El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 148

Capítulo 148: Ciento Cuarenta y Ocho

Valka

La paz no es constante.

Es algo que he aprendido en los últimos años desde que me convertí en Reina. Ser un Licano era más una maldición que una bendición.

La tregua con los humanos duró más de una década. Hasta que Cyrus murió. Y años de alianzas y tregua se redujeron a cenizas. Averis ha sido conquistado. Voss ha sido tomado. Silvermoor ya cayó. Ebonheart se mantiene únicamente por la pura fuerza de las familias reales.

Algunas batallas las ganamos. Otras las perdemos. Esta, la ganaremos. Con muchas pérdidas. Pero habrá más en el futuro. Y sé que no siempre venceremos.

El pergamino cruje mientras acerco la vela a los papeles, lanzando una mirada hacia Lucien, donde duerme con Jessamine apretada contra su pecho. Me giro a la izquierda y Asterin mira desde donde está posado en la rendija de la ventana, contemplando el mundo exterior que se consume en llamas con una inteligencia que ningún joven de quince años debería tener.

Estamos bajo asedio. De nuevo, nuestro reino siendo destruido por explosivos y armas contra las que tenemos poca experiencia luchando. Armas. Tienen armas con balas de plata. Tienen cosas como bombas. Tienen barcos que pueden volar.

Todo es realmente agotador.

—Ven aquí, Rin —digo.

Parpadea una vez. Luego camina silenciosamente, como una muñeca tirada por hilos de marioneta. A estas alturas, debería haberme acostumbrado. Me preocupa. Que no sea como los demás. Nos preocupa mucho a Lucien y a mí que él no… que él no sienta.

Mira a los otros niños cuando lloran, como si intentara descubrir qué le falta por dentro. Sin empatía. Sin miedo. Sin dolor. Sin felicidad. Es como si estuviera lleno de hielo y tallado en plata.

Cuando tenía nueve años, había golpeado a un guardia casi hasta la muerte, por curiosidad. El guardia lo había llamado fenómeno. Pero Asterin no se había molestado cuando golpeó al hombre. No había estado herido. Le había dicho a Lucien que sentía curiosidad. Quería saber si el hombre podría decir la palabra ‘fenómeno’ si él a su vez se convertía en un fenómeno. Así que lo había dejado sin todos sus dientes y un ojo.

Lucien me había mirado entonces, y vi debajo de todo, miedo. A Asterin, no estábamos seguros de cómo llegar a él, cómo criarlo, pero lo intentamos. Aún así, no pudimos quitarle esa inclinación por la curiosidad que siempre llevaba a la crueldad.

Trabajamos día y noche para asegurarnos de que entendiera por qué la empatía era importante, cuál era el valor de una vida y el peso de quitarla. Y cuando quedó claro que estábamos hablando con una pared de piedra, comenzamos a enseñarle la mímica.

Asterin aprendió eso, en cambio. A imitar cómo sería si una persona tuviera corazón, tuviera bondad. Era importante que el futuro rey supiera cuándo ser cruel y cuándo ser amable. Y Asterin hizo un excelente trabajo en la mímica, incluso si todos sabían que no sentía nada.

—Su Gracia —dice.

Me muerdo el interior de la mejilla.

—Madre —corrijo.

—Madre —repite, pero no suena del todo bien saliendo de su lengua.

—¿Tus hermanos?

—Drustan se niega a quedarse quieto en la guardia nocturna. El tío Trenton lo tiene en servicio de guardia. Tristan… —Hace una pausa, considerando—. Nadie sabe nunca dónde está Tristan.

Sonrío, señalando el taburete a mi lado.

—Ven. Siéntate.

Sus ojos se deslizan hacia los papeles. Expresión vacía, en blanco.

—Ya sé lo que dice.

—No importa.

Cuando llega al alcance de mis brazos, lo sorprendo por el codo y tiro fuerte hasta que su trasero golpea el suelo. Exhala un poco cuando me río y paso mis dedos por su cabello.

—¿Te das cuenta de que ya no soy un niño?

Resoplo.

