El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 26

26: Veintiséis 26: Veintiséis Todo el infierno se desata.

Arrodillado en el centro de la habitación, observando cómo seres con siglos más de edad que yo discuten como niños y se gritan acusaciones entre sí, podría haber sido entretenido, si el tema en cuestión no fuera yo.

Miro de rostro en rostro, pensando que una de ellas es mi madre.

Una de ellas me creó y me abandonó.

¿Cómo me siento respecto a eso?

Solo hay seis mujeres de las dieciséis casas reales.

Elara de Casa Vaelthorn.

Cabello negro como cuervo.

Iris negros como el ónice que abarcan sus ojos por completo.

Su piel blanca como tiza con labios negros como alquitrán.

Aunque está sentada, parece casi tan alta como el Rey y mientras entrecierra esos ojos negros hacia mí, solo hay un mundo de frialdad y muerte en su mirada.

No.

No es mi madre.

Serenya de Casa Blackspire.

Cabello rojo llameante.

Ojos que arden con el color de las llamas y cenizas.

Rasgos serenos y una apariencia grácil que me recuerda a un pato.

No habla, aparentemente perdida en su propio mundo.

Quizás un poco drogada, si sus pupilas dilatadas dicen algo.

Lyssandra de Casa Stormrend.

Cabello negro y plateado.

Mirada despareja como su cabello de una manera inquietante y llamativa.

Hay un pájaro posado en su hombro, al que acaricia distraídamente mientras su lengua castiga con reproche.

Thessaly de Casa Caelthorne.

Ella está…

flotando.

Es decir…

está sentada, con las piernas cruzadas.

Sobre un cojín flotante.

Veyra de Casa Solmire.

Es la mayor de las dieciséis.

O eso aparenta.

Joven y sin embargo antigua.

Atemporal de una manera que hace que la piel quiera desprenderse de mis huesos.

Ojos completamente blancos y vacíos.

Parpadea, mirándome directamente como si viera algo que los demás no pueden.

Me recuerda mucho a las sacerdotisas de Silvermoor.

Aquellas que tenían el don de ver y comunicarse con los dioses.

Por último, Margot de Casa Draemont.

Originalmente proveniente de Casa Nythorn, fue la segunda esposa del difunto Rey, Vaelor Draemont.

Y resulta ser la…

¿madrastra lejana?

del Rey Lucien.

Es Margot quien me tiene en apuros.

Su mirada abierta bordea el odio asesino.

Posee una belleza perversa.

Un toque de color adorna sus mejillas, grandes ojos ámbar circundados de negro enmarcados por gruesos mechones dorados, un pequeño rizo artísticamente arreglado sobre su frente.

Su piel es impecable, pálida y suave como el más fino alabastro, pero sus labios son de un rojo pleno y obsceno.

Es imposible apartar la mirada de ella, pero el pavor llena mi estómago mientras la observo.

Es como mirarme en un espejo, viendo una versión mucho mayor de mí mismo con una indiferencia y crueldad que solo la comprensión de lo “eterno” puede brindar.

—Oh, por el amor de Dios —espeta Thessaly, haciendo que la habitación se calme—.

El chico es obviamente de Margot.

Miro una vez más a la mujer en cuestión.

Se levanta de su silla, levantando con los dedos las faldas de su vestido ondulante.

Está vestida de carmesí, su corsé ciñendo su cintura a una anchura abismal.

—¿Cuántos inviernos han pasado desde tu nacimiento?

Desconcertado por la pregunta, me toma unos segundos responder.

—Este es el decimonoveno.

Ella se da la vuelta y se aleja de mí.

—Ese no es hijo mío.

No he estado fuera del muro en doscientos años.

No después de ser capturada y torturada hasta casi morir por esos miserables, y todos lo saben.

—Quizás, uno de tus hijos ha hecho esto.

Volviendo a sentarse, Margot dirige una mirada letal al que habla.

Un hombre llamado Malrik.

—Zara fue la única de mis hijos que marchó a la guerra, y está muerta.

Di otra palabra insensata, Mal, y arrancaré tu lengua de tu cráneo —al rey, le gruñe:
— ¿Y cómo estamos tan seguros de que es de sangre real?

El Rey Lucien se encoge de hombros.

—Ha comenzado a caminar en sueños.

Margot se inclina bruscamente en su asiento mientras todas las miradas acusatorias se agudizan sobre ella.

—¡Eso es imposible!

El Rey continúa de todos modos, aburrido y bostezando.

—Solo la Casa Nythorn posee esa habilidad y como todas las otras Casas, los dones no se han transmitido de padres a hijos en tantos años que hemos considerado roto nuestro vínculo con los dioses.

Sin embargo, este —asiente hacia mí—, es el más fuerte que he encontrado desde ti, Margot.

Después de todo, fue capaz de atravesar mi escudo para una charla bastante rápida.

Todos los ojos se fijan en mí, y algo nuevo brilla en ellos.

Incluso la mujer dormida parece finalmente darse cuenta de mí.

—¿Qué piensas, Veyra?

—pregunta el Rey.

La mujer cuyos ojos nunca me han abandonado simplemente parpadea.

—Dos razas.

Tres linajes.

El león.

El Licano.

La serpiente.

Interesante.

