El Rey Alfa Me Marcó. Todavía No Le He Dicho Que Soy Una Chica - Capítulo 48

48: Cuarenta y Ocho 48: Cuarenta y Ocho Me salté el desayuno con el Rey.

El sudor se desliza por mi barbilla mientras giro en el aire y golpeo el saco con el pie.

Gime, exhalando polvo.

Ignorándolo, martilleo mis puños con renovada venganza, hasta que ya no puedo sentir las voces en mi cabeza.

Hasta que ya no puedo ver la sangre.

Hasta que finalmente puedo respirar sin sentir la necesidad de arruinar y romper algo.

Ilya.

Mi puño golpea el cuero.

Oh, lo recordé.

Una vida que no me pertenecía pero que se sentía como mía.

Me enfurece que alguien pudiera usar mi cuerpo a su antojo y usarme como un conducto para su hambre infinita por su estúpido Erasthai.

Volví en mí y me encontré debajo de él, con las piernas tan abiertas como podían estar, el pecho arqueado con mis pechos en su cara, y si no hubiera tenido pantalones, ella podría haberle metido su polla directamente a través de mí.

Sin importarle en lo más mínimo que me estaba violando.

Ni siquiera podía mirarlo a los ojos.

Los odiaba a ambos.

Me odiaba a mí misma.

Ni siquiera puedo mirarme en un espejo sin preguntarme quién me está devolviendo la mirada.

¿Soy yo?

¿O alguien más está tirando de las riendas?

Mi ira va más allá de Ilya o Lucien.

Llega hasta Thane.

Él siempre había sabido lo que yo era.

Nunca me dijo una sola palabra.

Nunca pensó en explicarme que tenía más batallas que librar además de sostener una espada de madera y hacer de guardia para Silvermoor.

Había actuado como si estuviera de mi lado cuando nunca lo estuvo.

La cosa dentro de mí es como una bomba de tiempo y él nunca me lo dijo.

Todo lo que alguna vez había conocido se perdería, y dejaría de ser Valka si alguna vez bajaba mis defensas.

Ni siquiera sabía que tenía escudos mentales.

Recordaba la vida de Ilya.

Pero no recordaba la mía.

Dos siglos de mi propia vida completamente desaparecidos y todo lo que tenía de ella era un sueño y un nombre.

Malachy.

El nombre de un hombre al que aparentemente había amado.

Un hombre que me había matado.

Realmente debo tomar malas decisiones cuando se trata de hombres.

Lo que lleva a preguntas más embarazosas.

¿Cuándo di mi primer beso?

Sé que es bastante estúpido, pero ¿qué tal si cambiamos de lugar y descubres que todo lo que sabías sobre ti no existía?

Empiezas a trivializarlo antes de que te trague por completo.

¿He estado con un hombre antes?

¿Qué se sentía?

¿Por qué pensé que había crecido en Casa Colmillo de Hierro?

¿Qué eran esos recuerdos?

¿Los alteró Ilya de alguna manera?

¿Por qué llamaba madre a Rhea, aunque sabía que no lo era?

¿Por qué creía que tenía diecinueve años?

¿Cómo pude haber olvidado toda mi vida y reescrito mis propios recuerdos?

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—¿Me lo hizo Thane?

¿Fue Ilya?

¿O me lo hice yo misma?

Un gruñido frustrado se me escapa mientras golpeo más fuerte, más rápido, pasando por los movimientos en un borrón.

Toda mi vida, había reflexionado sobre la palabra propósito.

Creí haber encontrado algo cercano cuando rompí con la norma y salí cabalgando, tomando el lugar de mi padre.

Pensé que yo misma había tomado esa decisión.

Pensé que había sido mía.

Mi vida.

Mi elección.

Pero cada decisión que tomé me trajo de vuelta aquí.

A Ebonheart.

A este castillo.

A esta Selección.

Y nada me enfurece más que el hecho de que nada de esto fue realmente mi elección.

Siempre iba a terminar aquí.

Porque el hogar de Ilya era Lucien.

Siempre iba a encontrar mi camino de regreso a él, porque Ilya había estado tratando de volver a casa durante siglos.

—¡Esta no era mi vida!

¿Me mantuve alejada de la ropa bonita, los peinados y las cosas vanas que favorecían las mujeres en Silvermoor porque yo quería, o fue el diseño que se había establecido para mí?

¿Encontré todo aburrido porque siempre supe que no estaba hecha para hombres pequeños y mentes pequeñas?

¿Que estaba hecha para el ser más poderoso que caminaba por la tierra?

¿Que un destino para caminar a su lado había sido impreso en mí sin que nadie siquiera pensara: «Oh, querida Valka, ¿quieres estar atrapada deseando un idiota de mil años por el resto de tu vida que, por cierto, ni siquiera te pertenece?»
Esta era la manipulación de Thandric en acción.