—Mientras no aprendas a cepillarte tu propio cabello, siempre serás un niño a mis ojos. —Le meto el pergamino en las manos, pálidas como las de Lucien, pero los remolinos plateados a lo largo de sus dedos parecen un tatuaje reluciente—. Ahí. Léemelo.

—Madre —intenta quejarse pero suena sin emoción mientras recupero el cepillo de encima de mi tocador y comienzo a pasarlo por su cabello.

Se aclara la garganta y comienza.

Si esto llega a tus manos, significa que las rutas permanecieron abiertas más tiempo que mis pulmones. No escribo por favor ni por monedas, pues he ganado más cicatrices que oro a tu servicio y eso nunca me ha preocupado. Un hombre no puede servir a dos amos, y elegí hace mucho tiempo que Ebonheart y su trono serían la única bandera ante la que mi sombra se inclinaría.

Pero un padre todavía puede pedir una cosa antes de cruzar el umbral entre mundos.

Conocerás a un muchacho en esta guerra. Él lucha por el enemigo. Lleva mi nombre, aunque quizás no mi estatura, y lo reconocerás en el momento en que levante su rostro hacia ti. Lo reconocerás por el fuego en sus ojos y la ira en su sangre. La terquedad que mi tutela nunca quebró.

Querrás matarlo. Tiene ese efecto en bastantes personas, desafortunadamente. Es pequeño pero su espíritu siempre fue más grande de lo que su cuerpo podía contener. No sabe cuándo huir de la muerte, tampoco se inclina ante el miedo. Es de mente rápida. Demasiado rápida. Aprende una hoja la primera vez que la ve. Es impetuoso. Pero es bueno. Bajo la rabia y el odio, es bueno. Te lo juro con mi último aliento honesto.

No sé en qué campo os encontraréis. Ruego que no sea hoja contra hoja. Pero si la guerra lo dirige hacia ti, solo pido que lo veas. No pido que lo perdones si comete traición. Conozco el peso de las coronas. Las he cargado en silencio a tu lado durante años como tu espía. Pero si llega el momento en que la misericordia es una elección en lugar de una debilidad, te pido que la elijas para él.

Es todo lo que queda de mí. Mi legado. Mi orgullo.

Si muero antes de que esto te llegue, entonces deja que estas palabras sean mi última orden como tu fiel sirviente.

Cuida de él, Majestad. No como un rey protege a un súbdito, sino como un lobo protege a otro que aún no sabe a dónde pertenece.

Te he dado cada secreto, cada verdad susurrada, cada gota de lealtad que estos huesos podían llevar. Ofrezco solo esta petición a cambio.

—Q.

Asterin se detiene, reclinándose mientras retuerzo los mechones de su cabello en un moño ordenado sobre su cabeza.

—¿Hay algún propósito en hacerme leer estas correspondencias, Madre?

La primera vez que las leí sola hace años, había llorado. No sabía que padre era un espía para Ebonheart. No sabía que guardaba secretos tan peligrosos. Estaba claro que Lucien ni siquiera conocía el verdadero nombre de padre. O su identidad. Pero había tanta información, especialmente del tiempo de mi padre en los campamentos de guerra. Había traicionado a Silvermoor repetidamente. Me di cuenta entonces de que apenas conocía a mi padre.

Pero sabía una cosa. Que me amaba.

Así que, agarro los hombros de Asterin y dejo que se gire para mirarme, sus largas piernas cruzándose una sobre la otra. Ya, a los quince, mide poco más de un metro noventa y cinco, y sigue creciendo.

—Un rey debe amar a sus súbditos de la misma manera que un padre ama a sus hijos.

La luz de la llama se refleja en su ojo plateado, haciéndolo parecer cristalino.

—No habrá reino que heredar cuando los humanos terminen. Quizás no ahora, pero Ebonheart no resistirá otro siglo.

A veces, su sabiduría me sorprende.

—Perseveraremos —digo, pero ambos sabemos cuán hueco suena—. Y aunque no lo hagamos, ser rey no se limita a un trono o una corona. Tiene más que ver con lo que hay dentro.

Otro parpadeo lento.

—No sé qué significa eso, Su Gracia.

Mis cejas se fruncen. Sus ojos recorren mi cara. Su rostro permanece inexpresivo.

