El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 31

31: Capítulo 31 31: Capítulo 31 Punto de vista de Adelina
La puerta se abrió casi sin hacer ruido y me deslicé dentro de la sala.

El aire era más fresco que en los sofocantes pasillos de fuera, y traía consigo el agudo olor a antiséptico bajo el zumbido del ventilador de la pared.

Un suave cuadrado de luz se extendía sobre la cama, cayendo con delicadeza sobre la pequeña figura acurrucada allí.

Myra estaba sentada, acurrucada, con las rodillas metidas bajo el camisón y una muñeca fuertemente agarrada en sus brazos.

No estaba hecha jirones como la mayoría de los juguetes infantiles.

Tenía el pelo oscuro y cuidadosamente atado hacia atrás con una cinta, y el vestidito estaba alisado como si unas manos cuidadosas lo hubieran estirado una y otra vez.

Me sorprendí a mí misma mirando la cara: los ojos cosidos brillaban como botones, con una pequeña y suave sonrisa.

Quienquiera que la hubiera hecho le había dado unos rasgos que me resultaban extrañamente familiares.

Casi… como los míos.

Sus ojos se alzaron de golpe, recelosos y rápidos.

La mascarilla y las gafas debían de hacerme parecer extraña, desconocida.

Se encogió un poco, apretando más la muñeca contra su pecho como si pudiera protegerla.

Ralenticé el paso.

—Hola —dije en voz baja—.

Soy la doctora Lean.

He venido a ayudar.

Me quité las gafas de sol para que pudiera verme los ojos.

Sin movimientos bruscos, sin cernerme sobre ella… solo yo, a un poco de distancia, con las manos visibles y firmes.

Sus dedos dejaron de clavarse en la cintura de la muñeca.

Me observó, cautelosa pero curiosa.

—Está bien —dije—.

Nadie te hará daño.

Una tos menuda sacudió sus hombros, demasiado fuerte para un cuerpo tan pequeño.

Dejé mi maletín en la bandeja y me acerqué con cuidado, deteniéndome a los pies de la cama para que no se sintiera agobiada.

Suavicé la voz.

—¿Puedo revisarte la frente?

Dudó, bajando las pestañas como si sopesara si confiar en mí, y luego asintió levemente.

Extendí la mano despacio para que pudiera verla venir y le rocé la frente con el dorso de los dedos.

Su piel estaba caliente; no ardía, pero estaba más caliente de lo que debería.

—Un poco de fiebre —murmuré, manteniendo el tono suave.

Tragó saliva con fuerza y sentí el leve temblor recorrer su pequeño cuerpo.

Mi mano flotó un momento y luego se posó con suavidad en su mejilla.

No era mi intención, pero el instinto fue más rápido que el pensamiento: un calor floreció en mi palma, una tibieza silenciosa y constante destinada a calmar.

Eva se removió en mi interior, su voz era un murmullo bajo.

—Teme el frío.

Dale calor.

Deja que respire mejor.

—Lo estoy haciendo —respondí en un susurro—.

Con cuidado.

Myra se apoyó en mi mano, solo un poco, pero fue suficiente para aflojar algo apretado dentro de mi pecho.

—Pronto dejará de doler —susurré, intentando verter la promesa directamente a través de la piel y los huesos.

Su voz sonó débil y temblorosa.

—¿Vas a… cortarme?

El corazón se me encogió.

Negué con la cabeza suavemente.

—No, pequeña.

Solo voy a arreglar lo que ha hecho que estés tan cansada.

Y tendré cuidado.

Mucho cuidado.

Volvió a asentir, rápida y valiente.

La cinta de la muñeca le rozó la muñeca cuando aflojó el agarre.

Fui al mostrador y preparé lo que necesitaba.

El papel se rasgaba, el metal chasqueaba, la gasa se deslizaba; sonidos pequeños y constantes en la silenciosa habitación.

En el lavabo me froté las manos y las muñecas, el jabón picando en la piel ya irritada.

Aclarar.

Secar.

Otro fregado rápido, por costumbre.

Luego los guantes, ajustados y seguros.

Mi mente se asentó en el ritmo, constante y familiar, el tipo de ritmo que calmaba mi respiración cuando todo lo demás me oprimía demasiado.

Revisé los monitores.

Oxígeno listo.

Succión.

Luces.

Paños doblados en un cuadrado sobre la bandeja.

Bisturís contados, pinzas contadas, esponjas contadas; en voz alta y de nuevo en mi cabeza.

Alineé cada instrumento como siempre lo hacía, con el filo hacia mí, los mangos alineados, en ángulos en los que confiaba durante una tormenta.

El pequeño y ordinario orden de todo aquello me tranquilizó.

Un leve parpadeo en la esquina superior me llamó la atención.

Una lente oculta en la sombra donde la pared se unía con el techo: una pequeña luz roja palpitaba.

Por supuesto que había una cámara.

Este era su palacio; todas las habitaciones tenían ojos.

Moví la bandeja rodante unos centímetros a la izquierda e incliné el cuerpo para que mis hombros no bloquearan la vista del campo.

Que miraran.

Verían manos limpias, un trabajo limpio, nada fuera de lo normal.

Regresé a la cama.

—Te daré algo para que te duermas —le dije—.

No sentirás nada.

Cuando te despiertes, la parte difícil habrá terminado.

Su manita salió disparada y pellizcó el borde de mi bata.

—¿Te irás… como hizo Mami?

Las palabras me atravesaron como una cuchilla.

Volví a mirar la muñeca… ordenada, perfecta… sostenida como un sustituto de unos brazos que no habían regresado.

