El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 40

40: Cuarenta 40: Cuarenta Valka
Los gritos son ensordecedores, la arena se extiende más allá de donde alcanza la vista, el aire enloquecido por la emoción y los vítores agresivos con cada nueva llegada.

Las contendientes, mi competencia, levantan sus manos por encima de sus cabezas, saludando con sonrisas deslumbrantes, con los símbolos de sus casas cosidos en sus capas de piel.

Soraya Vaelthorn entra al centro y el ruido se eleva como un océano, rugidos del pueblo común.

Su traje negro y plateado se ajusta firmemente a su piel, el símbolo de una polilla plateada brillando sobre su seno izquierdo.

Dagas en forma de media luna están atadas en cada punto de contacto en su persona y cualquiera pensaría que vino aquí para cazar presas.

Un beso lanzado al aire y el pueblo común prácticamente babea ante su visión, chillando.

Los puestos de apuestas se vuelven locos mientras los corredores intentan recoger las monedas que les meten en la cara.

—Es popular, supongo —murmuro mientras Margot ajusta la última daga en un escondite en mi muslo—.

¿Casa Vaelthorn maneja las sombras?

Es un poco extraño que Margot Nythorn se preocupe tanto por mí.

Es la decimoquinta vez en los últimos tres minutos que ha revisado mis armas y la resistencia de mi traje de cuero.

Detrás de ella, su hijo, Wyatt, me clava una mirada ámbar irritada y nunca me acostumbraré a lo mucho que se parece a ella, sin todo ese pelo en la cara.

También cuánto se parece a mí.

Bien podríamos haber sido hermanos, aunque él no parece particularmente entusiasmado con esa idea.

Nunca me habla ni me reconoce, a menos que lo necesite.

Me odia.

Y no es difícil adivinar por qué.

Después de todo, yo maté a su hermana.

—Sí.

Soraya es la mejor vinculadora de sombras de su tiempo y juega despiadadamente, pero es la menos astuta del grupo.

Podría ser una gran aliada ahí dentro si ustedes dos se llevan bien —comenta Margot, con los labios fruncidos mientras mira hacia el siguiente puesto donde está Lilith—.

Ella, sin embargo, es de quien más deberías preocuparte.

La miro, con una extraña punzada en el pecho mientras pasa caminando con un andar majestuoso y elegante, sus ojos verde jade fijándose en los míos por los más breves segundos.

Sonríe, mostrando colmillos blancos como perlas que me hacen estremecer.

Margot no necesitaba repetir la advertencia.

No cuando recuerdo lo que se sintió cuando me prendió fuego y me habría visto arder viva si no hubieran apagado el fuego.

El ruido resultante es lo suficientemente fuerte como para sacudir las paredes.

Es bastante fácil adivinar a quién cree el público que debería ser Reina.

Como si percibiera mis pensamientos, Margot dice:
—La Casa Blackspire tiene gran influencia en la corte y mucho más allá, y Lilith fue originalmente la elección del Consejo y del difunto Rey Vaelor como novia para el Rey.

Pero no fue sorpresa, con la veta salvaje de Lucien, que cabalgara hasta el Castillo Blackspire con la intención de reclamar a una mujer y secuestrara a otra.

Lucien eligió a la hermana menor de Lilith, Ilya.

Mi estómago se contrae de inquietud al escuchar ese nombre, pero Margot continúa.

—Lilith no lo tomó bien.

Los incendios consumieron piedra y carne por igual en el ala este de la Casa Blackspire esa noche.

Todavía hay huesos carbonizados enterrados bajo los escombros de aquellos que no pudieron escapar.

Mi cara forma una mueca.

—Voy a morir, ¿verdad?

Margot resopla.

—El fuego no puede quemar el Hierro, niña.

—Una pausa—.

Al menos no inicialmente.

—Muy alentador.

