El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 107

107: Ciento Siete 107: Ciento Siete (Aún distorsionada)
Valka
Me adora.

Me trae regalos.

Son brillantes y bonitos.

Y me los pongo, solo porque sé que después me los quitará.

Me alimenta.

Comida.

Frutas.

Lamo los jugos de sus manos.

Él hace un sonido de dolor en su garganta cuando hago eso.

A veces, creo que le he hecho daño, pero entonces, veo la tienda arqueada en sus pantalones.

Me abalanzo sobre él, riendo mientras me pongo a horcajadas sobre sus muslos y le arranco la ropa.

Él finge luchar para quitarme de encima.

Finge quejarse.

Entonces le pongo mi pecho en la boca y se calla.

Me pinta.

Adoro estos momentos.

Me gusta cómo el pincel toca su labio inferior antes de hacer una pincelada en el lienzo.

Me gusta cómo sus ojos arden con calor carnal cuando arqueo la espalda y poso para él.

Me gusta más cuando deja de fingir concentración y me arquea sobre el escritorio.

—¿Por qué viniste a Ebonheart?

Mis dedos permanecen en la túnica blanca, agarrándola con fuerza como me ordenó.

Le respondo porque he descubierto que solo deja de hacerme esas preguntas si no las evito.

—Para encontrar a mi madre.

Su mirada violeta se dirige hacia mí, el suave rasgueo contra el lienzo deteniéndose ligeramente.

—¿La encontraste?

Me irrita cuando hace eso.

Él conoce las respuestas a las preguntas que hace.

Sabe lo que estoy pensando.

Me conoce mejor que nadie.

—Sí.

La vi de lejos.

No parecía echarme de menos.

Ni a mi padre.

Eso me enfureció.

Esperé junto a la lápida durante años y nunca vino a dejar flores para la hija que daba por muerta.

Nunca regresó.

Lucien frunce los labios, pero no parece sorprendido.

—¿Por qué no te acercaste a ella?

—Porque una cosa es pensarlo, y otra es que te lo digan.

—De repente estoy agotada.

Me duele un poco la cabeza.

Tiro la túnica y me recuesto en el escritorio—.

Hablemos después.

Ven a mí.

—Debemos hablar de ello si quieres mejorar.

—Se inclina para mojar el pincel en más pintura verde—.

Cuéntame sobre crecer en la Casa Colmillo de Hierro.

Háblame de los hijos de Rhea, tus hermanos.

Estoy enfadada.

—¡Deja de interrogarme!

—Estoy tratando de ayudarte, Valka.

—¡No necesito ayuda!

Solo necesito que me toques —me quejo.

Él siempre insiste en hablar.

No quiero hablar de las cosas que él sigue presionando.

No quiero hablar en absoluto.

Las únicas palabras que quiero decir son “fóllame”, “sí”, “más fuerte”, “más profundo”.

No me mira.

—O hablas sobre tu familia o hablas sobre la primera vez que mataste, pero vamos a hablar, joder.

Ahora mismo.

Empiezo a sollozar.

Lucho contra él.

Tomo los materiales de arte y se los arrojo.

Hago berrinches.

Él no me detiene.

Nunca me detiene cuando me enfado.

Le gusta cuando golpeo su pecho y le grito.

Dice que es bueno para mí.

Dice que bajar mis defensas es la única forma de alcanzar lo que he enterrado dentro.

Dice que mis emociones reprimidas resurgiendo significa que los recuerdos vendrán a remolque.

Cuando he agotado mis fuerzas, mis piernas ceden, y mi cabeza cae contra su pecho.

—Rhea me odiaba.

Pero me cuidaba.

Intentó matarme, pero sabía que padre la odiaría por ello, así que a menudo controlaba el daño.

Mis hermanos no eran mejores.

Me llamaban monstruo.

Pero eran niños.

Eran sangre.

Me preocupaba por ellos, pero me odiaban.

Yo odiaba esa casa.

Me quedé por mi padre.

Sus dedos están en mi pelo, calmándome mientras acarician mi cuero cabelludo.

Mi cuerpo se tensa de necesidad.

Quiero sus dedos dentro de mí.

Siempre lo quiero dentro de mí.

—¿Y antes de eso?

—pregunta, arruinando el momento otra vez—.

¿Dónde estabas antes de eso?

—Yo estaba…

—Imágenes empujan contra mi mente.

Yo empujo de vuelta.

Empujo con más fuerza.

Recuerdo este lugar.

Recuerdo aquí.

Lo recuerdo a él—.

Estaba contigo.

Se endereza, levantándome sobre el escritorio de nuevo.

Sus ojos perforan los míos.

—Durante unas semanas, sí.

Estuviste ausente un tiempo antes de eso, y varios meses después.

¿Dónde estabas?

Mi compañero huele bien.

Delicioso.

Sus brazos están en el escritorio, enmarcando mis muslos.

Su túnica está manchada con la pintura que le arrojé.

Hay una mancha en su pómulo.

Un tono de azul.

La lamo.

Sabe extraño, pero no es lo más extraño que he lamido de su piel en la última semana.

