El Rey Alfa es nuestro papá - Capítulo 77

77: Capítulo 77 77: Capítulo 77 Punto de vista de Vincent
La sala de archivos contenía más verdad de la que el consejo jamás contendría.

Rowan estaba a mi lado mientras yo ojeaba archivos quebradizos y fríos resúmenes mecanografiados: informes recopilados la semana en que cayó la tribu de Adelina.

La mayoría de las líneas estaban limpias.

Impecables.

Se leían como si alguien hubiera pulido el dolor hasta convertirlo en párrafos pulcros y lo hubiera llamado historia.

A mitad de una carpeta, una frase me llamó la atención.

«Un joven hombre de la tribu fue enviado al mundo humano a estudiar antes del desastre».

La leí de nuevo.

Hombre de la tribu.

Esa sola palabra no encajaba con nada de lo que recordaba ni con nada que los ancianos hubieran jurado que era verdad.

Los hombres de la tribu caída eran demasiado viejos o demasiado jóvenes; las listas de la academia de aquel ciclo no incluían a ningún chico de su sangre.

Incliné la página hacia la luz de la lámpara.

La tinta cubría una corrección.

Quienquiera que hubiera alterado el archivo no había usado disolvente; había presionado las letras nuevas sobre las viejas, con mano dura.

Una débil curva permanecía bajo la H de «hombre»…

la cola de una u.

No era un hombre de la tribu.

Sino una mujer de la tribu.

Mi pulso se ralentizó hasta un latido frío y constante.

Reseguí el margen donde debería haber habido un nombre.

Alguien lo había raspado.

Pero quedaba un trazo inicial, pálido y terco: E.

No necesitaba el resto.

Evelyn.

El aroma que había percibido en ella no era un accidente.

Ni una coincidencia.

Mi linaje, oculto bajo aromas florales artificiales.

No había enmascarado a su loba.

Me había ocultado a mi manada.

Rowan no dijo nada, pero sentí cómo se agudizaba su atención.

—Toma nota —murmuré, cerrando la carpeta con cuidado para que la página no se rasgara—.

Esta copia ha sido manipulada.

Encontraremos el libro de registro original.

La boca de Rowan se crispó.

—A los archivistas les va a encantar.

—Sobrevivirán.

Deslicé la carpeta de nuevo en su funda.

La habitación se quedó en silencio, de esa forma en que lo hacen las estancias cuando una pieza del puzle por fin encaja.

Rowan esperó un instante.

—¿Su Majestad?

—Estoy escuchando.

—Mensaje del hospital —dijo con voz firme—.

Hay una anomalía con la muestra de investigación principal.

Dicen que la doctora necesita encargarse en persona.

—La Doctora Lean —dije.

—Sí.

No levanté la vista.

No era necesario.

Esas palabras tensaron todo lo que importaba.

La investigación significaba una oportunidad de curar lo que se arrastraba por mis venas…

y el futuro de Myra.

—¿Qué tipo de anomalía?

—No quisieron dar detalles por teléfono.

Solo «urgente» y «muestra principal».

—¿Han informado directamente a la Doctora Lean?

—Afirman que sí.

—Una pausa que indicaba que él también lo dudaba—.

¿Quiere que envíe a un enviado?

—No —dije, dándome ya la vuelta—.

Iré yo.

—Su Majestad…

—Dos razones.

—Cerré la carpeta—.

Estabilizamos el trabajo antes de que nadie pronuncie la palabra «fracaso» en público.

Y verifico una sospecha.

Rowan no insistió.

Nos pusimos en marcha.

El personal nocturno del hospital nunca olvida que está siendo observado.

Podía sentir cómo cambiaban las conversaciones a mi paso, cómo se suavizaban los pasos, cómo las miradas se desviaban hacia el suelo.

Lo ignoré.

Si la muestra realmente había flaqueado, no teníamos horas que perder en cortesías.

Llegamos a la planta de acceso restringido.

Una puerta se abrió al fondo.

Evelyn salió con una tableta en una mano y un delgado archivo en la otra, con esa calma que los profesionales ensayan frente al espejo.

El aroma floral que prefería nos llegó un segundo antes que ella.

La loba que había debajo —de mi tribu— me llegó primero.

Inclinó la cabeza.

—Su Majestad.

—Agradable.

Perfecta—.

No le esperábamos.

—No anuncio mis visitas.

—Por supuesto.

—Mostró una leve sonrisa—.

El informe de la anomalía debe de haberle preocupado.

Gracias por venir.

Lo hemos contenido.

—¿«Nosotros»?

—El equipo de coordinación —dijo con fluidez—.

Bajo mi supervisión.

—¿La Doctora Lean no está aquí?

—Fue informada.

—La respuesta llegó demasiado rápido—.

Me delegó la tarea.

—Delegó —repetí.

