El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 11

11: Capítulo 11 11: Capítulo 11 Punto de vista de Adelina
Lo primero que noté fue la luz de las velas.

No el brillo de una sola llama, sino de docenas: diminutos halos dorados esparcidos por la mesa, su resplandor acumulándose sobre dos rostros expectantes.

Caleb y Elijah estaban sentados, completamente inmóviles, con las manos ocultas a la espalda y la mirada saltando entre mí y el otro como si estuvieran guardando el mayor secreto del mundo.

—¿Qué es esto?

—pregunté lentamente, entrando y dejando la fría noche atrás.

No respondieron.

Caleb daba saltitos en su asiento, apenas conteniendo una sonrisa, mientras que los labios de Elijah se contraían como si contener la sonrisa le doliera físicamente.

Entonces, como si fuera una señal, ambos sacaron las manos.

Dos pequeños bultos envueltos en tela áspera cayeron en mi regazo.

Parpadeé.

—¿Qué es…?

—¡Feliz cumpleaños, Mamá!

—gritaron a la vez, con sus voces superpuestas de una forma que me oprimió el pecho.

Por un momento no pude moverme.

La palabra me golpeó más fuerte de lo que esperaba, arrastrándome a recuerdos que creía haber enterrado.

Antes, los cumpleaños significaban risas, cocinas ruidosas, el olor a pasteles de miel, los pies de los niños tamborileando contra el suelo.

Eran seguridad, amor, pertenencia.

Ahora el recordatorio venía de dos niños pequeños que ni siquiera deberían haber sabido la fecha.

Me ardió la garganta y tuve que parpadear rápidamente antes de que las lágrimas me traicionaran.

Mi cumpleaños.

No había pensado en él en años.

Desde la ruina —desde la traición y el exilio—, este día había pasado como cualquier otra noche, engullido por la supervivencia.

Nunca imaginé que los gemelos lo recordarían cuando yo había hecho todo lo posible por olvidarlo.

La calidez en mi pecho creció hasta casi doler.

—¡Abre el mío primero!

—insistió Caleb, acercando más su bulto.

Desenvolví la tela y encontré una pulsera de diminutas hierbas tejidas y cordel.

Los tallos estaban trenzados de forma imperfecta, con algunos pétalos arrugados, pero era preciosa: viva con el tenue y dulce aroma de la manzanilla.

—La hice para que huelas bien, como las flores —dijo con orgullo.

—¿Estás diciendo que no huelo bien ya?

—bromeé, y él soltó una risita, un sonido brillante y espontáneo.

Luego fue el turno de Elijah.

Su regalo era una pequeña talla de madera de un cachorro de lobo.

Los detalles eran toscos pero deliberados: las orejas erguidas, la cola enroscada protectoramente alrededor de sus patas.

—¿Tú tallaste esto?

—susurré, mientras mi pulgar acariciaba la veta de la madera.

Asintió una vez.

—Es para protegerte.

Para que cuando estés sola, no te sientas sola.

Tragué saliva con dificultad.

No era solo una talla.

Era Elijah poniendo trozos de sí mismo en algo que esperaba que me protegiera, de la forma en que un hijo nunca debería tener que pensar en proteger a su madre.

Eran demasiado pequeños para darme consuelo, demasiado pequeños para entender la profundidad de lo que me habían dado, pero lo hicieron de todos modos.

Y me sentí orgullosa e insoportablemente culpable a la vez.

Se me hizo un nudo en la garganta y las palabras se me atascaron antes de poder hablar.

Los estreché a ambos en mis brazos, besando sus coronillas.

—Gracias.

Son…

perfectos.

Sus sonrisas lo eran todo: calidez, seguridad, hogar.

La cena fue sencilla.

Pan fresco, tubérculos asados y un pequeño conejo que Matías había conseguido en un trueque ese mismo día.

Pero con los gemelos parloteando entre bocado y bocado, y las risas llenando la pequeña cocina, bien podría haber sido un banquete real.

Elijah no dejaba de poner a escondidas trozos de pan extra en mi plato cuando creía que no lo veía.

Caleb se derramó caldo encima sin querer y luego lo declaró «el error con mejor sabor de la historia», lo que hizo que ambos estallaran en carcajadas.

Fue una de esas raras noches en las que casi olvidé el peso que nos oprimía.

Afuera, el viento invernal aullaba, pero aquí, en este pequeño rincón del mundo, estábamos a salvo.

Caleb había empezado a tararear una melodía entre bocados, y Elijah le corregía el ritmo con una seriedad fingida hasta que ambos se deshicieron en otro ataque de risa.

Por primera vez en meses, me permití recostarme y simplemente observar, memorizando cada destello de alegría en sus rostros.

Cuando retiramos los platos, me recliné en mi silla, observándolos con una sonrisa.

—Es hora de que hablemos de algo importante —empecé.

De inmediato, sus expresiones cambiaron: la de Caleb, curiosa; la de Elijah, recelosa.

—Ambos estáis creciendo —dije—.

Y creo que es hora de que empecéis a ir al jardín de infancia.

La reacción fue inmediata.

—¡No!

—gimió Caleb, dejándose caer dramáticamente sobre la mesa—.

¡El jardín de infancia es para bebés!

—Estoy de acuerdo —añadió Elijah rápidamente—.

No tiene sentido.

Ya sabemos leer.

Sabemos contar.

Sabemos más de lo que jamás nos enseñarán.

—Esa no es la cuestión —respondí con calma—.

