El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 114

114: 114 114: 114 Nunca he estado en un barco antes.

Tampoco había visto aguas tan vastas, tan azules, que se extendían tan lejos en el horizonte, más allá de donde la vista alcanza, desapareciendo en una densa niebla.

Me siento como una niña sosteniendo su primer juguete, mis manos agarrando la barandilla con fuerza mientras contemplo las aguas, jadeando cada vez que veo aletas y dientes afilados.

—¿Viste eso?

¿Qué tipo de pez es ese?

Lucien se ríe a mi lado.

—Es un tiburón.

Y les gusta comer cosas bonitas como tú —presiona su mano en la parte baja de mi espalda, alejándome de la barandilla resbaladiza por la sal—.

Ven.

Busquemos nuestro lugar abajo.

La cubierta huele a óxido y sangre vieja.

Algunos pasajeros nos miran, sus rostros ahuecados por noches sin dormir, ojos afilados por el hambre y la sospecha.

Sus ojos se iluminan al ver nuestras vestimentas, completamente ordinarias y monótonas, pero tan fuera de lugar en un sitio rodeado de harapos y suciedad.

Una parte de mí quiere arrancar la bolsa de mi cinturón y darles todo el dinero que necesitan para alimentarse.

La mayoría de ellos son humanos.

Y los que no, son lobos.

Renegados.

Y me pregunto si Cyrus sabe cuál es el efecto de esta guerra en su gente.

Me pregunto si sabe que unir fuerzas con Rafael los está poniendo en peligro.

Los lobos y los humanos pueden saber cómo coexistir, pero eso no los hace más amistosos.

La mayor parte de la población de Silvermoor se está ahogando en la pobreza desde que los ricos acapararon más riqueza, y con esta nueva alianza, Voss ha abierto sus fronteras a la mayoría de esa población.

—No lo hagas —advierte Lucien, y me descubro acercándome al monedero de todos modos—.

Alimentas a uno, y diez más te seguirán.

Y cuando se acabe el oro, recordarán que todavía tienes sangre y huesos para comerciar.

Peor aún si descubren lo que somos.

Mantenlo oculto.

Hasta que lleguemos a la orilla.

La pasarela cruje bajo los pies mientras subimos a bordo.

Las linternas agrietadas se balancean, derramando una luz apagada sobre la habitación abarrotada.

El Contramaestre es un hombre pequeño y nervudo con una cicatriz que le cruza la frente con puntos de sutura destrozados y tres dedos que le faltan.

El humo se enrosca desde su boca mientras nos observa.

—¿Son los Marlow?

Su acento es fuerte, cargado de erres.

Lucien asiente, entregándole un pergamino.

El hombre revisa la nota por medio segundo antes de empujarla a las manos de otro.

—Pago —gruñe en aprobación cuando Lucien mete la mano en su bolsillo y deja caer una bolsa en su palma—.

El camarote está abajo, tercera escotilla a tu derecha.

Su mirada se dirige hacia mí, y su labio se curva.

—Buen trozo de carne.

¿No habla?

Nos gustan más cuando no hablan.

No son muchas las veces que me cosifican, ni siquiera en mi cara, pero le habla a Lucien como si me poseyera.

Empiezo a responder, pero la mano de Lucien encuentra mi cadera, curvándose posesivamente.

—Ella no habla con hombres que huelen a orina de rata.

La sonrisa del contramaestre vacila.

Lucien no aparta la mirada.

Simplemente mantiene esa mirada perezosa y divertida hasta que el hombre estalla en una risa nerviosa.

—Solo era una broma, amigo.

—Por supuesto —murmura Lucien, sonriendo.

Su pulgar presiona el hueso de mi cadera antes de guiarme más allá del hombre, su mirada dirigiéndose brevemente al cuchillo en el cinturón del contramaestre—.

Pero yo tendría cuidado con esas, marinero.

Mantén tus bromas cerca, marinero.

Podrían ganarte un viaje por la borda antes del amanecer.

Mantengo mi risa oculta, solo porque puedo sentir a Lucien contemplando genuinamente la idea de arrojar al marinero por la borda a través de nuestro vínculo.

Normalmente no se altera por estas cosas, pero nada le eriza tanto las plumas como alguien que me mira o me habla mal.

—Oye —digo suavemente cuando llegamos al camarote—, una habitación deteriorada con una litera, un cubo en la esquina para orinar y que apesta a pis y vómito—.