Muerte.

Gran pérdida.

Miro alrededor, un poco perdido.

—¿Qué…

significa eso?

—No hablas antes que tus mayores, miserable —gruñe otro hombre, mostrando los colmillos.

—¿Mis mayores?

No tengo respeto por ninguno de ustedes, ni me importa quiénes o qué son —exclamo, cansado de estar al margen de una conversación que tiene todo que ver conmigo.

No entiendo nada de lo que están hablando.

Esta es mi vida.

Mi existencia siendo empujada y jalada, de un lado a otro como una pelota—.

Si voy a ser ejecutado o, ya saben —miro directamente al Rey—, hervido vivo, lo mínimo que merezco es saber qué demonios soy.

Fuertes pisadas retumban detrás de mí y miro atrás a tiempo para recibir un golpe en la mejilla que me hace estrellarme contra el suelo.

El dolor rebota en mi costilla cuando un pie se estrella contra ella.

—Cuida esa maldita boca cuando le hablas a Su Majestad…

—Es suficiente, Nath —dice el Rey Lucien secamente mientras toso, con bilis y sangre espesa en mi garganta—.

Ha pasado tiempo desde que me he entretenido.

Deja que el hombre exprese sus quejas.

Mi mano cubre mi costilla rota, con lágrimas brotando en mis ojos mientras miro con furia al bruto que se retira y luego al Rey, por cuya benevolencia supongo que debería estar agradecido.

Pero no tengo en mí ser educado, pretencioso o sumiso.

No deseo más que arrancarle el corazón del pecho y quemarlo hasta convertirlo en cenizas.

Como si leyera mis pensamientos, los labios del Rey se curvan en una sonrisa que dice: «Ven.

Observa cómo termina eso».

Aparto la mirada primero, sintiendo el agudo ardor en mis ojos que a menudo resulta de mirarlo demasiado tiempo.

Él se endereza en su trono.

—He convocado este consejo por este dilema.

Podría destriparlo lindamente y esparcir sus entrañas por las paredes.

O, podríamos usar sus habilidades para nuestra ventaja.

Aún no hemos tenido noticias de nuestros espías en la Corte del Rey Lobo.

Es suficiente decir que han sido comprometidos.

Tener un *Susurrador* entre ellos podría marcar toda la diferencia en nuestro próximo ataque.

Vuelvo mi rostro hacia los reunidos, con una furia familiar hinchándose en mi pecho.

—Nunca traicionaré a mi gente ni trabajaré como tu espía.

Los labios del Rey se curvan.

—Pensé que podrías decir eso —sus dedos elegantes y enjoyados se entrelazan—.

En este momento, hay seis hombres cabalgando rápida y duramente para traer a Rhea Colmillo de Hierro desde la aldea de Briarwood en Silvermoor.

No me doy cuenta de que me estoy moviendo hasta que espadas sobresalen de diferentes lados, todas apuntando a mi cuello, protegiendo al rey y a su consejo de la amenaza percibida que soy yo.

—Si te atreves a poner una mano sobre la cabeza de mi madre…

—No harás nada, Colmillo de Hierro —su sonrisa desaparece, algo viejo y terrible desplegándose en el brillo violeta de sus ojos—.

Estás en tierras enemigas.

No tienes influencia aquí, ni nombre, ni peso.

Agradece que te he ofrecido otro camino.

Si así lo deseara, apagaría tanto a ti como a tu madre…

—sus labios se curvan, crueles— …y cobraría la deuda que me debes.

Y aun así, no sería suficiente.

Las lágrimas pican mis ojos, la furia me sacude hasta los huesos, mientras él pasa su lengua lentamente por sus labios.

—Jugarás tu papel te guste o no, porque a nadie aquí le importan un carajo tus sentimientos.

¿Entiendes?

Mi cabeza cuelga baja.

—Sí.

Golpea el suelo con el pie dos veces.

Expectante.

Las maldiciones están en la punta de mi lengua, pero vomito la declaración que tanto desea escuchar.

—Gracias.

Por su benevolencia, Su Gracia.

—Deseo que te caigas de tu caballo mientras cabalgas y mueras con tu propia espada, no añado.

—¿Cuáles son las probabilidades de que aprenda a usar sus dones antes del momento designado?

A la mayoría le toma siglos manifestarse —dice Lyssandra.

El Rey Lucien desvía su mirada hacia Margot.

—Vivirá aquí, entrenado por el mejor Susurrador en Ebonheart.

No es una gran carga, confío.

Los labios de Margot se aprietan, su desagrado apenas contenido mientras se inclina.

—Por supuesto que no, mi Rey.

Si te place, tomaré al miserable bajo mi ala —sus ojos se dirigen hacia él, ignorándome por completo, y un cálculo astuto afila sus rasgos—.

Pero el asunto de la guerra sigue sin resolverse.

Marchar como general contra los deseos del consejo nos ha costado pérdidas más allá de toda medida…

El Rey Lucien desecha sus palabras con un movimiento de su mano.

—Suficiente.

Pueden retirarse, todos ustedes.

Me canso de sus interminables disputas.

Veyra, quédate.

Mientras los guardias me escoltan fuera, juro que el peso de la mirada de Veyra me quema entre los omóplatos.

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