El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 102

102: Capítulo 102 102: Capítulo 102 POV Adelina
No podía dejar de pensar en la compostura de los gemelos durante la saga de esta noche.

Al principio estuvieron callados en el trayecto a casa, con ese tipo de silencio que oculta preguntas que son demasiado educados para hacer.

Los destellos de las farolas se deslizaban por sus caras.

Podía ver la pequeña nariz de Caleb arrugándose cada vez y los dedos de Elijah dibujando sobre el vaho del cristal.

—¿Mamá?

—preguntó Caleb en voz baja al cabo de un rato—.

Estás enfadada.

—¿Lo estoy?

—Le eché un vistazo por el espejo retrovisor.

Tenía el ceño fruncido, serio de la forma en que solo los niños pueden estarlo cuando creen que son el adulto de la situación.

—Pones esa cara cuando finges no estar enfadada —añade Elijah—.

Esa en la que tu boca se pone recta como una línea.

Intento sonreír.

—Quizá solo estoy pensando.

Elijah se cruza de brazos.

—¿En esa señora mala?

—Esa señora —le corrijo, manteniendo un tono ligero—, ya no tiene nada que ver con nosotros.

—Solo está celosa —dice Caleb rápidamente—.

Porque tú eres más guapa.

Eso me pilla por sorpresa.

Se me escapa una risa antes de que pueda evitarlo.

—Ser más guapa no lo arregla todo, cariño.

Elijah sonríe.

—Pero ha arreglado nuestro humor.

La tensión se suaviza, derritiéndose en pequeñas risitas que suenan demasiado fuertes en el silencioso coche.

Bajo un poco la ventanilla, dejando que entre el aire de la noche.

—¿Qué os parece si hacemos una parada para tomar algo antes de cenar al llegar a casa?

Algo calentito y dulce.

—¿Pueden ser fideos?

—pregunta Caleb al instante.

—¡Con empanadillas!

—interviene Elijah—.

Y del huevo ese que es dorado por dentro.

—Sí —digo, sonriendo—.

Con las dos cosas.

Tomamos los fideos y, para cuando llegamos a casa, la pesadez del día se sentía como un mal sueño del que por fin podíamos reírnos.

Recuerdo cómo se quitaron los zapatos y corrieron hacia la cocina.

—¡Yo ayudo esta noche!

—grita Elijah.

—¡Yo también!

—insiste Caleb, arrastrando un taburete para acercarlo.

—¡No, tú siempre remueves demasiado rápido!

—¡Que no!

—¡Que sí!

Sus riñas vuelven a llenar de vida la pequeña cocina.

Agarré la olla antes de que su discusión se convirtiera en una competición a ver quién derramaba algo primero.

—Podéis ayudar los dos —digo—.

Elijah, tú remueves.

Caleb, tú vigilas el temporizador.

¿Trato hecho?

Asienten, orgullosos como soldados.

La cena fue sencilla: fideos salteados, caldo con hierbas y los dos últimos huevos de la nevera.

El olor llenó la casita, intenso y reconfortante.

Comimos en la pequeña mesa redonda, la misma donde los niños aprendieron a escribir sus nombres.

—¿Mamá?

—dice Elijah entre bocados—.

Si esa señora mala vuelve, le rugiremos.

—En voz baja —añade Caleb—.

Porque la gente mira cuando ruges muy fuerte.

Me estiro y les doy un toquecito en la nariz.

—Nada de rugir.

Solo hay que alejarse.

A veces, eso es lo más fuerte que se puede hacer.

Elijah apoya la barbilla en la mano, pensándoselo.

—¿Incluso más fuerte que dar un puñetazo?

—Mucho más fuerte —digo.

Suspira, decepcionado.

—Vale.

Pero si vuelve a ser mala, le echaré una mirada muy fea.

—Con eso bastará —le digo, y los tres nos reímos hasta que el día deja de doler.

Después de cenar, los acuesto en la cama.

Caleb se acurruca contra la almohada de inmediato, con el pulgar rozando la manta.

Elijah susurra: —¿Estamos a salvo, Mamá?

—Siempre —digo, acariciándole el pelo—.

Ahora a dormir.

Sus pestañas se cierran con un aleteo.

Me quedo hasta que sus respiraciones se acompasan, un ritmo suave que estabiliza mi propio corazón.

Cuando por fin vuelvo a la cocina, los platos me esperan.

Los enjuago, uno a uno, hasta que el agua sale limpia.

La noche zumba a mi alrededor, la misma canción de la rutina a la que me he aferrado durante seis años.

Ahora, estaba sentada escribiendo en mi diario de los días tristes.

Disfrutaba cada vez que lo hacía y cómo aliviaba mis preocupaciones.

El teléfono vibra sobre la encimera, rompiendo la quietud.

El nombre hace que se me encoja el corazón.

—Abuela —respondí en voz baja.