—Estás frustrada conmigo.

—No…

—Desearías que fuera un poco más como Drustan. O Tristan. Quizás preferirías que fuera bocazas como Jessamine. —Me observa atentamente—. Sigues intentando arreglarme, como si hubiera algo roto dentro y fuera de mí.

Mis ojos escuecen. No hay juicio en su tono. Ni irritación. Desearía que se enojara conmigo. Desearía que estallara alguna vez.

—No creo que estés roto, Rin —susurro, con voz temblorosa—. Todo bajo los cielos, todo lo que ha sido creado es maleable. Si algo no se romperá, se doblará. Es simplemente la naturaleza de las cosas. Temo por ti, Rin. Eres fuerte. Pero la fuerza sin suavidad se convierte en una trampa. Una prensa. Alguien que no siente dolor puede no darse cuenta de que está desangrándose hasta que es demasiado tarde.

Sus gruesas pestañas de plata rozan su piel perfecta.

—Me gusta lo que soy. El sentimiento crea tontos.

Me estremezco.

El sonido de pies contra el mármol me sobresalta y encuentro a Lucien caminando alrededor de la cama. Su gran mano aterriza sobre la cabeza de Asterin. Sus ojos violeta están en mí, sin embargo, con esa preocupación roedora de vuelta en ellos. Y niega con la cabeza una vez en silenciosa comunicación. Más tarde.

—Ya pasaste tu hora de dormir, pequeño cabrón.

Asterin asiente en acuerdo. Y como un títere con hilos, se levanta sobre sus rodillas como Lucien le enseñó, y besa suavemente mi mejilla izquierda.

—Buenas noches, Madre.

Cuando sus labios dejan mi mejilla, la piel está fría como la muerte.

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Prólogo

Las trillizas odiaban a su padre, colectivamente.

No de una manera que helara la sangre.

De la forma en que los niños detestan a los padres entrometidos. No ayudaba que, incluso siendo muchas décadas mayores, él todavía pudiera hacerlos sentir pequeños, y aún los llamara “Pequeños mierdas”. Lucien aparecía cuando le daba la gana en cualquiera de sus casas e irrumpía en sus fiestas como si no fuera “un viejo bastardo”, como ellos lo apodaban.

Su mundo había cambiado gravemente.

Habían nacido en una época donde los caballos y carruajes servían como transporte, donde los castillos eran grandes monumentos y la monarquía era el único método de gobierno.

Pero a medida que los años transcurrieron rápidamente, su mundo evolucionó. Los Reyes se convirtieron en presidentes, jefes de estado, gobernadores y alcaldes, hasta que el título perdió su significado y se convirtió en algo más relacionado con linajes que con cualquier importancia principal, excepto por la riqueza y el respeto que venía de ser parte de la historia o de un linaje ya extinto.

Había máquinas que hacían todo lo que necesitabas, y a veces, esas máquinas respondían.

Los Licanos disminuyeron con el tiempo. Nunca fueron un gran número para empezar, pero con las máquinas y armas humanas, un día, decidieron que finalmente habían tenido suficiente de ellos y comenzaron a cazarlos. A algunos los mantuvieron para experimentos, y cuando se dieron cuenta de que no podían aprender exactamente cómo funcionaban los Licanos o qué los hacía tan divinos, decidieron que eran más problemas que beneficios.

Muchos de ellos murieron. No importaba cuánto lucharan. La población humana era más de cien veces mayor y buscaban el exterminio.

Ebonheart se perdió en la historia, y aquellos que quedaron vivos se dispersaron por la Tierra, viviendo mayormente en serenidad. Incluso los humanos han borrado sus nombres de sus libros de historia.

Pero para la creciente frustración de los trillizos, su padre, verán, se negaba a caer muerto.

De vez en cuando, de manera impredecible, Lucien Draemont bajaba de la pequeña montaña a la que había llevado a su madre —toda para él solo, porque Lucien decidió un día que los trillizos podían largarse y dejar de estresar a su madre… en fin. A menudo bajaba de esa montaña, solo para causar estragos en la paz mental de sus hijos.

