El Renacimiento del Personaje Secundario: Crearé un Final Feliz para las Heroínas - Capítulo 81

81: Gracias Talia…

81: Gracias Talia…

Medusa suspiró, sus pestañas violetas aleteando mientras su mirada recorría las concurridas calles.

El mundo que estaba viendo ahora era muy diferente al mundo que una vez conoció.

O quizás —se dio cuenta con una sonrisa amarga—, no era el mundo lo que había cambiado.

Era ella.

En su antiguo reinado, cuando caminaba por una ciudad, la tierra misma parecía llorar bajo sus pies.

La noticia de su llegada se extendía como un incendio, y ciudades enteras evacuaban en frenético terror.

Las familias empacaban con desesperación, los comerciantes huían, e incluso a los magos se les ordenaba no desperdiciar sus hechizos en ella —porque, ¿cuál era el punto?

Contra ella, no eran más que mosquitos esperando ser aplastados.

Era más rápido abandonar fortalezas enteras que resistir.

Así que en sus recuerdos, siempre caminaba sola.

Avenidas vacías.

Ventanas destrozadas.

Hogares silenciosos donde una vez había prosperado la risa.

El sonido de sus propios pasos haciendo eco en calles huecas.

Pero ahora…

Ahora caminaba en una ciudad viva.

Un lugar que no se encogía ante ella sino que abrazaba su propio ritmo.

La gente paseaba a su lado, rozando hombros entre la multitud.

Los comerciantes gritaban precios desde sus puestos.

Los niños se escabullían entre los huecos, sus risas como pequeñas campanas.

Y aunque algunos la miraban —¿cómo no hacerlo, con su pelo violeta resplandeciendo bajo la luz del sol?—, sus ojos no mostraban un miedo paralizante.

En cambio, veía curiosidad, admiración, incluso…

deseo.

Algunas de esas miradas lujuriosas le erizaban la piel, el instinto surgiendo como un viejo reflejo, urgiéndola a atacar, a ahogar su insolencia en una muerte asfixiante.

Pero se calmó.

Ya no era ese monstruo.

En su lugar, se aferró con más fuerza a la cálida mano que sostenía la suya.

La mano de su Maestro.

Sus mejillas se sonrojaron mientras miraba a Azel a su lado.

Su agarre era firme, estabilizador.

Un recordatorio de por qué estaba aquí y por qué había elegido vivir de manera diferente.

«Amo tanto a mi Maestro…»
Él fue el primero en tratarla como algo más que un arma o una tirana.

Con él, no era Medusa la Vil Nigromante —azote del mundo.

Era Medusa, una mujer.

Su sirviente obsesionada con él, y le encantaba que fuera así.

Su corazón temblaba con cada pensamiento.

Él era indulgente donde nadie más lo sería.

Juguetón en un momento, serio al siguiente.

Fuerte pero amable.

Y ni una sola vez había alzado la voz contra ella.

Rezaba para que siguiera así.

«Nunca quiero que el Maestro se enfade conmigo.

Si alguna vez lo hiciera…

me destrozaría.»
Una brisa agitó el aire, y con ella llegó un aroma.

Medusa se detuvo a mitad de paso, su nariz moviéndose.

Su garganta se tensó.

El olor era inconfundible.

Una brocheta de pollo.

Los recuerdos regresaron —agudos y agridulces.

Durante su reinado, se había topado con un puesto abandonado.

Los dueños habían huido, dejando atrás su sustento.

En el mostrador había quedado una brocheta olvidada, fría y medio carbonizada.

Más por aburrimiento que por hambre, la había tomado.

Y había estado deliciosa.

Tan deliciosa, de hecho, que después había rastreado a la dueña del puesto —una mujer tímida con manos ágiles— y la había llevado a su palacio.

De todos sus súbditos, esa mujer había sido la que más le gustaba y a quien mimaba en incontables ocasiones.

No por poder, no por miedo.

Sino porque recreaba esa brocheta para Medusa cada día.

Durante un tiempo, había sido un consuelo.

Un calor en una sala del trono por lo demás empapada en crueldad.

Hasta que la mujer murió.

Y la receta murió con ella.

Ahora, por primera vez en muchos años, esa fragancia familiar llegaba a su nariz.

Solo que esta vez, era más picante.

—¿Te gusta?

—preguntó Azel a su lado, notando cómo se había quedado inmóvil.

Los ojos de Medusa brillaron, y ella hizo un pequeño asentimiento, sus labios curvándose tímidamente.

