El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 14

14: Catorce 14: Catorce El aire apesta a muerte.

Carne quemada.

Cobre.

Putrefacción.

Tropiezo en la tierra chamuscada, rodeado de cadáveres, soldados esparcidos como muñecos rotos.

Algunos están partidos limpiamente en dos, con intestinos derramados por la tierra.

Otros…

dioses…

otros son poco más que carne pulpada, como si algo los hubiera destrozado desde dentro.

Algo resuena a mis pies.

Bajo la mirada.

Una espada.

Mi espada.

La empuñadura resbaladiza, goteando rojo.

Mis manos…

están ahogadas en sangre.

—V…va…le…rian…

—Un sonido húmedo, quebrado.

Me giro y el grito se desgarra de mi garganta antes de que siquiera lo sepa.

El Príncipe Heredero de Silvermoor se arrastra desde los escombros, o lo que queda de él.

La mitad de su cráneo ha desaparecido, la masa cerebral derramándose por un lado de su rostro.

Su mandíbula cuelga torcida, la garganta desgarrada por dientes afilados.

Sus piernas…

destrozadas, huesos y carne mutilados.

Y aún así, su mano se extiende hacia mí.

Dedos temblorosos.

Ojos nublados, grises, pero ardiendo de odio.

—T-tú…

hiciste…

esto.

Ase…si…no.

Solo entonces lo saboreo.

En mi boca.

Metálico.

Dulzón y enfermizo.

Sangre.

Carne.

Piel entre mis dientes.

El grito se libera de nuevo mientras me limpio la boca, la barbilla, las manos, frotando, raspando, desgarrando mi piel.

Pero la sangre no se va.

Se filtra.

Mancha.

Se aferra.

Y pronto, mi grito adquiere un nuevo tono cuando el suelo retumba bajo mis pies y se agrieta, la tierra abriéndose tan ampliamente que no tengo oportunidad de saltar antes de que aparezca un abismo debajo de mí.

Caigo en la oscuridad durante lo que parece una eternidad.

Luego me estrello, golpeando contra lo que parece hormigón.

El dolor explota en mi espalda y gimo, encogiéndome de costado.

La sangre se desliza contra el mármol negro mientras lucho por ponerme de pie, pero algo pesa en el aire, forzándome de nuevo a mis rodillas con un jadeo.

—Ahí estás.

La voz viene de todas partes.

Detrás de mí.

Frente a mí.

No.

Está en mi cabeza—encima de mí.

Mis ojos caen sobre el alto estrado de una sala del trono más magnífica que cualquiera que haya visto en mi vida.

Pero mis ojos inmediatamente se dirigen a algo…

inquietante.

Imposible.

Mis labios se separan con asombro, mis mejillas se ruborizan inmediatamente de calor al contemplar la cosa sentada en el trono.

Cosa—porque no podía ser real.

Parece tener unos veintitantos años, aunque el aire mismo que lo rodea grita algo antiguo, eterno, desafiando la noción del tiempo.

Un ídolo tallado del deseo más oscuro y pesadilla.

Su largo cabello cae como una cascada plateada sobre un lado de su rostro, una corona de oro descansando torcida sobre su regia frente.

Viste sedas oscuras más ricas que cualquiera que haya visto en un noble, un gran abrigo que debe costar más que el fino caballo del Príncipe y un conjunto de anillos enjoyados en sus elegantes dedos que siguen tamborileando en el brazo dorado de su asiento.

Ojos de topacio místico—violetas y tintes dorados—se estrechan sobre mí y por pura fascinación, inclino la cabeza.

Y me sobresalto cuando noto sus orejas.

Son puntiagudas, como agudos alfileres.

Si es un monstruo, entonces es el más terroríficamente hermoso que he visto jamás.

Y sin embargo, hay algo monstruoso en la forma en que me mira.

El peso de una mirada.

La pesadez de su aura es tan nauseabunda que mi estómago se contrae.

Y siento como si mis ojos pudieran sangrar si lo miro por más tiempo.

Y aunque nunca antes había puesto mis ojos en él, pues ninguno que lo hiciera vivió para contar cómo lucía, algo dentro de mí lo reconoce.

El Rey Oscuro de Ebonheart.

Lucien Draemont.

—Esto no es real —susurro, parpadeando para contener lágrimas sangrientas.

Él sonríe.

Lentamente.

Casi con ternura.

Y luego se levanta.

Su enorme altura me roba el aire de los pulmones.

Siete pies de perfección esculpida para aterrorizar, su sombra cayendo sobre mí como una nube de tormenta.

—A menudo, aquellos que maldicen mi nombre me encuentran en sus sueños —dice, con voz como seda sobre cuchillas—.

Y sin embargo…

tú.

—Su cabeza se inclina, sus ojos se estrechan con fascinación—.

No puedo leerte.

Se acerca más y, aunque cada instinto grita que huya, estoy congelado, paralizado por el miedo.

No recuerdo nada de los meses de entrenamiento.

No recuerdo nada sobre lo primero que hay que hacer cuando se está bajo el control del enemigo.

Ni siquiera recuerdo mi propio nombre.

—Dime —murmura, su aliento caliente contra mi piel—.

¿Soy lo que esperabas, asesino de parientes?

Mi cuerpo tiembla violentamente y las lágrimas corren por mis mejillas, ese terror irracional poseyéndome por completo.

—Huelo el miedo en ti.

—Inhala profundamente—.

Pero también huelo un odio tan profundo.

Dime, ¿siempre tienes sentimientos tan intensos por tus enemigos, o soy una excepción?

Las palabras salen despedazadas de mí:
—Te mataré.

Por un latido, cae el silencio.

Luego su risa, baja, rica y hermosa, sacude la cámara, reverberando en mis huesos.

Sus dedos se extienden hacia mí con elegancia:
—Ven a mí.

Lloro mientras mis pies comienzan a moverse por voluntad propia.

Un paso.

Dos pasos.

Me grito a mí mismo que haga cualquier otra cosa menos su voluntad.

Pero nada funciona bien.

No puedo controlar mis extremidades.

Ni mi boca, para el caso.

Mi cuerpo solo se detiene cuando estoy ante él, nada más que un niño frente a una atrocidad antigua.

Su mano se cierra sobre mi hombro, engañosamente suave mientras me levanta del suelo como la muñeca de un niño, mis pies colgando en el aire, su fuerza aplastando mis huesos.

—Tanto fuego —arrulla—.

No es de extrañar que me hayas soñado.

Sus labios rozan mi oreja y el calor se extiende por mi piel a pesar del miedo, su aura tan mortal que llena mi cuerpo con la necesidad de abrazar mi propia perdición.

—Pero ten cuidado con lo que deseas, lobo.

A veces el abismo responde.

Y antes de que pueda gritar, sus colmillos se hunden en mi cuello.

La agonía estalla, incandescente, y me ahogo en el sonido húmedo de mi propia carne desgarrándose.

Él bebe, desgarra, su mordida es un beso desgarrador de muerte.

Mi garganta estalla…

Y despierto.

Gritando.

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