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El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 7

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7: Capítulo 07 7: Capítulo 07 Punto de vista de Adelina
Vincent se tensó como una piedra, apretando a la niña con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.

Se dirigió hacia la puerta, pero yo me moví con rapidez.

—¡Espera!

—exclamé, interponiéndome en su camino, con una voz lo bastante afilada como para cortar la densa tensión que flotaba en el ambiente.

Se detuvo.

La niña yacía inerte en sus brazos, con la cabeza apoyada débilmente contra su pecho.

—Mírala —dije con urgencia, acercándome—.

Está cubierta de moratones.

Viejos y nuevos.

Tiene las muñecas en carne viva, la espalda… —Se me hizo un nudo en la garganta—.

Tiene cicatrices, Vincent.

Diosa, tiene cicatrices por todas partes.

Si la mueves con demasiada brusquedad, podrías romperla.

Ajustó la forma en que la sujetaba, frunciendo levemente el ceño, pero no dijo nada.

No pude contenerme.

Me acerqué más y deslicé los dedos con suavidad por su brazo; se me revolvió el estómago.

Bajo la tela fina y andrajosa de su manga, su piel estaba sembrada de moratones amarillo-verdosos ya desvaídos que se superponían con otros recientes de un morado oscuro.

Mis yemas se detuvieron cerca de su muñeca: unos surcos en carne viva y con ampollas la rodeaban como grilletes.

—La han tenido atada —susurré, con la garganta en carne viva.

Le giré el brazo con delicadeza y se me oprimió el estómago.

Unas finas líneas blancas trazaban un mapa sobre su piel, como una historia que ninguna niña debería portar: cicatrices pálidas, capa sobre capa, cada una sanada sobre la anterior.

No eran fruto de un momento de crueldad, sino de años.

Años de una cuerda mordiendo su tierna piel.

Años de alguien decidiendo que su dolor no importaba.

—Mira esto —murmuré, bajándole el cuello de la ropa lo justo para ver su omóplato.

Unas franjas en ángulo afeaban su espalda, verdugones antiguos y profundos grabados en su piel, superpuestos como un mapa de la crueldad—.

Son cicatrices de latigazos.

Quien la tuviera no solo la hirió, sino que siguió hiriéndola una y otra vez.

Le aparté un mechón de pelo de la cara.

Incluso dormida, dio un leve respingo y se encogió sobre sí misma.

Se me partió el corazón.

Mi loba merodeaba bajo mi piel, inquieta y furiosa.

Se lamentaba al ver el frágil cuerpo de la niña, arañándome por dentro, desesperada por proteger lo que era nuestro.

El grito silencioso en mi pecho parecía más antiguo que el propio duelo, como una súplica arrancada de los huesos y la sangre, algo que solo una madre podía sentir.

Con razón estaba tan enfermiza.

Ahora podía verlo.

Las cuencas de sus mejillas.

La palidez mortecina de su piel.

No es que estuviera enferma: la habían matado de hambre, golpeado y abandonado hasta que a su pequeño cuerpo no le quedaron fuerzas para luchar.

—Es frágil por esto —dije con amargura—.

Porque quienquiera que la tuviera le hizo esto una y otra vez.

No es débil por naturaleza, es que la han destrozado.

Solo de pensarlo, la bilis me subió por la garganta.

¿Qué clase de monstruo podía tomar a una niña y grabar el sufrimiento en su piel hasta hacerle olvidar lo que se sentía al ser abrazada sin dolor?

La mandíbula de Vincent se tensó, pero no habló.

Su silencio me enfurecía.

—¿Es que no la ves?

—exigí—.

Está en los huesos.

Puedo sentirle las costillas a través del vestido.

Si la zarandeas, si no la sujetas bien…
Su agarre se modificó ligeramente, volviéndose protector casi a su pesar.

Su mirada descendió hacia la niña, indescifrable.

—Ha estado sufriendo durante años, Vincent —dije ahora en voz baja, mi ira transformándose en algo más crudo—.

Años.

Por un instante, su postura cambió —sus hombros se relajaron, apenas un ápice—, pero entonces pasó a mi lado, dirigiéndose de nuevo a la puerta con paso decidido.

—¡Vincent!

—Mi voz se alzó, cortante.

Como si no pudiera ver todo lo que le estaba mostrando en el cuerpo de Myra, se limitó a mirarme con ira y soltó una palabra entre dientes—: ¡Lárgate!

La puerta se abrió con un crujido y, en un último vistazo, vi cómo los frágiles dedos de la niña se movían débilmente contra el pecho de él, y cómo sus labios se entreabrían.

Pero no salió ninguna palabra.

Me quedé inmóvil, con la mirada fija en el espacio que él acababa de dejar vacío.

Sentí una dolorosa opresión en el pecho, y mi respiración se volvió entrecortada e irregular.

Esa palabra, imposible y frágil, resonó en mi cráneo como el tañido de una campana fúnebre.

«Mamá».

