El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 115

115: Capítulo 115: 115: Capítulo 115: Punto de vista de Vincent
La llamada terminó y el pasillo quedó en silencio.

Me giré y mi coche no estaba donde lo había dejado.

Por un instante, el corazón se me detuvo en el pecho.

Myra.

Yo mismo la había acomodado en el asiento trasero.

El motor estaba en marcha.

Las llaves seguían puestas.

Ya me estaba moviendo cuando el teléfono vibró en mi mano.

—Papá, estoy en casa.

Todo dentro de mí se desplomó y se estabilizó al mismo tiempo.

—¿Qué dices?

—Estoy en casa —repitió, alegre y un poco sin aliento—.

La doctora amable me trajo.

Dijo que estabas ocupado.

Exhalé tan profundamente que casi dolió.

—¿Estás sola?

—Los guardias están aquí.

La enfermera también.

Estoy bien.

—Buena chica —dije, y me salió con voz áspera—.

Voy para allá.

Le dije a seguridad que cerrara el estacionamiento, cogí la llave de repuesto y conduje concentrado en llegar a casa.

Las preguntas podían esperar a que la viera en persona.

Las luces de la mansión seguían encendidas cuando llegué.

Myra ya estaba en la puerta en su silla, con una manta sobre las rodillas y los rizos un poco alborotados por el viento.

La enfermera flotaba detrás de ella; los guardias permanecían de pie con torpeza, como hombres a los que les han dado las gracias y no saben qué hacer con la gratitud.

—¡Papá!

Me agaché antes de que pudiera rodar hacia mí y le ajusté mejor la manta.

—Me asustaste.

—Lo siento —dijo, con voz queda y sincera—.

La doctora dijo que estabas trabajando, así que ella me traería rápido.

—¿Te hizo daño?

—Mis ojos se dirigieron al vendaje que había memorizado antes.

—Me ayudó.

—Myra se puso ambas manos en el muslo, como para enseñarme—.

Volvió a estar caliente en vez de punzante.

Lloré un poquito, pero luego mejoró.

Sus palabras coincidían con lo que yo había sentido al sacarla en brazos: los nervios alterados, el qi enredado, un dolor que no iba a ninguna parte buena.

Quienquiera que la hubiera tratado en ese garaje sabía exactamente lo que hacía.

—¿Le viste la cara en algún momento?

—pregunté.

Myra negó con la cabeza.

—Llevaba una mascarilla y unas gafas grandes.

—Se inclinó hacia delante en plan conspirador, bajando la voz aunque todo el mundo podía oírla—.

Pero olía bien.

Dejé que mi boca se ladeara en una media sonrisa.

—¿Bien?

—Como a… limpio y a flores, pero no demasiado.

Y como huelen los hospitales cuando son seguros.

Así.

Jazmín y etanol.

El recuerdo se deslizó sin permiso.

Adam levantó la cabeza, atento.

Cuidado, advirtió, pero no sonó como una advertencia.

Sonó como interés.

—Dime qué más notaste —dije.

—Puso la voz finita para que no me asustara.

Y contó para mí.

«Uno, dos, tres, respira».

Tenía las manos cálidas.

Las manos de la doctora.

Había algo nuevo en el tono de Myra: una confianza que ya se había decidido por sí misma.

Sentí que mis hombros se relajaban como si alguien hubiera presionado una palma allí y les hubiera dicho que se soltaran.

—¿Tienes hambre?

—pregunté.

—Un poco.

Me puse de pie, la levanté y ella me rodeó el cuello con los brazos como siempre hace.

La enfermera cogió la silla mientras yo entraba con Myra en brazos.

La casa guardó silencio por instinto, los sirvientes se apartaron, los guardias fingieron no ver a un Alfa que parecía haber corrido una milla y al que no le importaba que lo vieran.

En su habitación, dejó que la acomodara en la cama con el ritual que ella prefería: las almohadas sacudidas una vez, no dos; el pequeño lobo de peluche metido bajo su codo, no bajo su barbilla.

—¿Papá?

—¿Mmm?

—¿Va a volver?

Le aparté un rizo de la frente.

—Si la necesitas.

—La necesito —dijo, y luego frunció un poco el ceño—.

Pero dijiste que el otro médico necesitaba una oportunidad.

Odio el recuerdo de esa frase.

—Lo dije —admití—.

Y me equivoqué al forzarte a soportar el dolor.

Eso se acaba esta noche.

Se relajó como si le hubiera quitado una piedra del pecho.

—Vale.

—Bostezó y luego sonrió, con una picardía somnolienta iluminándole los ojos—.

