El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 29

29: Veintinueve 29: Veintinueve —¿Conociste a mi padre?

Margot se recuesta en su asiento, con el humo ondulando en el aire a su alrededor.

—Así es.

Durante unos cuantos años —el negro en sus iris se expande y por primera vez, la sonrisa que se extiende por sus labios no está cargada de veneno u odio.

Es suave—.

Me mantuvo oculta en su cabaña decrépita.

Me salvó la vida cuando me dejaron para que ardiera.

Aprieto la mandíbula.

—Debes estar equivocada.

Mi padre no era ningún carpintero.

Ni siquiera estaba vivo hace doscientos años.

Tenía sesenta y cinco cuando falleció.

Mi voz se quiebra en la última frase, pero Margot simplemente mira hacia afuera, con una mirada distante.

—¿Cómo murió?

Bajo la mirada hacia mi libro.

—Estuvo enfermo durante mucho tiempo.

Lo devastó rápidamente.

—Ya veo.

—¿Eres tú…?

—me muerdo el labio inferior, tratando de contener la pregunta.

Pero quiero saber más.

Quiero entender por qué.

Ella se había negado y la cronología sugiere lo contrario, pero la verdad es que no podía mirarla ni un minuto sin ver mi rostro en el suyo.

Está justo frente a mí, aquí a la vista de todos, y aun así, ella se niega a reconocerme.

—¿Le mentiste al Rey sobre ser la mujer que me dio a luz?

—no madre.

Nunca madre.

El viento levanta sus mechones dorados de su hombro y un mundo de silencio pasa entre nosotros, en el que el aire se vuelve denso de tensión.

Finalmente, dice:
—Eldric y yo compartimos…

un momento de debilidad.

Un paso en falso —sus ojos ámbar, delineados con kohl, se alzan hacia los míos—.

Esa unión me dio una criatura.

Una hija.

Pero nunca respiró lo suficiente como para ser nombrada.

Tú no eres mío, Valerian.

Incluso si, por alguna hechicería, hubieras cambiado tu verga por un coño de la noche a la mañana, necesitarías tener más de dos siglos para encajar.

—Pero…

—Suficiente, muchacho —espeta—.

Mi pasado no es para que lo revuelvas como cenizas.

Cierro los labios de golpe.

—El Susurro no es simplemente un don.

Es un arte.

La capacidad de controlar percepciones, tejer ilusiones tan convincentes que podrían reescribir la memoria y quebrar la mente de los seres más débiles.

Incluyendo la tuya —entrelaza sus dedos en el aire y el suelo bajo mis pies comienza a retumbar.

Temblar.

Agrietarse.

Un grito escapa de mis labios mientras el suelo se abre de par en par y me traga entero.

El abismo oscuro desarrolla ojos de oro fundido y labios sensuales.

—Todo está en tu cabeza —susurra.

Parpadeo y estoy de vuelta en la cámara de Margot, con el corazón retumbando por las secuelas de la caída, mientras ella me mira, aburrida.

—¿Cómo…?

—mis manos vuelan a mi pecho—.

¿Cómo puedes hacer eso?

—Es un arte.

Es un arte —dice fríamente—.

Uno que vive en la sangre, y uno que preferiría dejar pudrir conmigo antes que compartirlo con el asesino de mi hijo —señala los libros—.

Llévatelos.

Aprende lo que puedas de páginas muertas.

Pero no vuelvas a oscurecer mi puerta.

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—Tu presencia me repugna.

*****
El castillo está ocupado, doncellas corriendo por los pasillos con brazadas de ropa de cama, bandejas y vestidos, sus pasos apresurados haciendo eco en la piedra.

El aire vibra con charlas nerviosas pero excitadas y el tintineo de platos, y me siento aliviado de no ser notado por cualquiera que sea el frenesí que se ha apoderado de todos.

—¿Qué está sucediendo?

—le pregunto al guardia más cercano.

El único de los cuatro que no parece odiarme tanto.

—Hay una Selección esta noche —comienza, luego baja la cabeza mientras pasa un par de cortesanos vestidos con atuendos ridículos y rostros demasiado empolvados—.

El Rey está eligiendo a su novia.

Tiene al Reino en alboroto.

No ha habido Reina en siglos.

Oh.

—No hables con el prisionero, Sam —gruñe Nath detrás de nosotros.

En lugar de tomar las escaleras que conducen a mi celda, giramos, dirigiéndonos hacia la primera ala del castillo.