—No durará ni el primer día —interrumpe Wyatt secamente, su mirada deslizándose sobre mí como si fuera algo pegado a su bota—.

Todos lo saben.

No sé por qué te molestas en desperdiciar palabras con la moza.

El mundo exterior vuelve a rugir cuando se anuncia a la siguiente contendiente, dejándome contemplando mis decisiones de vida mientras soy anunciada.

—La última en entrar…

—El comentarista parece hacer una pausa por un segundo y cuando añade:
— Lyra de la Casa Nythorn —no hay aplausos.

No hay gritos.

No hay vítores en mi nombre.

No saben quién soy, pero por la diosa, es terriblemente desalentador.

Me dirijo hacia la salida del túnel, solo para que Margot me agarre la muñeca.

Su agarre es duro y la mirada en sus ojos más dura aún.

—Si todo lo demás falla y no puedes invocar tus poderes, recurre a esa fuerza destructiva que derribó el hielo.

No mueras, Valka.

Todavía me debes una vida y como tal, la tuya es mía para tomarla.

No le digo que esa cosa dentro de mí que me prestó su fuerza no se ha movido desde ese día.

No le digo que intento cada noche en mi habitación hacer algo tan simple como alcanzar dentro de mí ese pozo de fuerza y no encuentro nada.

Tampoco le cuento del trato que hice con el diablo anoche, ni del sellado del juramento de sangre que me compromete al secreto.

Simplemente asiento y salgo hacia la luz.

El resplandor brillante del sol me golpea primero, antes de que lo haga el tamaño de la multitud.

El espacio central de la arena es enorme y las paredes y gradas son más altas de lo que imaginaba.

Filas de asientos ocupados se elevan en interminables niveles, más y más alto hacia el cielo.

Debajo del área general de asientos hay palcos privados, separados por balcones, todos ocupados por los preciados miembros de las dieciséis casas reales, más de los que he visto juntos en un solo lugar.

Cientos de ellos, con sus colores y estandartes de casa diferenciándolos.

En la parte superior de la arena hay grandes cristales de adivinación, incrustados en las paredes de piedra.

Nunca he visto nada como ellos en mi vida.

Como espejos que proyectaban las imágenes de toda la arena de vez en cuando.

Y mi imagen aparece en el cristal mientras avanzo.

Me sobresalta.

Mi cara reflejándose en más de diez de esos cristales, mi piel sonrojada, el cabello trenzado hacia atrás desde mi cara y esa mirada de ojos abiertos que le dice a todos que no tengo ni puta idea de lo que estoy haciendo.

El símbolo de la Casa Nythorn, una serpiente enroscada alrededor de una linterna, destaca en mi cuero azul oscuro con rayas gris oscuro, e incluso si mis botas me hacen parecer más alta, junto a las mujeres más feroces del Reino de Ebonheart, me veo exactamente como lo que soy.

Una niña que no tiene lugar en esta reunión.

Los murmullos recorren la multitud.

¿Quién es ella?

No sabía que Nythorn tuviera hijas disponibles.

Parece tener apenas unos años.

¿En qué estaban pensando al enviarla?

Pobre cosa, ni siquiera tiene una oportunidad…

No veo el primer escalón.

Cuando tropiezo, no es bonito.

Es torpe, mi nariz golpeando con fuerza contra el concreto, y por un segundo entero, veo estrellas bonitas.

La arena se hincha de ruido.

Risas.

Disgusto.

Exigencias de que me echen de la competencia si no sé lo que estoy haciendo.

Abucheos.

Más risas.

Más y más predicciones sobre cuán pronto moriré allí.

Mis ojos se humedecen por el dolor que irradia de mi cara mientras miro hacia los cristales que muestran mi nariz ahora sangrando y mi forma desparramada a cuatro patas ante el mundo.

Antes de saltar a una imagen completamente diferente que hace que mi respiración se entrecorte.