¿Guardián?

¿La Diosa lo envió para guiarme?

O es un mentiroso, o arregló todo para sus propios fines.

Los Dioses me ayuden si pongo mis manos en ese cabrón.

Mataré a un dios.

¿Y cómo iba a explicarlo?

¿Que la única razón por la que me sentía acalorada a su alrededor era porque yo era…

técnicamente su difunta Erasthai?

Casi puedo imaginar cómo iría esa conversación.

Lucien es tan malditamente susceptible con el tema, que probablemente cumpliría su promesa y finalmente me herviría viva.

Lyra.

Un ardor eléctrico y caliente florece en mis nudillos, pero mi mente no lo registra.

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Una mano se posa en mi hombro y mi cuerpo actúa más rápido de lo que mi mente puede procesar.

Se mueve, por puro instinto, girando inquietantemente rápido.

La ira contenida y el pánico se mezclan y, por un momento, todo lo que siento es…

odio.

Y ese fuego impío que no es mío.

El tipo de fuego que arrasa con todo a su paso y lo destruye.

No me doy cuenta de lo que he hecho hasta que el hombre golpea el suelo con un gruñido de dolor y un fuerte ‘pop’ que me saca del trance.

Y me doy cuenta de a quién tengo inmovilizado.

Leandro yace a mis pies, con el brazo doblado de forma antinatural, el hombro dislocado.

Retrocedo tambaleándome, horrorizada.

—¡Leandro!

Oh dioses, yo…

—Me acerco para ayudarlo a levantarse, pero él se estremece.

El dolor cruza sus facciones mientras se levanta y logra hacer una reverencia, manteniendo una distancia respetable de mí.

—Perdóneme, Lady Nythorn —dice—.

Me he extralimitado, poniendo una mano sobre lo que pertenece al Rey.

La disculpa muere en mi lengua.

Solo entonces siento el silencio.

El peso de las miradas presionando desde todos lados.

Cortesanos y guardias, los hombres entrenando en el patio, todos observándome.

Sus miradas son afiladas, cautelosas, el recuerdo de la Selección fresco en sus ojos.

El recuerdo de matar a una mujer con apenas cinco palabras pronunciadas, y el recuerdo del Rey sacando mi cuerpo enyesado de las rocas, sosteniéndome contra su pecho y gruñendo por un médico.

Y si los hombres eran tan chismosos como los hombres de Silvermoor, entonces lo que ocurrió entre Lucien y yo debe haber dado la vuelta al castillo.

Hasta ahora, no había considerado cómo debió verse.

Como si fuera favorecida por el Rey.

Como si me estuviera acostando con él.

Como si le perteneciera.

Cuando no hablo, hirviendo en cada vez más frustración, la mirada de Leandro se dirige al saco de cuero detrás de mí antes de encontrarse con la mía de nuevo.

—El Rey te ha convocado a sus aposentos.

Mis puños se cierran.

¿No podía tener un día completo evitándolo con éxito?

Quizás, es aquí donde me castiga por abofetearlo y escupirle en la cara al saltarme el desayuno y la cena de ayer con el resto de las ‘sobrevivientes’ herederas de las Casas Reales.

Pero hasta donde sabía, no lo había notado.

No con todos los rumores de mujeres entrando y saliendo de sus aposentos en tropel, dando fe de sus maravillosos métodos de placer en la cama.

¿Por qué me importaba siquiera?

Vuelvo al saco.

—Más tarde.

Jadeos resuenan en el aire ante mi supuesta insolencia.

Actualmente, ni siquiera tengo monedas para comprarme suficiente interés.

—Debo insistir —presiona Leandro—.

Es urgente.

Levanto mi puño, preparándolo para un golpe preventivo.

—Claramente no lo suficiente.

Él sabe dónde estoy si desea encontrarme.

Mi siguiente golpe explota en el cuero, dejando un enorme agujero humeante en el saco.

Chasqueo la lengua con fastidio.

El guardia junto a la puerta, un lobo de aspecto tímido que no podía tener más de diecisiete años, se apresura a reemplazarlo.

Con el decimosexto saco.

Si no podía golpear a quien realmente quería, al menos podía desahogarme con los sacos.

Casi cinco minutos después de que Leandro se va para transmitir mi mensaje a Lucien, siento un tirón vicioso en mi pecho, junto con una voz oscura como la noche, raspando a lo largo de mis muros mentales.

«Nunca aprendes, ¿verdad?»
Empiezo a pensar que esa es la frase favorita de Lucien.

Intentar sacarlo de mi cabeza solo resulta en que sus garras se hundan más profundamente, el tirón en mi pecho, en mi propia sangre, haciéndose más doloroso por segundo.

«Un minuto, Valka.

No estoy de humor para tus payasadas».

Intento ignorarlo.