—¿Adónde me llevan?

—El Rey te ha convocado a sus cámaras.

Los suelos cambian de mármol blanco a negro, adornados con oro.

Las paredes se transforman, retrato tras retrato de gobernantes anteriores que se remontan a Tiber, cuya imagen cuelga junto a una estatua de Thandric.

Hay menos doncellas en este piso, y las pocas que corren alrededor están vestidas de manera diferente, todas ataviadas con prendas ligeras y todas dolorosamente hermosas a su manera.

Nos detenemos frente al conjunto de puertas más grande que jamás haya visto, con un par de guardias custodiando cada apertura.

Un hombre corpulento con ojos negros como cuentas y cabello rojo gruñe un saludo a Nath.

—Ten cuidado.

Está de muy mal humor hoy.

Mis cejas se alzan ante eso.

¿Alguna vez estaba el Rey de buen humor?

Por lo que había visto en las semanas atado a él, el hombre solo sonreía cuando estaba a segundos de matar a alguien.

Juro que se masturba por las noches con el sonido de gritos y sufrimiento.

Hay más caos dentro.

Las cámaras del Rey son lo suficientemente grandes como para tragarse un salón de banquetes, pero se siente sofocante en el momento en que entro.

Sirvientes y pajes corren de un lado a otro, brazos llenos de sedas, botas, copas, cualquier cosa que haya descartado.

Una doncella llorosa pasa corriendo junto a mí con un vaso roto en su bandeja.

Una copa sangra sobre el mapa de Ebonheart, ignorada.

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En el centro, el Rey Lucien está medio vestido con galas, fulminando con la mirada mientras el sastre real se afana con la caída de su capa.

—Demasiado apretado —espeta, apartando el brazo de un tirón, enviando alfileres resonando por el suelo de mármol.

Pálido como una sábana, el sastre se apresura a recogerlos, mientras otro sirviente se adelanta con otro jubón bordado, temblando como si llevara carbón ardiente.

El aire huele intensamente a miedo.

Nadie se atreve a respirar o hablar demasiado alto.

Nath se detiene detrás del Rey, que mira en el espejo con un ceño fruncido.

—Señor.

El prisionero está aquí.

El Rey Lucien gira en un suave ondular, su mirada violeta posándose en mí.

—Ah, sí.

Encantador.

La marca en mi cuello comienza a hormiguear de nuevo y desvío la mirada bruscamente, antes de que pensamientos repugnantes puedan comenzar a colarse en mi mente.

Se quita la chaqueta y una doncella la atrapa antes de que toque el suelo.

Alguien más le coloca una bata y él se la ata distraídamente alrededor del torso.

—Ven conmigo.

Mis pies se mueven antes de que pueda procesar completamente la orden y fulmino con la mirada su espalda mientras nos alejamos del caótico estruendo, entrando en una cámara interior que huele suavemente a incienso quemado.

Una cama tamaño rey lo suficientemente grande como para acomodar a veinte personas yace en el centro, sábanas de seda arrugadas como si hubiera pasado toda la noche dando vueltas.

Me toma un segundo demasiado largo darme cuenta de que reconozco este dormitorio.

Y el mismo lugar donde estoy parado, la alfombra de piel de animal, es donde me había roto el cuello la última vez que me colé en sus sueños sin invitación.

—¿Disfrutaste hurgando en mis recuerdos a tu antojo?

Parpadeo lentamente, apartando la mirada del retrato de la mujer desnuda en la pared.

El Rey se apoya en la ventana más grande que jamás haya visto, extendiéndose desde el suelo hasta los altos techos.

—Fue un accidente.

Inclina la cabeza de una manera que me recuerda a una pitón recogiéndose para otro ataque.

No hay rastro de oro en sus ojos hoy.

Pronto aprendería que sus ojos cambiaban, dependiendo de lo que estuviera sintiendo.

Y hoy, sus ojos son de un violeta tan oscuro que podría confundirse con negro.

—Sin embargo, te quedaste.

Aprieto los libros contra mi pecho, como si pudiera evitar verme vulnerable.

Desde que llegué aquí, siento que mi vida avanza demasiado rápido para alcanzarla.

Es una cosa tras otra y ni siquiera he tenido tiempo para mirarme en el espejo.

Para notar la ropa que llevo puesta, o hacer algo tan simple como pasarme un peine por el pelo correctamente.

