El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 112

112: 112 112: 112 Valka
Mi cabeza se sentía como si estuviera llena de lana.

Y mis pestañas aletearon ante el sonido de nuevas voces en el dormitorio.

—Nunca he visto nada igual —murmuró una voz ajada—.

Solo puedo ayudar a aliviar el dolor que viene con ello.

Si es una batalla de voluntades, no hay mucho que se pueda hacer, salvo la intervención de los Dioses.

Puedes llevarte a Majda contigo para que la vigile…

Un momento de silencio.

Las voces se alejaron, abandonando la habitación por completo.

Mis pestañas aletearon y mi visión se nubló.

Estaba en una cueva, un hueco.

El dolor en la parte posterior de mi cabeza era insoportable.

Intenté levantarme de la cama y terminé en el suelo.

—No deberías levantarte.

Estás enferma…

—dijo una voz suave, pero había muchas voces.

A mi alrededor.

Dentro de mí.

Asesina.

Mentirosa.

Bruja.

Puta amante de Licanos.

Apretando los dientes, cerré mis manos sobre mis oídos, gimiendo.

—Cállense.

—¡Lyra!

¡Por favor!

—Era Malachy.

Estaba suplicando.

Estaba gritando.

El sonido era un lamento miserable, llevándose la mitad de mi mente con él—.

¡La diosa te condena a una eternidad de condenación, maldita fenómeno!

El agua nadaba en mi visión y caminé a tropezones, viendo la habitación triplicada.

Me tomó un momento encontrar la puerta.

Y justo cuando mi mano se cerró alrededor de ella, las voces regresaron.

Las voces desde fuera de la habitación.

Sonaba como Lucien.

Sonaba como una mujer.

Pero todo se entrelazaba con las voces de los fantasmas que han atormentado mis pesadillas durante días.

—¿Qué harás con ella?

—preguntó la mujer, pasos ligeros arrastrándose contra la piedra.

—Acabar con esto —dijo Lucien.

Se me cortó la respiración.

Acabar con esto.

«Te matará.

Recuerda cómo te miró.

Con odio.

¿Cómo podría alguien amarte?

Eres un monstruo».

«Él la ama.

No a ti.

Morirás de la peor manera posible.

Atrapada dentro de los confines de tu mente.

Gritarás pero nadie te escuchará.

Suplicarás, pero nadie vendrá en tu ayuda.

Te marchitarás lentamente.

Tomará una eternidad, y verás a tu cuerpo vivir a través de ojos que ya no te pertenecen, hasta que dejes de existir.

Es lo que mereces.

Es lo único que mereces».

—Está sufriendo.

Si esto continúa, se destruirá a sí misma.

Destruir.

Me.

La mujer murmuró algo—tal vez «La amas», tal vez «Le debes algo».

Las palabras se retorcían en el aire.

—Esa ya no es ella —dijo, y las palabras cayeron como garras arrastrándose por mi pecho.

Una pausa, pesada, cargada de dolor—.

Es misericordia.

No sentirá nada.

Misericordia.

La palabra resonó como una campana en mi cabeza.

Misericordia significaba muerte.

Las voces no se detenían.

Se arrastraban por las paredes, se deslizaban bajo mi piel.

«Te matará.

Lo hará por ella.

Te sacrificará como a un animal».

Mis palmas presionaron mis sienes, pero aún podía escucharlo.

Esa voz profunda y tranquilizadora que había sido lo bastante tonta para asumir que era seguridad.

Fui una estúpida.

Tenía razón.

Nunca debí confiar en él.

«Corre.

Corre antes de que acabe contigo».

Mi mirada recorrió la habitación, posándose en la vaina negra que descansaba contra la estructura de la cama.

Fui directamente hacia ella, mientras la curandera con el vestido blanco junto a la cama se apartaba de mi camino.

Una ola de mareo chocó contra mí, enviándome hacia una bandeja de hierbas.

El aroma de salvia aplastada llenó mi cabeza, demasiado dulce, demasiado agudo.

No podía respirar.

La espada era más pesada de lo que recordaba.

O tal vez mis manos estaban más débiles.

La empuñadura palpitaba en mi palma como algo vivo.

Mi corazón latía contra ella, desincronizado, fuera de tiempo.

Los susurros se hicieron más fuertes.

«Te matará.

Te matará.

Te matará».

Pasos urgentes.

Alguien corrió.

Algo se movió en la entrada.

Su silueta.

Hombros anchos.

Postura familiar.

—Suelta eso…

Balanceé la espada sin dudar.

Fue un golpe desequilibrado.

Lo erré por meros centímetros.

—Aléjate de mí.

Retrocedió, con la mano levantada como si yo fuera un animal al que no quisiera asustar.

Eso lo empeoró.

Salí corriendo por la puerta, a través del pasillo, chocando con alguien.

Luego con las paredes.

Las voces me perseguían, miles de ellas, todas hablando a la vez.

