú…

—comenzó él, su voz quebrándose de dolor y rabia, pero eso fue todo.

Ella se abalanzó, más rápido de lo que Lor esperaba, sus botas silenciosas sobre el suelo agrietado por la escarcha.

El hacha no fue blandida para matar; su lado romo se estrelló contra su muñeca con un crujido húmedo, el hueso rompiéndose como ramitas secas.

La llama se extinguió mientras él gritaba, agarrándose el brazo destrozado.

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Ameth agarró su cuello, tirando de él hacia abajo a su nivel, y estrelló su frente contra su nariz.

La sangre brotó en un rocío, cálida y metálica, y él se desplomó, gimiendo como un perro pateado.

El claro quedó en silencio excepto por la respiración entrecortada de los hombres caídos, el leve goteo de sangre sobre la tierra.

Lor se dio cuenta entonces de lo controlada que era—su magia precisa, justo la escarcha suficiente para congelar sin excederse, entrelazada a la perfección con la eficiencia de sus golpes de hacha.

Sin excesos, sin desperdicio.

La escarcha siseaba y humeaba desde su piel, rodeándola con una leve niebla que la hacía parecer menos una chica y más un espíritu tallado del frío corazón del invierno mismo—etérea, mortal y dolorosamente hermosa.

El hombre calvo gimió, intentando levantarse sobre un brazo, su muñeca congelada colgando inerte a un lado.

El hombre de la palanca se retorció, volteándose con un gruñido de dolor.

El mago de fuego lloriqueaba, acunando su muñeca rota, lágrimas mezclándose con la sangre en su rostro.

El hombre de hoja corta yacía inmóvil, la sangre acumulándose desde su nariz.

Ameth permaneció quieta por un momento, su pecho subiendo y bajando en respiraciones lentas y medidas, sus ojos azul helado barriendo sobre ellos una vez—vacíos de ira, vacíos de piedad.

Luego levantó su mano, palma hacia afuera, la escarcha enroscándose desde sus dedos como humo viviente.

Los hombres intentaron escapar, trataron de arrastrarse sobre sus vientres, pero el hielo surgió del suelo como venas de invierno, trepando por sus piernas con un siseo implacable, atándolos a los troncos de pino más cercanos.

Gritaron, maldijeron, suplicaron—ruegos roncos que se disolvieron en jadeos mientras la escarcha subía más alto, congelando sus cuerpos en su lugar, su aliento empañándose en nubes de pánico.

En menos de un minuto, los cuatro estaban pegados allí, encerrados en la quietud, sus ojos abiertos de terror, sus gemidos ahogados el único sonido que rompía el silencio del bosque.

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Ameth bajó la mano, la escarcha desvaneciéndose de su piel.

Sus ojos recorrieron el claro una vez más, vacíos e indescifrables.

Luego se dio la vuelta, recogió su hacha y comenzó a caminar más profundo en el bosque, su trenza balanceándose con cada paso, la hoja descansando casualmente sobre su hombro.

Lor exhaló el aliento que había estado conteniendo, sus palmas húmedas, su corazón aún palpitando por la ráfaga que había conjurado—pero principalmente por observarla a ella.

No había gritado.

No se había jactado.

No había vacilado.

Había luchado como una tormenta: inevitable, fría y terriblemente hermosa.

Los labios de Lor se curvaron a pesar de sí mismo.

«Ameth…

eres mucho más ardiente de lo que pensaba».

Y con eso, se fundió más profundo entre los árboles, asegurándose de que ella nunca lo viera.

.

.

El bosque había vuelto a quedarse quieto, los únicos sonidos eran el ritmo medido del hacha de Ameth mordiendo la madera y el suave crujido de las agujas de pino bajo sus pies.

Estaba ahora en un claro más profundo, su trenza rubia balanceándose con cada golpe, sus movimientos tan precisos como siempre.

No quedaba rastro de la pelea anterior, salvo la tenue niebla helada que se aferraba a sus hombros, brillando levemente en la luz moteada del sol.

Su expresión no había cambiado—fría, inflexible, como si hubiera estado sola todo el tiempo, intocada por la violencia o la amenaza de los hombres ahora congelados a los árboles.

Lor se agachó entre la maleza, su corazón aún acelerado por el encuentro, su mente lidiando con el hecho de que ella podría haberlo notado.

Era bueno escondiéndose.

Sabía cómo pisar suavemente, cómo enmascarar su presencia con un hilo de maná, mezclándose con las sombras como un susurro.

«No hay manera de que me haya visto», se dijo a sí mismo, con la respiración superficial mientras la observaba partir otro tronco con un crujido limpio y agudo.

«Solo está…

cortando troncos otra vez.

Eso es todo».

Y entonces ella giró la cabeza, sus ojos azul helado fijándose directamente en los arbustos donde él se escondía.

—¿Ya terminaste de espiar?

—su voz era plana, llevándose fácilmente a través del aire quieto, cortando sus pensamientos como una hoja—.

Ayúdame a cargar esto.

Lor se quedó inmóvil, con la respiración atascada en la garganta.

Su primer pensamiento fue que estaba fanfarroneando, lanzando palabras al bosque para ver si acertaban.

Pero su mirada—aguda, sin parpadear, fría como la escarcha que empuñaba—lo clavó en su sitio, despojándolo de sus ilusiones de sigilo.

Salió de los arbustos, frotándose la nuca, forzando una sonrisa tímida para enmascarar la descarga de adrenalina.

—Yo…

ah…

me viste, ¿eh?

—Sí —dijo Ameth, su tono tan inexpresivo como su rostro.

Se inclinó, levantó otro tronco con facilidad y lo apiló ordenadamente en un montón creciente, sus movimientos precisos y sin prisa.

—Cuando te sentaste ahí mirándome fijamente entre bocados de carne.

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