El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 25

25: Veinticinco 25: Veinticinco “””
Murmullos se alzan detrás de mí, arrastrando mi mirada desde mis botas arruinadas cuando la procesión se detiene abruptamente.

Solo han pasado unas horas desde el amanecer, demasiado temprano para descansar.

El caballo al que estoy encadenado resopla, levantando una nube de polvo en mi cara.

El Rey Lucien lo calma con un murmullo, acariciando su cuello como si la bestia fuera un amante querido, riéndose, completamente divertido cuando el animal casi le arranca los dedos de un mordisco.

Baja al suelo con la gracia de un depredador, acechando con pasos medidos hacia las llanuras yermas antes de detenerse en medio de la nada.

Mis cejas se fruncen mientras él levanta una mano, presionando la palma contra el aire vacío como si viera algo que nosotros no podemos.

Y el mundo cambia.

Muros erupcionen desde la tierra, más altos que cualquier cosa que haya visto jamás, tan altos que ocultan los mismos cielos.

Gritos se arrancan de los prisioneros a mi alrededor, cadenas tintineando mientras algunos caen de rodillas, otros se agitan y tiran en un frenesí inútil.

La piedra trepa sin fin hacia las nubes, extendiéndose a izquierda y derecha sin final.

¿Qué clase de hechicería es esta?

Detrás de esos muros, un reino se despliega como un sueño.

Torres brillan blancas y doradas, techos capturando el sol de la mañana y dispersándolo como fragmentos del cielo.

Puentes de plata se arquean entre palacios.

Las calles serpentean en perfecta simetría, vivas con estandartes del color del ónix.

—¡Abrid las puertas!

—grita una voz desde la torre del muro.

Las puertas negras chirrían y mis labios se separan.

Con asombro.

Con maravilla.

Con reverencia.

Gente.

Muchísima gente alineada en las calles.

Personas como yo.

Más grandes, sí, pero nada parecidos a los monstruos que nos han enseñado a temer.

Mujeres cargan a sus bebés, mirando expectantes.

Hombres vitorean, arrojando ramas al suelo en algún tipo de tradición.

Todos gritando el nombre de su rey, no con miedo ni obediencia temblorosa.

Incluso peor.

Tienen amor en sus ojos mientras lo miran.

Su rey de plata.

El monstruo que conquistó el mundo entero para ellos.

El hombre que masacró a docenas de hombres como si fuera un deporte.

Lo aman.

Mi pecho se retuerce.

La maravilla se convierte en algo más oscuro, cualquier culpa que hubiera comenzado a sentir huye, reemplazada por odio sin diluir.

Ellos estaban intactos, sin marcas de la oscuridad que seguía a cada ciudadano de Silvermoor.

Intactos por el hambre, el humo y la desesperación.

Por el sonido de una hoja desgarrando a las personas que amas.

Su Rey compró su paz con *nuestras* vidas, y se atreven a aclamarlo por ello.

Mientras cabalgamos entre ellos y se hace evidente que esta batalla no fue conquistada, sus vítores mueren lentamente.

Y nos miran a nosotros, los prisioneros, un poco más.

Nos notan, ensangrentados y degradados.

Nos miran con una mezcla de resentimiento y lástima.

Más de lo primero.

Y cuando comienzan a arrojarnos piedras con indignación, llamándonos asesinos, nombrando y maldiciéndonos a muerte, ni siquiera me sorprendo.

Para cuando pasamos los asentamientos, mi cara está sangrando con cortes, mis brazos temblando de tener que protegerme del ataque.

No miro hacia atrás, aunque cada parte de mí grita por proteger a los indefensos detrás de mí.

La última vez, Leandro casi muere.

La última vez, nuestra comida se redujo a la mitad.

Solo empeoré las cosas.

Así que sigo caminando.

Más pronto de lo que me hubiera gustado, las puertas del castillo aparecen a la vista, hierro y vidrio abriéndose de par en par.

Una docena de guardias flanquean el camino, lanzas en alto, escudos listos.

Cascos de bronce ocultan sus ojos, capas negras chasqueando en el viento.

Sus armaduras de plata y cuero brillan bajo el sol.

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—Llevad a los prisioneros a las mazmorras —ordena el Rey Lucien, pero cuando uno de sus guardias plateados hace un movimiento para desatarme de su caballo, inclina su cabeza hacia atrás solo un poco, los rayos del sol capturando su perfil—.

Ese no.

Es mío.

La marca en mi cuello hormiguea ante la declaración de posesión y lucho contra el impulso de arrancarla de mi piel.

Ya no confío en mi propio cuerpo.

Ni en mi mente.

Desde que me marcó hace tres días, ha estado en mis sueños, mi cabeza, mi mente, haciéndome cosas que ningún hombre me ha hecho jamás, tocándome en lugares que nunca supe que existían.