No puedes ir amenazando a todos los que me miran.

Hace un sonido gracioso en su garganta, escaneando cada rincón de la habitación.

—Obsérvame.

Reprimo otra sonrisa y me acomodo en la cama.

La litera cruje lo suficientemente fuerte como para hacerme estremecer.

Mis músculos suspiran cuando me recuesto, después de haber gritado por descanso durante todo el viaje hasta aquí.

—¿Cuáles son las probabilidades de que los convenzamos?

La cama se hunde a mi lado.

Otro crujido.

Y el hedor en la habitación disminuye ligeramente —o tal vez es solo el aroma de Lucien superándolo—.

—Todo el mundo tiene un precio, aunque no siempre materialista.

Lo que importa es cuánto despiertes su interés.

La gente al otro lado de los mares vive de manera diferente.

No hay reyes ni reinas.

El poder se determina por el comercio y la riqueza, y durante mucho tiempo, han estado tratando de meter sus manos en mis bóvedas.

Ahora sería un buen momento para permitírselo.

Inclino mi cabeza hacia él.

—Soy terriblemente mala en esto, ¿no es así?

Sus dedos bajan para borrar la línea de preocupación de mi frente.

—A los de la realeza se les entrena desde el nacimiento en diplomacia y política.

Lo estás haciendo considerablemente bien —su boca se curva hacia arriba—.

Para una novata.

Frunzo el ceño.

—Ambos sabemos que la única razón por la que acepté convertirme en Reina fue porque me obligaste.

Perdóname por ser una novata.

Me quita la capa de la cabeza, peinándome el cabello con los dedos hasta que comienza a deshacerse de su trenza.

—¿Y te gusta?

¿Ser mía?

¿O todavía quieres libertad y opciones para huir de mí?

La pregunta se hunde pesadamente entre nosotros.

No sé lo que quiero.

O tal vez sí, pero estoy demasiado asustada para reconocerlo, porque hacerlo lo convierte en real.

—No es que me lo darías, si lo quisiera —esquivo.

Sus ojos se estrechan de una manera que me indica que volveremos a esa conversación, pero asiente, permitiéndome dirigir la conversación.

—Cierto.

Se inclina sobre mí y se me escapa una risa entrecortada cuando baja su boca a la curva de mi cuello.

—Pero, ¿puedes culparme?

No puedo mantener mis manos alejadas de ti.

Esto no es ideal.

Expongo mi cuello, mis uñas enredándose en su túnica mientras la cama cruje y él se cierne sobre mí, dejando besos ligeros como plumas aquí y allá.

—Vas a ponerme un bebé si no dejas de tocarme así.

Se queda quieto, sus labios se detienen sobre los míos.

Y mis ojos se abren para encontrar los suyos perforando los míos.

—Brenda me dice que te negaste a tomar la poción.

Me pongo rígida, como si un balde de hielo hubiera apagado el calor que se estaba enroscando en mi vientre.

Me incorporo bruscamente hasta quedar sentada, con la espalda rígida.

Cuando la doncella apareció para vestirme para el viaje, había llegado con un frasco.

Un anticonceptivo.

Y me había molestado.

Había decidido hablar con él al respecto, pero no sabía cómo iniciar esa conversación.

O qué decir.

—Iba a hablarte de eso —digo, y mi voz suena más pequeña de lo que pretendo—.

Solo…

no sabía cómo.

—Mis dedos se retuercen en las sábanas—.

Pensé que si no querías que tuviera tus hijos, podrías habérmelo dicho a la cara.

—Se avecina una guerra, Val —dice—.

Sería un momento difícil para criar a un hijo…

—No —lo interrumpo, más brusco de lo que pretendo—.

Recuerdo cómo se veía tu cara la última vez que quedé embarazada.

No me digas que esto es por la guerra.

—Mi garganta se aprieta alrededor de las palabras—.

Simplemente no quieres hijos.

Al menos sé honesto al respecto.

El silencio se extiende.

El barco gime a nuestro alrededor, el mar suspirando a través de las grietas en la madera.

Lucien se apoya contra la pared, su expresión indescifrable.

—Jessa no es la única hija que he tenido.

Y perdido.

Ha habido bastantes.

—Su mirada se dirige a mí—.

¿Crees que no quiero cachorros?

Valka, tengo un buen número de hijos, he perdido la cuenta.

Mi estómago se hunde.

—¡¿Qué?!

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