El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 110

110: 110 110: 110 Valka
Estoy en caída libre, gritando de dolor por la lanza en mi pecho.

Voy a morir.

Sé que no tengo otra opción.

Mi cuerpo no es lo suficientemente fuerte para sobrevivir a la caída.

Ni para sanar de la lanza que actualmente sobresale de mi pecho.

Mi corazón está herido.

Y roto.

Mis pensamientos están en desorden.

Ella es una presencia constante en mi mente, pidiendo ayudar, pidiéndome que la deje entrar.

Ha sido más vocal últimamente, desde que comencé a sufrir desmayos y hemorragias nasales.

Esa latencia se ha ido, y con ella parece haber recuperado cualquier parte de sí misma que había perdido.

Y ha estado enojada.

Muy enojada.

Me ordenó regresar a Lucien y me negué.

Mi salud empeora cuando estoy cerca de él.

No es bueno para mí.

Pero a ella no le importa.

Casi nunca le importa.

Todo lo que sabe, todo lo que desea es volver a casa.

—Déjame.

Entrar.

—gruñe Ilya—.

Moriremos si no me dejas ayudarte, niña.

Solo busca el control.

Usarme.

Pero ya no puedo distinguir mis pensamientos de los suyos.

Se mezclan.

En un segundo, están llenos de la desgarradora tristeza de no reunirme con mi—su príncipe.

Al siguiente, es la rabia por la traición del hombre que había aprendido a amar y me forcé a amar.

Y estoy muy cansada.

Cansada de huir.

Cansada de luchar.

Cansada de…

existir.

Así que cierro los ojos.

Y por primera vez, la dejo entrar.

***
Cuando despierto y vuelvo en mí, estoy rodeada de cuerpos.

Estoy desnuda, cubierta de tanta sangre que no hay rastro de piel pálida.

Mis dedos están rotos formando garras, mis labios están cubiertos de carne, huesos atascados entre mis dientes.

Miro hacia abajo y grito.

Y grito.

Por los cuerpos.

Todos desmembrados.

En pedazos.

Estoy en un campo que apesta a muerte.

Cuerpos de los grupos de búsqueda enviados por los reales para cazarme y llevarme de vuelta a los calabozos —todos despedazados.

Sus sabuesos yacen aplastados a mi alrededor.

Y a Malachy, parece que lo he dejado para el final.

Su hermoso rostro que yo había adorado ha sido destrozado.

Grito, retrocediendo a tropezones.

Me caigo.

Solo hay más cuerpos.

No están vestidos con armadura.

Miro horrorizada a mi alrededor.

Había una aldea aquí.

Justo aquí.

Hay una pira ardiendo en el centro.

Hay un sacerdote muerto en la esquina.

Lo recuerdo.

Recuerdo a medias haber sido arrastrada hasta aquí por los aldeanos cuando me encontraron flotando a la orilla del río y me reconocieron de décadas atrás, cuando padre y yo vivíamos entre ellos.

Demasiadas vidas, demasiadas mentiras que habíamos contado, cambiando nuestros nombres, nuestras moradas, solo para encajar.

—Bruja —me llamaron.

Dijeron que yo era el diablo.

Yo —Ella, porque ella tenía el control de mi cuerpo, aún se estaba recuperando de la caída cuando nos ataron, nos apedrearon, nos apuñalaron con horcas y nos quemaron vivas en esa misma pira.

Y aunque recuerdo todo esto, no puedo —no puedo…

soportar lo que he hecho.

Lo que ella me ha hecho hacer.

Este pecado.

He matado.

Y he aniquilado a toda una aldea de personas.

Me retuerzo, vomitando, pero grito al ver sobre qué —quién estoy vomitando.

Huyo de allí.

Pero no importa en qué dirección corra, solo hay cuerpos.

Los maté a todos.

Hombres.

Mujeres.

Dioses, ayúdenme, no quiero saber si maté a sus hijos.

Pero el llanto de una niña me detiene.

Giro muy lentamente hacia el sonido.

Lo ubico en una casa en llamas.

Y me muevo por puro instinto, lanzándome a los escombros de fuego y piedra y madera que se derrumban.

Mis dedos hurgan entre los escombros, despellejándose mientras sigo los gritos.

Cuando la encuentro, está atrapada bajo una columna de piedra caída, con la piel de sus manos y piernas gravemente quemada.