Por esto las marcas siempre están reservadas para compañeros destinados o amantes.

No tengo idea de por qué me haría eso a mí.

O a sí mismo.

Más allá del arco, el castillo se alza, una estructura tan intimidante como el Rey.

Su estructura no se parece a nada que haya visto, piedra encontrándose con vidrio de una manera que confunde la mente.

Doncellas y cortesanos alinean cada camino, vestidos extravagantemente y dolorosamente hermosos de contemplar.

Se inclinan bajo y rígidos, el aire lleno de tensión y miedo mientras esperan a que el Rey pase cabalgando, y aquellos que se atreven a levantar la cabeza me estudian con ávida curiosidad, el interés se enciende al notar las cadenas que me atan.

Nos detenemos en un patio, mozos de cuadra apareciendo para atender los caballos.

El hombre llamado Trent toma el casco del Rey Lucien, este último girando hacia las enormes puertas flanqueadas por más guardias y estatuas de gárgolas.

—Llévalo a la celda de la torre y prepáralo para la corte.

—No soy tu recadero, Luke —gruñe Trent, aunque toma mis cadenas de todos modos—.

Intenta no ser devorado vivo allí dentro.

El Rey Lucien lanza a su compañero una mirada oscura que podría haber hecho temblar al diablo, pero el otro macho solo se ríe y tira de mi correa, llevándome en dirección opuesta.

—¿Qué hay de los demás?

—digo con voz ronca.

—Preocúpate por ti mismo, muchacho.

—Señala en la dirección por la que el Rey había pasado—.

Tu método de muerte se está decidiendo actualmente.

El agotamiento pesa en mis huesos.

—No tengo miedo de morir.

El hombre me lanza una mirada divertida de color verde esmeralda.

—Hablas como un verdadero idealista tonto.

—Pasamos junto a unas criadas de ojos muy abiertos, que se inclinan lo suficiente como para crujir sus espinas, mientras que el hombre que tira de mi correa no les presta atención—.

Sé una cosa o dos sobre la muerte.

Así que te diré esto.

Al final, siempre suplican.

No importa cuánto una persona se convenza de que la muerte es un concepto que debe abrazar.

Cuando llega el final, la finalidad siempre aterroriza.

Mis labios están agrietados y secos, y pienso en ser hervido vivo de nuevo por sexta vez hoy.

Dioses.

Sí me aterra.

—¿Qué les pasa a los demás?

—repito.

—Los venden —responde despreocupadamente.

Mis cadenas tintinean bruscamente cuando me detengo de golpe.

—¿A comerciantes de esclavos?

El hombre se encoge de hombros.

—Si quieres llamarlos así.

Nosotros los llamamos mercaderes.

Hay un lugar para todos en la sociedad.

No toleramos holgazanes.

Todos trabajan duro para ganarse la vida.

Pero no necesitas esa información porque los muertos no necesitan respuestas.

******
Mi celda de detención no es una celda en absoluto.

Es una habitación.

Una pequeña cama, un baño, ropa limpia doblada cuidadosamente, una ventana estrecha demasiado ajustada para pasar a través de ella.

Una campana para peticiones.

Aunque mis cadenas ya no están, las siento cada vez que escucho el arrastre de botas afuera.

Me baño por primera vez en semanas, froto la suciedad y la sangre de mi piel hasta que arde, me cambio a la ropa limpia.

Por un instante, pienso que tal vez dormiré.

Pero ¿cómo duerme uno sabiendo que la hoja del verdugo espera al amanecer?

Camino por la habitación, mordiéndome el labio hasta que sangra, puños temblorosos escondidos contra mis costados.

—¿Thane?

—Mi voz rompe el silencio.

No hay respuesta.

No lo he sentido en tanto tiempo, su ausencia se siente mal, antinatural.

Estoy completamente solo.

Deslizándome por la pared, rodillas al pecho, dejo que el peso me aplaste por primera vez desde la batalla.

Las lágrimas se deslizan, calientes contra mis mejillas en carne viva.

Alcanzo para limpiarlas pero el dolor en mi pecho solo se extiende más.

Extraño a mi padre.

Extraño a mi madre.

Estoy exhausto.

He estado luchando solo durante demasiado tiempo, confié en las personas equivocadas, fui traicionado por mi propia compañera.

En algún momento de las últimas tres semanas, cumplí diecinueve años.

Ni siquiera recuerdo qué día fue.

Botas resuenan fuera de mi puerta y mi mirada se alza rápidamente mientras antorchas iluminan los suelos fuera.

Estoy apresurándome a ponerme de pie cuando las llaves tintinean y la puerta se abre con un crujido.

Cuatro guardias llenan el marco.

Es la hora.

Trent tenía razón.

La muerte me aterroriza.