Eva se quedó quieta.

Luego, su voz se oyó, más suave que un suspiro: —Teme que la abandonen.

No hagas promesas a la ligera.

—No lo haré —le aseguré.

Y luego le dije a Myra: —No.

No me iré.

Estaré aquí mismo cuando te despiertes.

Y después, te llevaré a por caramelos.

De los buenos.

Su boca tembló hasta formar la más pequeña de las sonrisas.

—¿De fresa?

—De fresa —dije—.

Dos.

Sus dedos se soltaron de mi bata.

—¿Puedo ponerte esto?

—pregunté, levantando la mascarilla.

Ella asintió.

Le coloqué la mascarilla con cuidado y ajusté las correas con los dedos enguantados.

—Respira hondo —dije—.

Inspira… y espira.

Me hizo caso, su pequeño pecho subía y bajaba.

Observé cómo los números se estabilizaban en la pantalla, revisé la vía de su muñeca.

Los párpados le pesaban cada vez más sobre aquellos ojos tiernos.

La muñeca se deslizó sobre la sábana junto a su cadera.

—Duerme —murmuré—.

Estaré aquí.

Sus pestañas bajaron.

Una respiración más.

Dos.

La mano que estaba junto a la muñeca se relajó.

Miré hacia la puerta.

Rowan estaba allí, silencioso e inmóvil, con el rostro inescrutable.

Asintió brevemente, como diciendo: «Adelante».

Respiré una vez y dejé que todo lo demás se desvaneciera: el palacio, la cámara, el hombre tras su objetivo.

El mundo se redujo a herramientas, luz y el pequeño cuerpo que había prometido defender.

—Empieza —dijo Eva, simplemente.

Coloqué los paños estériles alrededor del campo, sujeté las esquinas con pinzas y volví a comprobar.

Volví a contar.

Dije el recuento en voz alta, en parte como ritual, en parte como prueba para quienquiera que estuviera mirando.

Luego, el primer corte: una línea limpia, superficial y exacta.

La sangre brotó brillante y la sequé; la succión susurró.

Separé con suavidad, milímetro a milímetro, respetando cada capa.

—Firme —murmuró Eva.

—Estoy firme —respondí.

Profundicé más.

La habitación chasqueaba y respiraba a mi alrededor: los pitidos del monitor, el zumbido del ventilador, el suave siseo del oxígeno.

Mis manos conocían el camino.

Encontrar el problema.

Liberar lo que está atrapado.

Hacer espacio para respirar.

Un vaso sanguíneo brilló donde no debía.

Hice una pausa.

Me moví una fracción de milímetro.

—Pinza —dije en voz baja, y la coloqué con cuidado.

El pulso se mantuvo.

Sin alteraciones.

Anudé, de forma limpia y segura.

—Bien —dijo Eva—.

No te apresures.

—No lo haré.

Cuando el campo se empañó de humedad, activé la succión.

Cuando una esquina de la gasa se oscureció demasiado, la cambié por una limpia.

Seguí el camino que había recorrido cien veces en otras habitaciones, en otras noches; solo que esta noche sentía que mi corazón albergaba las voces de dos niños y la esperanza de una niña.

La mirada mesurada de Elijah brilló en mi mente: «Podrías ayudarla, Madre».

El pequeño puño de Caleb agarrado a mi manga: «Quizá solo necesite tu pomada especial, Mamá».

Y el susurro de la niña bajo la mascarilla: «¿De fresa?».

—Mantén tus manos firmes —dijo Eva—.

Por ellos.

—Por ellos —respondí, y toqué lo que necesitaba ser corregido.

La obstrucción era persistente, apretada donde debería haber holgura, tirando donde debería haber flujo.

Trabajé despacio, guiando en lugar de forzar, hasta que por fin se aflojó.

El espacio se abrió.

El camino se despejó.

Lo que había sido áspero se volvió suave bajo mis manos.

El monitor se mantuvo estable: el oxígeno se mantenía, su ritmo cardíaco era una línea tranquila y uniforme.

Miré el reloj y el tiempo era justo el correcto.

Irrigué el campo, observando cómo el líquido salía limpio.

Luego volví a comprobar, porque siempre lo hacía.

Satisfecha, cogí la primera sutura.

—Esponjas —dije, contando cada una a medida que la apartaba.

La bandeja de objetos punzantes estaba en orden.

El tejido volvió a su sitio con suavidad.

Una puntada, luego otra; la piel se cerraba limpiamente, como el agua que se alisa tras el paso de una piedra.

—Respira —susurró Eva.

Lo hice.

Inhalé el olor a limpio, el ligero rastro de hierbas que se adhería a mis mangas.

Mis hombros se relajaron un poco.

Volví a mirar el monitor.

Una línea de números que no significaría nada para la mayoría de la gente tenía perfecto sentido para mí: una conversación silenciosa que me decía que, por ahora, estaba bien.

Le puse una almohadilla térmica junto a los pies.

Revisé el suero.

Escribí una breve nota para la recuperación: vigilar su temperatura, empezar con ejercicios de respiración suaves cuando se despertara, pequeños sorbos de agua, nada de correr todavía.

Descanso.

Paciencia.

La luz de la cámara volvió a parpadear.

La miré por primera vez desde que empecé.

«Registra que esto ha ido bien», le dije mentalmente a quienquiera que estuviera observando.

«Registra que la niña no ha sufrido».

Eva se movió, satisfecha.

—Verán tus manos.

Lo sabrán.

—Que miren —dije—.

No tengo nada que ocultar en esto.

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