El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 70

70: Capítulo 70 70: Capítulo 70 Punto de vista de Adelina
Desperté en silencio y con el sabor de la sangre en la lengua.

Por un segundo, pensé que la noche me había tragado entera.

Entonces el dolor regresó: sordo, persistente, la prueba de que no había sido un sueño.

Lo de anoche había ocurrido.

Cada oleada de calor, cada pérdida de control, cada gota de sangre.

Mis dedos rozaron la sábana a mi lado, ahora fría.

La fiebre se había ido, pero su recuerdo aún ardía bajo mi piel.

Por primera vez en muchas noches, podía respirar sin temblar.

Giré la cabeza, medio esperando encontrar a Matías sentado en la silla junto a la ventana, pero la habitación estaba en silencio; demasiado silenciosa.

Solo el trino lejano de los pájaros se colaba por el cristal abierto, suave y constante, mezclándose con el reconfortante aroma del desayuno: pan recién horneado, té caliente y un ligero rastro de limón que me recordó a las mañanas tranquilas que no había conocido en años.

Mi mirada se desvió hacia la pequeña mesa de madera cerca de la cama.

Allí esperaba una bandeja, perfectamente dispuesta: un cuenco de gachas, huevos aún calientes y el vapor que se enroscaba en la taza de té a su lado.

Y justo al lado de la bandeja, había una nota cuidadosamente doblada, con los bordes alisados con esmero.

Mis dedos dudaron antes de cogerla.

La caligrafía de Matías era pulcra, firme; demasiado tranquila para el caos que había llenado la noche anterior.

«Come bien, descansa un poco y deja de culparte.

Nada de lo que pasó fue culpa tuya.

Estabas sufriendo y solo hice lo que cualquiera que se preocupa por alguien habría hecho.

…

M».

Un suspiro silencioso se me escapó…

no de resignación, ni de alivio, solo una suave calidez para la que no tenía palabras.

Debía de haberse quedado despierto para preparar todo esto.

Incluso después de que me quedara dormida…

medio consciente, temblando, avergonzada…

él se había encargado de todo en silencio.

Y luego se fue antes del amanecer para que no tuviera que enfrentarme al incómodo silencio que habría seguido.

Me entendía más de lo que esperaba.

Quizás demasiado.

Repasé el borde de la nota con el pulgar, dejando que su peso se asentara.

Nadie me había dejado una nota así en años.

Nadie me había recordado que comiera, que descansara, que dejara de culparme.

Esas pocas y simples palabras rozaron una parte frágil de mí; el tipo de ternura que podría quebrarte si dejas que se acerque demasiado.

Pero no podía permitirme desmoronarme.

No otra vez.

Doblé el papel y lo metí debajo de la taza de té para evitar releerlo.

—Gracias —murmuré a la habitación vacía, aunque él no estuviera allí para oírlo.

Cuando salí, el aire de la casa se sentía más ligero.

El olor del desayuno flotaba por el pequeño espacio: leche caliente, mantequilla, azúcar.

La risa de los gemelos resonaba por el pasillo, llena de una vida que se negaba a desvanecerse sin importar la tormenta que nos rodeara.

Caleb fue el primero en verme.

Estaba sentado en la mesa con las piernas cruzadas, cuchara en mano y la cara ya manchada de miel.

—¡Mami!

¡Mira!

¡Hay muchísima comida!

Elijah, siempre el más callado, señaló el plato de tostadas con un tímido deleite.

—Papá Matías lo ha preparado.

Dijo que no debíamos despertarte.

Mis labios se curvaron sin que me diera cuenta.

—¿Ah, sí?

Elijah asintió con entusiasmo, haciendo volar las migas.

—¡Incluso dijo que las gachas son para ti, porque siempre te olvidas de comer cuando trabajas demasiado!

Reí suavemente, negando con la cabeza.

—No se equivoca.

Los niños intercambiaron miradas de orgullo, como si hubieran hecho algo especial al seguir las instrucciones de Matías.

Me uní a ellos en la mesa, sirviéndome té caliente en la taza, y por un momento, solo uno fugaz, se sintió como una mañana normal.

El vapor empañó los bordes de mi visión y lo permití.

El silencioso tintineo de las cucharas contra los cuencos, las risitas de los gemelos, la luz dorada que se derramaba por la ventana…

todo ello se entrelazó para formar algo suave.

Algo peligrosamente cercano a la paz.

—¿Mami?

—la voz de Caleb me trajo de vuelta—.

¿Puede Papá Matías quedarse aquí para siempre?

Me quedé helada a medio sorbo.

—¿Por qué preguntas eso?

Elijah respondió por él, con un tono alegre e inocente.

—¡Porque prepara el desayuno!

¡Y ayuda a arreglar cosas!

¡Y nos escucha cuando hablamos!

Caleb asintió solemnemente, como si confirmara un hecho serio.

