El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 129

129: Ciento Veintinueve 129: Ciento Veintinueve Valka
Agarres como tenazas aplastan mis brazos mientras me arrastran hacia la negra entrada de las mazmorras.

Lo primero que me golpea es el aire —espeso, húmedo y vivo con la descomposición de una herida infectada.

Mis zapatillas resbalan por la inmundicia, vómito y orina acumulados en las ranuras de la piedra, algo blando y húmedo reventando bajo mi talón.

Mi estómago se revuelve.

Mis ojos lagrimean por el hedor.

Miro a la izquierda.

Luego a la derecha.

Mujeres.

Decenas de ellas.

Desnudas, cubiertas de moretones.

Algunas embarazadas y casi a punto de dar a luz.

Otras inclinadas sobre migajas medio comidas de pan duro, con ratas royendo pies sin uñas.

No hay luz en sus ojos.

No hay vida.

Nadie levanta la mirada.

Ni cuando pasan los guardias.

Ni cuando tropiezo al pasar.

No queda ni una astilla de esperanza de que algún día puedan abandonar estos muros.

Observo sus orejas arqueadas.

Rostros que alguna vez podrían haberse considerado hermosos, pero ahora secos y huecos, con la piel flácida y grisácea.

El horror me llena los ojos de lágrimas.

Y me llevan más adentro.

Más adentro.

Hasta que llegamos a una zona diferente de las mazmorras, separada con más guardias vigilando las puertas.

Se mueven metódicamente, abriendo las puertas, y soy empujada dentro, casi cayendo duramente al suelo.

Mis ojos se adaptan a la oscuridad y mis orejas se agudizan ante el sonido de rugidos torturados.

Los veo entonces.

Los hombres.

Amordazados.

Colgados de cadenas clavadas en paredes de plata, sus jaulas más reducidas y construidas para contenerlos.

El olor a carne quemada es más fuerte que el de las heces.

Cada cabeza inclinada en rendición lleva una marca en la piel.

«Mestizo».

«Inmundo».

«Impuro».

No hay fin para tanta depravación.

Ninguno.

Mi respiración se vuelve corta y nerviosa, especialmente cuando me llevan más allá de una celda donde un hombre gruñe a través de los barrotes de la puerta.

Le han sacado ambos ojos, dejando dos huecos negros que lloran lentas lágrimas de sangre.

Cuando vuelve a gruñir, suena más como un llanto.

Dioses…

en lo alto.

Y más allá.

¿Realmente existen los dioses?

¿Nos miran desde arriba y ven que estas cosas suceden?

¿La Diosa de la Luna observa el pecado que cometen sus hijos favoritos y decide mirar hacia otro lado?

¿Nos desprecia tanto a los Licanos que enviaría un guardián para asegurarse de que yo ganara esta guerra para los lobos, para que esta locura continúe?

Al final de la oscuridad hay una puerta, tan grande que abarca toda la pared.

Mi corazón se acelera y sé, sé que no estaré atrapada aquí por mucho más tiempo, no si mi plan funciona, pero todo en mi interior se rebela ante la idea de ser empujada ahí dentro.

Es esa sensación incorrecta que baja por mi columna.

El malestar que se enrosca en mi estómago.

El vello de mi piel erizándose.

Puedo oler la ceniza.

Toda la celda está construida con ceniza y plata.

Porque no es una celda.

Es una tumba.

Planto el pie y comienzo a luchar.

Es pánico.

Es miedo.

Es lo que la gente siente justo antes de morir.

Me está rodeando el cuello y asfixiándome.

—No —jadeo, con la respiración desgarrándose en mis pulmones—.

No, por favor…

Me empujan de todos modos.

Piedra y hueso colisionan.

Mis rodillas se abren.

Y antes de que pueda encontrar equilibrio, la puerta de hierro se cierra con un estruendo final y resonante que se siente como el cierre de una trampa.

Una voz cruel se filtra por la rendija del metal.

—Su Majestad te ordena que te sientes en silencio y consideres lo que has hecho.

Y cuando te convoque, le dirás qué castigo crees que mereces —.

Una pequeña pausa—.

Quiere que sepas que fue en esta misma celda donde tu difunto rey fue quebrado.

Y ahora, por tu traición, compartirás el mismo destino.

***
Pasan horas antes de que mi vista se ajuste a la infinita negrura que se extiende ante mí, y aun así, se estira más profunda, más amplia, mirándome fijamente y desafiándome a moverme de mi lugar en el centro de la habitación.

No hay ni un rayo de luz disponible.

Sin ventanas.

Sin aire.

Respirar se siente como un privilegio.

Y hace frío.

Tanto frío que mis dientes castañetean.

Comienzo a avanzar a tientas sobre mis manos y rodillas, buscando un pestillo, una grieta, cualquier cosa que filtre calor.

La piedra se clava en mi piel.

Mi respiración resuena demasiado fuerte.

La corriente fría debe venir de algún lado.

Los minutos se convierten en horas.

Mis dedos se entumecen.

No encuentro nada.

Lo que sí encuentro son líneas.

Conjuntos de ellas, arañadas profundamente en la piedra, tan profundas que bien podrían ser parte de sus huesos.

Al principio, las tomo por rasguños aleatorios hasta que mi mano encaja perfectamente dentro de una, y me doy cuenta de que son deliberadas.