—Ah, mi dulce niña.

—Su voz crepitaba por la edad, cálida y temblorosa—.

Ha pasado demasiado tiempo.

¿Cómo te las arreglas con esos dos pequeños?

Apoyo el codo en la encimera.

—Estamos bien.

Los niños crecen rápido.

Ahora comen como lobos.

Se ríe entre dientes.

—Igual que hacía su madre.

Su risa se convierte en un suspiro.

—Sigues trabajando demasiado, ¿verdad?

Siempre detrás de alguna máquina en lugar de detrás de alguien que pueda cuidar de ti.

Sonrío débilmente.

—Estoy bien, Abuela.

De verdad.

Solo quiero criarlos bien y mantener nuestras vidas estables.

—No se puede vivir solo de estabilidad —dice ella con delicadeza—.

Necesitas a alguien a tu lado, Adelina.

Alguien con quien compartir las noches.

Sus palabras me golpean con más suavidad de la que esperaba.

Me quedo mirando el fregadero, el reflejo de mi cara cansada en la superficie del agua.

—El amor no es algo que pueda permitirme de nuevo.

—Quizá tampoco puedas evitarlo —murmura.

Cambio de tema.

—¿Cómo está la manada?

¿Y tu salud?

—Todavía respiro —dice secamente—.

El cumpleaños de tu tío es pronto.

Deberías enviarle un regalo.

El calor de mi interior se enfría al instante.

—No.

—Adelina…
—No lo haré —la interrumpo, más tajante de lo que pretendía—.

Él es la razón por la que lo perdí todo.

Me hizo creer que había seguridad bajo su techo.

Lo único que quería era borrar lo último del linaje de Padre.

Su silencio se alarga a través del teléfono, y luego se rompe con un suspiro.

—Sigues pensando que él tuvo algo que ver.

—No lo pienso, Abuela —susurro—.

Lo sé.

Solo que aún no tengo pruebas.

Guarda silencio un momento.

—Tu padre querría justicia.

Pero ten cuidado, niña.

El odio quema más rápido de lo que sana.

—No me estoy quemando —digo en voz baja—.

Estoy construyendo.

—Entonces construye algo digno de nuestro nombre —replica ella—.

La tribu de tu padre sigue siendo tuya por sangre.

Tienes un derecho, Adelina.

No lo olvides.

—No lo olvidaré —prometo—.

Algún día, recuperaré lo que es nuestro.

—Buena chica.

Su voz vuelve a temblar, más ligera esta vez.

—Y cuando lo hagas, prométeme que volverás a casa conmigo.

—Lo prometo —susurro.

Cuando termina la llamada, sostengo el teléfono durante un buen rato, escuchando el eco de su voz desvanecerse en la habitación.

Me serví una copa, solo una por ahora, aunque sabía que se convertiría en dos.

El primer ardor del licor adormece el dolor; el segundo trae de vuelta todo lo que intenté enterrar.

La mueca de desprecio de Delilah aparece en mi mente.

Abandonada.

Olvidada.

Una mujer sin nombre.

Me río con amargura.

—Quizá tenga razón.

El nombre de Vincent le sigue, sin ser invitado.

El Rey Alfa, el hombre que se alejó de las cenizas en las que yo morí.

Él está viviendo la vida que una vez construí con él: palacios, reuniones del consejo, una hija con ojos que son un reflejo de los míos.

Me serví otra copa.

El vaso tiembla ligeramente en mi mano.

—¿Pasaste página tan fácilmente, verdad?

El aire vuelve a zumbar, esta vez con el sonido de mi teléfono vibrando contra la mesa.

Suspiro y lo cojo.

Número desconocido.

Por un instante, considero ignorarlo.

Pero el instinto gana.

—¿Diga?

Hay una pausa.

Entonces su voz, grave y áspera, se desliza por la línea.

—Myra ha perdido tu collar de gemas.

Comprueba si está en tu casa.

La habitación da vueltas por un segundo, pero no por la bebida, sino por el sonido de su voz.

Seguía teniendo ese tono tranquilo y autoritario que aún encuentra la forma de colarse en mi torrente sanguíneo.

Miro fijamente la pared.

—Claro que lo ha perdido —murmuro, mitad para mí, mitad para él.

No responde.

Solo respira, un sonido cargado de algo que no se dice.

—Lo buscaré —digo en voz baja.

La línea se corta.

Dejo el teléfono junto al vaso medio vacío y me quedo mirando el reflejo del líquido, ambarino y tembloroso.

En algún lugar de ese brillo, veo a la chica que fui hace seis años, la que pensaba que el amor podía sobrevivir a la guerra.

El reloj marca más de la medianoche.

Podía oír a los gemelos moverse mientras dormían.

Me recliné en la silla, susurrando en el silencio: —Claro que lo ha perdido.

Porque el destino nunca pierde de vista lo que le pertenece.

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