Su voz estaba entre ellas.

O detrás de ellas.

El corredor desembocó al aire libre.

Frío.

Húmedo.

Lluvia tan intensa que se tragaba el mundo entero.

Me empapó en segundos, helándome hasta los huesos.

No tenía caballo.

Pero caminé de todos modos, temblando.

Él me alcanzó en segundos, agarrando mi muñeca y tirando de mí hacia atrás.

—Vuelve adentro, Lyra.

Si te sientes incómoda aquí, podemos regresar a casa.

Mañana.

Hace frío.

No sobrevivirás la noche ahí afuera.

Mis labios se contrajeron en un gruñido.

—¿Por qué?

¿Para que puedas matarme?

¿Acabar conmigo?

Su mandíbula se tensó.

—Oíste mal…

«Está mintiendo.

Siempre mienten.

Siempre dicen que te aman, justo antes de atacar».

Liberé mis dedos.

—Mi vida significa tanto para mí como la de ella para ti.

Y no dejaré que me la arrebates.

He luchado demasiado tiempo para preservarla.

No pienses que dudaré en matarte si lo intentas.

—Hazlo, entonces.

Parpadeé.

—¿Qué?

Tomó el filo de la espada y lo llevó a su pecho.

—Atraviésame, si es la única forma de silenciar el ruido en tu cabeza.

—Sentí cómo cortaba su carne y mis dedos temblaron mientras sus ojos me desafiaban a hacerlo.

Las voces me instaban.

«Mátalo antes de que te mate».

Cuando no lo hice, con el cuerpo temblando, dijo más suavemente:
— Mírame, Lyra.

Mírame.

Y lo vi.

Vi el dolor en sus ojos.

El deseo.

Pero también vi la determinación firme en ellos.

Y supe que no había oído mal.

Lágrimas de rabia corrían por mis mejillas mientras luchaba contra lo que creía saber, reemplazándolo con la cruda y fea realidad de nosotros.

—Nunca me has querido.

Me quieres porque soy ella.

No anhelas realmente por mí.

La recuperarías a cualquier costo y me enterrarías por ello.

Y no quiero vivir así.

No puedo.

—Mi agarre se apretó alrededor de la empuñadura de la espada, incluso mientras la bajaba—.

Desearía que nunca nos hubiéramos conocido.

El dolor brilló en sus ojos y me di la vuelta para no verlo.

Para no engañarme pensando que era por mí.

Una risa oscura resonó detrás de mí y me congelé, reconociendo el timbre, demasiado agudo para pertenecer a Lucien.

Mis manos se humedecieron con sudor mientras me giraba.

Y jadeé, mirando una cara destrozada y ensangrentada.

La de Malachy.

«Esto no es real», me dije a mí misma.

Pero él se rio, con voz derramándose en mi cráneo, repulsiva y venenosa.

«Puta Inmunda y sucia.

Tu sangre está contaminada.

Tus manos están contaminadas.

Perteneces al vientre del calabozo más oscuro, follada y criada para parir más monstruos».

La tormenta se dobló con el sonido.

Saboreé hierro en mi boca.

O tal vez era sangre.

«Esto no es real», repetí, incluso cuando el pánico cobró vida bajo mi piel, quemando más frío que la lluvia.

Malachy sonrió con desprecio.

«Deberías haber muerto cuando te atravesé con la lanza.

Encontraré a tu padre y le haré lo que te habría hecho a ti».

Mi pulso saltó a mi garganta.

Dio un paso más cerca.

Retrocedí tambaleándome, la espada aferrada con demasiada fuerza.

«No lo hagas» —advertí, pero la palabra salió como un sollozo.

Él siguió avanzando.

Sus labios se movieron, suaves, pero no pude escuchar las palabras, la imagen distorsionándose, y el eco del siseo de Malachy enroscándose alrededor de mis oídos mientras levantaba dedos ensangrentados y rotos, el destello de una lanza brillando en la oscuridad.

«Nunca deberías haber nacido.

Ven, Lyra.

Muramos juntos».

Ataqué primero.

Ni siquiera sentí la hoja entrar.

Solo el repentino silencio después,
el calor derramándose por mis muñecas, y el borboteo de sangre que brotó de…

Un relámpago cayó y vi un rostro diferente.

Me congelé ante la tos mezclada con una risa suave y sensual.

Ante los ojos que no brillaban con odio, sino con diversión y entretenimiento.

Ante la espada atravesada en el pecho de Lucien.

Ante la lluvia roja que caía de la herida.

—No —respiré—.

¡No!

¡No!

Lucien dio un paso adelante.

Llevando el resto de la espada hacia su pecho.

Grité, más fuerte que las voces, más fuerte que la locura en mi mente, e iba a huir, pero su mano rodeó la mía, obligándome a mantenerla en la empuñadura de la espada, hundiéndola aún más profundo.

Girando.

Gruñó.

Rio.

Exhaló.

Tosió.