Las rodillas me fallaron y me desplomé contra el marco de la puerta, arañando las tablas del suelo con los dedos como si pudieran mantenerme entera mientras todo lo demás se desmoronaba.

Mamá.

El suelo estaba frío e implacable, pero apenas lo sentí.

Mis brazos se cerraron sobre el aire vacío, anhelando un peso que no había sostenido en seis años.

Cuando nacieron Caleb y Elijah, juré que ningún mal los tocaría mientras yo siguiera respirando.

Y, sin embargo, a mi hija la habían dejado desangrarse en silencio.

La culpa me desgarró por dentro de una forma que ninguna cuchilla podría haberlo hecho jamás.

Apoyé la frente en mis rodillas, temblando violentamente.

Las imágenes de su cuerpo amoratado, de esas muñecas en carne viva, de sus mejillas hundidas… todo se fundió con un recuerdo que había enterrado muy hondo:
La busqué.

Dioses, la busqué hasta que mi cuerpo no pudo más.

Entre ruinas, humo y bosques empapados por la lluvia, gritando su nombre en la oscuridad hasta que mi voz se desgarró y se convirtió en nada.

Con los gemelos recién nacidos aferrados a mi pecho, tropecé descalza por el barro y la ceniza, aún sangrando por el parto, delirando de dolor.

Escarbé entre vigas derrumbadas con las manos en carne viva y desgarradas.

Revisé cada catre volcado, cada cuna calcinada.

Me abrí paso a arañazos entre zarzas y senderos cubiertos de nieve, rezando por percibir su olor, aunque solo fuera una vez.

Nada.

Solo silencio.

Ese silencio me persiguió durante años.

Sofocó la esperanza hasta que dejé de hablar de ella por completo, porque no podía soportar otra noche sin respuestas.

Y ahora está aquí.

Cubierta de cicatrices, muerta de hambre, enfermiza y susurrando «Mamá».

Una risa rota, a medio camino de un sollozo, se me ahogó en la garganta.

—No puede ser —susurré contra mis rodillas, temblando—.

Es imposible.

—Pero mi corazón sabía que no lo era.

—¿Mamá?

La vocecita vacilante de Caleb me sacó de mi ensimismamiento.

Levanté la cabeza.

Él y Elijah salían del hueco donde los había escondido, con los ojos muy abiertos y preocupados.

Caleb fue el primero en correr hacia mí y se arrojó a mi regazo.

Me rodeó la cintura con sus bracitos, temblando.

—¿Han venido los malos?

—preguntó, con la voz ahogada contra mi ropa.

Lo abracé con fuerza, apoyando la barbilla en sus rizos.

—No, bebé —murmuré, acariciándole el pelo con una voz más suave de lo que en realidad me sentía.

Levantó la cabeza, parpadeando.

—¿Han intentado hacerle daño a nuestra hermana?

La palabra se me clavó como un puñal.

Hermana.

Me quedé helada.

Elijah permaneció cerca, en silencio pero con la mirada alerta, observándome con esa callada protección que veía en él más cada día.

Caleb no era consciente del peso de sus palabras.

Para él, Myra ya era de la familia: una niña frágil a la que habían prometido proteger.

Los niños no cuestionan los vínculos; simplemente, aman.

Esa simple confianza me desarmó más que cualquiera de las cicatrices que había visto.

Mis hijos entregaban su lealtad sin reservas, con sus corazones aún intactos, sin las marcas de la traición.

La protegerían con la misma feroz devoción que se profesaban el uno al otro, porque para ellos la sangre no necesitaba pruebas, solo necesitaba amor.

Besé a Caleb en la cabeza, tragando para aliviar el nudo que tenía en la garganta.

—No —susurré, forzando la firmeza en mi voz—.

Esta vez no.

Elijah se acuclilló a mi lado y posó una mano sobre mi hombro con suavidad.

—¿Está bien?

—preguntó con voz queda y seria.

—Lo estará —dije al fin, con la mirada perdida en la puerta por la que Vincent había desaparecido con ella—.

Yo me encargaré de que así sea.

Fuera, el atardecer teñía el horizonte de morado y negro, y las sombras se alargaban, afiladas, a través de la cabaña.

Apreté a mis niños con más fuerza contra mí, abrazándolos como si pudiera fundirlos con mi pecho.

Si era mía, si esa niña era de verdad mi hija perdida, entonces Vincent no solo me había robado el pasado.

Me había robado también el futuro.

El fuego que ardía en mi interior ya no era duelo, era rabia convertida en propósito.

Si era mía, ya le había fallado una vez.

No volvería a fallarle.

Que los reinos se alzaran contra mí, que Vincent enseñara los colmillos, que el mundo me llamara traidora… lo destruiría todo, ladrillo a ladrillo, hueso a hueso, hasta que ella estuviera a salvo en mis brazos, donde pertenecía.

Esto ya no era solo odio.

Esto era la guerra.

Y yo estaba lista.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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