De verdad lo intento, pero a medida que el plazo transcurre, mi pecho se contrae cada vez más, hasta que ya no puedo respirar.

Hasta que mis dedos se elevan a mi cuello, arañándolo para conseguir que entre aire.

Mis pies se mueven por su propia voluntad, el látigo de su orden tomando el control de mí, y me dirijo hacia el ala oscura del castillo, ajena a las personas a mi alrededor.

No se detiene hasta que alcanzo esas magníficas puertas y tropiezo a través de ellas.

Hasta que caigo a los pies del hombre al que estoy empezando a odiar más que a todos.

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Lucien está sentado en su cámara de audiencias, con la espalda erguida contra una enorme silla.

Una audiencia de dieciséis lo rodea.

Está vestido formalmente, con una regalia de negro y plata, una corona diferente y más imponente descansando sobre su cabeza, por una vez, no torcida.

Un único anillo descansa en su elegante mano, un rubí rojo oscuro que parece cambiar de color cuanto más lo miras.

Su oreja izquierda tiene un piercing que nunca había notado, y de la punta cuelga un pendiente dorado que abarca más de la mitad de su oreja.

Todo contrasta con su piel y hace que sus ojos resalten más brillantes.

Parece estar tallado de algo imposible, algo intimidante.

Y cuando finalmente encuentro su mirada, no hay nada en ellos.

Ni diversión.

Ni ira.

Solo un vacío creciente e insondable que me pone la piel de gallina.

Inclina la cabeza hacia los guardias parados en la esquina.

—Sosténganla.

Frunzo el ceño, con los ojos dando vueltas confundidos mientras manos ásperas me levantan.

Margot se pone de pie, con los ojos ardiendo.

Había ignorado las visitas y llamadas de la mujer desde que desperté.

Es básicamente la primera vez que la veo de nuevo desde la arena.

—Su Majestad —dice, con la voz elevada—.

Esto es…

Lucien levanta un solo dedo, silenciándola.

Luego, inclina la cabeza hacia la criada.

La reconozco casi inmediatamente.

Alfie.

Dos palabras caen de su cruel boca.

—Golpéala.

No hay florituras.

No hay teatralidades.

Las palabras caen como un veredicto y apenas las he procesado cuando el dolor explota en mi mejilla derecha, girando mi cabeza hacia la izquierda.

Mi labio se parte por la fuerza del golpe, la sangre acumulándose en mi boca.

Con los oídos zumbando, dirijo mi mirada a Lucien, con los ojos encendidos de ira.

Apoya su barbilla en su puño, observándome con ojos fríos.

—De nuevo.

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El segundo golpe incendia mi piel, haciendo que mis ojos se humedezcan.

Mis dientes rechinan y lucho contra los brazos que me mantienen en pie.

—Más fuerte —murmura, con voz fría y aburrida.

Los labios de Alfie tiemblan, pero sus puños se cierran.

Su puño choca contra mi nariz, haciendo que mi cabeza se incline hacia atrás.

Y casi inmediatamente, otro puño se estrella contra mi estómago, robándome el aire de los pulmones.

Una y otra vez.

Cada golpe un mensaje claro para conocer mi lugar.

Una humillación abierta.

Las palabras pesan en mi lengua, el conocimiento de que podría hacer que todo desapareciera al pronunciar una palabra.

*Detente.* Pero no confiaba en que terminaría ahí.

Que no mataría a alguien y dejaría mis escudos mentales completamente abiertos para que Ilya me poseyera.

Reprimo la palabra y recibo cada golpe.

Hasta que lágrimas de rabia llenan mis ojos, hasta que mis piernas tiemblan por sí solas y cuando caigo de rodillas, no es porque quiera.

Es porque mis piernas ya no pueden sostenerme.

Lucien inclina la cabeza hacia su Consejo.

—Supongo que esta demostración es prueba suficiente de que no representa ninguna amenaza.

Y la tengo sometida.

Lord Ashwynd se inclina hacia adelante en su asiento.

—Esto no traerá de vuelta a mi hija de entre los muertos.

Debería ser ejecutada por brujería.

Lucien arquea una ceja, finalmente divertido.

—¿Brujería?

¿Empezaremos a llamar brujería a cada don que poseemos?

—¡Ella *habló* a mi hija hasta la muerte!

—Tu hija mató.

Supongo que las botas dejan de ajustar cuando son las tuyas para usar —mira a su Consejo con una mirada descontenta—.

Todos sabían lo que estaba en juego cuando exigieron la Selección.

Nueve mujeres masacradas para alimentar su gula de poder.

¿Y Lyra?

No hizo nada más que salvar la vida de otra.

Una hazaña mucho más honorable que cualquier cosa que lograran sus preciados vástagos.

El Lord hierve de rabia.

—Tomas su lado porque es tu puta.