A Papá le gusta la doctora.

Resoplé.

—¿Ah, sí?

—Preguntaste a qué olía.

—Se dio un golpecito en la sien con orgullo—.

Me doy cuenta de las cosas.

—Siento curiosidad —dije, demasiado lento para anticiparme a su sonrisa.

—Curiosidad significa que te gusta —declaró ella, con una lógica aplastante.

Le besé el pelo.

—Duérmete, abogadita.

—Doctora —corrigió, con los ojos ya cerrándose—.

Voy a ser doctora.

—Mejor todavía.

Su respiración se acompasó en menos de un minuto.

Me quedé hasta que se mantuvo así por más tiempo, y luego salí y le dije al personal que descansara.

La enfermera preguntó si debíamos avisar al médico del palacio.

—No —dije, antes de que terminara la frase.

Ya habíamos tenido suficiente incompetencia fingida por una noche.

—Para —le mascullé a Adam, que sonreía con aire de suficiencia en mi interior.

No lo hizo.

Estaba decidido a atacarme.

«Dejaste de llamarla bruja en el segundo en que tu hija dijo “segura”».

Me levanté y di una vuelta por la habitación porque la energía necesitaba ir a alguna parte.

La verdad era irritantemente simple: quería saber quién había tocado la pierna de mi hija.

Quería saber por qué el aroma impregnado en la manta de Myra me resultaba lo suficientemente familiar como para secarme la boca.

Quería saber si estaba persiguiendo a un fantasma, o si el fantasma había entrado en mi noche y había tratado mi corazón como si fuera parte del paciente.

No era amor.

Ya no uso esa palabra como un cuchillo.

Era el tipo de curiosidad que nunca dejas ir.

Repasé mentalmente la descripción de Myra, pellizcándome el puente de la nariz hasta que la imagen se desvaneció.

Entonces, un golpe en la puerta desestabilizó mis pensamientos.

Rowan se asomó.

—Todo en calma —dijo—.

El nuevo médico ha enviado una disculpa.

Culpa a la mezcla de sangre de la niña.

—Por supuesto que lo hace.

—La amargura tenía un sabor rancio.

—¿Quieres que lo despida ahora?

—Un mes —dije, tajante—.

Y ni un día más si no hay mejoría.

Rowan asintió y luego vaciló.

—Señor… el coche.

—Lo condujo hasta las puertas de la mansión.

—Me permití una leve sonrisa—.

Aparentemente, confía más en nuestros guardias que en mí.

—¿Lo investigo?

—preguntó Rowan.

—Sí —dije.

Luego lo detuve con un gesto de la mano—.

No.

Todavía no.

Adam presionó.

«Cobarde.

Tienes que encontrar a la doctora».

Cogí el teléfono.

Hay un tono que mi personal reconoce y que significa que no habrá discusión ni demora.

Lo usé.

—Rowan.

—Aquí, señor.

—Al amanecer —dije, aunque ya había llegado—, empezarás por lo obvio: las listas del personal de los hospitales en un radio de una hora desde la marca de tiempo en el aparcamiento de la Universidad.

Consigue las grabaciones de todas las puertas que den a ese aparcamiento.

Compara patrones de altura, complexión y forma de andar con nuestros médicos conocidos y contratistas externos.

Coteja los pedidos de suministros: agujas, calibres pediátricos, kits estériles cargados a cualquier departamento en las últimas veinticuatro horas.

Si hay una doctora moviéndose sigilosamente por nuestra ciudad con una habilidad pediátrica de este nivel, quiero su expediente.

—Sí, Alfa.

—Y Rowan…
—¿Señor?

—Discreción.

Esto no es para el consejo.

Ni para mi madre.

Ni para Delilah.

—Hice una pausa—.

Es un asunto de salud de mi hija.

Esa es la versión si alguien pregunta.

—Entendido.

Colgó.

Dejé el teléfono apoyado en el escritorio un segundo antes de posarlo.

El estudio olía a papel y al rastro más tenue del pelo de Myra en mi chaqueta.

Mis manos parecían más firmes de lo que yo me sentía, lo cual era prueba suficiente de que la noche me había costado más de lo que admitía en voz alta.

Volví a la habitación de mi hija y me quedé en el umbral un rato.

Dormía de lado, con un brazo extendido, y el pequeño lobo metido donde siempre acababa por la mañana: en la almohada, reclamando más espacio del que su tamaño le permitía.

Su respiración era ahora acompasada y yo tenía a alguien a quien darle las gracias.

Necesitaba averiguar todo lo que pudiera sobre esa doctora.

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