El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 117

117: Capítulo 117: 117: Capítulo 117: Punto de vista de Delilah
Me decía a mí misma que las mañanas eran una oportunidad para empezar de nuevo.

Quizá si sonreía lo suficiente, ella se lo creería.

—Buenos días, cariño —dije, dejando una bandeja a su lado—.

Gachas con miel, como a ti te gustan.

Myra ni siquiera levantó la vista.

—Gracias —dijo educadamente—.

Pero ya he comido.

No había ni plato ni cuchara a la vista.

Aun así, mantuve la sonrisa en mi rostro.

—¿Entonces un poco de fruta?

—No tengo hambre.

Cada palabra era suave, pero lo bastante afilada como para hacer sangrar.

Removí las gachas que nadie se comería.

—Tu padre me ha pedido que venga a ver cómo estás.

—Estoy bien.

—Se ajustó la manta sobre el regazo.

Sus palabras no fueron groseras, como tampoco lo fueron sus actos.

Eran solo señales de que ya no quería saber nada de mí.

Me entretuve un momento, fingiendo arreglar la servilleta.

—¿Algo antes de irme?

—No, gracias.

Esa era mi señal y nadie tuvo que decirme que era hora de irme.

Llevé la bandeja de vuelta a la planta baja y vertí la comida en el fregadero, forzando una expresión neutra mientras el agua se la tragaba.

Había hablado con la misma gracia fría que usaba Vincent cuando quería que dejara de hablar.

Pero era una niña.

Una niña no debería mirarme así.

A menos que supiera más de lo que debía o que alguien estuviera haciendo un buen trabajo lavándole el cerebro.

Preparé un té de frutas: fresas, osmanto y un poco de azúcar.

El aroma era cálido, inofensivo y seguro, sin importar cómo me sintiera en ese momento.

Quizás el dulzor podría comprar lo que la amabilidad no había podido.

Cuando volví, llamé a la puerta y entré antes de que pudiera responder.

Su habitación brillaba suavemente con la luz de la tarde.

La lana, las agujas y las pequeñas cestas de hilo estaban ordenadas, todo muy impropio de una niña que debería estar fuera jugando.

Estaba sentada junto a la ventana con una bufanda a medio terminar sobre el regazo, sus dedos moviéndose como si estuviera inquieta.

—He preparado té de frutas —dije, tendiéndole la taza—.

Ayuda a que el corazón se sienta más ligero.

—Gracias —murmuró sin levantar la vista.

—Has estado ocupada.

—Asentí en dirección a la bufanda—.

Es un trabajo precioso.

Esbozó una leve sonrisa.

—Aprendí a hacerla yo sola.

Me acerqué más.

—Se ve uniforme.

Es difícil de conseguir.

—La tía me enseñó una vez —dijo—.

El resto lo aprendí yo.

Por supuesto que se refería a esa mujer.

Apreté la mandíbula, pero mi voz se mantuvo suave.

—Debes de tener una buena maestra.

—Es la mejor —dijo Myra con sencillez.

Solté una risa suave.

—¿Qué estás haciendo?

—Una bufanda.

—Ya casi está terminada.

—Sí.

—Su orgullo se asomó por medio segundo—.

Es lana de lobo de nieve.

Papá la eligió.

Me incliné un poco, fingiendo interés.

—¿Para quién es?

—Solo tengo suficiente para tres —dijo, contando en voz baja.

—¿Tres?

—sonreí—.

Eso es mucho amor para un solo proyecto.

¿Para quiénes son?

Ni siquiera dudó.

—Para la tía y sus dos hijos.

Mi sonrisa se congeló.

Levantó la tela, mostrando unas diminutas flores bordadas.

—Voy a añadir estas al final.

—Son… bonitas —logré decir—.

¿Quizá me hagas una a mí la próxima vez?

Sus agujas se detuvieron.

Aquellos ojos suaves se alzaron hacia los míos.

Eran idénticos a los de Vincent, exactos en su forma y calma.

—Solo tengo lana para tres.

No fue cruel.

Era simplemente la verdad.

Forcé una risa ligera.

—Entonces tendrás que dejar que te compre más lana.

—No necesito más —dijo, volviendo a sus puntadas.

Observé sus pequeñas manos moverse, firmes y seguras, y sentí algo caliente enroscarse bajo mis costillas.

—Te debe de gustar mucho.

—La quiero.

Tragué el sabor amargo de mi boca.

—Es muy dulce por tu parte.

Siguió tejiendo.

—La tía dice que la gente debería hacer regalos con sus propias manos.

Mantiene el corazón honesto.

Sus palabras bien podrían haber sido un cuchillo.

Me apoyé en la mesa para estabilizarme.

—Una tía sabia —murmuré—.

¿Lo terminarás a tiempo para el Festival de la Luna Llena?

—Me he levantado temprano.