Se trata de…

—¿De obligarnos a estar sentados en una habitación todo el día con cachorros ruidosos?

—me interrumpió Elijah—.

No, gracias.

Abrí la boca para discutir de nuevo cuando Matías entró tranquilamente por la puerta trasera, trayendo consigo el leve olor de la taberna.

—¿Qué es eso que oigo sobre el jardín de infancia?

—No quieren ir —dije, harta.

Matías enarcó una ceja, mirándolos alternativamente.

—¿No queréis ir o tenéis miedo de ir?

—No tenemos miedo —dijo Elijah bruscamente.

—Bien —dijo Matías, deslizándose en una silla—.

Porque el jardín de infancia no es solo para aprender las letras.

Es para aprender sobre la gente.

Para entender el mundo fuera de estas paredes.

Queréis proteger a vuestra mamá, ¿verdad?

Ambos niños asintieron al instante.

—Entonces tendréis que aprender cómo piensan los otros lobos, cómo actúan.

Necesitaréis saber quién es un amigo y quién es una amenaza.

Y cuanto antes empecéis, más avispados seréis cuando importe.

Elijah frunció el ceño, claramente sopesándolo.

Caleb ladeó la cabeza.

—¿Así que…

es como un entrenamiento?

—En cierto modo —dijo Matías—.

Pero en lugar de combatir, usaréis el cerebro.

Aprenderéis a pasar desapercibidos, a escuchar sin que se den cuenta.

Así es como se mantiene a salvo a la familia.

Sus palabras tenían un peso que mis hijos aún no podían medir, pero yo sí.

No solo hablaba de lecciones de patio de colegio; les estaba enseñando a sobrevivir, de la misma manera que yo les había estado enseñando en casa sin ponerle nombre.

Sus pequeñas cabezas asintieron, demasiado solemnes para su edad, y sentí un tirón en el pecho: el miedo a que crecieran demasiado rápido, el alivio de que alguien más los guiara y el doloroso recordatorio de que necesitarían estas lecciones antes de lo debido.

Los gemelos intercambiaron una mirada, silenciosa, pero elocuente.

Finalmente, Elijah suspiró.

—Está bien.

Iremos.

Caleb sonrió de oreja a oreja.

—Pero solo si podemos seguir practicando con Mamá por las tardes.

Sonreí levemente.

—Trato hecho.

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Después de que los niños estuvieran acostados, me quedé en la silenciosa cocina, recogiendo los platos.

Matías estaba apoyado en la encimera, con los brazos cruzados, observándome.

—Sabes —dije sin mirarlo—, no tenías que hacer eso.

Convencerlos.

Se encogió de hombros.

—Lo hice porque es bueno para ellos.

Y para ti.

Apilé los platos, enjuagándolos lentamente.

—Aun así, gracias.

—No necesito tu agradecimiento, Adelina —su voz era grave y firme—.

Todo lo que he hecho, lo he hecho porque he querido.

Porque llevas demasiado tiempo cargando con demasiado tú sola.

Me quedé helada, con las manos todavía bajo el agua tibia.

Se acercó, su tono ahora más suave.

—No puedes seguir viviendo así, alimentándote de odio y nada más.

Tus hijos están creciendo rápido.

El lobo en su interior despertará tarde o temprano.

Y cuando lo haga…

sabrán quién es su padre.

Y la verdad sobre lo que pasó entre vosotros.

La tensión entre nosotros aumentó.

—Verán ese odio —continuó Matías—.

Y se los comerá vivos, porque estarán divididos entre tú y él.

Entre el amor y la sangre.

Me giré lentamente y lo miré a los ojos.

—Esas no son cosas que deba considerar ahora.

—Sí lo son —insistió él—.

Solo que no quieres hacerlo.

Apreté con más fuerza el paño que tenía en la mano.

—Sin odio, Matías, no sé qué más podría mantenerme en pie.

Es lo único que me ha mantenido respirando todos estos años.

Si lo dejo ir, ¿qué me queda?

Las palabras salieron más afiladas de lo que pretendía, pero el silencio que siguió fue peor.

Me temblaban las manos mientras escurría el paño, y el agua goteaba en el suelo.

Odiaba la verdad en lo que había dicho.

Sin mi ira, ya no sabía quién era.

Se había convertido en mi armadura, mi combustible.

Despojada de ella, estaría desnuda ante el dolor, la pérdida, el amor que aún persistía como un veneno en mis venas.

Me estudió durante un largo momento, con una emoción indescifrable en la mirada.

—Quizá eso es lo que necesitas averiguar.

Aparté la vista, incapaz de responder.

Afuera, el viento sacudía las contraventanas, susurrando a través de las grietas como un viejo recuerdo que intentara entrar.

La casa estaba en silencio cuando por fin me fui a la cama, pero el sueño no llegó fácilmente.

Permanecí despierta, escuchando la respiración acompasada de los gemelos desde la habitación de al lado, sintiendo el débil pulso de sus lobos bajo la superficie.

Creciendo más fuertes cada día.

Y en algún lugar ahí fuera estaba su padre.

El hombre que creía que yo había abandonado a mi hija.

El hombre al que una vez amé tan profundamente que le habría dado mi alma.

Cerré los ojos, con los puños apretándose en la oscuridad.

No lo perdonaría; ni ahora, ni nunca.

Pero el pasado tiene una forma despiadada de encontrarte, de abrirse paso a zarpazos de vuelta a tu vida…

sobre todo cuando llega con el rostro de tu futuro.

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