Todo el mundo lo sabe.

Escupo la sangre de mi boca, con el asco agitándose en mis entrañas, pero antes de que pueda decir algo que me hunda más profundamente en el agujero en el que ya estoy, Lucien responde con una sonrisa complacida bordeada de peligro.

—Es una cosa hermosa y cruel, ¿verdad?

Lo estoy considerando, sabes.

Hacerla precisamente eso, incluso si no emerge como ganadora de la Selección.

Mi cabeza se gira bruscamente ante eso, mis labios apartándose de mis dientes en un gruñido feroz que él absolutamente no reconoce.

Porque está demasiado ocupado provocando a su Consejo y haciéndolos incómodos con la insinuación que pesa en el aire de que, de hecho, vamos a follar.

No podría haber ocultado la repulsión de mi cara, aunque lo intentara.

Lyssandra se sienta hacia adelante.

—Estoy de acuerdo con Cairn.

Es demasiada amenaza para dejarla suelta.

Para el resto de las contendientes.

Para todos en Ebonheart.

Incluso para ti, señor.

La temperatura cae en la cámara, la única indicación de que Lucien ha perdido la paciencia.

Felicito a la mujer por seguir adelante, incluso con su ominosa aura repentinamente suspendida sobre todos nosotros.

—Ya no puede participar.

Tener a alguien como ella tan cerca del centro de poder de nuestro Reino no terminará bien.

Si puede hablar a una noble hasta su propia muerte, entonces es una amenaza que no podemos permitirnos.

Si deseas mantenerla, Señor, entonces silénciala y críala para cualquier uso que aún pueda servir.

Margot se pone de pie de un salto.

—Mató a una chica.

En defensa.

Sin embargo, no escucho tal indignación por Lilith, que masacró a seis herederas.

Temen su poder y harían que nuestra chica fuera asesinada por ello, ¿y aún así apoyan a Lilith para sentarse al lado del Rey?

Ten cuidado, Lyssandra.

Puedes pensar que tu alianza con Casa Blackspire se mantiene, pero todos sabemos que si tu hija no hubiera huido como una cobarde, sería otro montón de cenizas esperando ser recogidas.

Las mejillas de Lyssandra se vuelven rosadas de ira.

¿O vergüenza?

No puedo decirlo.

—¿Y tú eres diferente de lo que yo soy?

¡Abandonando a tu hija un segundo y recogiéndola de nuevo cuando la consideras un acceso lo suficientemente útil al trono!

—¡Basta!

—La voz de Lucien resuena en la cámara.

Cae el silencio y encuentro mi mirada recorriendo los asientos de los hombres más poderosos del Reino.

Mi mirada se posa en la inquietante dama de Casa Solmire, siempre vestida de blanco y mirando sin vida a la nada.

Como si sintiera el peso de mi mirada, gira la cabeza hacia mí.

Y sonríe, asintiendo ligeramente.

No entiendo qué significa eso y aparto la mirada bruscamente.

—Sois audaces, en verdad, al presumir de instruirme sobre el destino de mi prisionera.

¿Lo suficientemente audaces como para convocar un Consejo urgente en medio de la crisis que se aproxima al reino para discutir sobre el destino de una mujer intrascendente?

Vuestras prioridades están…

digamos…

fuera de lugar.

Se inclina hacia adelante, con ojos como acero invernal.

—Fuera de mis aposentos.

Ahora.

Nunca superaré cómo Lucien elige despedir a su Consejo.

No entendía cuánto control podía tener sobre un grupo de personas que lo odiaban tanto como para hacerlos correr a su llamado.

En el camino hacia la salida, Lord Ashwynd se gira en el último segundo, mostrando los dientes a Lucien.

—No acepto esto.

Y entonces, escupe donde yo me arrodillo.

Sucede tan rápido que apenas lo veo.

Un segundo, Lucien parpadea con sus bonitas pestañas claras, mirando a Cairn Ashwynd con una expresión en blanco.

Al siguiente, ya no está sentado en el trono.

Apenas tengo un segundo para inclinarme antes de verlo materializarse frente a Ashwynd más rápido que un rayo y sonríe oscuramente.

—Solo yo puedo degradar a mi prisionera.

Solo yo.

Su mano se cierra sobre la cara del hombre.

Observo con absoluto horror cómo estrella el cráneo de Ashwynd contra el suelo con un crujido húmedo que destroza el mármol.

Y Ashwynd podría haberse curado, si hubiera quedado algo de su cabeza para curar.

La sangre salpica mis mejillas y un silencio letal cae en la sala.

Lucien levanta la mirada, con los ojos ahogados en negro absoluto.

Y luego se ríe alegremente, como si sus manos no estuvieran empapadas en sangre.

—Ay.

Un asiento abierto en mi Consejo, para quien se atreva.

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