Marcas.

Señales de días pasados.

Cinco.

Diez.

Treinta.

Cincuenta.

Cinco meses.

Ocho.

Un año.

Cada trazo parece más antiguo que el anterior, suavizado por el tiempo pero no borrado.

Los sigo con dedos temblorosos hasta que mi garganta se cierra, con los ojos ardiendo, y tengo que apartar mi mano para evitar seguir contando.

Él estuvo aquí.

Se me corta la respiración, un sollozo intentando formarse y fracasando.

Porque de alguna manera, este lugar lo recuerda.

Las paredes vibran débilmente bajo mi tacto, llevando residuos de emociones—desesperación, furia y dolor.

Sube por mi brazo, extraño pero dolorosamente familiar.

Mi corazón vacila.

Casi puedo sentirlo arrodillado donde estoy ahora, su cuerpo temblando, sus garras desgarrando las paredes solo para recordar lo que se sentía existir.

Partes de él no abandonaron este lugar, no del todo, otorgándole un poco de vida propia.

Y sospecho que por eso hace tanto frío aquí.

La celda se extiende más lejos de lo que pensaba, llevándome a lo que parece una cámara separada.

Hay una mesa en el centro, incrustada en el suelo como un altar.

Cadenas anclan cada esquina, desgastadas por años de lucha.

Cuando paso mis dedos sobre una, el dolor florece en mi palma, la plata quemando levemente contra mi piel.

Él estuvo atado aquí.

Sangró aquí.

Casi puedo verlo, su cuerpo sacudiéndose bajo cada golpe, su boca abierta pero silenciosa por las drogas que bombearon en sus venas.

Puedo escuchar su respiración, su gruñido, su súplica.

No por piedad.

Sino por ellos.

También hay marcas aquí.

Escritos en la lengua antigua.

Las hendiduras son irregulares, las letras temblorosas, como si hubieran sido escritas a través de una niebla de dolor.

Mi comprensión del idioma es terrible, pero reconozco fragmentos.

Algunos para los días en que olvidó su nombre.

Algunos para los días en que sintió miedo.

El nombre de Ilya está arañado en cada superficie, más que su propio nombre.

Más que su súplica: Recuerda.

—Oh, Lucien —suspiro suavemente, dejándome llevar por el impulso abrumador de besar los arañazos.

Hay más.

Notas sobre cuánto tiempo pasa antes del cambio de guardia.

Un recuento de horas antes de que venga «el siguiente».

Y pronto, mis dedos encuentran rastros de lo que parece un mapa de todo el castillo.

Y debajo.

Maldigo la oscuridad en este lugar que hace que mi visión sea frágil.

Y me toma mucho más tiempo del que debería terminar de delinearlo.

Horas.

Muchas horas.

Durante las cuales he oído pasos afuera casi cien veces, el caminar de los guardias y el golpeteo de suministros de comida fuera de las otras celdas.

La sed arde caliente en mi garganta, cada trago una agonía rasposa.

El sudor humedece mi piel a pesar del frío, acumulándose en la parte baja de mi espalda y escociendo los bordes crudos de mis muñecas.

Los guardias de Rafael no me dan nada.

Ni agua.

Ni comida.

Mi estómago se contrae sobre sí mismo, royendo tanto el hambre como el miedo, pero sigo moviéndome.

Las horas se confunden hasta que descubro que la entrada al túnel está dentro de la celda.

Me pregunto cómo Lucien sabía que de alguna manera terminaría aquí.

Si había predicho cuáles serían mis elecciones.

La esperanza surge a través de mí mientras me apresuro por la cámara principal, casi tropezando con la cola de mis faldas.

Luego, comienzo a buscar.

Mis uñas se parten y sangran de tanto arañar cada costura en las paredes, golpeando hasta que mis nudillos se hinchan.

Ahí.

El sonido hueco y débil.

Un eco diferente.

Me dejo caer de rodillas y presiono mi oreja contra la pared.

Hay espacio más allá, aire haciendo eco en la distancia y el goteo constante de agua.

El túnel.

Tiene que ser.

Pero cuando mis dedos temblorosos trazan el contorno de la pared, la encuentro lisa.

Sin costuras.

Piedra fresca vertida sobre la vieja.

Sellada.

Con el corazón acelerado, cierro el puño y golpeo fuerte, pero mi nudillo medio se astilla, como si la pared hubiera sido tallada en plomo.

Golpeo más fuerte, un sollozo desgarrado escapando de mis labios.

Una y otra vez, y no se abolla.

No cede.

Ni siquiera hace un sonido.

La esperanza parpadea una vez, luego muere lentamente en mi pecho.

Me quedo sentada allí por mucho tiempo, con la frente presionada contra la fría piedra, hasta que ya no sé si la humedad en mis mejillas es sudor o lágrimas.

***
Lucien no viene a mí esa noche.

Permanezco despierta en el frío suelo, mirando la oscuridad.

Una y otra vez, susurro a las paredes volubles de nuestro vínculo lo que he encontrado, que la entrada ha sido hallada.

Y si lo ha sido, no había garantía de que el túnel todavía existiera.

Si él había escapado por ahí la primera vez y ellos lo descubrieron, debieron haberlo derrumbado.

Pero el vínculo permanece inquietantemente silencioso.

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