El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 34

34: Capítulo 34 34: Capítulo 34 Punto de vista de Adelina
Sabía que estaba mal…

tomar su sangre sin permiso, esconderla como una ladrona.

Pero mis manos se habían movido antes de que mi conciencia pudiera detenerlas.

Un único vial, extraído con cuidado, sellado herméticamente en mi bolso.

Era la sangre de Myra.

Me dije a mí misma que estaba preparada para la verdad.

Pero en el momento en que vi el sobre en la bandeja, esa confianza se hizo añicos.

Mis dedos se negaban a moverse, temblando como si ya supieran a lo que mi corazón no quería enfrentarse.

Cada segundo antes de abrirlo se alargaba como un castigo.

El latido de mi corazón retumbaba en mis oídos, un cruel recordatorio de que, una vez que mirara, no habría vuelta atrás.

Me dije que solo era una confirmación, que ya sabía cuál sería el resultado…

pero las mentiras son más fáciles de creer cuando te protegen.

Finalmente, lo alcancé.

Mis manos temblaban mientras levantaba el sobre de la bandeja.

Dentro yacía la verdad que tanto había temido como necesitado ver.

Mis dedos se detuvieron sobre el sello durante un largo momento.

Había abierto innumerables informes antes…

de pacientes, de familias, de extraños…

pero nunca uno que tuviera el poder de destruirme.

Respira, Adelina.

Solo respira.

Forcé el pulgar bajo la solapa, rompí el sello y desdoblé el papel.

Filas de números impresos llenaban la página…

fríos e impasibles, como si no les importara cuánto estaban a punto de herirme.

Secuencias de ADN.

La columna de comparación a la derecha.

Y entonces lo vi…

«Sin coincidencia genética».

Se me hizo un nudo en la garganta.

No podía moverme.

Durante mucho tiempo, me quedé mirando la página, incapaz de apartar la vista, esperando que quizá, si parpadeaba con la suficiente fuerza, las letras se reordenaran.

Que quizá, de alguna manera, hubiera habido un error en la prueba.

Pero los datos no sienten, y a los informes no les importa qué corazón rompen.

«Sin coincidencia».

Las palabras me cayeron como un jarro de agua fría.

Casi pude oír el sonido del dolor resquebrajándose dentro de mí…

un sonido pequeño, privado, de esos que solo el alma emite cuando por fin le dicen que ha estado soñando.

Allí de pie, bajo esa luz estéril, me di cuenta de cuánta esperanza había albergado en secreto…

de cuánto había deseado estar equivocada.

Myra.

Su nombre llegó con calidez y dolor, todo a la vez.

Aún podía ver sus deditos aferrando el dulce que me hizo, su amplia sonrisa cuando me llamó «Doctora Tía».

La forma en que su risa parecía ahuyentar cada rincón oscuro de mi ser.

Cada pequeña cosa de ella había empezado a sentirse como un hogar, y ni siquiera me había dado cuenta hasta ahora.

Había sido una tonta al pensar que la sangre estaría de acuerdo.

Un dolor hueco se extendió por mi cuerpo, tan agudo que me debilitó las rodillas.

Me apoyé en el borde de la mesa del laboratorio, y mi reflejo se onduló sobre el acero pulido.

Me miré la cara…

los ojos enrojecidos, los labios apretados…

y vi el más leve atisbo de una mujer que se había permitido volver a tener esperanza.

No debería doler tanto.

Ya lo había supuesto.

Pero las suposiciones son seguras; la verdad no.

La verdad pone fin al sueño que no sabías que aún estabas viviendo.

Me apreté el dorso de la muñeca contra la boca para detener el temblor de mi respiración.

El papel crujió cuando mis dedos se cerraron con más fuerza, hasta que el borde se clavó en mi piel.

Un pequeño escozor, casi bienvenido; era algo que podía controlar cuando todo lo demás escapaba a mi control.

—Aún desearía…

—mi voz se quebró suavemente, apenas un susurro—.

Aún desearía que fuera mía.

El sonido de mis propias palabras me sobresaltó.

Quedaron suspendidas en el aire, frágiles, como algo que no debería haber escapado.

Por un segundo, quise retractarme.

Pero la verdad ya había salido de mí; pesaba más al ser pronunciada que cuando estaba enterrada.

Volví a doblar el informe, lo metí en su sobre y lo apreté contra mi pecho por un segundo, como si sostenerlo pudiera deshacer lo que decía.

Luego apagué la luz y salí, dejando el papel sobre la mesa fría…

porque a la verdad no le importaba cuánto me rompiera.

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Punto de vista de Vincent
Cuando los ojos de Myra se abrieron con un aleteo, sus pestañas aún húmedas por el sedante, exhalé el aire que no me había dado cuenta de que estaba conteniendo.