No sé cómo pudo haber sobrevivido al peso de toda la casa desplomada sobre ella y al calor de las llamas.

“””
Sus ojos grises están nublados de dolor pero dice, señalando en dirección opuesta a la casa que está completamente envuelta en llamas:
—Mi mamá.

Ayúdala —llora.

Pero lo sé.

Que su mamá no está en la casa.

Probablemente muerta en la plaza o dejó a la niña morir cuando se dio cuenta de que no podía sacarla de debajo del pilar.

Tomo a la niña, y ella me grita, llamando a su madre.

Grita, incluso con su columna rota.

Grita aunque su piel está quemada y nunca podrá caminar de nuevo.

Me grita que traiga a su mamá, aunque está sangrando por dentro y muriendo.

Y pienso en ese momento que esta niña de nueve años es más fuerte que yo.

Pasamos cuatro días juntas.

Cuatro días intenté llevarla a un curandero y fracasé.

Cuatro días intenté atender sus heridas.

Cuatro días intenté llegar a Ebonheart para llevarla con Lucien, porque pensé que él sabría qué hacer.

Pero murió tan pronto como crucé la frontera.

Y creo que una parte de mí debió pensar que si la salvaba, tal vez podría ser redimida, absuelta del grave pecado que había cometido.

Ese es el momento en que comencé a quebrarme.

Y mi mente empezó a fracturarse.

Y ella me había susurrado en ese momento cuando sabía que se estaba yendo.

Finalmente me dijo su nombre después de cuatro días de negarse a hablarme.

Su nombre era Valka.

Llegué a la casa de Lucien en ese acantilado al día siguiente al anochecer, con ropa que no era mía, arena bajo mis uñas, piel cubierta de sangre de días.

No sabía que él estaría allí.

No sabía que me estaría esperando.

Habían pasado meses desde la última vez que lo vi.

Pero ahí estaba.

En la nieve, como si hubiera estado esperando mucho tiempo.

Mandíbula fuertemente apretada, ojos oscurecidos, fosas nasales dilatadas.

Recordaba.

No sabía cómo recordaba, pero lo hacía.

Recordaba que lo había dejado para estar con alguien más.

Recordaba que me había reído en su cara y le había dicho que no era nada y nunca sería nada para mí.

Recordaba que lo último que hice antes de irme fue golpearlo en la mandíbula por decirme que estaba harto de mí.

Y de mis payasadas.

Y que podía largarme e ir a ser una criadora si ese era el futuro que elegía sobre la vida que me ofrecía.

Un pequeño sollozo se me escapó.

—No sabía adónde más ir.

Sus ojos se suavizaron.

Y había cruzado la nieve en pasos silenciosos y rasgado la capa, buscando heridas.

Sus ojos se oscurecieron por segundos.

—¿Quién te ha hecho daño?

—exigió.

No pude contener los sollozos.

—La sangre no es mía.

Su mirada se elevó a la mía.

—Entonces debieron merecerlo.

Y luego, me llevó adentro.

Me llevó directamente a la ducha y lavó la sangre de mi piel mientras me desmoronaba.

No me preguntó qué había pasado.

No preguntó si quería hablar de ello.

Nuestra extraña relación no era así.

Me daría tiempo y esperaría hasta que estuviera lista.

No nos hablamos durante días.

Él no me buscaba.

Yo tampoco a él.

Pero por las noches, se unía a mí.

Por las noches, me abrazaba.

Solo por la noche, decía.

Porque sabía que no podía dormirme sin él.

Porque sabía que no quería estar sola cuando las pesadillas comenzaran.

Y eran tan despiadadas que me lastimaba a mí misma y lo lastimaba a él, luchando ciegamente contra demonios que no podía ver.

—Dime cómo ayudarte, Lyra —me dijo una vez que fui directamente de su cama a vomitar en el baño—.

Te estás rompiendo y no sé cómo llegar a ti.

—Sus ojos me suplicaban—.

Por favor.

Déjame ayudarte.

Tal vez no debería haberlo hecho.

Pero estaba agotada.

Y entonces, le conté.

Le dije la verdad.

Le hablé de Ilya.

Y cualquier cosa frágil que habíamos construido en los últimos cien años de encontrarnos, solo para separarnos de nuevo, se rompió.

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