El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 52

52: Capítulo 52 52: Capítulo 52 Punto de vista de Vincent
El palacio había estado demasiado silencioso desde el accidente en el entrenamiento; hasta que Madre irrumpió en mi estudio, esparciendo la quietud como si fuera polvo.

—Estas paredes parecen hechas para fantasmas —dijo, sentándose sin esperar permiso—.

Y yo no soy un fantasma.

Sácame de aquí antes de que me convierta en uno.

Dejé el libro de cuentas a un lado.

—Madre…

—No me vengas con «Madre» —Su mirada podría agrietar la piedra—.

He pasado la mitad de mi vida fuera de los muros de la manada.

No voy a empezar a pudrirme dentro de ellos.

Un paseo.

Aire fresco.

Y Myra…

la han guardado como si fuera de porcelana.

Esa niña necesita arena en los zapatos.

Myra levantó la vista de sus lobos tallados, con los ojos iluminados.

—¿Afuera?

—Por supuesto, pequeña estrella.

Negarme dos veces solo le daría a Madre nuevas municiones.

—Está bien —dije—.

Al Parque del Sur.

Con guardias.

—Buen chico —dijo, levantándose—.

Y ya que estás, intenta usar esa sonrisa.

Para cuando el carruaje se detuvo en las puertas, Myra casi temblaba de emoción.

Insistió en llevar su capa aunque el aire era cálido.

La bajé en brazos.

—No te alejes.

—Lo haré.

Madre deslizó su brazo por el mío.

—¿Ves?

Puedo caminar sin ceremonias.

Entonces doblamos por el sendero…

y nos quedamos helados.

Adelina estaba en la entrada del parque, con el rostro presionado brevemente contra el hombro de Matías, cuya mano reposaba firme en su espalda.

A sus pies había provisiones: equipo de acampada.

Ella levantó la vista, se encontró con mis ojos y se puso rígida.

Luego se dio la vuelta, caminando demasiado rápido para parecer casual.

La risa de Myra murió en su garganta.

Sus pequeños dedos se aferraron a los míos.

Adam gruñó en mi interior.

«Nuestra.

No de él.

De nadie».

Lo enjaulé con mi respiración.

Aquí no.

No delante de nuestra hija.

Matías no esbozó una sonrisita, no se inmutó.

Solo se mantuvo firme, demasiado firme.

Esa calma irritaba más que la arrogancia.

—¿Papá?

—susurró Myra—.

¿Por qué él?

Me agaché y le acaricié la mejilla con el pulgar.

—La gente se consuela, eso es todo.

Pero ella bajó la mirada, jugueteando nerviosa con la cuenta que llevaba en el cuello.

Le cubrí la mano.

—Vamos.

Tus amigos están aquí.

Los gemelos esperaban más adelante.

Elijah dio un paso al frente primero, audaz.

Caleb se quedó medio paso por detrás, con la mirada cautelosa pero brillante.

De cerca, el parecido era abrumador; sus rostros tenían rasgos que yo había tenido en mi niñez.

Myra dudó, pero luego enderezó los hombros y se adelantó.

—Hola.

Elijah sonrió.

—Pareces valiente.

La mirada de Caleb permaneció fija en mí, feroz y calculadora, como la de un cachorro que protege lo que le importa.

Elijah infló el pecho.

—Hicimos una fogata nosotros solos.

—Echaba humo como un dragón —masculló Caleb.

Myra soltó una risita.

—No se supone que persigas el humo, se supone que soples.

—Entonces vendrás a enseñarnos —declaró Elijah.

Su sonrisa vaciló, la esperanza asomando a través de la timidez.

Dejé que se alejaran unos pasos, aunque todos mis instintos me gritaban que la trajera de vuelta.

El silencio de Madre por fin se rompió.

—Esa mujer —murmuró, en voz baja y cortante—, te abandonó, abandonó a tu hija.

Y ahora está aquí, abrazando a otro hombre, como si el dolor nunca hubiera existido.

Su amargura era un viejo invierno.

No dije nada.

Adam retumbó.

«Di que es nuestra».

En lugar de eso, miré a Myra reír entre los gemelos, con la luz del sol atrapada en sus rizos.