El Rey Lucien se sienta en el centro de los dieciséis, solo, flanqueado a ambos lados por los reales.

La multitud detiene sus abucheos y cobra vida en un rugido incendiario de genuina adoración mientras los cristales se acercan, dando un primer plano de la cara del bastardo.

Mis mejillas arden de vergüenza al notar que su rostro, hermosamente altivo, está extendido en una sonrisa divertida.

Se está riendo de mí.

Maldiciendo por lo bajo, me pongo de pie, resistiendo la necesidad de comprobar si mi nariz está rota —probablemente lo está— y cierro el resto de la distancia, uniéndome a la línea de contendientes, reconociendo vagamente a la mujer nerviosa a mi lado con pelo azul metálico como Zyra Duskharrow.

Su piel se ve pálida y sudorosa, su pecho subiendo y bajando rápidamente mientras observa a la multitud y los cristales.

—¿Estás bien?

—pregunto, en voz baja.

Cuando no responde, en cambio tambaleándose sobre sus pies, añado suavemente:
— No tienes que hacer esto si no quieres.

Ella vuelve sus ojos marrón chocolate hacia mí.

—Es un honor estar aquí, plebeya.

Mi mirada cae sobre el símbolo que lleva en su cuero blanco y dorado.

Una máscara dorada partida en dos, una sonriente, otra llorando.

La Casa Duskharrow alberga encantadores.

Manejan el glamour y el encanto, deleitándose en el arte de la lujuria y la seducción.

Se dice que un solo toque es todo lo que se necesita para hacer tuya la mente y el corazón.

Me doy cuenta mientras tiembla aún más fuerte a mi lado.

Si Margot y Lucien no están exagerando, y debemos matarnos mutuamente ahí dentro, entonces sus dones son casi inútiles.

No cuando hay personas como Lilith que pueden muy bien convertirte en cenizas con un solo pensamiento.

Un repentino silencio cae sobre la arena, atrayendo mi atención hacia adelante.

Un anciano en túnicas rojas se encuentra ante las grandes puertas lo suficientemente altas como para bloquear los cielos.

Cuando habla, su voz nos cubre a todos como un hechizo.

—Habitantes de Ebonheart, ¡contemplad la Décima Selección!

Por la voluntad de Thandric, una reina se alzará, Por la mano del Rey, nuestro futuro está atado.

¡Gloria a Thandric!

¡Gloria a la Corona!

Las mujeres a mi izquierda repiten sus tres últimas frases al unísono, obligándome a morderme la boca, y la multitud ruge en respuesta, miles de ellos, salvajes con un frenesí que hace temblar el suelo bajo nuestros pies.

Cuando cae el silencio, el hombre habla de nuevo, mirando hacia el centro donde estamos.

—Las reglas e instrucciones son simples.

Esta etapa pone a prueba su fuerza y resistencia, y se extenderá durante los próximos tres amaneceres.

¿Tres días?

Margot me había dicho que el tiempo variaba, pero nunca había excedido el lapso de veinticuatro horas.

El Anciano señala hacia las puertas detrás de él.

—En la cima de las montañas, incrustada en la piedra está la espada de la primera Reina, Sorscha Colmillo de Hierro.

Quien esté en posesión de la espada al amanecer del tercer día ganará la segunda etapa de la Selección.

Mis cejas se elevan.

¿Tan fácil?

—Las reglas son las siguientes.

No hay límite de armas.

Usen cualquier medio necesario para robar la espada, protegerla y protegerse.

Sin embargo, el uso de sus dones está prohibido hasta que la espada haya sido recuperada de su lugar.

Está prohibido atacar a una compañera contendiente en la hora de descanso, que dura tres horas desde la medianoche cada día.

Se pueden formar alianzas, pero no son honradas a los ojos del Bendito Thandric.

¿Significado?

No hay penalidades por traición.

Solo quien reclame la espada puede sostenerla.

Nadie puede llevar la espada en su nombre.