—Confía en mi supervisión —dijo Evelyn—.

¿Le muestro?

—Haga eso.

Nos guio a través de la puerta interior.

Le dije a Rowan que esperara en el umbral; él asintió y se colocó en un ángulo que le permitía ver tanto el pasillo como el laboratorio.

Dentro, las máquinas zumbaban a intervalos educados.

Evelyn se dirigió directamente a una consola y sacó unos gráficos que parecían sacados de un libro de texto: curvas bonitas, estabilidad elegante, una franja verde de «dentro de la tolerancia».

—Desviación de calibración —narró, moviendo los dedos con una economía segura—.

Cero coma cero tres a las diecinueve cero cero horas.

Aislé el depósito y reequilibré la entrada.

Desviación corregida.

La secuencia contaminada —dio un golpecito— fue eliminada para evitar una cascada.

Se reemplazó con una alícuota nueva, verificada.

—¿Quién marcó la desviación?

—Yo —dijo—.

Hemos establecido una triple redundancia desde la última advertencia.

—¿Y quién autorizó la eliminación de la «secuencia contaminada»?

—Yo.

—Así que usted detectó, autorizó y ejecutó la corrección.

—Sí.

—Su sonrisa no le llegó a los ojos—.

La velocidad es importante con el inventario principal.

—Estoy de acuerdo —dije—.

Razón por la cual el proceso importa más.

¿Dónde está la copia de auditoría de lo que se eliminó?

—Purgada con la desviación —respondió, como si estuviéramos hablando de polvo.

—Purgada —repetí—.

Sin que la Doctora Lean lo revisara.

—Es…

poco convencional —dijo Evelyn a la ligera—.

Prefiere trabajar con sus propias notas.

—¿Se refiere a que mantiene la confidencialidad del paciente —dijo Rowan desde el umbral—, o a que no le deja reescribir sus hallazgos?

Evelyn no se giró.

—Si el Rey quiere una colaboración eficaz, querrá transparencia.

—Quiero resultados —dije—.

Y quiero que se respete la cadena de custodia.

Hablaré con la Doctora Lean para añadir sus redundancias.

No volverá a borrar datos principales sin una copia duplicada y una firma conjunta.

—Entendido.

Se interpuso justo para bloquearme.

—Su Majestad…

¿agua?

Debe de tener sed.

Evelyn se giró hacia la estación lateral.

El movimiento era ensayado: jarra, vaso, inclinación de muñeca.

No le temblaba la mano.

A mí tampoco.

Cuando se dio la vuelta, la base del vaso golpeó el borde de la encimera.

Un error de cálculo limpio.

El agua se deslizó por el borde y se derramó, alcanzando la línea de mi manga y la parte delantera de mis pantalones antes de chocar contra el suelo de baldosas.

Soltó un grito ahogado.

—Lo siento tanto…

—Se metió la tableta bajo el brazo y agarró los pañuelos de papel—.

Por favor…

déjeme…

Sus dedos presionaron a través de la tela húmeda, secando la línea que había hecho.

Una vez.

Dos veces.

Lento.

La respiración de Evelyn se entrecortó.

Levantó la mirada, con las pupilas dilatadas, y el leve temblor de su muñeca delató la calma que intentaba mantener.

—No era mi intención…

—Basta —dije, con voz baja; no alzada, no dura, solo lo suficientemente pesada como para terminar el momento.

Su mano se quedó congelada en el aire, con una sola gota de agua aferrada a sus dedos.

El silencio entre nosotros se volvió afilado como una cuchilla.

—No me toques —dije, y la orden llevaba el peso de una orden de Alfa.

No era ira, era una advertencia.

Del tipo que hace que los lobos inferiores bajen la mirada.

Tragó saliva.

Lentamente, bajó la mano y dobló los pañuelos húmedos con un cuidado exagerado, colocándolos en la encimera como una disculpa que sabía que no aceptaría.

El aire seguía zumbando, denso por los restos de su perfume y la tensión que había intentado convertir en otra cosa.

Cuando finalmente habló, su tono era seco, despojado de su suavidad anterior.

—Perdone mi torpeza, Su Majestad.

Tomé la toalla del colgador y me limpié la manga con una precisión deliberada.

El ligero frío de la tela refrescó mi piel, pero no la irritación que se arrastraba por debajo.

—Esta es su única advertencia —dije, con cada palabra firme y afilada—.

Usted no toca a su Alfa.

Nunca más.

Mantenga la distancia.

Su barbilla se alzó una fracción, el orgullo luchando contra el miedo.

Pero no discutió.

No podía.

Porque ya se había dado cuenta…

Fuera cual fuera el juego al que creía estar jugando, acababa de perder el primer movimiento.

El color subió bajo el polvo de maquillaje de sus mejillas.

—Por supuesto, Su Majestad.

—Bien.

Entonces hemos terminado.

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