—Valka —sisea cuando mi boca baja a su mandíbula, mordisqueando su piel—.

Concéntrate.

Ya está distraído.

Sus ojos están en mis tetas.

Alcanzo y agarro su verga a través de su túnica.

Está duro.

Muy duro.

Siempre está duro por mí.

Me hace sentir tanta hambre.

—Quiero saborearte —gimo, reclinándome sobre mi codo, acariciando su longitud.

Él agarra mi muñeca, gimiendo durante unos segundos antes de apartar mis dedos de él.

—Respóndeme.

Me gusta cuando gruñe.

Es similar al sonido que hace justo antes de correrse.

El sonido es tan profundamente sexual, crudo, brutal y sin refinar, que creo que si tan solo me mira y hace ese sonido otra vez, podría implosionar y correrme por todo su escritorio.

—Hazlo otra vez —gimo, pasando mi mano por sus pectorales.

Me muestra sus dientes con ira.

Está frustrado.

Creo que es un hermoso monstruo cuando está frustrado.

Amo sus colmillos.

Me encanta cuando me muerde entre las piernas con ellos y bebe mi sangre y éxtasis.

—Valka…

Le quito la túnica.

Meto mis manos en la masa de pintura roja que quedó en la mesa y la unto por todo su cuerpo.

Parece sangre en su piel.

Me fascina.

Hace que mi centro se empape.

—Pinta mi piel —le digo, recostándome una vez más para alcanzar el pincel.

Algo de esto se siente familiar.

Hace que mi piel arda más.

—Por favor —gimo.

Le gusta cuando suplico.

Es un hombre simple.

Puedo salirme con la mía en cualquier cosa si solo digo por favor.

Maldice en voz baja y sé que he ganado.

Los dedos agarran mis muslos, llevando mi trasero al borde de la mesa.

Mis piernas cuelgan alrededor de las suyas.

Su mirada recorre la curva de mis pechos, la hendidura de mi cintura, la amplitud de mis caderas, el ápice de mis muslos.

Sus fosas nasales se dilatan.

Es muy obsesivo, mi hermoso monstruo.

Lo veo en la forma en que me mira.

En la forma en que está tratando de encontrar nuevas formas de marcar mi piel una y otra vez.

Quiero eso.

Se lo digo.

Levanto mi pierna izquierda y la arqueo sobre su hombro, elevando mis caderas.

—Por favor.

Él mira fijamente mi coño.

Sacude la cabeza.

Me dice que cuando vuelva a ser yo misma, voy a matarlo por esto.

No sé lo que eso significa.

Me siento más viva, más consciente de lo que jamás he estado.

Los humanos complican las cosas.

La lujuria es.

El deseo es.

Pensamos demasiado, cuando en verdad, no necesitamos pensar en absoluto.

Solo sentir.

Solo follar.

Él se gira, seleccionando un pincel de entre las herramientas dispersas.

No uno pequeño.

Un pincel de cerdas redondas y anchas.

Lo sumerge deliberadamente en un frasco abierto.

No rojo.

Azul ultramarino.

Profundo, rico, como el corazón de un océano de medianoche.

Lo levanta, goteando.

El olor del pigmento es penetrante.

Y entonces, lo agita en el aire, haciendo que salpique mi piel como el chasquido de un látigo.

Jadeo, arqueando la espalda.

Las finas cerdas acarician mi piel mientras me embadurna de azul.

Verde.

Rojo.

Me dice que el azul representa mi miedo.

El verde simboliza mi desafío, mi voluntad, mi fuerza.

Me pinta con mucho verde.

Pero el rojo, lo anticipo.

El rojo, lo golpea por mis muslos, contra mis pliegues, por mi clítoris, en mis pezones.

Dice que el rojo es el corazón de mí.

La necesidad, el fuego que nos remodela a ambos y hace que nuestros deseos sean insondables.

Demasiadas palabras.

Mi cerebro solo puede interpretar ciertas palabras cuando me toca.

Así que cuando me dice que me hará gritar en el color rojo, entiendo que significa que me hará sangrar.

—Sí —maúllo, cuando las cerdas acarician mis pliegues de nuevo.

Es pecaminosamente atractivo, seductor, eléctrico cuando está enojado.

Pero cuando sonríe así, de esa manera depredadora y baja…

—Eres el hombre más hermoso que he visto jamás —le digo, con los ojos muy abiertos de asombro—.

¿Le sonríes así a otras mujeres también?

—¿Por qué, Valka?

—No quiero que lo hagas.

Sonríe solo para mí de ahora en adelante.

—De acuerdo —dice.

Le creo.

Me adora.

Hará lo que yo quiera.

Sus dedos rozan el interior de mis muslos y mis piernas se abren aún más, el olor de mi sexo mezclándose con la trementina.

Pero mi Rey no usa sus dedos.

Da vuelta al pincel, ese mango de madera oscura sujetado ligeramente entre sus elegantes dedos empapados en rojo.

Y lo empuja a través de mis pliegues, y en un solo empujón húmedo y resbaladizo, está dentro de mí.

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