Me agarran de los brazos, me arrastran por los corredores, bajando escalera tras escalera.

Una rica música aumenta en el aire, una fiesta en marcha.

Los cortesanos bailan por el pasillo del palacio, desbordándose desde el Gran Salón, la iluminación es de un rojo tenue mientras se aferran unos a otros.

El aire está cargado con el aroma del licor y la lujuria, manos recorriendo piel desnuda, gemidos llenando la noche.

Tanto mujeres como hombres se apoyan contra las paredes con la cabeza echada hacia atrás mientras besos son esparcidos a lo largo de su pecho, sus senos.

Una sirvienta tiene sus faldas subidas alrededor de su cintura, sus ojos pesados de excitación mientras otra mujer en la seda más rica se arrodilla ante ella, con la cara enterrada entre sus piernas.

Tal…

pecado.

Pasamos junto a una pareja fornicando contra el pilar de la Diosa de la Luna, profanándolo de la manera más depravada.

Para cuando llegamos al Gran Salón, mi estómago se revuelve.

Me siento manchado solo por caminar a través de ello.

Las grandes puertas se abren.

La luz me golpea, brillante e inmisericorde.

La sala se traga el sonido, la tensión vibrando en el mármol bajo mis pies.

Si no fuera por los dieciséis sentados a ambos lados del alto estrado, con ojos afilados con diversos tonos de desdén, podría haber tomado un momento para apreciar la magnificencia de la sala del trono.

Pero soy empujado de rodillas en el centro de la sala, y sus auras me presionan como hierro, manteniéndome en mi lugar.

—¿Es esto?

—una voz rompe el silencio en el aire como un látigo.

Pertenece a una mujer.

Es sorprendente, porque en Silvermoor, las mujeres no se sientan en el consejo, sin importar cuánta importancia tengan en la sociedad—.

¿Esta cosa escuálida nos costó esta guerra?

Bendito Thandric, ¿hemos perdido el juicio?

¡No parece más que un miserable novato!

Murmullos ondean en la cámara en acuerdo.

El sudor perla mi frente.

Pero no es su voz la que me aplasta.

Es la de él.

La única presencia más pesada que todas las demás, clavándome donde me arrodillo.

—Explícame por qué aún respira, cuando mi Zara no lo hace.

¿Lo has traído aquí para que pueda vengar a mi hija muerta y a su erasthai?

—El Rey no se explica ante nadie, Margot —espeta otra voz, sabia y prudente.

—¿No?

¡Perdimos demasiados para defendernos si esas sanguijuelas deciden marchar sobre nuestros hogares!

¿Cómo es que dejó pasar a esta cosa, un gusano causó tanto daño!

Wyatt no habría cometido tal error, y todos lo saben.

—Suficiente —la voz del Rey Lucien es suave pero golpea tan pesada como un yunque de todos modos, la tensión espesa en el aire, la violencia una cosa tangible—.

Levanta tu cabeza, mestizo.

Lentamente, mi cabeza se eleva, los huesos temblando con el esfuerzo de no caer plano contra el mármol en adoración a mi dueño.

Mientras mi mirada se dirige hacia él en lo alto de su trono, cada fragmento en mis sueños se une, y me doy cuenta de que aunque esta es la primera vez que estoy en la sala del trono del Rey Oscuro, siento como si hubiera estado aquí mil veces.

Su barbilla descansa perezosamente contra su puño y se recuesta cansadamente, como si no le importara en absoluto parecer intimidante.

No es que lo necesite.

Su cabello plateado está recogido de su rostro en un moño alto, y en lugar de su corona, tiene un adorno real en el moño que sobresale como un pulgar dolorido.

Peor aún, está en un par de pijamas, y aun así logra verse más majestuoso que cualquiera de los señores y damas completamente vestidos a su alrededor con jubones y corsés.

—Dinos tu nombre —dice.

Mi voz sale seca.

—Valerian.

De la Casa Colmillo de Hierro.

Noto que la mujer rubia a su lado se ha quedado quieta.

La que llaman Margot.

El Rey asiente, la diversión chispeando en sus ojos.

—El Bárbaro Colmillo de Hierro aquí es un híbrido.

Jadeos agitan la cámara.

Un señor con cabello azul medianoche y ojos azules a juego con un bigote perverso se inclina hacia adelante, pero Lucien lo silencia con un solo dedo levantado.

—No es inusual.

La promiscuidad corre profunda en nuestra sangre maldita —se inclina hacia adelante, codos sobre rodillas, su mirada barriendo la cámara—.

El problema radica en el hecho de que hay dieciséis casas reales en Ebonheart.

Y una de ellas ha cometido el pecado de reproducirse con lobos y abandonar a su familia.

Su mirada violeta se posa en su consejo.

—¿Cuál de ustedes dieciséis engendró a este niño?

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