—Si viviera aquí, sería como tener un papi.

Las palabras se deslizaron en la habitación, simples y puras, pero golpearon más fuerte de lo que deberían.

Dejé la taza con cuidado, mirando el vapor que ascendía para estabilizarme.

Me había dicho a mí misma que eran demasiado pequeños para entender lo que no tenían.

Que su risa era suficiente para llenar los espacios donde debería haber estado la voz de un padre.

Pero ahora, al oír el anhelo silencioso en su tono, me di cuenta de que había estado mintiendo…

a ellos y a mí misma.

Merecían más de lo que yo había podido darles.

Más amor.

Más seguridad.

Más familia.

Alargué la mano y quité una miga de la mejilla de Caleb.

—Vosotros dos ya tenéis todo lo que necesitáis —dije con dulzura—.

Me tenéis a mí.

Os tenéis el uno al otro.

Elijah frunció el ceño, pensativo.

—Pero no tenemos un papi.

Sonreí, aunque me dolió hacerlo.

—No todas las familias son iguales, pequeño lobo.

Algunas solo tienen una mami.

Otras tienen más.

Eso no las hace menos.

Lo aceptaron con la facilidad de los niños: asintieron una vez y volvieron a su comida.

Pero el silencio que siguió tuvo peso.

Me hizo darme cuenta de que, por muy fuerte que intentara ser, había pedazos de su felicidad que no podía darles yo sola.

Después del desayuno, fregué los platos, con mis pensamientos dispersos entre el ritmo tranquilo del agua y los recuerdos de anoche.

La voz de Matías, tranquila y grave, instándome a beber la sangre que me había salvado.

Sus manos firmes, la forma en que desvió la mirada cuando la vergüenza me invadió.

Me había visto en mi momento más débil y aun así me había tratado con dignidad.

Ese tipo de amabilidad me inquietaba.

Porque no sabía cómo corresponderle sin dar más de lo que debía.

Había dejado la nota, el desayuno, el silencio…

todo como para decirme: «No me debes nada».

Y quizás esa era la parte más difícil.

Porque algunas deudas no se pueden pagar con palabras.

—¡Mami!

—llamó Caleb desde el salón, sosteniendo la tableta comunicador—.

¡Alguien está llamando!

Me sequé las manos en una toalla y se la quité.

El número que parpadeaba en la pantalla hizo que se me encogiera el estómago.

Vincent.

Dudé, con el pulgar suspendido sobre el botón.

Luego exhalé lentamente y respondí.

Su voz llegó grave, firme, demasiado tranquila.

—Adelina.

—Su Majestad —dije por costumbre, y al instante lamenté la formalidad—.

Vincent —me corregí en voz baja.

Hubo una breve pausa en la línea; uno de esos silencios que contenían más que las palabras.

—Myra ha estado preguntando por ti —dijo finalmente—.

Y por los gemelos.

Me quedé quieta.

—¿Por nosotros?

—Sí —su tono era indescifrable, pero no hostil—.

Dijo que quiere enseñarles sus dibujos.

Ha estado hablando de ellos todos los días desde la operación.

Tragué el nudo que tenía en la garganta.

El rostro radiante de Myra acudió a mi mente, con sus manitas aferrando el caramelo que una vez hizo para mí.

El dolor regresó al instante: cálido, punzante, humano.

No respondí de inmediato.

Los gemelos estaban ahora de pie cerca de mí, con los ojos muy abiertos, escuchando.

—¿Podemos ir?

—preguntó Elijah en voz baja, con la esperanza brillando en cada palabra—.

Nosotros también queremos ver a Myra.

Su entusiasmo derribó mi vacilación.

No entendían de linajes, rivalidades o las guerras silenciosas entre adultos.

Solo reconocían el afecto cuando lo sentían.

Cerré los ojos brevemente y luego asentí.

—Sí —dije finalmente, tanto a ellos como a Vincent—.

Iremos.

Cuando terminó la llamada, los niños vitorearon, saltando como si fuera un día de fiesta.

Sonreí levemente, pero no pude quitarme la pesadez de dentro.

Mientras doblaba la toalla sobre la encimera, mi mirada se desvió de nuevo hacia la nota que Matías había dejado.

«Come bien.

No te culpes».

Pasé un dedo sobre el papel de nuevo, dejando que su silencioso consuelo me calara.

Quizás tenía razón.

Quizás era hora de dejar de esconderme de lo que todavía me ataba a Vincent, a Myra…

a la verdad.

La sangre no lo era todo.

Pero era algo poderoso.

Algo de lo que nadie podía escapar realmente.

Miré hacia los gemelos, que seguían riendo cerca de la puerta.

Me dolía el corazón, pero no era un dolor punzante.

Era…

aceptación.

Porque no importaba lo lejos que intentara huir de mi pasado, algunos vínculos…

especialmente los forjados por el amor…

eran más fuertes que la sangre.

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