El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 42

42: Cuarenta y Dos 42: Cuarenta y Dos —Valka.

—Se ve diferente.

De pie en el centro de una amplia cámara, con la espalda encorvada sobre una mesa partida por la mitad con pedazos de un mapa destrozado y figurillas rotas, el Príncipe…

No.

El Rey de Silvermoor suspira.

—¿Has venido a atormentarme de nuevo, Val?

Se me tensa la garganta.

Por un momento, algo estúpido y peligroso se agita dentro de mí.

El recuerdo de su boca contra la mía.

Me odio por ese recuerdo, por seguir sintiendo un golpe en el estómago cada vez que lo miro.

Rafe levanta la mirada y la fija directamente donde estoy.

Sus ojos grises tormentosos están amoratados por debajo debido a la falta de sueño y hay una espesa barba creciendo bajo su barbilla.

Una corona descansa sobre su cabello de cobre bruñido, ahora demasiado largo, cayendo hasta su mentón.

Me da la espalda, mirando por la ventana.

—Solo han pasado unas semanas desde la coronación, pero ya han empezado a llamarme loco —dice de manera conservadora, como si fuéramos los amigos más cercanos—.

Es comprensible, sin embargo.

Que no compartan mis visiones para Silvermoor.

Algunos sueñan demasiado pequeño.

Otros demasiado grande.

Dicen que busco lo imposible.

Intento apartarme de la pared.

O lo intento.

Pero descubro que no soy corpórea.

Mis manos atraviesan la piedra, los bordes de mi cuerpo deshilachándose sutilmente.

Miro mis dedos y los encuentro translúcidos y me doy cuenta con sorpresa de que Rafe no me está hablando a mí.

Ni siquiera sabe que estoy aquí, porque en realidad, realmente no estoy aquí.

Mis pies atraviesan la cámara ligeramente y cuando me coloco frente a Rafe, me estremezco al ver algo en sus ojos.

O la ausencia de algo.

Cordura.

Mira por encima de su hombro, a una cámara vacía y le habla como si yo estuviera allí.

Su voz es suave, casi melancólica, y de alguna manera eso lo hace peor.

—Si hubieras estado aquí, habrías intentado detener mi mano.

Me habrías sermoneado sobre la misericordia.

—Su aliento empaña el cristal frente a él—.

Y la traición es una enfermedad.

Sin control, se propaga.

Deberían haberlo sabido.

Un escalofrío recorre mi columna.

Parpadeo, tratando de entender, de comprender de qué está hablando.

Y entonces, lentamente, sigo su mirada hacia la ventana.

Al principio, creo que las formas en las almenas no son más que estandartes rotos, ondeando rígidos en el viento.

Luego, la brisa cambia.

Mi estómago se revuelve, un grito silencioso despellejándose de mis labios.

No son estandartes.

Son personas.

O lo que queda de ellas.

Hilera tras hilera de cabezas cercenadas empaladas en picas de hierro negro alinean los grandes muros del castillo, bocas congeladas en gritos silenciosos mientras cuervos y gaviotas pelean por tiras de su carne muerta, su sangre seca y ennegrecida.

El hedor a muerte es tan denso que se adhiere al fondo de mi garganta como aceite.

Las lágrimas nublan mi visión y mis piernas ceden.

Dioses de arriba…

Rafe se mueve, sus túnicas barriendo suavemente los suelos y se detiene junto a una mesa repleta de libros y pergaminos, y me tenso cuando levanta uno en particular.

—Encontré la carta de tu padre entre tus cosas.

Estoy de pie, gruñendo, tratando de arrancársela de las manos, pero mis manos no pueden agarrarla, atravesándola en su lugar.

—¡Dámelo!

¡No es tuyo!

—grito, pero ¿cómo puede oírme cuando ni siquiera puedo escucharme a mí misma?

Es como estar atrapada en una realidad donde nadie te ve ni te oye, donde no puedes tocar una sola cosa.

Donde no existes.

—Ni uno solo de mis mejores eruditos en Silvermoor ha podido descifrarlo.

El mismo lenguaje miserable encontrado con los espías y los antiguos tomos enterrados —aspira un suspiro cansado, arrojando el pergamino a un lado—.

Envié hombres a buscar a tu madre, pero la casa estaba reducida a cenizas, la mujer hace tiempo desaparecida.

Incluso en tu muerte, me eludes.

Levanta la mano hacia su pecho, las garras de sus dedos desgarrando la tela de su camisa mientras aprieta con fuerza.

—Tú acechas cada corte, cada pensamiento.

No importa cuántas veces marque a mi propia novia para olvidarte.

Sigues aferrada.

Permanezco unido a ti, incluso en la muerte.

Te jodidamente huelo en todas partes.

Te veo en cientos de mujeres y me enferma —sus labios se retraen de sus dientes apretados—.

Estoy perdiendo la maldita cabeza, Valka.

Incluso ahora, hablo a una habitación vacía, a un fantasma tuyo.

—Compañera o no, eras una abominación.

Hermosa, ruidosa, imposible de ocultar.

Debería haberte matado antes, lo habría hecho, si no te hubiera dejado meterte bajo mi piel.

Se ríe.

El sonido es encantado y pequeño.

Me hace subir la bilis a la garganta.

—Así que lo limpiaré —dice—.

Libraré al mundo de tu especie antes de que se propaguen más como una enfermedad viral.

Y cuando la guerra finalmente termine porque no queda ninguno de vosotros, entenderán que tu vida, esas vidas allá afuera no fueron más que un pequeño sacrificio para garantizar la paz eterna.

Miro al hombre en quien quería confiar.

El primer hombre cuyas manos conocieron mi piel, y cuyos labios besaron los míos.

El hombre por quien sentí cosas tan profundas y por quien habría arriesgado mi cuello y muerto.

Este es el hombre que ahora planea la masacre de una raza entera y lo llama paz.

El Rey de Silvermoor se endereza, ojos grises brillando.

—Cuando esto termine, el reino estará limpio de cada último Licano.

Si preguntan cómo lo hice, diré que contuve una infección creciente.

Suena completamente como un rey, pero en realidad, él es el monstruo que afirmaba que yo era.

****
No sé qué es lo que me despierta primero.

La quietud en la cueva, el escalofrío que me persigue desde el sueño o el gruñido de dolor que resuena en la tenue iluminación.

Pero en el segundo en que mis ojos se abren de golpe, me encuentro con unos orbes verde oscuro, mirándome con un destello malicioso.

Algo afilado presiona contra mi cuello, agudo como un cuchillo, haciéndome quedar inmóvil.

—Vaya, hola sanguijuela —canturrea Lilith Blackspire.

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