El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 109

109: Capítulo 109: 109: Capítulo 109: Punto de vista de la Reina Madre
Myra estaba sentada a mi lado en el carruaje, abrazando su peluche de pequeño lobo contra el pecho.

Normalmente, parloteaba durante todo el camino a casa sobre sus dibujos, sus lecciones o cualquier amigo nuevo que hiciera.

Pero hoy estaba callada.

El silencio pesaba más de lo que sus palabras jamás podrían hacerlo.

Estudié su reflejo en el cristal.

—¿Por qué tan callada, Myra?

—pregunté con delicadeza—.

¿Pasó algo en la escuela?

No respondió.

Solo giró la cabeza.

Esperé, paciente al principio, pero el sonido de su pequeño suspiro hizo que mi corazón se encogiera.

—Myra.

Levantó la vista y las lágrimas brillaban en sus ojos.

—Ya no quiero que me recojas.

Parpadeé, segura de haber oído mal.

—¿Qué has dicho?

—Hiciste que Tía se pusiera triste —le tembló el labio—.

Dijiste cosas malas.

No me gusta cuando eres mala.

Me quedé helada.

Tía.

La palabra caló hondo y supe exactamente a quién se refería.

Esa bruja.

—Myra —dije en voz baja—, esa mujer no es tu tía.

—¡Sí que lo es!

—dijo con una fiereza que me sorprendió—.

Es buena y guapa, y me hizo sentir mejor cuando me dolía el pecho.

¡No es mala!

Exhalé, manteniendo un tono tranquilo.

—Cariño, no lo entiendes.

No es quien crees que es.

Es peligrosa.

Las brujas fingen ser amables para que la gente confíe en ellas.

Tienes que entenderlo.

Frunció sus pequeñas cejas.

—No está fingiendo.

Da abrazos, pone caras graciosas y huele a flores.

—Tiene sus propios hijos —dije, dejando que la dureza se filtrara en mi voz—.

Dos niños.

No te necesita, Myra.

Solo te está usando para acercarse a tu padre.

La voz de Myra se quebró.

—¡Eso no es verdad!

—Es una bruja, Myra.

Las brujas traen dolor allá donde van.

Le tembló la barbilla, pero no apartó la mirada.

—Estás mintiendo.

La miré fijamente, a esa pequeña criatura con la terquedad de Vincent grabada en los huesos.

Por un segundo, casi me ablandé.

Luego me recordé quién era y lo que ya había perdido por ser blanda una vez.

—No es tu familia —dije con firmeza—.

Y esos niños no son tus hermanos.

No volverás a hablar con ellos.

Apretó las manos sobre el juguete.

—Pero son buenos.

Juegan conmigo y comparten sus bocadillos—
—Myra —me incliné hacia adelante, dejando que la autoridad llenara mi voz—.

Prométeme que te mantendrás alejada de ella.

Me miró, con las lágrimas ahora cayendo libremente.

—Abuela, por favor, no me obligues—
—Promételo.

La palabra salió más cortante de lo que pretendía.

Se estremeció y asintió, soltando entre sollozos: —Lo prometo.

Me eché hacia atrás, con un nudo en la garganta.

—Buena chica —dije, aunque no sonó como un elogio.

Durante un buen rato, no volvimos a hablar.

Cuando el carruaje se detuvo en el palacio, se negó a mirarme.

Las doncellas intentaron llevarla a cenar, pero ella negó con la cabeza con terquedad.

Incluso cuando le trajeron sus empanadillas favoritas, mantuvo la boca cerrada.

—Su Alteza —susurró una de las doncellas—, no quiere comer.

—Ya lo veo —dije, aunque me dolía más de lo que admitiría.

Me acerqué a su silla—.

Myra, no puedes luchar contra mí con el silencio.

Se giró, con lágrimas aún en las pestañas.

—Quiero a Papá.

Por supuesto.

Siempre su padre.

Sentí algo pequeño y cruel retorcerse dentro de mí, como el eco de una vieja herida que nunca sanó.

—Tu padre está ocupado —dije en voz baja—.

Lo verás más tarde.

Su voz era diminuta, terca.

—Quiero a Papá.

La forma en que lo dijo me hizo sentir enfadada y… culpable a la vez.

Me levanté antes de que cualquiera de los dos sentimientos pudiera traslucirse.

—Muy bien.

Como quieras.

Me marché antes de que las lágrimas en mis propios ojos pudieran vencerme.

Más tarde esa noche, los sirvientes me dijeron que seguía sin comer.

La niñera dijo que lloró hasta quedarse dormida.

Myra nunca me había desafiado antes, ni una sola vez, y ahora… por culpa de esa mujer—
Fui a mi estudio y me senté allí en la oscuridad, contemplando la gema que Delilah me había dado esa mañana.

Brillaba débilmente a la luz de la lámpara, pura, valiosa, perfecta.

La voz de Delilah todavía resonaba en mis oídos: «Es peligrosa.

Arruinará al Rey de nuevo si no la detenemos».