La mirada de Madre se endureció.

—Te vi sangrar cuando se fue.

Enterré tus noches de insomnio.

¿Y ahora se atreve a pavonearse con otro hombre?

Ninguna madre perdona eso.

Sus palabras cortaban hasta el hueso.

Se volvió de nuevo hacia los gemelos.

—Míralos.

Dime que no lo ves.

Lo veía.

Cada inclinación de cabeza, cada destello de sus sonrisas.

Podrían haber sido reflejos.

—Son sus hijos —dije en voz baja—.

Y los amigos de Myra.

—La sangre no excusa la traición.

—Basta —La palabra cortó como el acero—.

Su padre está ahí.

No lo deshonres.

Parpadeó ante mi tono, pero no dijo más.

En el claro, Matías estaba arrodillado junto a la tienda, atando las cuerdas con paciente precisión.

Me saludó con la cabeza una vez —civilizado, sin sentirse amenazado— y se volvió hacia los niños.

Myra revoloteaba cerca de él, confiando sin pensarlo.

Esa confianza no debería haber dolido.

Pero lo hizo.

La voz de Adam presionó mis costillas.

«Todavía no es un peligro.

Pero podría serlo».

—Lo sé.

Los ojos de Madre se entrecerraron, captando el intercambio que no podía oír.

—¿Sigues hablando con tu bestia?

—Siempre.

—Entonces hazle caso.

Los lobos huelen las mentiras antes que los reyes.

Ignoré la indirecta y en su lugar observé a Myra.

Tropezó una vez con una raíz, se enderezó y luego comprobó si me había dado cuenta.

Fingí que no.

Su orgullo importaba más que mi pánico.

Adam golpeó en señal de aprobación.

«Niña fuerte».

Caminamos por el perímetro mientras los guardias mantenían la distancia.

Myra corría delante con los gemelos, con palos que se convertían en espadas y risas que rompían contra los árboles.

—Quiere que sonrías —dijo Madre en voz baja.

—Ya tiene suficientes sonrisas propias.

—Pero la tuya le da seguridad.

La miré de reojo.

—¿Desde cuándo la defiendes?

—Estoy defendiendo a la niña —dijo—.

No a la mujer que la trajo al mundo.

El viento cambió entre los setos, trayendo el aroma de Adelina, tenue pero inconfundible: madreselva y hierro.

Adam se erizó.

«Está cerca».

—Lo sé.

Madre siguió mi mirada.

—Todavía la sientes.

—Esa es la maldición de un vínculo.

—O la prueba de que nunca se rompió.

No respondí.

La verdad palpitaba demasiado cerca.

Al otro lado del campo, los niños habían coronado a Myra «reina del campamento».

Elijah saludó; Caleb puso los ojos en blanco; ella rio hasta que casi se cayó.

Matías la sujetó antes de que cayera.

Mi cuerpo reaccionó más rápido que el pensamiento: un paso adelante, un gruñido en mi garganta.

El gruñido de Adam se hizo eco del mío.

«Vuelve a tocar lo que es nuestro y…».

—Para —siseé en voz baja—.

Está a salvo.

Los ojos de Madre se desviaron hacia mí, sabiendo demasiado.

—Todavía quieres protegerla.

—Siempre protejo lo que es mío.

—Entonces reclámalo antes de que otro lo haga.

Su tono no fue cruel, fue una advertencia.

Luego, más suave: —Esos niños…

—Basta.

Esta vez no fue ira.

Fue agotamiento.

Asintió una vez, apretando los labios en una fina línea.

—Aquí no —dijo finalmente.

Nos quedamos bajo la luz, fingiendo que calentaba todo lo que tocaba.

No lo hacía, pero por ahora era suficiente.

Elijah gritó algo triunfante; Caleb gimió como un anciano; Myra levantó su cuenta y la besó como si sellara una promesa secreta.

Adam se calmó, su cola agitándose en mi pecho.

«Es fuerte», dijo.

«Como su madre».

Cerré los ojos brevemente.

—Demasiado como su madre.

Madre oyó el susurro, pero esta vez no dijo nada.

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