El reloj de la pared indicaba que llevaba horas sentado allí, pero no recordaba la última vez que había parpadeado.

Ver su pequeño pecho subir y bajar se había convertido en el único ritmo en el que confiaba.

—Papá…

—susurró, con voz suave y frágil.

—Estoy aquí —dije en voz baja, apartándole un rizo de la frente.

Su piel volvía a estar cálida, el color regresaba a sus mejillas.

El alivio me recorrió en una oleada lenta y dolorosa.

Parpadeó ante la luz y luego sonrió.

—La tía bonita me salvó.

Me quedé helado.

—¿La tía bonita?

—Es la que me operó —dijo Myra con orgullo, aferrándose a la manta—.

Habló conmigo antes de que me durmiera.

Dijo que las niñas valientes se curan más rápido.

Un dolor agudo me oprimió el pecho.

No había ninguna cirujana en el informe principal que había visto, solo asistentes.

Pero los niños no inventan ese tipo de certeza.

Recuerdan el calor, el tono, el olor.

Después de arroparla de nuevo, salí de la habitación y me dirigí directamente a la consola de seguridad.

—Muestren la grabación del quirófano —ordené, con un tono más frío de lo que pretendía.

El personal dudó, pero obedeció.

Cuando la pantalla se iluminó, me incliné hacia delante, con los ojos fijos en la reproducción.

La mayoría de los rostros estaban cubiertos, cada movimiento parecía el mismo: frío y practicado.

Pero entonces la vi.

En una esquina de la imagen, una mujer estaba un poco apartada de los demás, revisando los instrumentos, ajustándose los guantes.

Había algo en su forma de moverse: firme, cuidadosa, casi demasiado familiar.

No era solo habilidad.

Era elegancia.

Del tipo que me oprimía el pecho sin saber por qué.

Algo en ella me llamó la atención.

Una leve inclinación de su cabeza, la forma segura en que se movían sus dedos, como si supiera exactamente lo que hacía.

No podía verle la cara.

Solo su espalda.

Y, sin embargo, me resultaba familiar, demasiado familiar.

Repetí el fragmento.

Una vez.

Dos veces.

Una tercera.

La imagen no cambió, pero sí lo que me provocaba.

Cada vez, la extraña atracción en mi interior se hacía más intensa, como si mis huesos la recordaran aunque mi mente no lo hiciera.

La curva de sus hombros, la silenciosa autoridad de su postura…

me obsesionaba.

«¿Quién eres?»
No pude quitarme el pensamiento de la cabeza mientras las horas pasaban lentamente.

Su imagen me persiguió mucho después de que salí de la sala de control.

Más tarde esa tarde, la puerta se abrió suavemente.

Mi Madre entró, con un ramo de lirios en la mano y una expresión de suave preocupación.

—¿Cómo está?

—preguntó.

—Está mejor —dije, volviendo a mirar a Myra—.

Los médicos dicen que su recuperación es más rápida de lo que esperaban.

Madre sonrió levemente y se acercó a la cama.

Le pasó una mano por el pelo a Myra.

—Eres una niña muy fuerte —murmuró.

—Debes de haber nacido con buena estrella —dijo con dulzura, acariciando el pelo de Myra con una sonrisa.

Ante eso, los pequeños labios de Myra se curvaron en una sonrisa somnolienta.

—Creo que ella sí —dijo con timidez—.

La tía bonita olía como ella.

La mano de Madre se detuvo a media caricia.

—¿La tía bonita?

—repitió, mirándome con silenciosa confusión.

No respondí.

No podía.

Las palabras de Myra se repetían en mi cabeza, cada una más pesada que la anterior.

—Olía como si fuera mi mami —continuó Myra soñadoramente, con los ojos entrecerrados—.

Por eso me gusta.

Madre nos miró, perpleja, quizá preguntándose si la niña decía tonterías.

Pero yo sabía que no era así.

Los instintos de Myra nunca habían mentido, ni una sola vez.

Y el olor…

el olor no miente a los lobos.

Madre frunció el ceño, y su mirada volvió a dirigirse hacia mí.

Podía sentir sus preguntas presionando entre nosotros, pero no dije nada.

No podía articular palabra.

Porque en el fondo, ya sabía que esto no era una coincidencia.

La silueta familiar en el video.

La cirujana que evitaba las cámaras.

La forma en que Myra se aferraba a ese recuerdo como si significara seguridad.

La tía bonita.

La mujer que la curó.

La mujer que, según ella, olía como su madre.

Mi pulso retumbó mientras un pensamiento imposible empezaba a formarse…

un pensamiento tan frágil que aún no me atrevía a nombrarlo.

Pero ahí estaba, brillando silenciosamente en la oscuridad: esperanza, incredulidad y una mirada casi de anhelo.

Y por primera vez en años, sentí la necesidad de saber quién era realmente esa doctora.

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