El Renacimiento de Omega - Capítulo 820

Capítulo 820: El Marcado (Cap.821)

~Bosque Tajmaé; Terreno de las Ninfas al Lejano Este de Fortaleza Cielos~

El Bosque Tajmaé seguía en el silencio de la noche. El viento era escaso pero gélido y los sonidos de la vida nocturna no eran más que un eco distante, silenciado por el zumbido de la magia y algo más oscuro, algo más siniestro.

Verothrax odiaba el silencio. Especialmente cuando era tan profundo, que podía sentirlo en sus huesos. Enrollándose dentro de él como si fuera a absorberle la vida en cualquier momento. Y quizás lo haría.

El silencio es todo lo que había conocido durante tanto tiempo. Por siglos… y no pocos de ellos.

Ahora, mientras yacía atado al frío altar de piedra, conocía el silencio una vez más. Los ancianos ninfas de los tres clanes lo rodeaban. Deseaba que dijeran una palabra, que cantaran incluso. Cualquier cosa menos el silencio condenatorio…

No habían permitido a nadie entrar en el lugar de la Alta Dama con él. Excepto a Dante, pero él había optado por esperar con su jinete.

Era mejor. Estaba acostumbrado a estar solo.

Hacía frío. La piedra bajo él lo estaba, el silencio lo estaba, su corazón lo estaba…

Y dolía. Todo dolía. Un dolor profundo, entumecedor… otra cosa demasiado familiar.

Había escuchado una vez, hace mucho tiempo, que había tres caminos grabados en el destino mucho antes de que un alma siquiera naciera.

Había aquellos que llegaron al mundo, de la mano con la fortuna. Antes de aprender a llamar, las puertas se abrían para ellos. Sus victorias eran merecidas, pero habrían ganado de todos modos. Estaba predestinado. No era suerte. Solo la crueldad silenciosa de la facilidad.

Y luego estaban aquellos nacidos para siempre mantener el equilibrio. Su camino no era uno de fortuna, ni uno sin ella. Solo estaba esperando… para ser esculpido, forjado a su voluntad. Con decisiones, con lágrimas, con sangre.

Si caían, fallaban en ello. Si se levantaban, sangraban por ello. La mayoría de los hombres que había conocido caían en esta categoría. Eran hombres de honor, hombres de grandes hazañas… temidos, pero sobre todo, respetados. Incluso adorados.

Eran hombres que él nunca sería.

Para Verothrax… él era uno de los marcados. Aquellos con caminos rotos antes de dar su primer paso. El tipo que el Creador observaba en silencio. No para guiar, sino para ver cuánto tiempo podrían volar antes de estrellarse… cuánto tiempo podrían vivir antes de quebrarse. Si alguna vez tenían la oportunidad de vivir.

Para un marcado, todo lo que tocaban se desmoronaba. Todo lo que amaban se desvanecía. No caminaban el camino… lo sobrevivían.

Las cuerdas que ataban sus manos cortaban su piel. No era una elección sabia para restringir a un señor dragón. Podría fácilmente romperlas si quisiera. También estaban encantadas, pero la magia podría haber obstaculizado a otros dragones… él era diferente. Un grillete encantado habría servido mejor, pero bastaría.

—No debes resistir nuestra magia. La magia de las ninfas no es rival para la tuya —la Alta Dama advirtió—. Si lo haces, fracasaremos.

Él lo sabía.

Pero la magia de las ninfas era la más similar a la magia de Hada. Si quería que su magia se estabilizara y toda la magia extranjera de Hada en sus venas se extrajera de manera segura, tendría que confiar en ellos.

Ellos estaban en más peligro que él. Extraer magia era un procedimiento peligroso, especialmente cuando Verothrax también tenía su propia magia de vacío mezclada con la magia de Hada. Pero para las ninfas, era un riesgo que valía la pena tomar porque la magia pura de Hada era un premio raro que nunca volverían a encontrar.

Por otro lado, era un procedimiento extenuante. La advertencia era precisamente por esto. No importaba cuán doloroso se volviera, Verothrax no podía resistir su magia. Si lo hacía, todo sería en vano.

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Verothrax solo se dio cuenta de que había comenzado cuando ese dolor entumecedor al que estaba acostumbrado, creció en algo lento y agudo, como metal frío raspando sus huesos. Llegó tan de repente y con tal fuerza, que no logró formar un suspiro o completar sus pensamientos. No logró prepararse… ¿podría uno siquiera prepararse para esto?

El dolor atravesó su cuerpo como fuego y hielo a la vez. Como espinas y fragmentos y cada destino cruel que había conocido.

Sus músculos espasmaron fuera de su control. Sus garras crecieron, raspando el altar de roca. Un gruñido salió de su garganta y sus respiraciones se hicieron superficiales. No estaba seguro de cuánto tiempo pasó y luego se fue, tan rápido y abruptamente como había llegado.

Pero la extracción solo acababa de comenzar.

Jadeaba fuertemente, con los ojos bien abiertos. El sudor perlaba en su frente mientras se preparaba para la próxima oleada.

Y llegó. Sin piedad.

Se arrastró por su columna, arrastrando con ella fragmentos de memoria oscura e incluso una locura más oscura.

Tenía diez años… o tal vez era más joven. No podía decírselo entonces, no podía recordarlo ni siquiera ahora. El tiempo no existía en ese oscuro abismo. Los recuerdos eran cuchillas que había enterrado profundamente. Recordar era pecar.

Las mazmorras de la torre de sombra eran frías. Un lugar que el sol nunca tocó. Siempre hacía frío. Incluso a través de sus escamas, descascarilladas en parches… suaves en su juventud, frágiles por la falta de cuidado.

Pudo ver el metal detrás de sus ojos, siempre era metal… acero cruel, encantado. Runas grabadas en una hoja de adamantium en su piel. Conservándolo en un estado constante de transformación parcial… piel y escama, un estado donde tanto el hombre como el dragón probaban la oscuridad y la conocían lo suficiente como para nunca olvidar. Para nunca ser liberados.

En ese lugar maldito, no se permitían los gritos. Solo resultados.

En ese lugar maldito, las mentes se torcían… los espíritus se quebraban.

¿En qué podría convertirse la magia dentro de un dragón? ¿Qué arma podría ser construida cuando sus venas eran destrozadas para acomodar la oscuridad que aborrecían?

Su curiosidad… su ruptura.

La Alta Dama cantaba un hechizo, colocando su mano plana contra su pecho. Su magia era suave… más suave que cualquier cosa que recordara, pero aún así lo hizo estremecerse.

Su magia se enrollaba violentamente dentro de él, como la bestia que era, encerrada en un recipiente demasiado pequeño para su caos… rogaba por liberación… por destrucción. Rogaba para devastar y arruinar como estaba hecho, hasta que lo único que quedara fueran sombras y la nada.

No sabía nada más, no recordaba cómo se sentía estar a salvo.

Y Verothrax… Verothrax el destructor, Verothrax el dragón de sombra… él tampoco lo recordaba.

—¡No resistas! —La Alta Dama siseó, su voz tensada en esfuerzo—. Déjalo salir a la superficie. Todo ello.

Así que lo hizo.

Inundó sus venas como una ola, magia, dolor, recuerdos, oscuridad y maldición… todo entrelazado.

Había tres tipos de almas… la suya era la del marcado.

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