Como habrás notado, incluso en sus vidas, él era un personaje principal activo. Y no importaba cuántas veces cambiaran de ciudad, cambiaran de apartamentos, no podían escapar de él, no podían esconderse de él.

Simplemente llegaba, con esas prendas anticuadas que todavía lucían regias en él y su corona ajustada de lado —más una declaración de moda que otra cosa— cuando quería, con una sonrisa alegre:

—¿Me extrañaron?

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Por supuesto que no.

La otra semana, Tristan, el libertino entre los tres, trajo a casa a una mujer del club y su padre merodeó en el momento en que ella le estaba haciendo sexo oral en el diván.

Luego la mujer decidió que pensaba que su padre era más sexy. Y comenzó a coquetear con él también.

Habría sido un espectáculo sangriento si no supieran que su padre nunca veía nada excepto a Madre. Podrías haber desfilado ante él a todo un país lleno de mujeres hermosas y desnudas con buenos pechos y trasero, y ni siquiera lo habría notado.

Y cuando Penelope había saltado hacia él y lo había llamado Papi, Lucien había parecido perturbado, le preguntó si su padre estaba perdido. Y cuando ella explicó que era solo un fetiche que tenía, él miró a sus tres hijos y estaba claro que se preguntaba dónde se había equivocado al criarlos. Y simplemente huyó. No había vuelto en tres meses, gracias a los malditos dioses. Tal vez su Madre finalmente lo tiene retenido en un solo lugar.

Jessamine, por supuesto, nunca tuvo el mismo problema. Siempre fue la favorita de su padre. Era la más mimada y tenía un aspecto nostálgico y caprichoso. Como si estuviera completamente desconectada de la realidad y en un mundo donde se arrancaban pétalos de narciso y podía pedir deseos a las estrellas por su príncipe azul.

Esto irritaba a sus hermanos sin fin, porque por vieja que fuera Jessamine, era mimada y consentida y no podía saber cuándo los hombres le mentían. Se enamoraba tan fácilmente como soplaba la brisa y habían perdido la cuenta de cuántos hombres habían tenido que golpear en las últimas décadas cada vez que aparecía llorando:

—Tenía una esposa y cuatro hijos todo este tiempo.

Pero por supuesto, esta parte de la historia no es de Jessamine. La suya seguirá… en algún momento, como todas las cosas siguen su debido curso.

Entra…

Asterin.

*****

Elowen

—Vive, El.

Esas palabras hacen eco en el fondo de mi mente repetidamente, hasta que es todo lo que puedo oír, hasta que todo lo que puedo ver es la cara de mi madre, pálida por tanta pérdida de peso y rondas fallidas de quimioterapia.

Todavía tengo mi bata de laboratorio sobre mis hombros, todavía apesto a los químicos del laboratorio de la universidad, donde recibí la llamada. No tenía dinero para un autobús, habiendo gastado cada centavo e hipotecado nuestra casa por un préstamo para su tratamiento.

Quería ser médico por ella. Ahora sé que nunca lo seré. He perdido la fe en el universo. He perdido la fe en cualquier Dios que dicen que existe.

Miro mis zapatos con una sensación de desapego. Se han despegado por las suelas. Nunca pude realmente ahorrar dinero para comprarme otros. Una pequeña risa brota de mi pecho. ¿Zapatos? Ni siquiera tenía suficiente para enterrarla. Hundiéndome es lo que estoy. En préstamos. Tantos ahora que la seguridad en los bancos ya sabe cómo me veo y están más que ansiosos por rechazarme.

Y todo había sido para nada.

Hundiéndome.

Estoy exhausta.

Miro el único billete de un dólar en mi mano. Lo recogí del banco en el parque hace tres horas, donde me había sentado esperando que llegaran las lágrimas. Pero no vinieron. Y he decidido que mi última comida será una hamburguesa de la mejor en la ciudad de Rosemont.

Los ojos de los guardias junto a la puerta me siguen y veo que consideran que podría ser una ladrona. O una mendiga. Pero me dejan pasar de todos modos. Sigo los movimientos como un cuerpo poseído por alguien más y apenas escucho las palabras mientras entrego el dinero al cajero y recibo una hamburguesa con queso extra grande.

