El Pervertido de la Academia en la Clase D - Capítulo 41

41: Competencia de Hechizos Entre Clases – 2 41: Competencia de Hechizos Entre Clases – 2 Entonces llegó el trueno.

Kiara se dirigió a la línea, su flequillo oscuro enmarcando ojos que ardían como rendijas de obsidiana.

Su ajustado uniforme abrazaba su figura esbelta, y mientras levantaba el brazo con un gesto dramático.

Sonrió con suficiencia, imperturbable, y agarró su cuenta.

El aire a su alrededor crepitaba, el maná enroscándose como una tormenta.

Y entonces, disparó.

Su cuenta no solo impactó—abrasó.

Golpeó el centro con un chisporroteo ardiente—chispas estallando en un destello cegador, más espectáculo que precisión, como si pretendiera mostrar poder bruto en lugar de control.

El disco pulsó naranja, con los bordes humeantes por el impacto.

Se hizo el silencio.

La multitud esperaba—¿era una puntuación o una descalificación?

Entonces el marcador cobró vida: 9.

Desde la banda, la Señorita Silvia exhaló bruscamente.

—Uffff…

Por poco —murmuró, sus gafas captando la luz mientras garabateaba una nota rápida.

Las costuras de su chaqueta blanca se tensaron sobre su pecho.

Kiara giró sobre sus talones, su sonrisa lo suficientemente afilada como para cortar.

—Solo me aseguraba de que se quedara quieto —dijo, su voz rebosante de arrogancia.

Se alejó contoneándose, sus caderas balanceándose, plenamente consciente de las miradas sobre ella.

Ameth la siguió, fría y precisa, su cabello rubio y liso enmarcando su rostro como un halo dorado.

La multitud calló, percibiendo el cambio de energía.

Su cuenta brilló levemente, luego desgarró el aire, impactando en el centro con un silbido humeante.

El disco se estremeció, chamuscado en los bordes.

El marcador parpadeó: 10.

Ameth se volvió, sus gélidos ojos azules fijándose en Eva.

—¿Todavía creen que son líderes?

—siseó, su voz baja pero venenosa—.

Siempre serán coristas en el circo de la Clase D.

Olivia se erizó, sus dedos crispándose como si ansiaran lanzar algo menos preciso.

Los ojos verdes de Eva se entrecerraron, pero no dijo nada, su silencio más pesado que cualquier réplica.

La tensión entre ellas crepitaba, más densa que el maná en el aire.

Entonces fue el turno de Lor.

Avanzó arrastrando los pies hasta la línea, su pelo negro desordenado, hombros encorvados, ojos color avellana distantes como si estuviera soñando despierto.

Los murmullos de la multitud se convirtieron en risitas mientras apenas se alineaba, su postura perezosa, casi burlona.

Lanzó la cuenta—casual, descuidado, como quien tira una piedrecita.

Se desvió en el aire, débil y tambaleante, rozando el anillo exterior con un triste pop antes de rebotar.

El marcador parpadeó: 2.

La risa estalló en las gradas.

La plataforma de la Clase C rugió, Joren doblándose de risa, su pelo engominado rebotando.

Lila agarraba su coleta, jadeando entre carcajadas.

Necesitaban reírse después de la eléctrica exhibición de Kiara y Ameth.

—¡Mejor hubiera tirado tiza!

—tosió alguien desde la Clase C, y las burlas se extendieron como un incendio.

Lor se volvió hacia la multitud, sus labios curvándose en un guiño torcido que solo alimentó sus burlas.

Se alejó encorvado de la línea, manos en los bolsillos, pareciendo ante el mundo como si acabara de avergonzar a la Clase D más allá de la redención.

Pero Nellie sonrió.

Sus ojos grises se suavizaron, y articuló sin voz, «Gracias», sus trenzas balanceándose mientras se inclinaba ligeramente hacia delante.

Lor asintió una vez —apenas una inclinación de cabeza— y se fundió de nuevo en las sombras de su destartalado rincón, sin que su perezosa sonrisa vacilara.

Para la arena, él era una broma.

Para el círculo interno de la Clase D, era algo completamente distinto.

El marcador podía decir 2, pero la sonrisa de Nellie decía que había dado en el blanco que importaba.

«Ella ha mejorado.

Mucho».

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La Gran Arena Arcana vibraba con encantamientos superpuestos, un caldero de maná y ruido que pulsaba como un corazón viviente.

Mientras la Clase B tomaba el escenario, sus cuentas golpeando los objetivos con precisa nitidez, el profesorado se reunía bajo los sigilos tallados del extremo sur de la academia, un nicho sombreado donde la antigua piedra susurraba glorias pasadas.

El aire estaba cargado con el aroma del polvo cargado de hechizos y el zumbido distante de la multitud.

Silvia se encontraba entre sus colegas, su chaqueta blanca tensándose contra su busto abundante, la tela lo suficientemente ajustada para atraer algunas miradas furtivas de los instructores que pasaban.

Su falda lápiz se aferraba a sus caderas, acentuando cada curva mientras se movía nerviosamente, su cabello castaño rojizo escapándose del moño en suaves mechones rebeldes.

Sus gafas se empañaban en el calor húmedo, y agarraba con fuerza su varita y libreta, parpadeando a través de la neblina mientras intentaba concentrarse en sus notas.

Entonces llegó la voz, aceitosa y demasiado familiar, deslizándose en su espacio como una maldición.

—¿Todavía desperdiciando esas curvas con los rechazados de la Clase D, Silvia?

—arrastró las palabras el Maestro Toren, su tono rebosante de burla.

El instructor calvo de la Clase C se acercó más, sus blandas papadas temblando con una sonrisa grasienta.

Su aliento apestaba a hierbaconjuro, intenso y ácido, mientras se cernía sobre ella, sus ojos pequeños deteniéndose donde no debían.

—Sabes, una figura como la tuya merece una verdadera aula.

Mi Clase C podría usar una…

lección privada.

Esta no era la primera vez.

Toren había estado rondándola durante semanas, sus roces «accidentales» y comentarios lascivos volviéndose más atrevidos con cada encuentro.

En las reuniones de facultad, en los pasillos, incluso aquí en el caos de la arena, encontraba formas de acorralarla, sus palabras lo suficientemente veladas para eludir quejas formales.

La piel de Silvia se erizó, pero se mantuvo firme, apretando la mandíbula.

No lo abofeteó—no podía, no con las políticas de la academia—pero sus dedos agarraron su varita hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

Sus ojos se desviaron hacia un lado, casi instintivamente, hacia una figura familiar a unos metros de distancia.

Lor.

Estaba recostado en un banco roto, medio desplomado, su uniforme sencillo fundiéndose con las sombras.

Su pelo negro era un desastre, y hacía girar perezosamente una cuenta de tiza entre sus dedos, sus ojos color avellana fijos en la arena como si no tuviera preocupación alguna.

Para cualquier otro, era solo otro fracaso de la Clase D, apenas digno de atención.

Pero Silvia se fijó.

Siempre lo hacía.

Había algo en Lor—algo que no podía identificar del todo.

Y cada vez que Toren se acercaba demasiado, algo ocurría.

La mano de Toren se extendió, sus dedos rozando su brazo con fingida preocupación, su sonrisa ampliándose.

—Vamos, Silvia, no seas tan…

Los dedos de Lor se crisparon, tan sutilmente que podría haber sido un truco de la luz.

Un leve murmullo escapó de sus labios, demasiado suave para oírse.

El aire cambió, una repentina ráfaga arremolinándose por el nicho.

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