Quiero que lo tenga antes de que llegue el frío.

Por supuesto que sí.

Levanté la taza intacta de la bandeja.

—Quizá deberías beber esto.

Te mantendrá caliente mientras trabajas.

—No, gracias.

—Solo un sorbo —insistí—.

Es dulce.

—No lo quiero.

Su voz se mantuvo tranquila y educada, pero sentí cómo el pequeño muro se alzaba aún más.

Dejé la taza antes de que mi mano pudiera empezar a temblar.

—Esa lana es muy especial —dije, estudiando la cesta—.

¿Te gustaría que trajera más de mi tribu?

Es más suave.

Su tono no cambió.

—Esta es de Papá.

Es la mejor.

Cada palabra aterrizaba como un clavo.

—¿Entonces quizá me enseñes tu patrón alguna vez?

—El patrón de la tía —corrigió con delicadeza—.

Yo solo lo sigo.

Sonreí de nuevo, aunque dolía.

—Claro.

Debe de estar orgullosa.

Asintió, con sus pequeños hombros rectos.

—Lo está.

El silencio se acumuló entre nosotras.

El único sonido era el chasquido de las agujas y un leve zumbido en mis oídos.

Me aclaré la garganta.

—Tu padre y tú vais a dar un paseo más tarde, ¿verdad?

Puedo acompañaros, ayudar a empujar la silla.

Sus manos se detuvieron.

—No quiero que vengas.

—Luego pareció corregirse—.

Quiero decir… quiero ir solo con Papá.

Esa pequeña corrección no suavizó la punzada.

Reí ligeramente, restándole importancia.

—Por supuesto.

Los padres y las hijas necesitan tiempo juntos.

Murmuró un gracias y reanudó su labor.

Me volví hacia el escritorio solo por moverme, por respirar.

Los regalos que le había traído —cintas, un libro, el alfiler de plata que nunca tocaba— seguían sin abrir.

Cada intento que hacía rebotaba en ella como guijarros sobre una piedra.

—Llámame si necesitas algo —dije, a medio camino de la puerta.

—Vale.

Su voz volvió a ser apacible, distante.

Mi mano se demoró en el pomo.

—¿Myra?

Levantó la vista, paciente.

—Sé que le tienes mucho cariño —dije en voz baja—.

A la tía.

—La quiero.

Las palabras impactaron, limpias y directas.

—Me alegro —mentí—.

Debe de ser afortunada.

—Ella dice que la afortunada soy yo.

Asentí una vez, incapaz de tomar aire.

—Entonces lo sois las dos.

Me fui antes de que pudiera añadir otra verdad.

En la planta baja, el té de la bandeja se había enfriado.

Lo vertí en el fregadero, observando el líquido de color oro rosado arremolinarse por el desagüe.

Mi reflejo en la ventana parecía demasiado tranquilo.

Tres bufandas.

Para la bruja y sus mocosos mestizos.

Me dije que eran celos inofensivos, un momento de orgullo herido.

Pero mi mente volvía una y otra vez a esa cesta de lana y a la forma en que sus dedos habían temblado con devoción.

Nunca tejería así para mí.

Abrí el armario donde guardábamos las hierbas y los tés.

Los frascos estaban perfectamente alineados, cada uno etiquetado con una caligrafía cuidada.

Al fondo del todo, sellada con cera roja, había hierba de lobo de fuego.

Era sensible al olor de los mestizos y un simple roce podía causar ampollas en la piel.

Una chispa podía hacer algo peor.

Me quedé mirando la etiqueta hasta que las letras se volvieron borrosas.

Mi pulso se estabilizó en lugar de acelerarse.

No la cogí.

Todavía no.

El sonido de unos pasos me hizo cerrar la puerta rápidamente.

La zancada de Vincent: mesurada, segura.

Erguí los hombros, alisándome la falda.

Apareció al final del pasillo, impecable con su camisa negra y las mangas arremangadas.

Sus ojos me rozaron, fríos y totalmente anodinos.

—Delilah —dijo él.

—Buenos días —respondí, sonriendo levemente—.

Está arriba.

Tejiendo otra vez.

Un rastro de calidez tocó su expresión antes de que lo contuviera.

Asintió y empezó a subir las escaleras.

Me quedé allí, escuchando cómo sus pasos se desvanecían.

Por un instante, algo suave casi regresó, y luego se esfumó.

En la cocina, pasé un dedo por la encimera pulida.

No era estúpida ni cruel.

No le haría daño a la niña.

Pero quizá podría recordarle cuál era su lugar.

La hierba de lobo de fuego permanecía sellada tras el cristal, pero la idea persistía, zumbando en el fondo de mi mente como una advertencia que elegía no escuchar.

Odio la forma en que los celos me quemaban en el corazón, y necesitaba controlarlos antes de que se me fueran de las manos.

 

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