No se concederá comida, ni agua, ni ayuda.

Sabía que debería haber comido ese maldito pan esta mañana.

Finalmente, añade:
—Esta etapa de la Selección puede terminar abruptamente si quedan menos de la mitad del número original de contendientes en pie, con o sin la posesión de la espada.

Zyra está temblando aún más fuerte ahora a mi lado.

Mi boca se seca, mi corazón se ralentiza.

¿Menos de ocho personas?

Prácticamente nos están suplicando que nos matemos entre nosotras.

—Si desean retirarse oficialmente de la Selección, pueden bajarse de la piedra ahora, porque no habrá expulsiones, descalificaciones o retiros una vez que crucen este umbral.

Echo un vistazo a la izquierda.

Ninguna de las mujeres se mueve.

Zyra lanza una mirada furtiva hacia los líderes de la Casa Duskharrow, un hombre grande con ojos marrones como los de ella y una mujer con una expresión aún más dura que la del hombre, dándole una mirada que dice: «No lo jodas», y Zyra permanece en su lugar, tragándose un pequeño sollozo.

Al final, nadie se baja de la piedra.

Margot me dijo que sería improbable.

Retirarse era considerado vergonzoso y el castigo a menudo era tan malo como la muerte.

Pero no lo entendía.

¿Qué podría valer tanto ser Reina y ganar poder como para arriesgar la propia vida?

Mucho más la vida de tu propio hijo?

—Adelante, contendientes —ordena el Anciano, y lo hacemos, como una sola.

Camina delante de nosotras y con un pesado suspiro, empuja las gruesas puertas para abrirlas.

La multitud vuelve a gritar, coreando los nombres de sus contendientes favoritas.

«¡Li-lith!

¡Li-lith!

¡Black-spire!

¡So-ra-ya!

¡So-ra-ya!

¡E-vad-ne!

¡E-vad-ne!»
El Anciano se para al lado de la puerta y mira a los cielos, las palmas hacia arriba en oración a los dioses, su fuerte voz retumbando sobre la arena:
—¡Por la voluntad de Thandric, que comience por lo tanto la décima Selección!

Estoy segura de que esto no tiene nada que ver con la voluntad de Thane.

Damos los primeros pasos hacia adelante, más allá de ese umbral, y en cuanto la última de nosotras cruza, las puertas se cierran de golpe detrás de nosotras.

Las voces de la multitud aún pueden escucharse, aunque algo amortiguadas y al mirar alrededor, noto que estamos en el centro del bosque.

Y justo cuando mi corazón se acelera, mi cerebro se congela, vacilando entre las instrucciones y el consejo de Margot de buscar refugio inmediatamente, un grito desgarrador rasga el aire.

Mi cabeza se gira hacia atrás y agradezco no haber desayunado.

Porque Lilith Blackspire tiene dos hojas clavadas en ambos ojos de la heredera Mirevane, torciéndolas más profundo y con más fuerza, y ella llora, retorciéndose salvajemente, sus garras arañando el cuerpo de Lilith, sin éxito.

La mujer es inmovible en su asalto, como si estuviera tallada en piedra.

La multitud afuera queda atónita y en silencio por un segundo.

Y yo observo con terror absoluto mientras retira la hoja del ojo izquierdo de la mujer y la corta por la garganta con tal fuerza que le arranca la cabeza.

Dulces dioses…

Zyra grita, y se mezcla con el de la multitud.

«¡Li-lith!

¡Li-lith!» corean con frenesí incomprensible.

Cuando esos ojos diabólicos verdes se giran para contemplar al resto de nuestra compañía y se posan en mí, lo siento en lo más profundo de mi ser.

Miedo, porque no hay nada cuerdo en esos ojos.

Es como mirar al abismo más oscuro en las profundidades del infierno, solo para descubrir que te está mirando de vuelta.

No pienso.

Corro.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com