—Entonces vamos a por unas brochetas —dijo Azel con una sonrisa.

Internamente, Azel era menos romántico.

«¿Acaso todas estas mujeres tienen un fetiche por las brochetas?

Primero Edna, y ahora Medusa».

A estas alturas, medio esperaba que incluso la Diosa le exigiera una.

Hizo una nota mental para guardar algunas en su inventario para dárselas cuando la visitara más tarde.

Siguieron el rastro de humo y especias hasta que un pequeño puesto de madera apareció a la vista.

La vendedora detrás de él era una mujer con cabello negro brillante recogido pulcramente, su rostro llevando la cálida firmeza de una ama de casa.

Medusa se detuvo por una fracción de segundo, sus ojos abriéndose.

Por un latido, juró que la mujer se parecía a ella — la hacedora de brochetas que una vez mantuvo en su palacio.

Su pecho se apretó dolorosamente.

Pero cuando miró de nuevo, se dio cuenta de que estaba imaginando cosas.

Los rasgos eran diferentes.

Esta mujer no era su súbdita fallecida.

La mujer levantó la vista, los vio acercarse, y sus labios se separaron con sorpresa.

—¡Ooh~ Clientes!

—exclamó, su voz brillante.

Luego sus ojos se posaron en Azel.

Más específicamente, en su cabello plateado.

El reconocimiento destelló al instante.

Sus pupilas se contrajeron y, sin pensarlo dos veces, se inclinó.

—¡Lord Azel!

Le doy la bienvenida a mi humilde puesto.

Azel parpadeó, desconcertado.

«¿Qué pasa con esta gente tratándome como un noble?

Él no lo era».

Su padre, el Santo de la Espada, había rechazado todos los títulos nobiliarios, manteniéndose orgullosamente como un plebeyo.

Por esa lógica, ¿no debería él también ser considerado un plebeyo?

—No necesitas ser tan formal —dijo Azel, levantando una mano—.

Solo quería probar tus brochetas de pollo.

Comí una en el Imperio, y estaban buenas.

La mujer se enderezó, su sonrisa regresando.

—Ah, ese debe haber sido el puesto de mi hermano.

Su esposa cría los pollos que usamos.

Es un oficio familiar.

Azel se rió.

—Un negocio familiar entonces.

—Sí, mi señor.

Aunque debo decir que las mías son más picantes que las de mi hermano —declaró con orgullo—.

La gente de aquí prefiere un bocado más ardiente, así que ajusté la receta.

—Ya veo —dijo Azel, intrigado—.

¿Podrías darnos dos?

Quiero probarlas antes de comprar más.

La mujer se iluminó y se apresuró a volver a su parrilla, girando expertamente las brochetas sobre las brasas ardientes.

Pronto, trajo dos, el aroma más fuerte de cerca, el glaseado goteando especias y carbonizado.

Las ofreció reverentemente, ambas manos extendidas.

Si Lord Azel, el hijo del Santo de la Espada, aprobaba su comida, su puesto ganaría fama instantánea.

Los clientes harían fila solo por la oportunidad de probar lo que él había comido.

Azel las aceptó y pasó una a Medusa.

Ella la sostuvo delicadamente, sus ojos violetas brillando.

—Gracias, Maestro —murmuró, su voz inestable.

Mordieron.

El sabor era audaz, fuego y humo bailando por sus lenguas.

Azel lo saboreó con una sonrisa.

—Esto está bueno —admitió.

Siempre le había gustado la comida picante.

Pero a su lado, Medusa se congeló.

Sus labios temblaron.

Su cuerpo se estremeció.

Y entonces, de repente…

Las lágrimas se derramaron por sus mejillas.

—¿M-Meda?

—exclamó Azel, la alarma atravesándolo—.

¿Qué pasa?

¿Está demasiado picante?

¿Te ha lastimado la garganta?

Los hombros de Medusa temblaron…

y luego estalló en una risa, pura y ligera.

Sus lágrimas brillaron en el sol, deslizándose por sus mejillas mientras sus labios se curvaban en la sonrisa más amplia que él había visto jamás en ella.

—Está sabrosa, Maestro —dijo entre sollozos, sus ojos redondos brillando de alegría—.

Muy sabrosa.

Me encanta.

Por ese breve momento, no era Medusa la Tirana.

Era solo una mujer redescubriendo algo precioso que creía perdido para siempre.

Y en lo profundo de su corazón, susurró un nombre que no había pronunciado en voz alta en tantos años que parecía una eternidad.

«Gracias, Talia».

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