Demonios, apenas tengo tiempo durante el día para pensar.

Mi mente ha sido un campo de batalla.

Ojos explorando cada rincón, buscando una salida de aquí antes de perder completamente la cabeza.

Luego recordando que Leandro está en algún lugar debajo del castillo, y si me voy, será el primero en morir.

O que mi madre está siendo secuestrada actualmente, lo cual es cierto si Rafe no le ha hecho ya algo.

O si el dolor no la ha matado ya.

Dos días aquí y se siente como si estuviera en un limbo infernal donde el curso de mi vida ya ni siquiera está en mis manos.

—No puedo controlarlo cuando sucede —explico, aunque no tengo particular deseo de hacerlo—.

Te puedo asegurar que lo último que quiero es ser un mal tercio en…

todo eso.

Deja escapar una suave risa.

—¿Preferirías participar, entonces?

—¿Qué?

No —digo rápidamente.

Demasiado rápido.

Y mis mejillas arden cuando me lanza una sonrisa conocedora—.

Eso puede arreglarse.

—¿Por qué me has convocado?

—gruño, irritado.

Parpadea ante mi tono, pero no dice nada al respecto.

Simplemente inclina la cabeza hacia el lujoso sofá blanco con antebrazos dorados y los varios pergaminos esparcidos sobre él, derramándose hasta el suelo.

Me acerco a mirarlos y veo contornos de rostros.

Retratos, me doy cuenta.

De mujeres.

—Verás, estoy siendo castigado por mi propio Consejo —murmura, cruzando las manos detrás de su espalda—.

No debería haber ido a la guerra, dijeron.

No debería haber arriesgado mi imagen real.

Ahora, debo elegir un heredero de las otras casas.

O crear uno.

Mi labio se curva.

—¿Qué tiene que ver eso conmigo?

La mandíbula del Rey Lucien se cierra tan fuerte que una vena late en su sien, y su boca se tuerce como si la palabra lo envenenara al salir.

—Tocaste lo que nadie más se atreve, y ahora quiero más de eso.

¿Eh?

—¿Qué?

—No comprendes lo que es perder a un Erasthai.

—Su barbilla se alza, colmillos al descubierto en algo crudo.

Dolor—.

No estamos encadenados al destino como los de tu especie.

Elegimos con quién nos emparejamos.

Pero una vez que lo hacemos, una vez que el juramento está sellado en sangre, dura toda una vida, más potente que cualquier vínculo que exista.

No hay segundas oportunidades para rehacer.

Por eso muchos de nosotros resistimos el vínculo.

Porque una vida…

realmente significa para siempre.

Cuando tu Erasthai muere, tú mueres con ellos.

—Y si la muerte no te lleva, algo peor lo hace.

Lo llamamos La Furia.

Una terrible quietud se asienta sobre sus rasgos, su rostro retorcido en desdén, su mirada vacía, fija en un recuerdo que no puedo ver.

—Vagas en una forma donde el tiempo no existe.

Sin control.

Sin sentido.

Solo hambre y dolor sin fin.

Hasta que un día regresas, medio loco, vacío, y descubres que años han desaparecido.

Décadas enteras devoradas por la bestia.

Y cuando finalmente intentas recordarlos, su rostro, su voz, su olor, se ha ido.

Todo.

Despojado.

Te quedas solo con el dolor de extrañarlos, royendo hasta que te desgarra por dentro.

Por alguna razón, mis manos no paran de temblar.

Siento un dolor dentro que no me pertenece, pero que me mantiene paralizado.

¡Mataste a mi Erasthai!

De repente, la locura que había visto detrás de los ojos de la mujer se siente más pesada y el sudor en mis palmas se siente más resbaladizo.

Como la sangre de un amor que había arrancado.

—Anoche fue la primera vez desde mi Furia que recordé su rostro —dice el Rey, su rostro duro como la piedra—.

Gracias a ti.

Y esta noche, por lo que has hecho, debo profanar su memoria tomando una novia.

Esto es lo mínimo que me debes.

Mis ojos se ensanchan.

—¿Quieres que yo…?

Extiende una mano, haciéndome señas para que me acerque con una sonrisa que me llena de terror.

—Invade mi mente, Valerian —ordena—.

Llévame de vuelta…

de vuelta a la última noche que traicioné a la mía.

Si es el último vestigio de ella al que puedo aferrarme, entonces que me atormente por la eternidad…

hasta que aprenda a perdonarme por ello.

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