¿Hundiéndome? Más bien ahogándome. Se siente como si mi cabeza estuviera bajo el agua.

No veo ni oigo el coche que viene.

Demasiado tarde me doy cuenta de que estoy en el centro de la carretera y jadeo, cayendo al suelo mientras el Aston Martin roza ligeramente mi rodilla cuando el conductor frena bruscamente.

Mi mirada cae en mi hamburguesa. La veo dispersarse. La lechuga y el jamón en la nieve. El pan en el barro.

Es algo tan pequeño. Podría haber sido la forma en que el barro salpicó contra mi abrigo. O la forma en que el extraño me miró como si no fuera nada. Como si no fuera nadie. Como si fuera insignificante. Como si ni siquiera existiera. Como si perteneciera allí, tirada a sus pies y él no dudaría en pasar por encima o sobre mí si no me movía.

O tal vez fue simplemente lo terrible que había sido mi día.

Pero comenzó con temblores lentos. Y luego, se convirtieron en sollozos sin lágrimas. Qué día de mierda.

Mi visión nada. Mi cabeza duele. En mi visión periférica, veo al conductor salir de su coche. Lo veo caminar alrededor y detenerse junto a mí, vestido con un traje oscuro, con la cabeza ladeada mientras me ve sollozar.

Y luego, alcanza su bolsillo, saca un billete de cien dólares y me lo arroja. Su voz es áspera con un acento olvidado y sus palabras son como la mecha para un temperamento que no sabía que existía.

—Ve a morir a otro lugar.

Mis ojos se abren de par en par y mi cabeza se levanta de golpe. Podría decirte que el conductor era despiadadamente guapo, o que su piel era pálida como la luz de la luna, y que cada ángulo de su cara parecía haber sido tallado y curvado con cuidado, y había una situación extraña sucediendo en su piel, líneas brillantes rodando como torques por su cuello y su cara.

Pero toda esta es información terciaria para el córtex de mi cerebro. El mensaje secundario que recibí es miedo paralizante. Hay algo muy mal con él.

La información primaria, sin embargo, es ira. Arrebato el billete del suelo, incluso mientras el tráfico que hemos causado comienza a tocar la bocina y gritar para que salgamos del camino. Me pongo de pie, aunque mis piernas tiemblan, y miro fijamente a un par de ojos bizarros.

—¿Disculpa?

Su cara está hecha de piedra.

—Estás disculpada. Muévete. O te atropellaré.

No lo hago. Puramente por sorpresa. Te dices a ti misma que cuando alguien te habla como si fueras una mierda, responderás. Responderás de la misma manera. Pero la verdad es que toma unos segundos procesar las palabras. Unos segundos más para que se asimilen.

En esos pocos segundos, él parece llegar a una conclusión mientras sus ojos siguen hacia donde el billete tiembla en mis dedos.

—Ya veo —saca otro billete y lo empuja en el bolsillo delantero de mi bata de laboratorio—. ¿Suficiente?

—¡No necesito tu dinero!

Sus ojos se desvían hacia mi cabello grasiento. No me lo he lavado en días. Luego mis gafas colgando justo a un lado porque el marco lateral está roto. Se arrastran hasta mi cuello, mi camisa hecha jirones, mis jeans holgados que siguen agrandándose con el peso que pierdo. Y luego, mis zapatos arruinados.

—Creo que sí.

Doy un paso adelante, incluso cuando esa parte de mi mente grita de nuevo que hay algo detrás de esos ojos.

—Mira, no sé quién te crees que eres. No puedes simplemente arrojar dinero a la gente en las calles como si fueran mendigos…

—Si parece y huele como uno, entonces debe ser uno.

No sé por qué lo hago. No es la primera vez que me acosan. No es la primera vez que me insultan. He tenido mucho peor que esto, para ser honesta.

Pero ha sido un día largo. Y sus palabras apestan a condescendencia. Es la peor clase. La clase que no viene de un lugar de ira, sino de simple creencia.

Le doy una bofetada. Y antes de poder soportar las consecuencias de mis acciones, como ser demandada, huyo.

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