La sangre salpicó mi mejilla.

Se inclinó y eso llevó el filo de la espada aún más alto.

Y no parecía importarle.

O preocuparle.

Apoyó su frente contra la mía y el aroma picante de su sangre provocó mis fosas nasales.

—Por fin me viste —su nariz rozó la mía y acunó mi mejilla, acariciando con dedos helados—.

Mátame o ámame, Lyra.

Pero joder, decide.

Mis lágrimas se mezclaron con la lluvia.

—No quería esto.

Eras tú quien me quería fuera.

—No a ti —susurró—.

No estaba hablando de ti.

—Eso no es…

eso no…

¡me querías fuera!

¡A mí!

Se rio, incluso mientras sangraba sobre mis dedos.

—Estaba intentando…

salvarte.

Si quedarte conmigo…

te estaba lastimando…

iba a hacer que olvidaras.

A mí.

Todo.

Habría funcionado.

Tenías el control hasta que nos conocimos.

—Una respiración áspera—.

La habría silenciado a ella.

—¿Por qué harías eso?

—sollocé.

—Porque la mujer que amaba…

habría muerto para salvar a una inocente, no para robarle la vida.

—Su mano se deslizó débilmente por mi rostro—.

Y la amo.

Dioses, siempre lo haré.

Pero tú…

—Su voz se quebró—.

Mereces algo mejor que estar atrapada en medio de nuestro vínculo y deseos egoístas.

Mereces vivir.

Mereces ser libre.

Estaba equivocado.

Tenía que estarlo.

Él era el terrible, el despiadado.

—No puedes obligarme —dije, temblando—.

Si pudieras, lo habrías hecho antes.

Una débil sonrisa.

—Podría, Lyra.

Soy pariente de dios.

—Se desplomó ligeramente contra mí—.

Pero sospecho que habría fallado de todos modos.

Porque la compulsión falla cuando la voluntad del otro es más fuerte.

La única otra excepción es…

—Lamió la lluvia de sus labios—.

No puedes compeler con éxito a los que amas.

La mayoría de las veces, se sacuden la compulsión.

Mis dedos se desenvolvieron de la empuñadura.

Yo sabía eso.

De la misma manera que sabía que no se aplicaba a personas como yo, cuyos dones superaban lo básico de la compulsión.

No importaba si amaba o no los amaba.

Podía quitarles lo que quisiera.

Lo vi caer.

Sabía que sanaría.

Quizás, no esta noche, pero lo haría.

Pero eso no cambiaba el hecho de que había clavado la hoja en su pecho.

Y tal vez incluso más profundamente que eso.

Que todo lo que haríamos sería herirnos el uno al otro.

Puede que albergara el alma de su compañera muerta, pero eso no nos hacía buenos el uno para el otro.

Siempre sería un ciclo vicioso entre nosotros.

Uno donde yo destrozo su corazón en pedazos al elegirme a mí misma.

Y él me hace sangrar.

Me enferma.

Me lleva al borde mismo de la muerte al elegir permanecer en mi vida.

No había un final feliz para nosotros, excepto aquel donde nos mantuviéramos alejados el uno del otro.

Y siempre gravitaríamos el uno hacia el otro, a menos que nos olvidáramos el uno del otro.

A menos que no supiéramos.

No sé cómo lo hice.

Pero lo hice.

No fue suave.

Fue feo, con sollozos y mocos corriendo por mi cara.

Lo besé sin sacar la espada.

Porque sabía que un corazón roto era más difícil de curar que la mayoría de las partes del cuerpo, y él había comenzado a desmayarse por el dolor.

Y susurré las palabras contra sus labios, suaves y seguras.

Eran más simples que las órdenes habituales, pero más intrincadas.

Recordando cada vez que nos habíamos conocido y disolviéndolo en la nada.

No recordaría la forma de mi aroma, ni el tono de mis ojos.

La sensación de mi piel bajo sus manos desaparecería, como si nunca hubiera existido.

El dolor, el hambre, la atracción insoportable—borrados.

Solo quedaría el tiempo antes de mí.

Y luego nada de mí en absoluto.

Una desaparición perfecta y despiadada.

Y tal vez yo tampoco podía soportarlo.

Nunca entenderé lo que pasó en las horas o días siguientes, porque apenas estaba cuerda y mortalmente hipotérmica.

Pero conocía el dolor.

Y había pensado que matar a un pueblo entero me había roto.

Tal vez lo hizo.

O tal vez esa caída que agrietó algo en mi cráneo había empeorado la locura que me agobiaba.

Nunca lo sabré.

Pero lo que sí sé es que terminar las cosas con Lucien rompió el último hilo suelto.

Y todo lo que conocía era ese dolor que me devastaba y el frío que me hacía querer morir.

Y ya no quería sentirlo más.

Ya no quería extrañarlo más.

Ya no quería sentir su sangre en mi piel.

Y así, no lo hice.

El interruptor simplemente…

se apagó.

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