La había ignorado entonces.

Pero esta noche, no estaba tan segura.

Esa mujer ya había robado demasiado.

Había empezado con la paz de Vincent, la estabilidad del reino y ahora la confianza de mi nieta.

No dejaría que se llevara nada más.

Me levanté, me ajusté el chal y le dije al mayordomo: —Haga venir a Su Majestad.

Lo veré ahora.

Dudó.

—El Rey está en el consejo—
—He dicho que ahora.

El estudio de Vincent olía a tinta y a aire nocturno.

Levantó la vista cuando entré, con los ojos inmediatamente recelosos.

—Madre.

Cerré la puerta detrás de mí.

—Tu hija se niega a comer.

Su pluma se detuvo.

—¿Por qué?

—Porque la protegí —dije—.

Esa mujer a la que sigues permitiendo que se le acerque, la que se esconde tras el título de Doctor Lean.

Pues bien, le está envenenando la mente.

La mandíbula de Vincent se tensó.

—¿Hablas de la doctora?

—Hablo de la bruja que ya te arruinó una vez —espeté—.

Se está abriendo paso hasta el corazón de tu hija.

Le advertí a Myra que se mantuviera alejada de ella.

—¿Que hiciste qué?

—Le dije la verdad —afirmé—.

Que la bruja no es su tía.

Que tiene sus propios hijos.

Que nunca se preocupará de verdad por ella.

Se inclinó hacia adelante, con voz grave.

—Tiene cinco años, Madre.

—Es una princesa —corregí—.

Debe aprender pronto qué aspecto tiene el peligro.

Soltó una risa amarga.

—¿Crees que el peligro viste una bata blanca?

—Creo que el peligro sonríe —dije con ecuanimidad—.

Y creo que una vez te sonrió a ti.

Eso lo silenció por un instante.

—Volvió por una razón —continué—.

Puede que estés demasiado ciego para verlo, pero no dejaré que deshaga todo lo que has construido.

Entonces se puso en pie, alto y frío, tan parecido a su padre que se me cortó la respiración.

—Lo que tú llamas protección —dijo en voz baja—, se parece mucho a la crueldad.

No me inmuté.

—La crueldad construyó este palacio.

La piedad enterró a tu padre.

Las palabras cayeron entre nosotros como una piedra.

Finalmente, exhaló, lenta y deliberadamente.

—¿Dónde está Myra ahora?

—En su habitación.

Sigue llorando.

Rechazando la comida.

—Por tu culpa —dijo, con voz monocorde.

—Por culpa de ella —corregí—.

Puso a mi nieta en mi contra.

Lo sabes tan bien como yo.

No respondió, y ese silencio me asustó más que cualquier discusión.

Di un paso más.

—Cásate con Delilah.

Pon fin a esto.

Cierra la puerta antes de que la bruja tenga otra oportunidad.

Apretó la mandíbula.

—¿Otra vez con eso?

—Sí, otra vez con eso.

Ella trae poder, estabilidad y la lealtad de su tribu.

Serías un necio si no—
—Basta —su voz cortó la mía, tajante y definitiva.

Por un momento, ninguno de los dos habló.

Metí la mano en el bolsillo y coloqué la gema que Delilah me había dado sobre su escritorio.

Relució como el hielo.

—Las minas de su tribu producen cientos como esta.

Todo lo que pide a cambio es protección contra una mujer que no pertenece a este lugar.

La miró fijamente sin tocarla.

—Viniste aquí porque Myra no comía.

Y sales con un soborno.

Me erguí, tragándome el dolor.

—He venido a salvar a mi familia.

Me sostuvo la mirada, sin inmutarse.

—Entonces deja de destruirla en el proceso.

Apreté las manos para que no me temblaran.

—¿Crees que disfruto de esto?

¿Ver a mi nieta llorar?

Hago lo que debo para proteger este linaje, incluso cuando ninguno de vosotros lo entiende.

—Quizá estés protegiendo lo que no debes —dijo en voz baja.

Sus palabras dolieron más de lo que deberían y, cuando se dio cuenta, se calmó.

—No tenías derecho a hablarle así,
—Estás ciego, Vincent.

Esa bruja tiene a tu hija comiendo de su mano —le arrojé la verdad a la cara.

—Es peligrosa —continué, ignorando sus palabras—.

Te abandonó una vez.

Y ahora está usando a tu hija para volver a meterse en tu vida.

—Basta —intentó detenerme.

—¿No ves lo que está pasando?

—lancé toda precaución por la borda, implacable—.

Esa mujer ha conseguido que tu hija la llame Tía.

Ha hecho que sus hijos se mezclen con la sangre real.

Y tú… —me detuve un instante—, eres demasiado sentimental para detenerlo.

Ya estaba molesto, ya pasaba de largo a mi lado.

—¿Adónde vas?

—pregunté.

—A arreglar lo que has roto, madre.

—¡Te destruirá otra vez!

—me aseguré de que oyera las palabras antes de que sus pasos se alejaran por el pasillo.

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